Je pense que je m’embrouille.
a oublié…
Les forces bureaucratiques capitales s’opposent fermement au sommet tourgueniste des « serres fâchées ». Les crédits sont insuffisants. Boom !
À Florence, Mina a ouvert un bordel de plage anarchiste. Carver, employé-e du mois, meilleur-e client-e aussi. Gratuit pour les martyrs.
Im happy, happy, happy, happy, happy, and not you can turn me blue now. Come a little closer, satisfy my …
On est pas dimanche ?
The Great Goddess of Destruction is on your telly
Je vais me coucher, les barbus sont à l’affût.
Et il aurait caressé son singe.
Mina : mais en même temps, hum. bit.ly/dt5mFv ou @barbieturix
Une porte.
Carver et Mina, déglinguées, sautillent sur le toit de l’hôpital, monoculaires en l’air. Le son des explosions se mêle à celui des basses.
Marc Levy : Il y a des tempêtes, il y a des situations extrêmement vertigineuses, il y a bien sûr une histoire d’amour, il y a tout ça.
Igor et @troudair picolent sec. plixi.com/p/64419873
ɔɐɹʌǝɹ’ ɾǝ dǝusǝ bnǝ ʇǝs ɥɐuɔɥǝs souʇ dɐɹɟɐıʇǝs’ donɹ nuǝ ɔɹéɐʇnɹǝ pǝ ןɐ unıʇ ɐsǝxnéǝ˙
Ashes to ashes.
Glitter !
10-51 Roving band (specify direction of travel & number in group)
A la grande époque, une manifestation populaire de colère se devait d’être destructrice, sanglante, radicale et complètement inspirante. Si.
« Est-ce qu’un nager sait canard ? » que j’dis. Pour toute réponse, Alfred me repousse d’une pelle boueuse vers la fosse. #joyce #canard #alfy
Et soudain, les sirènes.
Un mail à l’instant : « je m’appelle thomas, Ballard croit à la douceur du bistouri et à la géométrie sans limite de l’écran de cinéma »
Drame de l’intertextualité : Campanule Gilberte a été condamnée à 50 coups de fouet et à la mort par lapidation pour écriture automatique.
Je sais à présent que je suis prisonnier.
Ce soir, je change d’île pour dormir.
Igor, soudain, s’endort.
Stig à Igor : « Ni le saut du cabri ni le lever du soleil ne sont des performances. »
On roule. Dehors les premiers signes de la Fin. On ajuste nos casquettes en aluminium, s’embrasse, pleure, aussi. t.co/7sjb8GsB
Les membres du Front de Libération de la Réalité ne se nourrissaient que du riz ramassé par terre après les mariages et autres offrandes.
Subotai : « Il est Conan, un Cimmérien. Il ne pleurera pas. Alors je pleure pour lui. »
En ce moment : « ouvrir la chambre » : シリアルエクスペリメンツレイン www.selfworld.net/event_show/128
Nos lésions ont du talent ?
Fouillé à l’embarquement. Les boutons de mon jean, mes chaussures renforcées, mes idéaux font sonner les détecteurs. Berlin callin’
Toujours cette hésitation entre un pluriel et un singulier, d’un pied sur l’autre. Une valse-hésitation.
Tendre les jambes, les bras, s’étirer au maximum, ronronner brièvement. Par la fenêtre, apercevoir l’aube sur les ruines. Sauter du lit, nu.
Le ronron psychique de l’homme a tête de chat scanner-cronenberg-zifiait le cerveau des limaces galactiques. Les chemins chimiques, hum.
Toujours la vie / pleine de surprises / les créatures nocturnes aux longues dents / n’aiment manger que la salade et la neige / à en pleurer
Œil bleu, œil gris, œil blanc, œil noir.
J’ai une nouvelle hache.
Boum. La Nuit.
Par moi on va vers la cité dolente; Par moi on va vers l’éternelle souffrance; Par moi on va chez les âmes errantes. On pose nus saouls.
Igor ne pleurait toujours pas. Mais le vide, le vide n’était pas une petite plaisanterie. On entendait le vent par ses ventricules, béants.
« This is the story of how I died.”
*tousse*
Oran, filles et garçonnes, locales, mènent la danse. Marché noir, poésie numérique, tendresse, musique et hospitalité sont au programme.
L’homme à la tête de chat, Igor, Mina, Carver. Le quatuor d’Ecbatane. Tentative de séduction. Vasopresine et fidélité, balivernes. Bruxisme.
Et un hommage à un vieux copain fidèle : t.co/7BOMrwr
Exsangue, Igor, économise son souffle. En vain. L’année va crever, lui aussi, solidaire. Nu. Seul. Barbie aime le talc.
Couverts de peinture blanche, épuisés, aimants. La pièce à vivre retrouve sa jeunesse. Pas de magot mais de l’eau fraîche. Et le reste, si ?
Amour.
On flotte tous en bas. Décontractyl + Ibuprofène à haute dose et mon cerveau, ma jambe de concert deviennent flous, voire flippants. #crash
Mercredi matin. Lipstick pour tous. Les miliciens sont sur les nerfs. Dans le ciel, le noir léviathan, somnambule. Carver et Igor, au lit.
Deuil. Mina accélère. Le véhicule racé tangue dangereusement. Igor termine la vodka. Carver canarde les poursuivants, ivre. Enterrement ok.
Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».
Jouer avec les scalpels, c’est juste pour les docteurs.
Mon boss à l’instant : « ce monsieur est venu nous faire un strip-tease ».
La nuit comme un flamboiement cosmique. Enfin je dis ça je dis rien.
Putain, la nuit, quoi !
Je vais ouvrir un portail, ça ne prendra que 5 secondes. Je compte. un…
Je pense que c’est encore la nuit. Si vous pouviez tous arrêter de jacasser ainsi au fond de mon crâne et retourner vous coucher. Merci.
Je vais, me couchant, tendrement penser le futur, ou plus durablement, panser le passé. t.co/ZjfVko1H
Et nos amis, ignorants, se perdent dans le marécage corrézien. On ne retrouvera personne. Un verre à leur santé. La nuit.
Rêves d’examens non révisés, de compagnonnage sexuel et finalement de catastrophe aérienne.
Lundi, moi je ne fais jamais de pornographie sauf celle de France-Info le matin. Je suis trop fatigué du dimanche. Un sniper borgne, ah ?
Igor écoute Electrelane. Mina assure la couverture médiatique. Carver est féministe pro-sexe. Etc…
Il t’en faut combien des mecs chelous dans ta vie ?
Grippe.
Les sensations courantes sont accompagnées par d’autres sensations provenant du monde des esprits.
En regardant par la fenêtre d’@iwdrm, Igor pouvait apercevoir les images bouger, un petit peu, mais pas trop. Beau boulot !
50% nuit et 50% nos doigts se touchent. Tu souris.
Je suis. Hum. Soleil. Manon a eu son bac. Tu es le sunshine de. Je. Solune est un chat. Je brule. Mes tripes sur tes ongles. Hum.
Are you sure you have the correct username and password ? Are you sure that you have typed the correct hostname ? Are you sure… #eolasbug
La nuit, je vais en faire des tonnes. Je vais balancer de petits bancs sur les militaires sous mes fenêtres. Ou de jeunes vierges folles.
Merci / Thanks to @warrenellis via @AuDiableVauvert pour / for Godzilla Bukkake. Macroherpetophilia for all !
Pas d’os pour Igor, les voyages forment le capitaine, as-tu rêvé, Carver ?, Carver et les Titans, Carver et les gens d’ailleurs. #✈✈✈ #vol
N’envoyez pas aux gens, de grandes quantités d’information non demandée.
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Carver et l’homme à la tête de chat se retrouvent, en situation inconfortable. Plus de vodka dans le mini bar. Ni de croquettes. Aïe.
Je ne pense pas. Non.
Île de Ré, Igor rencontre un boxeur avec un léger défaut d’élocution, comme souvent, au surprenant surnom de Malakoff. Il y a 23 ans. L’été.
Sans doute pire que le foot. Sans doute. Igor balance l’écran par le sas. Dehors, la ligue des rouquins ricane.
Mina : ἐπηρώτησεν δὲ αὐτὸν ὁ Ἰησοῦς· τί σοι ὄνομα ἐστιν; ὁ δὲ εἶπεν· λεγιών, ὅτι εἰσῆλθεν δαιμόνια πολλὰ εἰς αὐτόν. Hum…
La nuit sur France 5 parfois avant la Guerre des Brimades pour parler de nu les gens qui parlent étaient nus. Parfois. Avant. Nus.
Mais tu dis n’importe quoi.
Le grand écrivain russe, qui vient de mourir, Ivan Tourgueneff, était à ses heures, un conteur fantastique de premier ordre.
Encore une séance photo : le vaisseau fait d’ongles d’hommes morts. Mon assistante veut une augmentation. Une prime, au moins.
Je t’ai cherchée longtemps mais tu n’étais pas venue, à notre rendez vous, de Carson City. #Mina
L’ombre du dirigeable brésilien recouvrait tout le village. Éclipse aéronautique. À l’église on échangeait santons grossiers mais sincères.
Ça tremble de partout.
Quant aux pieds foulants, ils sont appelés aussi « pieds d’attente », ce qui est à rejeter entre tout.
A la belle étoile, j’ai vu ton visage gris, t’avais un chagrin d’amour, les mensonges, c’est désespéré. Ave Maria. Hou hou !
Mina, telle le vent, se demandait si elle devait aller danser sale ce soir encore une fois. ♫ blip.fm/~de1tc
Qui m’aime me suie – C’est ce qu’on appelle une interruption – Il y a un chef indien nu qui me harcèle moralement, la perte de ses frères.
On trouve encore des passages, seuils, qu’on ne peut franchir par erreur, arches, pas de coté, définitif. plixi.com/p/65726419
R.I.P. : Paul Gillon – bit.ly/iOgoba
Mais qui est Ivan Sergeyevich Turgenev ?
2 flics à magnanime ?
Et Mina de sortir piques et torches. Et vive le feu. Enfin.
D’amour et de vodka huileuse.
Haha