C’est l’aube. Dans les débris éparpillés les réfugiés récupèrent métaux lourds, organes transplantables et petits biscuits au sésame. Deuil.
Gewalt.
Trop de mauvaise poésie tue la mauvaise poésie.
Laisse moi kiffer la… troudair.free.fr/lofiorchestra/
Grishka : « Igor, même l’Agent Airhole ne te sauvera pas de mes griffes de maboul psychopatate… »
Dans le ciel, au dessus du canal fétide, de noirs cigares propagent la parole sacrée. Sur les rives, on s’essaie au jokari, nus, ivres.
Carver va à la salle de sport au petit matin. Il fait froid. Ses seins sont bandés. Les gars sont, particuliers. t.co/iLZcUQJA
Dans la cuisine, patauger dans les entrailles, dieux anciens, minuscules, éventrés, agonisent privés de religions, d’offrandes, à l’aide.
Lorsque vous le côtoyez, prématurément vous ressentez une force de talent en matière d’innovations 100% Rock british.
At the Coppa, Coppa Coppa Benveniste !
Si vous saviez. Home alone.
Dans cette lignée, la représentante du ministère public, Charleston Parva, intervient pour « rappeler l’ordre des choses à M. Tourgueniev ».
Te regarder me sourire, je peux mourir.
Un univers, un docteur, un hamster.
Les mains sur les yeux, faire mine de ne pas remarquer cette étrange créature qui ne se nourrit que de la couleur rouge des objets éparts.
Émerger doucement du grand lac Pastis, les nageoires engourdies et le chat comme, amorphe et souriant, posé sur la tête. Avec le sourire.
Et la brigade de répression des anges, uniformes oranges, de se précipiter par la fenêtre, on n’en mène pas large, innocents rêveurs nus.
Et pendant l’hiver 2007 on dansait tous sur ça : tourgueniev.com/2007/10/15/4968
Quand c’est l’amour faut pas trainer les pieds.
« Est-ce qu’un nager sait canard ? » que j’dis. Pour toute réponse, Alfred me repousse d’une pelle boueuse vers la fosse. #joyce #canard #alfy
Dans la cave, ombragée, de l’appartement 42 on écoute Pop Satori religieusement. Dernières minutes avant la fin de tous les chants. Éclairs.
De la glace dans un cœur de verre…
Le saucisson de poney ça n’a pas du tout le goût de magret d’âne. t.co/L5DGeX3u
Le milicien vendait 15 roubles le pâté, de tête, de chien, jaune. Pour ne pas manquer autant se faire livrer. Dans le ciel, les dirigeables.
Sweet home Alabama…
Réveil. J’espère ne pas être rentré en vélo. Qui se rappelle ?
Bon sang !!
CARTILAGE A GOGO / A CURE FOR CANCER / ENTROPY TANGO / DUEL AU SOLEIL / MAJUSCULES BLOQUEES
La nuit le ciel, au dessus de la Cathédrale du Prolétariat, prenait d’intéressantes teintes niveaux de gris. t.co/TgcQNADf
Dans la compagnie des glaces les roux sont de vilains mutants. Ils avaient fait couler de l’or dans la gorge du mime aux yeux flous. #ns
10 000 signes en intégrant les éléments suivants : commérage ; meuble ; échalas ; hériter ; sur le thème du Portrait. Vous avez 2 jours.
Mina : mais c’est n’importe quoi !
Carcassonne. J’adore.
Mina : ἐπηρώτησεν δὲ αὐτὸν ὁ Ἰησοῦς· τί σοι ὄνομα ἐστιν; ὁ δὲ εἶπεν· λεγιών, ὅτι εἰσῆλθεν δαιμόνια πολλὰ εἰς αὐτόν. Hum…
Akim, Carver, Igor remontaient le fleuve à la rame. Passer sous le feu des dirigeables de la triple alliance. Se faire tout petit. #karma
Faites une photo là tout de suite de la chose la plus belle et/ou émouvante et/ou drôle et/ou terrifiante visible et postez ! #instant
Nous sommes les dandys de l’an 2000, grands chevelus glacés, pâles et frileux, voûtés peut-être, lèvres exsangues et serrées… (air connu)
Lire les entrailles du chat. Ou de la pomme.
Comment expliquer. Je porte le badge blanc. Et je danse jusqu’à vieillir la nuit.
Par la fenêtre, une dystopie, uchronique, cyclopéenne, de toute beauté. Dirigeables, Grand Amour désespéré, guérilla urbaine pour nos héros.
Cède whisky orange à la soirée inrocks.
Oliver Tate a un grand nez.
Pas de peur. Pas de jalousie. Pas de méchanceté.
Igor pose le canon du P38 sur la tempe du milicien : « Tourgueniev encule Hegel, aussi ». Et de tirer, derechef. « Sang, cervelle, mazeltov ! »
Well it’s been a long time, long time now
since I’ve seen you smile
and I’ll gamble away my fright
and I’ll gamble away my time…
Tom, get your plane right on time. I know your part’ll go fine. Fly down to Mexico. And here I am, The only living boy in New York. #grippe
Se masser devant la sortie de secours, écouter le bruit du vent dehors, et les sirènes. L’annonce de l’âge des ténèbres. Tenir ta main. Nus.
Celui qui kérave, il sait.
Et le vieux boxeur de décider de jeter les gants avant la troisième reprise afin d’épargner ses enfants des patriotes satanistes péruviens.
Et Laurie Strode s’appelle finalement Angel Myers. The Shape est dans la maison ce #soir.
Igor s’imaginait retrouver @troudair, demain, au milieu des dinosaures, des fougères géantes et des choses bizarres empaillées, vieilles.
La Java foule queer Igor ouvre la voie vers une dynamique intime magnanime, enfin bon rien de trop non plus. #sensei #gourou #hum #etc.
Fête des dieux ! Igor dépense 30 pierres magiques, 6 tirages. En pure perte. Même pas un œuf d’or. Soirée fichue. Nager dans le canal. Nu.
I lament the abandoned
terraces, their shattered
waters, silent ears
of stone and light…
bit.ly/cPycId
Il y a un cheval au milieu du bar, une bonne odeur de popcorn, de petits détails indescriptibles et l’absence de toi. Objectivité totale.
Mina, Igor, Carver, un peu orphelins. t.co/0lIJ0sKq
Et toujours, le drapeau noir.
Montrez vos seins si vous aimez les wookies !
Vous comprenez, la tante de « I dont house the » avait enchanté dans le comédie l’autre génie que neveu.
On est pas dimanche ?
Sommeil où es tu ?
Plutôt que de bivouaquer en la Cathédrale du Prolétariat, nous avions chevauché jusque dans les ruines de Versailles. t.co/FLGRbZ41
Mina (s’)emballe. Le chauve sourit. Carver passe des disques et, ivre, l’homme à la tête de chat ronronne sous les caresses.
U
L’Empire n’a jamais pris fin.
Linda Kasabian : « Je ne suis pas comme toi Charlie, je ne suis pas capable de tuer quelqu’un ».
Samedi matin. J’ai froid.
Mina, Igor, Carver gisaient sottement sur la moquette incarnate, exsangues mais pas si laids. Les miliciens ramassaient les organes épars.
En parlant d’épique et de subversif, l’entropie me pousse à l’Olympia ce soir, comme quoi if the kids are united then we’ll never be divided
Mina est Carver est Igor est l’homme à la tête de chat est Mina, personnages de fiction. Un dirigeable dans le ciel est signe d’utopie. #htc
« Levons nos verres à nos assassins, à nos meurtriers, à nos frères, pour ne plus jamais les revoir »
“Nous avons été choqués par le volume énorme des documents dévoilés. Mais le contenu par lui-même ne nous a pas surpris”
Et puis voilà. t.co/8FWZ7vug
Franprix. Bad romance.
Su·per–du·per
Pronunciation: ˈsü-pər-ˈdü-pər
: of the greatest excellence, size, effectiveness, impressiveness – exactement miss @Flaurre
Je peux lire ton cœur : révolution !
We are the champ…
« Poignées d’amour » d’Igor Tourgueniev. #bibliolefebvre
Salive, bave, crachats et autres sécrétions. C’est plutôt stimulant.
Et l’aube de saluer les survivants, hilares, d’une nuit de bombance, de doux sourires, de complices révolutions, nus.
Ce sont des gens qui s’aiment.
Le récitant : tout ce ne figure pas dans le Mahâbhârata n’existe pas non plus ailleurs.
50% des amis de l’Amiral vivent dans un sous-marin. t.co/ADmDHzNA
Les Magiciens du Chaos sont souvent décrits comme amusants, individualistes, peu sérieux. Ils se décrivent eux-mêmes comme tolérants.
Après la croisière, on se calme et on boit frais à Zagreb. Mina sanglote sur l’épaule de Carver. Igor n’est plus là. Vélo d’appartement.
Non, tu n’as pas besoin de courir le monde après ton destin comme un cheval sauvage !
Quand j’étais petite j’aimais vraiment les hippocampes et les hommes à tête d’éléphant.
Present Day… Present Time… Mouhahahahaha !
… Elvis chante Bruce Lee me sourit Sylvain ne dit rien J’ai le trac Je suis crevé Je veux dormir Trois jours Au moins Mais je suis motivé.
Avant la cérémonie. Igor, serviable, bande les seins de Mina. Carver se taille la barbe avec précision. L’homme à la tête de chat ronronne.
Et nos héros, fatigués, depuis le hall de l’hôtel, préparent leur prochaine sortie en ville. Accumuler les bouquins de philo et les magrets.
Harold Camping !
Et Igor, tellement peu loquace, béatitude des guérillas réussies. Se blottir, sous les bombes, se sourire. t.co/BYZBhycW
Grippe.
J’habite mon immeuble, logiquement. Je suis célibataire, bon. Je dois donc m’unir physiquement avec d’anciennes créatures venues de la mer ?
Carver répondait toujours « autre ».
Mina, cheveux rasés, hautes chaussures militaires, jumpsuit noire, assure le spectacle. Ses bras moulinent, hypnotiques. Igor, nu, sanglote.
« She’s a rich girl, She don’t try to hide it, Diamonds on the soles of her shoes. » Souvenirs en 9 cases.
Un homme à tête de chat, ça n’existe pas. Vous pourriez me proposer bien des choses, la vie éternelle par exemple. Et pourquoi une faérie ?
Igor se sentait d’un autre temps, parfois, en s’éveillant toujours vivant. Et le soleil. t.co/cusMD8Oh