Et soudain (encore), la nuit.
Avez-vous rencontré l’homme au sac ? (from @NTourgueniev). Alors pour répondre à cette question, je peux dire qu’en effet, il se trouve que
Un conseil : ne vous faites pas enlever le week-end.
The Lesbian Conspiracy 2.0 manifesto mais je vais à l’étage supérieur. J’ai une superstar. — thatcan.be/my/next/tweet
Mina et Igor, enlacés, convoquent les forces du mal et les utilisent pour récurer les toilettes du parlement, en flamme. C’est un peu gâché.
Oracle, pourquoi as-tu écrit « Le Poids de la sauterelle » ? Que sommes-nous censés apprendre ?
La nuit sur France 5 parfois avant la Guerre des Brimades pour parler de nu les gens qui parlent étaient nus. Parfois. Avant. Nus.
You can turn this world around and bring back all of those happy days, Le froid tue la fillette qui n’a plus d’allumettes, holiday, oh yeah.
On trouvait de touchantes nécrologies imprimées sur le fond des sacs à vomi offerts aux passagers ivres. tweetphoto.com/42326776
Pullule comme le criquet, pullule comme la sauterelle. tourgueniev.com/2005/08/11/3865
Qui m’aime me suie – C’est ce qu’on appelle une interruption – Il y a un chef indien nu qui me harcèle moralement, la perte de ses frères.
Le chat se comporte bizarrement. Genre tout plat. Et poilu.
Carver aux miliciens : « Nos troupes sont en déroute, ne restent que villageois populistes et histrions nihilistes ». Les témoins se marrent.
Pluie acide et radioactive sur Paris. Parapluie en plomb conseillé. Mina, Igor, observent la Seine, luminescente, déborder, noyer les rues.
Si vous êtes québécois et que vous voulez participer à ce sondage, ou bien, si vous voulez en savoir d’avantage, cliquez sur…
Carver, Mina, commencent à organiser l’évacuation de la tentaculaire mégalopole. On recrute les chauffeurs de taxi, les mimes et les hamacs.
Le petit barman, chauve et torse nu, se faisait appeler Igor. Il bondissait, derrière le comptoir, couvert de mousse, complètement hilare.
Un feufeu pour ceux qui ont froifroid.
Igor : le poète doit être un incendiaire, ivre de peintures et de femmes. Carver : et d’hommes ! L’homme à la tête de chat : miaou ! Bang !
Igor à Mina, boudeuse : « tu me bouleverses. »
Bon, là, en ce moment, il y a un ninja en colère debout sur le lit. Sans déconner. Et le pirate est mort. Sans déconner. Bizarre cette nuit.
Ouvre les yeux.
Les Rongeurs de Taille Inhabituelle ? Pouh, je crois pas qu’ils existent.
Trop de trucs brisés, vieux, en miettes, détruits pour que ça soit honnête. Je dois couver un truc. Ouf, je porte pas de chemises bleues.
Monde petit, etc…
Et à 4h personne ne meurt.
Et le lama de me dire en souriant : je t’offre ce poignard-à-tuer-le-Moi. Quand ton Moi sera mort, tu l’offriras à ton tour. À cette amie.
Et cette nuit, le cheval pâle.
Aube morte.
Ton aura est violette.
Nos rencontres restent maladroites et cruelles.
Puis, la crémation.
Igor s’imagine rodant derrière les lignes ennemies avec juste un peigne et une armoire normande. Il tripote le revolver. Long. Nu. #hell
Dormir en cuillère.
et c’est le matin, et alors on aime ses voisins et la fille avec les fleurs.
35% de la population sur les rotules pendant 15 jours. L’amputation sauve des vies en Birmanie. Sauve tes fesses ! #scie #jambe #virus
Je veux être une dinde ?
Piétiner des couteaux à Tourgéville.
Les lamas incendiaient les pneus, la colline de la mélancolie, le nuage de fumée rendaient les délires islandais bien vains. Je, le réseau.
Échalas : pieu servant à soutenir un pied de vigne ou autre arbuste.
La Police de la Pensée, la Police Temporelle, logeaient sous la Piscine Rouvet. Mina envisage une action de sabotage, il y a trois semaines.
Les milices kurdo-siciliennes déchirent la dernière forteresse du dictateur aux abois. Dans le bunker, Igor prépare son ultime discours. Nu.
Carver : « je vais te crever raclure ». Mina : « pas très original ». Igor : « mais ça peut marcher, non ? ». Soudain, Il pleut des grenouilles.
Petits dieux, pluie et mort, sur le chemin de Samarcande. Mina change une roue, Igor se retourne sur son passé, soupire. Carver chantonne.
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Une mystérieuse statuette flamande en jade. Un reliquaire breton en uranium. Un chiffon microfibre anti-aérien. Le télé-achat nu. #hell
Merci à vous trois, vous êtes de terribles petites créatures de l’Amour. t.co/INL18u9w
Sur les murs, traces de l’absence en négatif sur les goudrons accumulés. Overclocking du bébé. Les jeunes mariées sont désagréables, hum.
Igor, passion nomadisme temporel.
Lundi, est un chat, il pleut.
#hop
Réveil. J’espère ne pas être rentré en vélo. Qui se rappelle ?
Depuis le temps qu’Igor fête ses 20 ans.
Quadrophenic : adj. extremely volatile state of mind; a condition of today. www.tourgueniev.com/images/ig-mexico.jpg
Trop de mauvaise poésie tue la mauvaise poésie.
J’aime être ici. J’aime tout ce… chaos, et cette douleur.
Une porte.
Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».
Et Carver décida, d’un coup, de tenter le coup des douze grains de raisin blanc synchronisés avec les douze coups de minuit. On va rigoler.
Si ton message de service commence par « D E V O R E R » il ne passe pas.
Je vois l’avenir et le feu et je danse sur la langue de la déesse me demandant si la bombance durera toujours. I’m not a potato gun.
On trouvait des traces de peinture rouge sous les ongles de tous les miliciens. Infrastructures ouvertes. Ciment humide et chaud. #glyphe
Il est de gauche, et artiste dans l’âme. On voit bien qu’il fait tout pour s’excuser de la taille de sa bite. Sa féminité ne l’effraie pas.
Un mail à l’instant : « je m’appelle thomas, Ballard croit à la douceur du bistouri et à la géométrie sans limite de l’écran de cinéma »
Mina, sous sa ghillie toute neuve, se préparait un thé au ginseng en attendant le passage du convoi néo conservateur. Elle se sentait forte.
Un jour.
On est plus la nuit ?
Dehors, les anciens dieux foulent la terre. Par la fenêtre, les hurlements des premiers sacrifiés. Et, Carver, Mina, ivres, nus, attendent.
En ouvrant ses cadeaux de Noël, c’est un abonnement @publienet qu’Igor découvre au pied du sapin, il commence par Sleepy Hollow, au minimum.
Le bunker. Puis Berlin. On verra bien. Puis Paris. Septembre enfin.
Embusquée dans les ruines du Moulin Rouge, Mina observe la manœuvre des maçons suédois de la loge « Dai Regnar ». Ses larmes gèlent aussitôt.
Et en route pour la joie.
Je suis le chasseur. Je vais aller chasser. C’est la nuit. Ma nuit. La nuit du chasseur. La nuit qui mène d’hier à demain. En route.
On rigole on rigole.
Igor, Carver, en slips, trop petits, attendent la fin du monde. Dans l’ascenseur, Mina, de faction, commence ses mémoires. En chinois.
et Igor se frotte l’entrejambe d’énervement.
et nous déclarons ouverte la semaine du Porno.
Hey Lloyd I’m ready to be heartbroken I can’t see further than my own nose at the moment…
You asddu87er8 wehr45 #$WE wesr r e 666
Parfois il m’arrive d’oublier mon adresse IP, alors j’allume mes haut-parleurs, et demande à Tina de me la rappeler. www.moanmyip.com
Entropie, sérendipité et chaos.
Je ne veux accuser personne mais / bruits dans la tête / bords aigus de nos accès / et l’interlude comique entre le début et la fin. #hell
Et donc, Rome.
Où es tu ? #lanuitnoireetdangereuse
C’est le bal des schizos !
Et maintenant, ils sont tous morts.
je croyais à l’orgone comme énergie non polluante mais il semble que le vent reste encore plus fort que l’orgasme. bit.ly/orgon-vent
Le grand écrivain russe, qui vient de mourir, Ivan Tourgueneff, était à ses heures, un conteur fantastique de premier ordre.
Taxi.
Carver dit : « c’est une radio de quelqu’un qui a gobé une bute… » t.co/OATyMxX61g
Salive, bave, crachats et autres sécrétions. C’est plutôt stimulant.
Carver demande si Yomiko Readman pourrait sauver le monde aussi bien avec une valise pleine de Kindle. Carver tu poses trop de questions !
Mina, Igor, Carver s’embrassent. L’homme à la tête de chat renverse sa coupe sur le mange disque. La fête est annulée. Dehors, on se bat.
Mina à Carver : je vais te balancer par la fenêtre, tes minables os creux de petit oiseau feront flutes et petit bois en contrebas velu. #ns
Venez comme vous êtes » … tweetphoto.com/24406725
Un jour, j’irai là-bas.
« Paris est sans doute le point le plus éloigné du paradis mais c’est le seul endroit où il fait bon désespérer. » Cioran ?
Si je me lance dans la construction d’une table de nuit de dimension modeste, je peux évidemment me planter. #ΘΘΘ
Sept d’un coup !? Gravide un jour, gravide un moment.
Et le sommeil comme une vague alternative à cette interminable veille.
Et d’autres inductions de fiction.