And thanx to @SashaGrey for the end of the night.

Aussi belle qu’une balle.

Mina, sous sa ghillie toute neuve, se préparait un thé au ginseng en attendant le passage du convoi néo conservateur. Elle se sentait forte.

Doctor. t.co/Uet0nwtp

Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.

Avant de se rendre en Azeroth, il absorbait toujours une surdose léthale de D-Liss, histoire de laisser une trace, une odeur sous la porte.

Igor, plus bas dans la pente, numérote ses abattis, ajuste son gilet, replace son bonnet félin, se prépare à la courte lutte, à suivre, ici.

Sept d’un coup !? Gravide un jour, gravide un moment.

Boum. La Nuit.

Et Mina, c’est une rouquine, évidemment. Une sorcière, pilote de dirigeables, et bien plus encore. Et nos espoirs, dansants, vacillants.

Une fête réussie, ce sont des trucs qui explosent.

Il faisait si froid. t.co/CaIQQNDw

Et la brigade de répression des anges, uniformes oranges, de se précipiter par la fenêtre, on n’en mène pas large, innocents rêveurs nus.

Et pour mes noces, du fromage de lait de chat et un manteau en poil de souris.

Il me reste seulement 2 cachets d’Ubik. La fin de semaine sera dure. Je commence à revoir le monde. Et l’Empire. Mes mains tremblent.

L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.

Par la fenêtre, au nord, une grande fumée grise, le grand incendie ?

Et je te coupe l’index gauche. Court.

Vous vous réveillerez frais et dispos, prêt à affronter tous vos problèmes. Ne pas dépasser la dose prescrite.

Les araignées martiennes fouillent les meubles de la salle de bain des invités. Je propose à tout le monde vins fins, cornichons, et romans.

Nous nous trouvions dans une situation difficile. Pas de fumée sans feu. t.co/6RBvjcdR

Et dans le salon déserté, une petite voix, sortant d’un casque, posé au sol. Par la fenêtre, les dirigeables noirs. t.co/d7Nz5d7r

Et une petite danse (de plus).

Sept d’un coup !

Je vais trouver. Le sommeil. Sans doute. La nuit. Badaboum.

Carver s’occupait de l’intendance, de la gestion des petits objets explosifs, des débardeurs blancs de la bande, des repas. Des chats aussi.

Se blottir sous la couette et gratter le ventre de son petit Kobo tout noir. En contrebas, les hauts plateaux martiens, les canaux, rouges.

Absorbé conformément au mode d’emploi, Ubik procure un sommeil ininterrompu garanti sans torpeur matinale.

Network Connection Refused by the Server

Disque. t.co/7Quule5R

Les bombardements, la sirène, une fois de plus. Tous aux abris. Blitz. t.co/UtHua1yt

Le chef des araignées martiennes se nomme Justin. Bizarrement, personne n’est étonné. Ses lunettes sont, particulières, et ses cheveux, hum.

Et, là, malgré les explosions, les fumées et la poussière, tu arrives.