La nuit. Lady Snowblood. #lecturedusoir
Et le matin.
Nager seapunks avec les dos fins.
Petit déjeuner dans les ruines d’Angkor. Igor se délecte de céréales complètes. Mina respecte le bacon. Carver, grasse matinée.
I just lost the game. bit.ly/lost_game
Гости давно разъехались. Часы пробили половину первого. В комнате остались только хозяин, да Сергей Николаевич, да Владимир Петрович. Boum !
Sur la plage, une cloche massive, à demie enfouie. Les restes du presbytère. Nos vélos.
Enfin, tu vois, quoi.
La doublure est du genre à ressembler au Général, échalas, dégueulasse, yeux exorbités, date dépassée, rire déplaisant, sauf qu’il est noir.
Journée de la bisexualité, pour ceux qui aiment les renards ET les loups.
Cadw yw gwasanaeth amgylchedd hanesyddol Llywodraeth Cynulliad Cymru.
Mina : bien la peine de faire la Révolution si c’est pour continuer à bouffer de la junk floue.
Rien ne vient.
Mina, Igor et l’autre type chelou qu’on connaît pas trop bien se chauffaient au soleil sur le gros rocher au milieu de la rivière, dévêtus.
Poser quelques mines anti dauphins et licornes autour du lit. Et reposer, enfin. Dehors, les choses se passent, mal. La Nuit.
« …who let themselves be fucked in the ass by saintly motorcyclists, and screamed with joy,… » Ginsberg – Howl
Aujourd’hui c’est tellement un jour neuvième Docteur.
Dimanche : je suis une asperge confite.
Tu sais, j’ai autant envie d’aller en boîte ce soir que de me pendre.
Carver, décidant de ne pas décider, reste sous la couette. Mina bouquine. Igor cuisine. Œuf, bacon, grenade. Les pieds se frôlent, sourires.
La nuit est traditionnellement la période de temps qui s’écoule entre le coucher du soleil et le lever du soleil.
Où l’on reparle de la Camona Tong.
Igor raconte : « mon post précédent vient de là : yes.thatcan.be/my/next/tweet/ . Pas tous les autres, mauvaises langues ! «
Et depuis 50 minutes et pour encore 10 minutes (heure de la fuckin’ métropole) les animaux peuvent parler. Profitez-en.
Proposition de perf : deux personnes font l’amour chacun porte un masque de la mère / du père de l’autre au même âge. Enfin tu vois quoi.
Mina : « Les mangas c’est plus des discussions bergsonniennes ».
Gwendoline Klingon : “Et sinon, tu connais des tours de magie clitoridiens ?”
Faire fonctionner les usines à fond pour produire de jolis t-shirts blancs par millions, en munir la population civile, sortir à découvert.
Le mardi c’est pour la vie.
A 5h21 on meurt à 90 ans.
Plus tard. A voir.
Trois oranges, notre seul bien. Autour du bunker, les prédateurs, peu amateurs de fruits, ne manquent pas. On reporte le départ. Pourtant.
Et comme toujours, tout ou presque sera invisible.
Trop tard pour la nuit.
Rebondir follement. Nos doigts entrelacés. Nos regards absents, ahuris.
Passage de relais de la Nuit à ceux qui sont de Journée.
R.I.P. : Paul Gillon – bit.ly/iOgoba
Le port de l’uniforme m’offre d’intéressantes opportunités de rencontres féminines. Carver ne me parle plus. Mes écrans sont tout puissants.
Par la fenêtre, une dystopie, uchronique, cyclopéenne, de toute beauté. Dirigeables, Grand Amour désespéré, guérilla urbaine pour nos héros.
Etc.
Je ne cherche pas à risquer ma vie pour. Mais je ne sais pas si je peux risquer. Ça n’est pas à moi. La fenêtre est ouverte. Béante. Saute.
Un cocktail Molotov est une arme incendiaire artisanale composée d’une bouteille en verre en partie remplie de liquide inflammable et d’u…
Et Igor, tellement tête au carré, expire une pensée émue pour le créateur du générique d’Albator 78, le gars Charden. R.I.P.
L’escalier du gibus, la féline, je laisse passer les deux filles avec les chapeaux fluor.
Passer un dimanche tranquille au lit avec quelques amis choisis, du bon thé, discussions épatantes zé poilantes, table ronde, retraites.
Je pose cinq marqueurs devant la maison-vieille. Deux devant chez Carver. Je garde le dernier pour moi. Dans la cave, ça s’agite. Bim, Bam !
Dans le bureau le vieux général solennellement rédige une dernière lettre. Fredonne le thème de Motus. Se jette par la fenêtre. Nu. Splotch.
Vous ne savez faire que ça ? – t.co/Bgabc0W
Alors je pleure. Mes frites, pourquoi, Papa.
Weekend violet de première force : tous mes vœux de bonheurs à Sophie et Damien !
La pythie vient en mangeant. t.co/zcYQihrP
L’homme regarde l’Internet, l’Internet regarde l’homme.
Une reproduction du TARDIS trônait dans la salle à manger de Carver, on pouvait utiliser ce modèle réduit pour effectuer de petits voyages.
L’homme à la tête de chat, au piano, aimait nous interpréter d’antiques chansons pop d’avant la guerre. Carver l’accompagnait au triangle.
Bang bang.
Pendant les combats, la vie continue. Teatime pour Mina. t.co/McsbM8Fe
En plein cœur de l’ivresse, au milieu du chaos.
Mina se coupe du monde en Afrique du sud. Carver et Igor dérivent sur l’amazine zone et rêvent de plastic bitch ou… beach. Amazazine zone.
Puis, la crémation.
La jeune fille hurlait, ivre de vodka serbe, son rire comme la première livraison de bombes sur les quartiers nord de la capitale rouge.
La preuve par l’italien, l’heure pile : la nuit solide et mes souvenirs si fluides me donnent les moyens de « suis un personnage de friction »
Mina est une merveilleuse cavalière. Igor un piètre alpiniste. Carver reste au chalet.
1991 – on relève son mail le-chat@le-bar.fdn.fr sur le shingouz bar avec un minitel 80 colonnes. Pas encore vraiment trop de spam ni de pub.
Igor, ligoté derrière le mur, fredonne de vieux airs oubliés de tous. Mina fait mine de ne rien entendre. Carver insulte les rats. Hésiter.
Les choses deux fois.
un Tropico, coco ? ♫ blip.fm/~4u186
Je viens de me faire livrer une caisse de vélos électriques, bleus, pour ne pas marcher seul, dans les rues, qui se donnent. #melanielaurent
Se blottir sous la couette et gratter le ventre de son petit Kobo tout noir. En contrebas, les hauts plateaux martiens, les canaux, rouges.
Nos corps meurent, pourrissent, comme les vôtres. Mais nos âmes vivent pour l’éternité. Mina, légitimement, doute.
Ils me disaient de me tenir tranquille, ils me disaient que ça aller passer. Ils me disaient que ça ne me concernait pas. Ils me disaient.
Carver était tellement sympathique au réveil. t.co/TijFJpVF
Merci @dactylo Kisses !
Poser des bombes.
Igor se demandait comment expliquer que Scott Pilgrim ça fait je sais pas comment dire c’est apaisant sexy cool drôle et je sais pas quoi.
Un voile obscur recouvrait Ecbatane, des corbeaux et de la fumée, noirs. Les snipers faisaient la loi. La couleur, taboue, portée par tous.
Des enfants que leurs mères allaitent à leurs mamelles flétries, faute d’une bouchée de pain pour sustenter leurs expirants nourrissons ?
La nuit.
Mina utilisait un logiciel militaire chinois pour produire d’élégantes aquarelles de la citadelle. Carver préférait les pinceaux humides.
Les Pays-Bas, possèdent la plus puissante flotte de dirigeables cuirassés du continent, veillent sur les chocolats suisses, attendent, nus.
On peut imaginer que sous la neige la ville est plus élégante, plus clémente ou simplement plus tangible. Igor se remet au go. #hell
Ploutocratie : forme de gouvernement dans lequel le pouvoir est entre les mains des plus riches.
Les élections approchent, les manipulations deviennent évidentes. Tellement de temps pour démentir chaque mensonge. Mina sur les barricades.
Une mystérieuse statuette flamande en jade. Un reliquaire breton en uranium. Un chiffon microfibre anti-aérien. Le télé-achat nu. #hell
Marcoule & the Gang ?
Les pourparlers se passent surtout dans le bunker des tahitiens. Ailleurs on ne fait que picoler, sec. Les délégués, ivres, se font tatouer.
Je suis. Hum. Soleil. Manon a eu son bac. Tu es le sunshine de. Je. Solune est un chat. Je brule. Mes tripes sur tes ongles. Hum.
Chercher l’état de gnose à quatre pattes dans les herbes.
Un traducteur corrézien ivre de joie mélange pourparlers de paix et phase de poules. Drame.
El cazador de la bruja ?
Mina, les ruines d’Angkor, partage un thé, des œufs, avec la patronne des Forces de Libération de la Réalité. Elles rigolent bien, malines.
Carcassonne. J’adore.
Et nos amis. t.co/0FtQwZ4T
Rêver toutes les nuits d’une personne virtuelle jamais croisée ni vue, sysadmin. Chelou.
La vie s’écoule, la vie s’enfuit.
Les jours défilent au pas de l’ennui.
Parti des rouges, parti des gris.
Nos révolutions sont trahies.
Bon anniversaire @damepipi !
Traverser la Seine, chelou. t.co/jKd7Veu8
Le mot du jour : ecdysiaste.
Igor, Mina, ludiques.
Déjà 4 hivers.
A cause de mes récents agissements, je vais devoir changer de compte Twitter.