Carver speakin’ : « Problems in Getting the sex Life oYu Want and Deserrve ». #spam
Juillet 1983, dos à la porte de la chambre, Michael, habillé Billie Jean, grandeur nature, me regarde entrer doucement dans l’adolescence.
On trouve des tourguenistes dans les mares de ferme, les bassins et presque tous les trous d’eau sans poissons et peu ou pas de végétation.
Un feufeu pour ceux qui ont froifroid.
Ça n’aide pas beaucoup la barbe contre les insomnies. t.co/CGcieZId
Rien ne vient.
Roux.
On marche, sur la jetée, époques variées, nos mains se frôlent, nos doigts se touchent pratiquement, rire de concert. Presque se connaître.
C’est que nos vêtements, trempés comme ils l’ont été dans la mer, aient cependant conservé leur fraîcheur et leur éclat… #ns
2 flics à magnanime ?
Igor jouait à un étrange jeu d’anniversaire manuel avec le louche Mazkärat à l’@udobar… bit.ly/bHQxq / bit.ly/udosanz
Secret secret secret…
Marcher encore un peu, ne pas dormir. #marche #ou #creve
Igor fredonne le générique de Maraboud’ficelle, très doucement. Mina serre les poings. Carver verse deux larmes sur un bout d’enfance perdu.
Je ne peux plus écrire.
J’ai pris connaissance de l’avertissement et je souhaite continuer.
Toujours écouter ses égarements psychiques avec attention. ♫ blip.fm/~aoa4w
Taxi. Paris. La nuit. Les bombardements. Les dirigeables noirs dans le ciel. Avec Mina on refait le monde. Nus. Carver décide de ne pas. Nu.
ma tête…
Après l’apocalypse, la nef des morts, rats, cafards, araignées fredonnent nos sagas individuelles, traces d’empathie éphémères mais réelles.
Mina, Igor et Carver se livrent à l’ennemi. Une énigme pour tous.
De longs machins très coupants en acier qu’on trouvait chez les barbiers. On pourra se demander quel avenir pour les facéties faciales.
FRANCE – Sarkozy souhaite « une solution » pour éviter aux jeunes de « rester en marge ». #AF447 #crash #ps #camps # noyade #versification #ump
Toi aussi, tourgueniste qui ne sait pas quoi faire de son temps libre, emprunte une scie et fait feu de tout bois. #scie #camarade #IKEA
L’odeur de la troisième guerre mondiale est jasmin, bois de santal et entrailles brulées. La pandémie ouvre la voie à un néo-lyrisme mou.
Mina, Igor arrivaient en gare de Charlottesville. Max, aux haut-parleurs : « Le voyageur tomba mort, frappé par le pittoresque. »
L’aporie nous guette ! L’aporie nous guette ! Ohé ohé ! L’aporie nous guette ! L’aporie nous guette ! Ohé ohé ! (air connu)
Èllê årrïvê Ðê ßêrlïñ þöµr §åµvêr lê möñÐê !
Et une pensée pour les personnes isolées loin de l’administration système, des surgelés en bon état et de la lumière artificielle. Linge !
Mais en fait les crocodiles, c’est pas ce soir…
Proditores et transfugas arboribus suspendunt, ignavos et imbelles et corpore infames cæno ac palude, injecta insuper crate, mergunt…
We Shall Abovecome ! (dictons tourgueniste)
Vérole !
Et l’aéroport, en flamme, n’accueillait plus que les dirigeables en provenance des Indes australes, ou de Chine Libre Unifiée. Ça chauffe.
Igor à Mina : « Je veux jouer avec toi. ».
La pluie.
Toutes les villes devraient avoir un chat pour les guider.
Bang ! plixi.com/p/49735795
On levait le camp. Mina montait la garde. Carver et Igor pliaient la tente, lavaient la vaisselle, les chevaux.
« Et la bête féline en massepain chevauchant le drapeau des invertis dévorera les espoirs des justes par sa chanson éternelle » – Jean XIII 1
Rome, pour qui sonne le glas. On signale activité guérilla de type 9 ou utopique d’oberkampf.
Mina et Igor, jouent un mash-up des bérus et de Madonna, à fond. « Vive le feu, To release the pressure, We need a holiday ». De circonstance.
Aujourd’hui on va travailler sur le concept d’être ou de ne pas être une personne extraordinaire. t.co/MhUO3Lq9
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
En modifiant l’angle que fait mon oreille gauche avec le sol je peux capter France Info, merci l’abduction isotherme velue. #wurst @udobar
La com 8 bits ça fait les choses vraiment alternatives, les flics déboulent.
La belle grosse dame apprenait à Carver à être un peu plus courageux face aux infiltrés martiens. Carver, timidement, lui touche le visage.
Igor : « si un tigre hésite trop longtemps à prendre une décision, il s’endort ».
Igor et Carver, bord de mer, polluée, métaux lourds et poissons morts. Coucher de soleil sur champignon atomique. S’enlacer pour oublier.
Et, il lui demanda: Quel est ton nom? Légion est mon nom, lui répondit-il, car nous sommes plusieurs. #iPad #hell
Et nos héros, fatigués, depuis le hall de l’hôtel, préparent leur prochaine sortie en ville. Accumuler les bouquins de philo et les magrets.
Aujourd’hui : 85 !
35% de la population sur les rotules pendant 15 jours. L’amputation sauve des vies en Birmanie. Sauve tes fesses ! #scie #jambe #virus
GUD DOG ?
Et sous la Cité, les mutants libertaires, organisés en cellules autonomes, proposent de nouvelles utopies aux enfants. t.co/telQpDNl
Matilda, she take me money and run Venezuela. Well, the money was to buy me house an’ lan’ Then she got a serious plan.
ES-TU PRÊT POUR L’ÉTERNITÉ ? IL EST VIVANT ! ET TOI ? REGARDE LA TÉLÉVISION ! tweetphoto.com/31297990
Mina & Igor quittaient enfin Rome. La cité, en larme, en inondait son métro. Et les sapeurs sapaient, innocemment mais inlassablement.
Vibre au dessus de ses moyens. Écheveau et curry pour tous. Mina, Igor se cultivent, préparent d’importantes expériences polysexuelles. Nus.
Je vais trouver. Le sommeil. Sans doute. La nuit. Badaboum.
Il y a un taxidermiste ivre (et flou) devant la porte. Mina ne veut pas lui ouvrir. C’est sûrement mieux. On boit du cidre. Hips. Nus.
La tête me tourne, je zieute alentour, hésite, la vallée ou le campement des hooligans mutants ? Les cyclopes font un excellent vin naturel.
Allongés dans l’herbe rase, brûlée, on se frôle, souriants, nos doigts lumineux s’enlacent, se crochent, nos peaux irradiées se collent.
Ils ouvrent la porte sur la fin du monde. Interlude.
Chère maman, ici tout se passe bien. Les chats sont plutôt fiers de leurs nouvelles amitiés. T’embrasse. t.co/CvFaPK3c
Samedi matin. Se débarrasser de la corde de guitare. Planifier nos prochaines actions avec grâce. Mina somnole. Igor craque le code. Apogée.
Comme d’habitude. t.co/u5Np88BG
oui, chut.
Depuis quelques jours la Réalité s’obstinait à dépasser allègrement les limites de la fiction, coupant salement la chique du narrateur, nu.
Igor : « dans le doute, le tigre, serein, sautille ».
Anniversaire. Pollen de tournesol. Solitude. Campagne. Pluie. tweetphoto.com/36405472
La 7ème compagnie de paras zaïrois nous dépasse chevauchant de lourdes motos japonaises. Le petit dernier se penche : coeur avec les doigts.
Igor, Carver, en slips, trop petits, attendent la fin du monde. Dans l’ascenseur, Mina, de faction, commence ses mémoires. En chinois.
Mina et Igor, beaucoup de thé, les ruines d’Angkor : ça ne rigole pas. Les délégations sont logées dans de simples tentes.
Gwendoline Klingon : “Et sinon, tu connais des tours de magie clitoridiens ?”
Sommeil où es tu ?
Well it’s been a long time, long time now since I’ve seen you smile.
Et on se demandait vraiment si, après moult trahisons, on pouvait encore lui confier la garde de documents vitaux. t.co/H5vaBhwU
J’ai si faim 2.0. t.co/YJ1Z1q8q
I lament the abandoned
terraces, their shattered
waters, silent ears
of stone and light…
bit.ly/cPycId
Je dors mal à cause de ma gangrène qui me bouffe le pied.
C’est grand, c’est rond, c’est beau.
Deuil. Mina accélère. Le véhicule racé tangue dangereusement. Igor termine la vodka. Carver canarde les poursuivants, ivre. Enterrement ok.
Mbiké njo ni zo. A yé ke mbi.
Ce soir, je change d’île pour dormir.
Je vais poser le pistolet sur la table, puis je vais me faire livrer une pizza, puis sans doute manger la pizza, avec les doigts, nu. #hell
6320182334 infectés.
Mais la roupe quoi !
R.I.P. papy.
Mina saute Igor contre la portière arrière du bus Paris-Irkoutsk. Les charnières lâchent. Noyade générale. Yeah.
Igor, sous la pluie.
Mina panse Yves limite ?
Les histoires à faire peur de mon oncle borgne n’étaient rien comparées à l’absurde réalité de mes nuits parisiennes. On mange des rasoirs.
Le chat et l’islandaise font naitre en moi divers sentiments. Dehors il neige toujours. Le volcan se réveille. Je vais ranger le… BAD WOLF
Où es tu ?
Raclure : Petite parcelle que l’on enlève d’un corps en le raclant. Fig : déchet.
Au secours, au secours, voilà Monsieur le marquis de Carabas qui se noie !
Place de la République, nos amis avisent un petit homme naïf qui s’époumone, fier, on est mercredi, dans quelques jours, l’hiver nucléaire.
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.