Reste en paix Jean Rollin. Les deux vampires sont orphelines une fois de plus.
Certaines personnes voudraient empêcher le passage à l’an 2000, et moi ça me fait vraiment souffrir, ce sont bit.ly/hezxu0
La jeune fille hurlait, ivre de vodka serbe, son rire comme la première livraison de bombes sur les quartiers nord de la capitale rouge.
GIANT MICE = ENIGMATIC
Lundi, est un chat, il pleut.
Et dehors la tempête de NEIGE. Une pagaille sans NOM. Et le lapin géant d’Alpha Centauri, il bouffe des PLANÈTES habillées en CAROTTES !
Zone crépusculaire. Jean Paul 2 dans la neige essaie d’échapper à la meute difforme, hurle avec son accent caractéristique : Urbi et Orbi !
Je me suis fait tatouer un nénuphar sur la hanche, là ou repose la crosse de mon. Royal Air Force ou Red Army Faction, toujours vive le feu…
On avait retrouvé un des premiers travaux en couleur de Nadar dans les malles d’un vieil officier hollandais. plixi.com/p/64639956
Le baron Saturne retrouvant sa BMW défoncée : « J’aurais pourtant juré entendre crier les pneus d’un éditeur diabolique, lâchons les chiots »
Alors sortir dans la neige, pieds nus, danser le tango de l’entropie, yeux dans les yeux, sourires en coin, libres, beaux, roupés à mort.
Mi-nuit.
Aube morte.
Igor se sentait un peu triste. www.latimes.com/news/obituaries/la-me-geraldine-hoff-doyle-20101231,0,1376340.story
The foolishest love song by the girl with the green t-shirt.
A cœur brisé rien d’impossible ?
Y’a rien qui vient.
Vert.
L’homme à la tête de chat rêve de grands mexicains maniant machete et lucides interrogations, il ignore qu’on l’observe, qu’on le jauge.
Anthracite.
Igor… Je vois du sang… Beaucoup de sang !
Igor et la Bande des quatre, bloqués par la neige, évaluent calmement les réserves. On espère que l’électricité va tenir bon. Joyeux Noël !
Jeudi, un personnage secondaire brun, se contente de clarifier la situation dans le chapitre 3.
Igor et @troudair picolent sec. plixi.com/p/64419873
Pas de peur. Pas de jalousie. Pas de méchanceté.
Dehors, dans le noir, les animaux qui parlent complotent, rodent, luttent, fêtent, chantent, mangent, griffent, grattent, nus.
WATER OF MARS = MASTER OF WAR
L’Empire n’a jamais pris fin. La Police du karma patrouille, tricycle rotatif urbain mutant inox ionisé à pédales quantiques datées 1984 !!!
Embusquée dans les ruines du Moulin Rouge, Mina observe la manœuvre des maçons suédois de la loge « Dai Regnar ». Ses larmes gèlent aussitôt.
The dog days are over ?
Don’t blink. Monsters are real. Merry Christmas Doctor.
Dans la table de nuit de la chambre 42 : une bible, un colt 45 et une médaille. Une légion d’honneur de 1870. plixi.com/p/62360583
Si le décalage horaire ne me tue pas, c’est l’esprit de noël qui aura ma peau.
Igor et moi, on s’est connus bébés (contains adult material).
Même Mooosssieur Castor me tourne le dos.
Igor a 6 ans. Sur le chemin de l’école, il pleut. Il coince sa botte dans un trou, de la boue. Il doit arriver à l’école pied nu, gelé.
Pendant ce temps là, en 1987 : dai.ly/noel87
Sur Mars on se déplace à pied, en dirigeable ou à dos de barzoom. Le barzoom est loyal et résistant mais les douleurs lombaires intenses.
Je vais noter dans un petit carnet noir moleskine les choses les plus importantes, celles qui sauvent le monde, le donner au portier, roux.
Ma vraie vie rêvée : le dirigeable cyclopéen frappé de l’Union Jack plane au dessus du continent africain démilitarisé. Mina me sourit.
Personne. (faites un jet de SAN / étouffez la rumeur du monde si vous le ratez).
Deux mots : saucisson et chocolat. Sagesse. (thx @ioudg)
Rouge.
C’est merveilleux d’être un tigre parce qu’un tigre c’est merveilleux.
Il ne reste plus que moi et le blizzard dans la station, ils sont tous morts, comme les chiens, mais. Ça gratte dehors. Urbi et Orbi. Tic…
Mina projetait d’offrir à Carver les cordes vocales, la fille riait toujours, de la milicienne ivre, les soldats sur elle, pour son noël.
Mina cherche partout son boxer écossais, il est sur sa tête. Carver trouve que, quand même il déconne pas le peyotl des migrants russes.
Igor s’imaginait retrouver @troudair, demain, au milieu des dinosaures, des fougères géantes et des choses bizarres empaillées, vieilles.
La nuit va être longue.
Carver se trouvait de plus en plus de ressemblance avec Charles Bovary : « Charles c’est moi ! »
Non ! Ne vous promenez pas sur la la lande Lord Baskerville ! plixi.com/p/64810510
On trouve encore des passages, seuils, qu’on ne peut franchir par erreur, arches, pas de coté, définitif. plixi.com/p/65726419
Drivin’ In Your Car… plixi.com/p/63769247
Pontypool.
Barbelith.
Jaune.
Le Queen Gloriana est le fleuron de la flotte de guerre impériale. Les petits dirigeables mercenaires, mouches ridicules, tombent, torches.
Cette nuit, hurlements de terreur canine au chenil, pas le courage de sortir dans le blizzard pour voir. Rapidement, le silence se fait.
Dans la buanderie, un bras de bébé.
Igor, Mina et Carver représentaient la Compagnie des Eaux Tokyoïtes lors des Sessions Estivales reconduites par le Grand Matriarcat Ozone.
J’avais un gant de baseball et un vélo. Ma mère jouait de la batterie à la cave. Père, en voyage chez M. Guthrie, nous aimait terrible. Fin.
La comtesse : Allez porter ma lettre. – Lisette à part : Hum ! il y a ici quelque chose. — (Marivaux, Le legs, scène 6)
Les forces bureaucratiques capitales s’opposent fermement au sommet tourgueniste des « serres fâchées ». Les crédits sont insuffisants. Boom !
Blanc. plixi.com/p/65085117
Igor : « à l’aide ! ». Carver : « un bras de bébé dans la buanderie ? ». Mina : « la règle numéro 34 ». L’homme à la tête de chat : « miaou… ».
Je vais me servir de tes bras pour me réchauffer. Dès qu’ils seront décongelés. Mina sait jouer au go et parler japonais, aime les fusils.
La Fédération des Tourguenistes Informels vous souhaite de bonnes fêtes révolutionnaires zé molletonnées.
Igor signale à Mina que se balader en pleine DMZ à poil avec juste un boxer à tartan sur la tête c’est pas malin. Elle, à la cool, rigole.
Well it’s been a long time, long time now since I’ve seen you smile.
A4 – elle a coulé mon chalutier. On se demandera pourquoi les chants de Noël des plutoniens sont si tristes pour un peuple si gai, pourtant.
Le chat me parle en écrivant des phrases en anglais sur le mur, de grandes lettres de sang, de grandes lettres télépathiques sanglantes.
et… Noir !