Et une petite danse (de plus).

Nous nous trouvions dans une situation difficile. Pas de fumée sans feu. t.co/6RBvjcdR

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Il faisait si froid. t.co/CaIQQNDw

Aussi belle qu’une balle.

Se blottir sous la couette et gratter le ventre de son petit Kobo tout noir. En contrebas, les hauts plateaux martiens, les canaux, rouges.

Et Mina, c’est une rouquine, évidemment. Une sorcière, pilote de dirigeables, et bien plus encore. Et nos espoirs, dansants, vacillants.

Par la fenêtre, au nord, une grande fumée grise, le grand incendie ?

Je vais trouver. Le sommeil. Sans doute. La nuit. Badaboum.

Les araignées martiennes fouillent les meubles de la salle de bain des invités. Je propose à tout le monde vins fins, cornichons, et romans.

Il me reste seulement 2 cachets d’Ubik. La fin de semaine sera dure. Je commence à revoir le monde. Et l’Empire. Mes mains tremblent.

Sept d’un coup !? Gravide un jour, gravide un moment.

Igor, plus bas dans la pente, numérote ses abattis, ajuste son gilet, replace son bonnet félin, se prépare à la courte lutte, à suivre, ici.

Les bombardements, la sirène, une fois de plus. Tous aux abris. Blitz. t.co/UtHua1yt

Vous vous réveillerez frais et dispos, prêt à affronter tous vos problèmes. Ne pas dépasser la dose prescrite.

And thanx to @SashaGrey for the end of the night.

Avant de se rendre en Azeroth, il absorbait toujours une surdose léthale de D-Liss, histoire de laisser une trace, une odeur sous la porte.

L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.

Une fête réussie, ce sont des trucs qui explosent.

Carver s’occupait de l’intendance, de la gestion des petits objets explosifs, des débardeurs blancs de la bande, des repas. Des chats aussi.

Mina, sous sa ghillie toute neuve, se préparait un thé au ginseng en attendant le passage du convoi néo conservateur. Elle se sentait forte.

Absorbé conformément au mode d’emploi, Ubik procure un sommeil ininterrompu garanti sans torpeur matinale.

Et je te coupe l’index gauche. Court.

Et dans le salon déserté, une petite voix, sortant d’un casque, posé au sol. Par la fenêtre, les dirigeables noirs. t.co/d7Nz5d7r

Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.

Et la brigade de répression des anges, uniformes oranges, de se précipiter par la fenêtre, on n’en mène pas large, innocents rêveurs nus.

Et pour mes noces, du fromage de lait de chat et un manteau en poil de souris.

Boum. La Nuit.

Et, là, malgré les explosions, les fumées et la poussière, tu arrives.

Disque. t.co/7Quule5R

Sept d’un coup !

Doctor. t.co/Uet0nwtp

Le chef des araignées martiennes se nomme Justin. Bizarrement, personne n’est étonné. Ses lunettes sont, particulières, et ses cheveux, hum.