Le jour de la fin de tout, la pluie n’était pas plus abondante, humide ou sale, que la veille. Les enfants riaient. Puis, la grande chaleur.

El Georges commins à straner com enn’ canaille.

L’homme à la tête de chat, sur la terrasse de l’hôtel en ruine, contemple, au téléphone, la destruction de l’époque humaine. Des croquettes.

Dehors, c’est la nuit.

Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)

Sortez de vos conapts, accrochez la photo du gourou barbu sur le mur du dojo, commencez-continuez à pratiquer la self defense intellectuelle

Mina marche fièrement. Igor rampe difficilement.

Pas d’os pour Igor, les voyages forment le capitaine, as-tu rêvé, Carver ?, Carver et les Titans, Carver et les gens d’ailleurs. #✈✈✈ #vol

Et on laisse des messages sur Internet parce que le téléphone fait un peu de lumière. Artificielle. Et un peu de réseau ça rrrassure. Poc.

Igor est à Mina ce que la momie est au pharaon.

Et nos amis. t.co/0FtQwZ4T

Une porte.

Une nuit, le pacifique. Deux jeunes filles sont installées au bord de la piscine vide, transats dépliés, pulls enfilés, surplombant la baie.

Igor se demande : poser une pierre sur le dos d’un ours à duvet persistant à plus de 5 km, sans sortir de sa chaise roulante bleue. #oaistar

Et, la nuit.

#hop

Igor, soudain, s’endort.

Il s’agit d’un alcaloïde indolique extrait de l’écorce de la racine du Tabernanthe iboga, arbuste de la famille botanique des Apocynacées.

Perdez un peu de votre ventre chaque jour grâce à cette vieille astuce mystérieuse.

Je cherche cette amie du regard. Les passants sont trop rapides. Je les distingue à peine en contrebas. Cette amie. t.co/0klN8dIq

Igor possédait un zx81, est né sous Pompidou, est chauve, en marcel et déjeune au soleil avec sa mère. #jesuisvieux

Bon anniversaire @damepipi !

Les plasticiens doivent rester à Warsow en attendant la livraison des nouveaux bus jaunes de la municipalité. Mina assure la liaison fugace.

Mina, en combinaison de parachutiste soviétique, regarde le camp en contrebas avec un monoculaire anthracite. Les réfugiés quittent la région, la menace nucléaire a tué tout conflit interne. Igor ondule lentement, ragtime. Le dirigeable chinois, couleur savane, brûle, au ralenti.

Qui m’aime me suie – C’est ce qu’on appelle une interruption – Il y a un chef indien nu qui me harcèle moralement, la perte de ses frères.

On crevait les aristos, à la lanterne. tweetphoto.com/42003888

Igor, seul, fouille les cadavres, trouver une solution à la faim, la soif. Du whisky et de la semelle taille 43. Ça suffira pour ce soir.

Et Igor, nu, soudainement en larmes, écoutant une, maladroite, reprise de « The Greater Times » d’Electrelane. Mina recharge son Lee-Enfield.

Il fait frais dans la cave. Pas sûr que Carver se rende compte de la chance qu’il a. Mourir jeune.

Je me répète mais 2011 est un zombie depuis novembre, au minimum. t.co/swphEOCO

Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.

Igor, en mini short, cuir naturel, se décide enfin. En ville, on ne parle que de ça. Nos troupes, enfin, au nord, hilares, se convertissent.

Rome, pour qui sonne le glas. On signale activité guérilla de type 9 ou utopique d’oberkampf.

Ca colle à la peau ce truc. mais en même temps, c’est plutôt sensuel, un peu comme les touches douces de ce drôle de clavier blanc.

Les dernières gouttes d’essence, les dernières balles, les dernières étreintes paniquées, nos doigts qui se touchent, puis la fin, de tout.

We lied. We are not at war. There is no enemy. This is a rescue operation.

Le grand écrivain russe, qui vient de mourir, Ivan Tourgueneff, était à ses heures, un conteur fantastique de premier ordre.

Enfin tu vois, quoi.

Marc Levy : Il y a des tempêtes, il y a des situations extrêmement vertigineuses, il y a bien sûr une histoire d’amour, il y a tout ça.

Un feufeu pour ceux qui ont froifroid.

twitpic.com/640k8 – But Pierre Gourou went a bit too far, Claude Lévi-Strauss sailed across the bar… At the Copa, Copa Benveniste !

« Je vais ouvrir cette porte, entrer ici, tous vous tuer, tranquillement ». Aucun doute quant à la réalité de cette menace. #jeanmoulin

J’attends ton retour, dans ma tour purpurine, mon regard vers la plaine, nulle trace de ton sublime engin, seulement le soleil qui poudroie.

Hahahaha haha hahahaha haha hohoho hihi hahahaha hehe hohoho hahahahaha haaaaaa ha ha… #hell

Bon ok, je pleure dans le train.

Pandemic wicked little town, invisibility is not an option. ♫ blip.fm/~59xgq

Au bord de la piste de danse, j’hésite fébrilement. Un slow, je m’avance vers elle, et bredouille une demande inaudible : sourire, et rejet.

Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »

Et nos visages, voleurs de poules. t.co/RZP0ADSB7A

Autant de façons de se raconter, de se raconter l’oblique du monde, celui de la musique et de la technologie. t.co/yNojHGu

L’homme à la tête de chat a des puces. Mina démonte la machine à laver. Carver est sans femme. Igor fait le street racer à Akina.

Le cratère, presque l’aube. On stocke nourriture et vêtements pour le festival. La neige, brune, recouvre tout peu à peu. Mina somnole, nue.

Igor, indisposé, à Mina, integratrice web : « les onglets ont débarqué. »

L’odeur du popcorn devenait diabolique. Les alliés entendaient provoquer chez les tourguenistes des accès de démence. Relire le manifeste.

Et l’enchaînement des nuits, entrecoupées de virgules ensoleillées. Et nos sourires, nos mains, soudées. Et toujours la transe.

Grosse agitation autour du métro Crimée. Vivres et munitions commencent à manquer. Les milices tiennent le Monoprix et le Castorama. Misère.

GUD DOG. IS GUD DOG ?

Okan est seul. Au musée. Il me cherche des yeux. Nous devons sortir. Dans sa main un de nos tracts séditieux. t.co/DG9MDjyM

Spleen l’ancien ?

Je vais retirer les bandages, dessous ça sent trop bizarre, genre vieux steak de cheval aux asticots bien vénères. Captain Blip mange trop.

Lucien Baudet aime la soupe de poisson. Golgo 13 est un homme très occupé à tuer, tuer encore. Igor ne peut plus dormir seul, il morfle.

Carver restait flou, ne pas renoncer à retrouver ses amis dans les ruines de Londres, Rome ou Paris. Et rien encore. On peut rêver. Si.

Hey, I just met you,
And this is crazy,
But here’s my number,
So call me, maybe ?

Aube morte.

Le Chaos, la Magie et le reste.

Et notre héros, posté sur les hauteurs de Naples, de contempler les flammes, l’insurrection, les combats et les danses. On rase gratis. Oui.

Poignant. ✔

Mais bien sur, pas le temps de danser. C’est la guerre.

Et dans le sac on trouve…

Youri Tourgueniev émit l’hypothèse que les facteurs locaux étaient les éléments prépondérants dans la genèse et la fonction du bruxisme.

Tu ris parce que ça te semble ridicule.

Igor se sentait d’un autre temps, parfois, en s’éveillant toujours vivant. Et le soleil. t.co/cusMD8Oh

Mina, Igor, Carver, foutent le feu. Cocktail Molotov sur les manifestants chanteurs. Les cantiques, ça brûle au poil. On rase gratis. Aussi.

Si on coupe un ongle trop court, on coupe le doigt. #charcuterie

On va et’ beaux demain.

The Amazing Feminization Slut Machine Slot Machine Flash Game and other hypnotic strangeness. bit.ly/fGtZnZ

Non ! Ne vous promenez pas sur la la lande Lord Baskerville ! plixi.com/p/64810510

Throw rope across, climb into boat, climb out of boat.

● No mobile version of this video (yet).
● You don’t have permission to see it. ● Neptune not in the 8th House.

Bug Jack Barron ! Bug Jack Barron ! Bug Jack Barron ! Bug Jack Barron ! Bug Jack Barron ! Bug Jack Barron ! Bug Jack Barron ! Bug Jack Ba…

Non, rien ici. Hum.

Un marteau à tête ronde, six clous et un hideux crucifix en laiton, le contenu de sa besace. Ses bottes militaires rouges, un son rassurant.

Un traducteur corrézien ivre de joie mélange pourparlers de paix et phase de poules. Drame.

Ce jour, vous avez le choix entre écrire sur « un complètement nouveau système de gouvernement égalitaire et juste » ou « je suis une licorne ».

Igor et Mina, sont des. Cylons. Carver. Non. Frak. U. Et l’homme à la tête de chat…

Première épouse de Ross. Elle a décidé de divorcer quand elle a découvert qu’elle était lesbienne et vit désormais en couple avec une femme.

Jeudi matin, on va décharger le cargo en provenance de Zanzibar. Les petits objets seront donnés aux oracles. Les gros, aux amis fidèles.

Après la guerre, les choses semblaient subtilement différentes. Igor, Mina sentaient le vent du changement. youtu.be/LIVtma0fN7w

Bonne année 2008 et tout et tout…

Je ne pense pas que les livraisons du mercredi matin soient une bonne idée. t.co/tIduSxM8

On marche alors, jusqu’à l’Usine. La nuit. Les étoiles, propices. Nos bottes résonnent, ferrées. Au train, rapidement. t.co/Q8aUStz9

Il fait si froid contre le chauffage.

Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.

Le chasseur : Éléphant ou non éléphant, c’est une idole, et elle n’est pas faite pour rester en des mains chrétiennes.

Si je contrôle le temps, genre, je peux faire pleuvoir dans le passé ou faire neiger dans le futur ? Contrôler le temps c’est bien ? Moral ?

Got a taste for some hot wings from zaxbys ?

Mina s’entraine au tir sur la terrasse. #bang tweetphoto.com/34886078

Mina animait un club de combat à l’arme blanche. Carver ne boudait pas son plaisir. Igor sans relâche, avouait. t.co/TLooldtk

Presque plus rien à manger, de l’eau à volonté, neuf cent gélules d’extasy. Nos trois compères ne s’imaginaient pas survivre bien longtemps.

Ils se prennent la main, se sourient, vérifient les parachutes, sautent. En contrebas : Paris sous les bombes. Mars 1995.