Mina entreprend le paysage franchement, croise 2 cyclistes grotesques, un chauve et Carver. Ses cheveux sont tressés de terre, de perles.
Je doute de votre existence. Clignotez-vous en ce moment ?
C’est un jour, dissection de grenouilles. Et sous la pluie. Les sciences naturelles en folie. Plus ou moins.
Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »
Pendant ce temps là, en 1987 : dai.ly/noel87
Dans sa citadelle, sur la falaise inexpugnable, le vieux fou prépare sa revanche. Dans la vallée cachée, on termine de difficiles vendanges.
A4 – elle a coulé mon chalutier. On se demandera pourquoi les chants de Noël des plutoniens sont si tristes pour un peuple si gai, pourtant.
Je vais te donner du fil à retordre vil rascal, tu ne l’emporteras pas au Paradis. Etc.
Trop de mauvaise poésie tue la mauvaise poésie.
Dans le bunker, l’allégresse de l’année nouvelle. Igor, à demi fou, accueille le navet du mystère. Les filles rient. t.co/1SDlZYO2qT
La nuit, d’accord, mais le sommeil ?
Dans leur prison du Caucase, Igor, Mina et les autres, portaient de jolis pyjamas, de lourdes pierres, coupantes. t.co/ZYeLp7V3
Sanglante matinée à Vierzon. Le Gros Roger ne visitera plus ses amis en fin de semaine. Mina s’irrite.
Ourdissant un plan diabolique de domination des espaces verts de la ville de Nancy. Comme Nancy Huston.
« I can teach you the secret of enlightenment…or I can teach you how to fly a jet plane. »
Et on raconte que dans Ulthar, de l’autre côté de la rivière Skaï, aucun homme n’a le droit de tuer un chat.
Mina est une merveilleuse cavalière. Igor un piètre alpiniste. Carver reste au chalet.
Où es tu ?
Nos petits jeux, innocents, ne provoquaient que morts et désolation. Mon nouveau vernis, « tumeur maligne », faisait sensation dans la région.
Bon, Electrelane, fin du passé. J’ai des couteaux couteux. J’ai aussi une pelle. Je veux dire.
Bonjour, j’ai 37 ans et j’ai encore et toujours la larmounette quand passent, dans le ciel, les dirigeables de la milice chinoise. #uchronie
Le tigre, allongé sur le sol, léchait ses grosses pattes du bout de sa longue langue rose.
Par la fenêtre de la cuisine, sur le parking, sous la lune, le Grand Dieu Pan. Nos regards se croisent. J’en pleure, joie, puis, la nausée.
Rien à ajouter.
Nihilisme est employé en 1862 par Tourgueniev dans « Père et fils » pour caractériser l' »homme nouveau » qu’il décrivait en Bazarov, son héros.
Carver, Mina, à la pêche au bébé dauphin, depuis la passerelle du dirigeable surarmé, discutent philosophie alien.
Sur la plage ce matin, gisement de bauxite foulé au pied, Vaudou samedi soir, les loas me conseillent de voyager de nuit. #loas #Paramaribo
Et une petite danse (de plus).
Montrez vos seins si vous aimez les wookies !
L’Australie l’autre pays du fromage.
N’envoyez pas aux gens, de grandes quantités d’information non demandée.
Si vous me dites à quelle langue appartient le mot «turlututu», je vous dirai comment il se dit en Allemand !
Igor et son cadeau rouge, en avance, n’étaient pas très rassurés à l’idée de rencontrer de nouveaux yeux.
Zarathoustra répondit : «J’aime les hommes.»
Je vais vous livrer mon âme telle que je peux la tenir dans ma main droite. Elle est sale, petite et retorse. La nuit. 21°C.
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.
Igor, ce lapin. t.co/2qel044O
Les réseaux sociaux sont la télé-réalité de l’Internet.
Enfin tu vois. quoi. La nuit. Nos sourires, nos tactiles échanges. Et la danse.
Et nous connaîtrons d’autres moments. D’autres moments plus grands. Mais aussi, sans doute, quelques autres, vraiment, petits.
Pas vrai, mec ?
Mon arc s’échappe de ma main, ma peau devient brûlante, je ne puis me tenir debout et ma pensée est comme chancelante.
C’est l’Calder l’dire…
Groau…
Non mais, sérieusement.
Mina est Carver est Igor est l’homme à la tête de chat est Mina, personnages de fiction. Un dirigeable dans le ciel est signe d’utopie. #htc
Tachycardie dans la maison des secrets.
Mina, Carver ont quelques jolies robes, un poulet, de vieux jouets et quatre fusils russes de bois, d’acier. Elles sont vraiment belles.
Après des litres d’incompréhension : le Zorba.
Aujourd’hui on passe la journée à la voiture. Malice à gogo.
« On ne gère pas un pays avec une calculatrice mais avec un livre de philosophie » : @troudair
Nel mezzo del cammin di nostra vita.
Ô Mélibée, un Dieu nous a donné cette oisiveté.
Et nos artistes, avatars (que jamais), comédiens et autres héros masqués (ou pas) vous souhaitent vagues d’amour et tendresses variées.
Ca sent le Paso.
Alors, TARDIS au pochoir sur T-Shirt Calvin Klein troué fin des années 90, ça c’est fait. #Greater #Times
D’un côté, sur le plateau, le couvercle du trou du souffleur est rangé à proximité dudit trou.
1991 – on relève son mail le-chat@le-bar.fdn.fr sur le shingouz bar avec un minitel 80 colonnes. Pas encore vraiment trop de spam ni de pub.
Igor tripote la caméra, filme les chats et ses doigts. Au bord du canal, les serbes exposent leurs trophées. Les chinois achètent. Cher.
Pogo, tout seul.
Et Carver de répéter en boucle dorée : » Kill jonquille ».
❤ Ìgör †öµrgµêñïêv & lê§ mïlï¢ïêñ§ §êrßê§ jöµêñ† lå möñ†rê ☠
Hum.
Et je danse le tango de l’entropie, eyes wide open.
Mina, Carver et Igor, au sex-shop, achètent absolument n’importe quoi. C’est désolant mais aussi plutôt marrant. La vendeuse, hilare, nue.
Zzz…
Intertextualité quand tu nous tiens. Hein quoi qu’est ce !?
Il neige sur Belfast.
Jamais dormir.
Mon disque dur est mort. Saudade.
Il est de gauche, et artiste dans l’âme. On voit bien qu’il fait tout pour s’excuser de la taille de sa bite. Sa féminité ne l’effraie pas.
Ce soir j’irai mourir au club.
Mog mog !
Nuit blanche bavarian glam bondage. La nuit quoi.
Sans doute pire que le foot. Sans doute. Igor balance l’écran par le sas. Dehors, la ligue des rouquins ricane.
La finale du cent mètres, les concurrents, étranges, se bousculent sur la ligne jaune. Le juge lève son pistolet. Frisson dans les tribunes.
In Vera Cruz : l’homme à la tête de chat désire Mina et, des croquettes.
Se toucher et/ou se retoucher (un mac brulant).
Rien.
De nuit.
Mina, Igor, luddites.
Imaginons que la Vérité ne soit qu’une imposante jeune fille portant culotte de peau. Imaginons… Igor, Mina jouaient. bit.ly/bHQxq
Hum.
Igor : le chat a pissé sur ma chaussure gauche. C’est assez désagréable de s’en rendre compte dans le métro quand c’est déjà bien trop tard.
Le plus valeureux des héros.
Sur la terrasse ensoleillée, le temps semblait passer au ralenti. En contrebas les touristes, ivres, exigeaient de rencontrer le Pape, nus.
Je suis le chasseur. Je vais aller chasser. C’est la nuit. Ma nuit. La nuit du chasseur. La nuit qui mène d’hier à demain. En route.
Je suis gentil toute l’année. Demain je fais quoi ?
Coincer la bulle dans ta bulle. Etc…
L’heure est à la révolte. 3h15. Ce jour. Cette nuit. Vive le feu.
Les rebelles se terraient dans les sous-sols de la ville. Vastes salles aux multiples aménagements. Dehors, les bombes. t.co/1Jg5mH69
They’d hurt to make you cry but you’d never cry to them just to your soul
No you’d never cry to them just to your soul.
On va tenter le super.
Je peux atteindre ces deux boites de soupe à la tomate d’une seule pierre. Les 3 amis attendaient l’homme à la tête de chat devant la gare.
Au minimum.
Manquent tes bras.
La révolution est en marche. Nos pupilles sont tellement énormes qu’on peut y écrire notre devise, en cinq langues. On trinque.
Et en route pour la joie.
Il pleut. t.co/TE4HkuZe
Un type de plus de deux mètres. Un soldat borgne. Il installe un néon au plafond. Il a posé son arme dans le cendrier en inox.