Tu as oublié de boire beaucoup d’eau fraiche. En finnois. 50 secondes avant, laisser passer la jambe.
Ce dimanche matin, Mina, habillée en magicien d’opérette, se sentait vraiment à l’étroit dans son rôle de chef de la révolution mondiale.
I’m a page three girl. I’m a Warhol superstar. I’m a dyke. I’m a riot grrrl. I’m the Queen of Sex. I’m a housewife with a jar of rat poison.
Totem. t.co/ES4QbbqK
Poker.
Dans la buanderie, un bras de bébé.
Carver : « Pas au point les logiciels de reconnaissance vocale appliqués à South Park. »
Si Jessica Fletcher dit qu’il y avait un cadavre, alors il y’en avait un.
There is no cake.
Dans les rues désertées les miliciens chassent les élans pour leur viande et leur peau. Mina, Carver et Igor, nues et confinées dans le bunker, préparent tracts et cocktails, mojito et Molotov. Dehors pluie noire et soleil froid. Arc en ciel grisâtre. C’est la fin des temps. Ouf.
Proditores et transfugas arboribus suspendunt, ignavos et imbelles et corpore infames cæno ac palude, injecta insuper crate, mergunt…
Mina me donnait ses vieilles robes, les longues, pas pratiques pour courir. Ça me dépannait totalement pendant la, courte, saison des bals.
Les Reines ne font jamais de marché.
Bulge anxious circumscribe quartermaster tipple syllogism estimate dizzy bodice dolce chinaman amend mexican synod trickster substrate !
SNIKT !
Et nos héros, fatigués, de contempler l’arrivée d’une aube timide, mais riche de promesses. Leurs doigts de s’effleurer. Fredonner, sourire.
Cet instant là, de bonheur, la nuit, Mina endormie, juste là, à mes côtés. Dans le placard, de petits bruits, bleus et discrets. Un animal.
#hop
Every time we mindfuck we mindwin ?
Eliot ne cherche ni ne trouve.
Igor filme les chats, son genou, sa jolie femme qui sautille d’un pied sur l’autre dans le salon sous-marin. Reprendre du thé. Moi c’est.
Akim se montrait, avec l’aide de mina, un excellent chasseur de parasites. On ne s’en sortait pas vraiment, de cette panade grise.
Je peux manger les doigts de mes amis loups sans me lasser. Les milices se regroupent dans le nord. Succès.
Et je danse sur la langue de la déesse me demandant si la bombance durera toujours. t.co/JbZ6PwY9
La mire. Jeudi soir 2011. Il neige sur Paris. tweetphoto.com/33883029
Dans les hauts-parleurs, le vol de nuit est annoncé.
Pour un nouveau massacre.
Je suis enceinte.
Je peux sentir les battements de ton cœur dans ma bouche.
Grise.
Tous solidaires ! #B2O4Judy
On a décoré nos masques à gaz avec de petites étoiles phosphorescentes. On parfume le bunker à la sauge, à la myrrhe. Dehors, tout est mort.
Au minimum.
Sortez de vos conapts, accrochez la photo du gourou barbu sur le mur du dojo, commencez-continuez à pratiquer la self defense intellectuelle
Infâme carnage vestimentaire en approche. plixi.com/p/50592079
The crime of the century / Who shot little Bambi / Never trust a hippie / ‘Cause I love punky Bambi / I’ll kill to find the killer. #mj #sex
Cheval.
Mbiké njo ni zo. A yé ke mbi.
Salutation au soleil. Igor, Mina, Carver, bord du canal, regards complices. Rentrer enfin. Affamés. Dans les collines, le grand incendie.
Java
L’homme à la tête de chat n’était pas avare de questions. Cela ne plaisait pas beaucoup à nos gardiens folkloristes. Les ennuis, nombreux.
Et, pour un rien, les larmes aux yeux, souriant, pourtant.
Après l’apocalypse, la nef des morts, rats, cafards, araignées fredonnent nos sagas individuelles, traces d’empathie éphémères mais réelles.
Un choix difficile : insomnie ou rêver de me faire dévorer lentement par de petites souris très mignonnes. t.co/BPAjxa4H
Igor ramasse de petits galets ovales sur la plage bretonne mazoutée, bombardée, naïve. Mina a perdu ses clefs, rêve de couteaux aigus. #ns
Ce matin, j’ai déplacé une fourchette en la regardant fixement de manière prolongée. Ma caméra ne tournait pas. 18cm de pure fantasmagorie.
Lieu maléfique. Boîte de nuit en journée. Sièges en Skaï défoncés. Sur la scène violemment éclairée, une batterie, rouge. Mina, sa gattling.
Les vivres commençaient à sérieusement manquer. Nourriture, eau, munitions et caleçons propres. Mina, sur la brèche.
Fin de l’happy hour.
Et toujours dans le ciel, les dirigeables, indéniables preuves de l’uchronie ambiante.
Il y a un taxidermiste ivre (et flou) devant la porte. Mina ne veut pas lui ouvrir. C’est sûrement mieux. On boit du cidre. Hips. Nus.
« Je vais ouvrir cette porte, entrer ici, tous vous tuer, tranquillement ». Aucun doute quant à la réalité de cette menace. #jeanmoulin
Et Mina de sortir piques et torches. Et vive le feu. Enfin.
私は、霧の中で午前
Carver, Igor, deux bons amis. Mina, l’arlequin. Danser, bondir et repenser à nos années passées, heureuses. Hum.
Parfois, une aura précède la crise. L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre.
Igor se fait asperger par Mina. Humidité et syndrome pour tous.
Grishka : Pour ce que tu m’as fait. Je vais te tuer, Igor…
Manger des abats en temps de paix. #ns
Rencontrant Mina, le simple d’esprit sourd muet avait écrit sur son ardoise : « je mapel silence é je sui genti ». Coup de cœur immédiat.
Où es tu ?
Sans ma barbe. t.co/hTJ0Ts7
Mina : « Je suis froide et j’ai honte, limite, et cassée sur le plancher, vous êtes peu un en retard, je suis déjà déchirée, déchirée. »
Bingo !
Et ça bougeait les meubles chez @samuellaurent et @julieguilbault , de bon matin.
Aboulie.
Igor regardait sa vieille bécane avec satisfaction, les loyalistes à tablette pouvaient courir. #asus #t91 #mt #ipad
Nicolai Tourgueniev épouse Charly B. ce jour, pleurez dans les dancings et les couvents, son cœur n’est plus à prendre. #ipad #ns #love
Et dans le ciel, les dirigeables noirs, la neige.
Frigo vide ! Igor devait réagir. plixi.com/p/50592079
Igor : aussi passionnant que #twilight 3 ! #cdm
A Rome, en reculant, un minibus percute Igor visiblement invisible pour tous. Son intangibilité le protège toutefois d’une blessure logique.
Et la nuit et toutes les nuits, laisser la transe pulser, nos corps luisants, émaciés, s’entrechoquant. Caves humides et sourires doux.
Carver : « pas twitter bourré au petit matin petit scarabée ».
Igor yeux soucoupes absinthe à la rescousse de tracer cercle protecteur shaman psalmodier hermétique spasmodique épilepsie tralala.
Dans le chaos total de cette folle journée, sous les bombes, boire un thé à la menthe au Soleil, Menilmontant, écouter le temps passer, nus.
ici un texte / mais rien / ne vient
Oracle, pourquoi as-tu écrit « Le Poids de la sauterelle » ? Que sommes-nous censés apprendre ?
Ce soir là, Howard Philip : « Le rêve de Seekonk – raz-de-marée – foudre du ciel – exode depuis Providence – la chute du dôme du Congrès. »
Name dropping sans doute. Mais c’est authentique (Cette saveur aromatique etc… ).
Et donc, Rome.
Et l’homme et la bête, solidaires. Supplice du train.
Avant la cérémonie. Igor, serviable, bande les seins de Mina. Carver se taille la barbe avec précision. L’homme à la tête de chat ronronne.
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
Radio Gaga.
#Max avait refilé des pilules de rien aux badges blancs facétieux. #blank
Igor : Scott Pilgrim ça roxx ! #basta
Cette nuit là, sous la fragile protection de la tente anti-radiation, dans la grande forêt de Sherwood, les joyeux compagnons se préparent.
Si on ne peut plus lancer un joueur de cricket nu par la fenêtre à 5h du matin sans blesser un livre numérique je me demande où va le monde.
Un gros gros tigre.
et #FF débouillez vous, vous êtes grands maintenant.
Michael : « j’aime bien l’idée que les drogues devraient être réservées aux gens de plus de quarante ans, ce serait plus simple. »
La nuit, manger du pesto à la cuillère, il n’y a rien de plus classe.
« Révolution » par @troudair ? t.co/H8J7D4vI – t.co/73EmkdtH
Igor range les munitions dans le sac à dos gris sale. Mina sourit. On est en Angleterre ici. Les gens n’ont pas de revolver. Carver classe les manifestes qu’ils distribueront dans la zone périphérique. L’homme à la tête de chat passe un veston en kevlar très classe, glitter rose.
Juste une nuit de plus, à Nantes.
Le bunker. On se repasse encore les mêmes vieux serials : « Hips, dans ta gueule mon batarang, joker de mes deux tentacules, hips. »
Les mouettes ne provoquaient qu’un petit désagrément. Les tirs de mortiers étaient vraiment plus ennuyeux que le guano, les hurlements gras.
Le tamanoir, surnommé « fourmilier géant » est une espèce de mammifère de la famille des Myrmecophagidae. Les milices sont seules. #hadopi
Jeudi matin, Oscar Berthelot se demande, gratte, retire, enfile, se dirige, se traîne, se déplace, discute, argumente, est. #oscar #être