Groau…
Rien n’est de la salade.
Amour.
L’indien dans le salon : « Good culotte is no culotte. »
Dans les hauts-parleurs, le vol de nuit est annoncé.
Igor : « si un tigre hésite trop longtemps à prendre une décision, il s’endort ».
Dans les flammes de l’enfer.
« Levons nos verres à nos assassins, à nos meurtriers, à nos frères, pour ne plus jamais les revoir »
M. Fox : au dos de la brosse à dents on trouve : M2329653D, au bout du tube de dentifrice on trouve : 3120IT10103. #memory #pourquoi
Échalas : pieu servant à soutenir un pied de vigne ou autre arbuste.
Il neige dans le 19ème. De la cendre noire. De la pluie grisâtre. De petites pierres pointues vraiment très très coupantes et revanchardes.
Choisy le roi, je passe devant La mairie. Anniversaire de papa. Il pleut. #hell
La gare du Nord, abandonnée depuis la dernière vague de privatisations, nous servait pour les réunions du Front de Libération de la Réalité.
Igor démonte l’ensemble des appareils servant à se connecter au cyberspace depuis son domicile, se débrancher, souffler, course à la mort.
Je voudrais écrire de belles choses. Le marteau, frappe sur mon genou jusqu’à ce que ça craque, retire à la main les petits bouts, stylet.
J’ouvre un Red Bull. #apocalypse
Rien ne vient.
Je suis le chasseur. Je vais aller chasser. C’est la nuit. Ma nuit. La nuit du chasseur. La nuit qui mène d’hier à demain. En route.
De la glace dans un cœur de verre…
Igor et Carver, bord de mer, polluée, métaux lourds et poissons morts. Coucher de soleil sur champignon atomique. S’enlacer pour oublier.
Non, rien ici. Hum.
Le ciel comme un grand cirque avarié. On marche sur le feu. Cap au sud.
Les roses, le vin, la mort en beaux habits. Silence, on tourne. @NTourgueniev fait ses premiers pas, 7ème art. #castadiva
Et l’enchaînement des nuits, entrecoupées de virgules ensoleillées. Et nos sourires, nos mains, soudées. Et toujours la transe.
Et Carver, d’enfoncer son borescope encore plus avant dans les profondeurs dangereusement verticales, nues, de son abdomen rutilant, soyeux.
Ferkit ! Kroofrudi ! Nukgnursh !
Mi fille ni raisin ?
Je me téléporte a l’arbre à lettres de Ledru vois pile Jou puis manipule du regard et par l’agitation intensive de mes mains l’ensemble. #bi
Un voile obscur recouvrait Ecbatane, des corbeaux et de la fumée, noirs. Les snipers faisaient la loi. La couleur, taboue, portée par tous.
Avant moi, rien ne fut créé sinon d’éternel. Et moi, je dure éternellement. Vous qui entrez, abandonnez toute espérance. Sympa la pandémie.
Hop.
The dog days are over ?
Enfin je dis ça je dis rien.
Nicolaï pose la #vérité sur la table. Igor éteint la lumière, sourit au canapé lit, inerte et allume la mèche. « Décanillons, bro’, ça va… »
6h
Alors, allons-y pour le guignolet.
Et ne se tenir que d’une phalange. Brisée. Ici on mange correctement. Nos dents sont fidèles, sensibles, matinales. Salutations.
Et Carver, ivre, punaise, sur le linteau de la cheminée. Un court message. t.co/MgQ974qA
Périple en Bucolie. t.co/vyXlbNiG
L’homme à la tête de chat saute au dessus du feu et, intronisé membre, propose à la tribu sa pratique libertaire de l’astronomie hivernale.
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
Mina est, on peut le dire à présent, une ancienne du Katanga. Igor n’aime pas trop aborder le sujet. Non, ça ne rigole pas chez les loulous.
Impossible de quitter la couette.
Boule de flipper. Qui roule.
Parfois.
Pendant tout le début du conflit, les enfants sont restés dans les ruines de l’hôtel. Le plus souvent dans la piscine. À jouer aux cadavres. Nus.
Retour au bunker. Sous le t-shirt, scotch noir en croix sur les tétons. Boire de l’eau. Écouter les bombardements, lointains. Tout est bien.
Et le arroser la terrasse au lance-flamme, sourire à la vie, le cœur explosant. Sens propre. Je ne manque de rien. Ah si, de roquettes.
C’est l’Calder l’dire…
La nuit³.
Et Laurie Strode s’appelle finalement Angel Myers. The Shape est dans la maison ce #soir.
Quand j’étais petite, je me souviens, j’avais gagné un lapin, un être vivant, au lapinodrome de la fête des battages. t.co/9oIrx6xI
Piétiner des couteaux à Tourgéville.
On trouve des tourguenistes dans les mares de ferme, les bassins et presque tous les trous d’eau sans poissons et peu ou pas de végétation.
Toutes les villes devraient avoir un chat qui les guide.
Ce soir là, Howard Philip : « Le rêve de Seekonk – raz-de-marée – foudre du ciel – exode depuis Providence – la chute du dôme du Congrès. »
I have no plans to meet you babe,
I had a million things to do babe,
But it hit my heart with a harpoon,
I wish that i could see you soon
Demain décourage aujourd’hui. dai.ly/btWacK
Dans le train, jouer à « Léa, passion forêt domaniale ».
Igor : il faut que je dorme…
Sur la colline. Roder, avec toi, dans la futaie. C’est l’aube. Nos yeux sont rieurs, aimants, si vieux. Une brume monte du sol argileux.
Romanichel, Tzigane, Gitan ou Bohémien, Manouche, Rom, Sinti, où iras-tu demain ? bit.ly/dcu57z #béru
Et moi qui voulais vous parler du « The Lesbian Conspiracy 2.0 manifesto » mais je pense que vous dormez sous les gravas. bit.ly/hv8NnF
Ça ne peut pas humainement continuer comme ça. Les milices interrogent les femmes rousses et les asiatiques à la recherche du messie. #hell
Dans Cocktail, Tom Cruise est barman et poète.
Miliciens, anglais, chinois et serbes avaient résolu de se retrouver au dessus de la Tour Eiffel. Les dirigeables constituant zone neutre.
Drame de l’intertextualité : Campanule Gilberte a été condamnée à 50 coups de fouet et à la mort par lapidation pour écriture automatique.
Et nos voix, lointaines, de se mêler, enfin, malgré le vent, glacé. Et une mélodie, optimiste, de retentir dans les couloirs du bunker deux.
Actualisation approuvée par le Tribunal sur le règlement Google Recherche de livres en approche. #google
Jeudi matin, on va décharger le cargo en provenance de Zanzibar. Les petits objets seront donnés aux oracles. Les gros, aux amis fidèles.
Carver fabrique des munitions. Igor fait du vélo sur les murailles. On ne fait pas de selfie en zone de guerre. Les miliciens sont en grève.
Dans la carlingue défigurée de l’antique DC10, l’homme à la tête de chat repère les plus gros rongeurs, trace le patron de son futur caban.
Igor : « ce soir je morfle ». Mina : « ben mouche ton nez ». Carver : « dadouronneronne ». Igor : « non mais sérieux, à l’aide… ». Mina : « crève ».
Carver : « Etre avec un gars ou une fille, je m’en fiche un peu. Etre un gars ou une fille, je m’en fiche pas mal. » #jocari
Moi, non.
On peut imaginer que sous la neige la ville est plus élégante, plus clémente ou simplement plus tangible. Igor se remet au go. #hell
Et on laisse des messages sur Internet parce que le téléphone fait un peu de lumière. Artificielle. Et un peu de réseau ça rrrassure. Poc.
Relire Balzac. t.co/T3ZFC3S1
Danger – cybernétique ! t.co/4wd04Am4
*tousse*
Du latin tripalium, instrument de torture. La notion désigne d’abord, en opposition avec celle de jeu, une activité pénible et contraignante
La journée IKEA continue, maintenant IKEA vs LOLKATZ. t.co/EfYlAB2P
Igor regardait sa vieille bécane avec satisfaction, les loyalistes à tablette pouvaient courir. #asus #t91 #mt #ipad
Si je contrôle le temps, genre, je peux faire pleuvoir dans le passé ou faire neiger dans le futur ? Contrôler le temps c’est bien ? Moral ?
Pourquoi jamais on dort ?
Mina et Igor jouent aux cartes. Igor triche. Mina gagne. Comme d’habitude. Rien n’est facile à gravité zéro. Soudain l’alarme anti feu. Na !
Et un hommage à Nellie Bly.
Dans son bureau, forcément ovale, l’homme à la tête de chat compte, calcule. Par la baie vitrée, on aperçoit les lueurs de l’aube, les feux.
Chernogorsk. Passage à l’église, puis je trouve une petite Winchester au supermarché, tranquille, et là, fatalement, une balle dans la tète.
Voilà l’été. Kirikiki !
Enter the Dragon. Mina, Igor, Carver, l’homme à la tête de chat, vous souhaitent une année 2012 bien chargée en Mana. t.co/K4G6DqRX
Mais quand tu es une petite fille et que tu collectionnes les oreilles, tu te sens un peu « spéciale ».
La nuit est traditionnellement la période de temps qui s’écoule entre le coucher du soleil et le lever du soleil.
Igor s’imaginait retrouver @troudair, demain, au milieu des dinosaures, des fougères géantes et des choses bizarres empaillées, vieilles.
You asddu87er8 wehr45 #$WE wesr r e 666
Pluie de cendres. Bunker palace hôtel. Igor, souterrain, imagine le pire. Dimanche de fête sous la couette.
Et Igor, nu, soudainement en larmes, écoutant une, maladroite, reprise de « The Greater Times » d’Electrelane. Mina recharge son Lee-Enfield.
Igor, peintre compliqué. Période zoologique, 1977-78. N’a pas percé. instagram.com/p/ctzt7RPhgd/
Et nos amis, nos amours, sont ils morts, oubliés ou seulement pliés en morceaux égaux coulés dans une dalle du sous-sol, nos amants si doux.