No v rukah zavoda Alis, my umiraem ! #dnd
Rien.
Une brise venue de la mer fait claquer les volets du vieil hôtel. Attente. L’île toute entière retient son souffle.
Dirty plotte.
Le tsunami est annulé. Vous pouvez reprendre vos activités habituelles. La poésie peut aider. Carrément.
Il neige dans le 19ème. De la cendre noire. De la pluie grisâtre. De petites pierres pointues vraiment très très coupantes et revanchardes.
Nihilisme est employé en 1862 par Tourgueniev dans « Père et fils » pour caractériser l' »homme nouveau » qu’il décrivait en Bazarov, son héros.
Les abords du château grouillaient de femmes enceintes adeptes de la lutte tantrique psy. Mina ouvrait la marche. bit.ly/malibu
« Poignées d’amour » d’Igor Tourgueniev. #bibliolefebvre
Exclusif. @sumoto_iki et @Troudair décryptent, bicéphales, les secrets du #remaniement, d’#Albanel, de l’#Iran et des infos collantes. #eu09
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Mina, Carver, Igor (et un autre type bizarrement constitué) sauvent le monde. Encore.
Moi, non.
Dimanche : je suis une asperge confite.
On me souffle que dimanche c’est comme un jour férié hebdomadaire.
Habiter dans une caverne humide pendant les deux premières semaines de la mousson, relire Kant et Platon torse nu, pianoter follement.
Les skinheads dansaient toute la journée sur de vieux disques trojan dans le jardin de la maison. Le malentend… ♫ blip.fm/~aolmk
Oracle, pourquoi as-tu écrit « Le Poids de la sauterelle » ? Que sommes-nous censés apprendre ?
Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.
Igor, nappe de vomi potentiel couvert de paillettes.
10-66 Unusual Incident (train derailment/collision, plane crash, building collapse)
Reboot.
Triple looping avec final en cœur.
Les branches métalliques de ses lunettes plantées dans le sol stratifié de la petite cuisine provinciale. Spasmes, bruxisme, nausée, Igor.
Carver est une personne changeante. #ちなみにEカップです
Et nos frissons partagés. Igor, sous la pluie, ouvre ses cadeaux. Mina, au soleil, manœuvre le lourd dirigeable. Nue. t.co/0Zgom1FU
Se réveiller avec une sensation de blessure par balle. À la joue. Une coulée, chaude, de sang. Épaisse et noire. Et la mort qui vient.
Tout est dans le titre. #eu09 ♫ blip.fm/~7urd0
Et en noir et blanc.
L’homme regarde l’Internet, l’Internet regarde l’homme.
On trouvait de touchantes nécrologies imprimées sur le fond des sacs à vomi offerts aux passagers ivres. tweetphoto.com/42326776
Et notre héros de terminer au poste après une réunion pacifiste, place de la République. Aventure navrante.
Le panda du harcèlement sexuel frappe à la porte avec un lourd maillet. Mina et Carver restent au lit. Igor fait la cuisine. Et le panda…
« You are troubled, my Lord, » said Morkin. The boy looked up at Luxor, his face a mirror of the man’s sadness.
Ca sent le Paso.
Entre 1958 et 72, Vladimir Chauviré livrera 4 romans à Milo Tourgueniev. Des gens simples, des antihéros, anti-fascistes et anti-sceptiques.
Et les yeux dans les yeux, tressauter sur le parquet glissant, l’âme contre cœur, lame contre corps, la transe, suicide à la kashinawa.
Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.
Le soleil sur ta nuque, je m’approche, le capturer, échec. L’ombre sur ta hanche, roder, bondir, sans résultat. Un tigre dans le salon, hey.
Mina, Igor, Carver s’embrassent. L’homme à la tête de chat renverse sa coupe sur le mange disque. La fête est annulée. Dehors, on se bat.
Sur la table : une boite, noire. Dans la boite : cinq millions de nanomachines plutôt agressives. A la porte, les miliciens flous. J’hésite.
We lied. We are not at war. There is no enemy. This is a rescue operation.
Z : « En vérité, pareil au soleil, j’aime la vie et toutes les mers profondes. »
Couverts de peinture blanche, épuisés, aimants. La pièce à vivre retrouve sa jeunesse. Pas de magot mais de l’eau fraîche. Et le reste, si ?
Et jaillir à la lumière, vivants, pupilles dilatées, prêts à affronter les démons du midi. Main dans la main.
Salut, je suis un russe amazone !
L’indien montre du doigt la porte du bureau. Ses yeux absents me fixent. La porte est blindée. Des coups à l’intérieur. Je tremble, pleure.
Et un sinistre sir. Et une cérémonie d’apocalypse. Et nous au milieu des bombes enlacés. En flammes. t.co/BBhcmwrH
Chloe et Lydie nous renversent en la chapelle. C’est la littérature. #labaule
Kami memahami dengan sangat baik Icelandic atau Jepang perasaan menyilaukan bisa tetap lama tersembunyi. Pria dengan mouse berkepala kucing.
On va et’ beaux demain.
Et pour mes noces, du fromage de lait de chat et un manteau en poil de souris.
Dans la remise, Carver et l’homme à la tête de chat réparent le vélo, atomique.
To ℱℴℓℓℴω or not to ℱℴℓℓℴω ?
Je vois.
At the Coppa, Coppa Coppa Benveniste !
Enfant soldat ivre, Igor ne devait sa survie qu’à un sens de l’humour immobile et de couleur plutôt ultraviolet. La nuit, j’ai si froid, si.
Qu’on lui coupe la tête.
Mi-nuit.
La grande Mina à Igor, impavide : « Monte avec moi dans le ferry boat et regarde devant c’est la côte Anglaise. »
Je suis une nouvelle fois victime de votre censure, sur la question, dans la rubrique cinéma : Désintégration du désir. #fesses #aimer #tu
L’heure est passée ?
Carver fabrique des munitions. Igor fait du vélo sur les murailles. On ne fait pas de selfie en zone de guerre. Les miliciens sont en grève.
Et les filles, si.. Si. t.co/DFL9kPS
Et je te coupe l’index gauche. Court.
Non encore exempt, même régnant sur eux comme sur des esclaves, du hasard, de la mort et de la mutabilité.
Et, vive le feu.
Pulvérisé. Perdu. Pestiféré. Potentiel. Pouvoir. Pediluve. Perception. Politique. Portail. Pulvérisé, donc.
Dans les décombres de la gare, cent jouets d’enfant : de minuscules mitraillettes, des grenades ebola et des masques à gaz au look rétro.
Grise.
Igor, incapable de dormir, encor’, somnole devant Henry V, version Laurence Olivier. Mina, épuisée, est peu attentive. Carver pionce.
A long day of outdoor activities.
Sept d’un coup !? Gravide un jour, gravide un moment.
Wesh gros.
Danser dans la forêt, pieds nus couverts de boue glissante, sourires qui se répondent, yeux émerveillés ne clignant pas. Hiver nucléaire.
Ceci n’est pas un Haïku.
Et Igor, Mina, de danser.
Et la nuit comme médecine. t.co/GL3eb0np
Well it’s been a long time, long time now,
Since I’ve seen you smile.
Nobody raise their voices,
Just another night in Nantes
A la bombe, Igor Tourgueniev, comme son grand père avant lui, inscrivit sur le mur à la peinture dorée : Первая любовь
Igor à Mina : « Ce que j’aime dans le kung fu, c’est le Han Yan ». « fatigue maxillaire » aussi traduit par « satisfaction de la mâchoire.
La chanteuse aphone, la peau diaphane, une main sanglante, s’appelait Mina. Ses musiciens, invisibles, armés, nus, les Minettes. Si logique.
Igor, ce Stade de France.
J’ai dit, la vulnérabilité, pas l’avidité.
Mina utilisait un logiciel militaire chinois pour produire d’élégantes aquarelles de la citadelle. Carver préférait les pinceaux humides.
Toi même tu sais.
Mina entre et annonce : « le petit chat est mort. » Les yeux s’embuent, on parle avec passion, les souvenirs et les sourires affluent. Le vin recouvre tout. Dehors, toujours la pluie, toujours noire.
Soi perdut sens mon papet.
Et le sourire de Rose, au Docteur.
Les lucioles mourraient par centaines, on enterrait les spectres. Sauter à pieds joints sur le thorax des hirsutes bambins. #squarespace #bi
SNIKT !
Il pleut.
Et nos amis nous offraient de merveilleuses occasions de devenir encore plus intrépides. t.co/5hdXt8eN
Ou un chat.
Internet est un endroit étrange. Ne surfez jamais seul.
le récitant : j’allais le dire.
On tombe là dessus et tout est dévasté. Rock’n roll / Love / Drugs / Sex & Nostalgia. bit.ly/9WX9i8
Et l’homme à tête de chat, chelou. t.co/1cAgAOlc
Akim, Carver, Igor remontaient le fleuve à la rame. Passer sous le feu des dirigeables de la triple alliance. Se faire tout petit. #karma
Plouf plouf : la nuit épisode 813