Les ruines de la cité antique, 1000 soldats inertes rêvent de pluies glacées, de cavernes accueillantes. Mina aiguise sa baïonnette. Brume.
Madness, I call it gladness.
Journée pas vraiment fameuse pour Igor qui vient de perdre 20 euros pas á lui dans la rue. Si vous les trouvez…
Le saucisson de poney ça n’a pas du tout le goût de magret d’âne. t.co/L5DGeX3u
Comme le rappelle si bien Médoc, dans les années 80 on s’habillait exclusivement avec les vêtements des ennemis vaincus au combat.
L’homme à la tête de chat est rentré au matin. Ses grands yeux jaunes pleins de nostalgie. Une balafre nouvelle. t.co/BeU1kNFt
Et l’homme à la tête de chat de déclarer la chasse ouverte. Penser à applaudir. Mina qui baille. t.co/JMLqxdWO
Le genre de lundi dont on cherche l’entrée.
Je pense que je m’embrouille.
Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »
Et dans les rues, dans la fumée, les tigres rugissants. Les hurlements, les sirènes, nos chants et puis la lutte. Mes larmes et ton sourire.
To ℱℴℓℓℴω or not to ℱℴℓℓℴω ?
Putain. On va plaire !
Dehors, c’est la nuit.
Réveil. J’espère ne pas être rentré en vélo. Qui se rappelle ?
Sortez de vos conapts, accrochez la photo du gourou barbu sur le mur du dojo, commencez-continuez à pratiquer la self defense intellectuelle
Paris 8 – 1995, on teste SLIP et PPP pour se connecter à Internet via World-NET. Accès illimité gratuit, mais 10000 FF de facture téléphone.
Monde petit, etc…
Une ombre sur le mur. Le chat dort. Je suis immobile et seul. L’ombre se déplace vers la chambre. C’est plutôt effrayant la nuit.
Subotai : « Il est Conan, un Cimmérien. Il ne pleurera pas. Alors je pleure pour lui. »
La cafétéria bondée, les brumes du sommeil, un thé tiède, le débat mortel du matin qui agite déjà l’abri 813 : la peste ou l’alcool de rat ?
Igor aimerait vous conseiller sur les gens à suivre le vendredi mais Mina lui signale qu’ils sont en mode privés ou super célèbres, donc.
Anniversaire. Pollen de tournesol. Solitude. Campagne. Pluie. tweetphoto.com/36405472
Et vous la voulez comment la pastèque ? Tartare ? t.co/sRVRAjjz
Épilepsie. On dine, dans une trattoria en flamme, de bras de bébés malades encore vifs. C’est excellent. Je ne laisse rien. De bons enfants.
Je veux croquer la queue du tigre électrique.
entropy tango !
Moi, non.
La nuit³, encore.
Carver, en homme, aimait la pêche à la ligne. En femme, le dessin. À présent, la danse, le vélo et ses nouveaux seins. t.co/fARMrFkZ
Le mardi c’est pour la vie.
We can just do it better than Britney… ♫ blip.fm/~8obf4
Sept d’un coup !
Après la première, et brêve, réunion, la cellule s’est accordé sur un point, le drapeau : il sera noir. Noir ça va avec tout. Mina se marre.
Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)
33 coups à nouveau, forcément elle va rouler beaucoup moins bien maintenant. Accent de Bourvil. On va interrompre le match. De suite.
Bon ok, je pleure dans le train.
Et tu viens avec moi, faire l’avion. t.co/m0vq87wz
Une bonne rotation de la terre autour du soleil de plus à tous. Du Mana dans vos actes, vos projets et vos affections. On se voit vite.
L’aube. Rien ne change.
Si vous saviez. Home alone.
Mode groupie on – merci @DevoreAlyce et @electrelaneyeah – mode groupie off t.co/NSLEoq3
Il a bon dos ton téléphone.
Invariablement. La nuit.
Le soir, après le go, les hommes se rassemblent, en bas, dans les soutes, le rhum, et le jeu. www.firstpersontetris.com/ via @ecrans
Et le coq, au vin.
Carver aime imaginer que divers monstres logent sous son lit, menaçant ses gambettes, ça lui évite d’en sortir trop souvent, de penser.
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L’homme à la tête de chat enfin dévoilé. Du thon ! tweetphoto.com/42412627
En plein cœur de l’ivresse, au milieu du chaos.
Et viennent les jours sombres.
Twittpic de saint.
Rouge.
WATER OF MARS = MASTER OF WAR
Lundi, est un chat, il pleut.
Pupilles énormes, dans ce café désert, Igor rencontre, enfin, les jumelles Lee. Dans le ciel, le dirigeable sénatorial, écarlate, rôde.
Igor faisait des photos des filles qui le lui demandaient. Pour vaincre sa timidité, il commençait dans le noir, avec des masques de catch.
Oh. Une murène.
A mon âge, suivre son chat en forêt avec des oreilles d’idem, sifflant un red bull (light), miaulant à la pluie (et), c’est.
Jaune.
La comtesse : Allez porter ma lettre. – Lisette à part : Hum ! il y a ici quelque chose. — (Marivaux, Le legs, scène 6)
La foudre frappe dans le jardin. Les plombs sautent. Punition de nos vilaines pensées. Et le chat reste cool. Fourmillement sur le clavier.
Demain décourage aujourd’hui. dai.ly/btWacK
Je vais me coucher, les barbus sont à l’affût.
Et pendant l’hiver 2007 on dansait tous sur ça : tourgueniev.com/2007/10/15/4968
L’homme à la tête de chat va se coucher car c’est la Nuit.
Et Igor de s’interroger. t.co/jdel5DAAsA
Autour de nous, les décombres de la cathédrale, les enfants aveugles de nos frères, les rats. Nulle trace de Dieu. S’embrasser, enfin.
Et l’aéroport, en flamme, n’accueillait plus que les dirigeables en provenance des Indes australes, ou de Chine Libre Unifiée. Ça chauffe.
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Terrorisme à base d’explosion de ventre.
Igor sautille dans le salon. Ses pieds ensanglantés racontent son histoire. Il sautille. Ses mains, ses deux témoins. Et ses yeux, éteints.
et donc, le matin.
Le chat me parle en écrivant des phrases en anglais sur le mur, de grandes lettres de sang, de grandes lettres télépathiques sanglantes.
Encore de la vodka pour Igor, ses idées folles. Mais un mojito ne serait pas refusé. Même avec un jour de retard. Poser nu devant un fusil.
Journée mondiale des donneurs de leçons ?
Il fait si froid contre le chauffage.
Les serbes nous donnent de la confiture de fraise. Le vieux gourou demande de la pomme plutôt, il l’a. Je reste seul avec le vieux chat.
On trouve encore des passages, seuils, qu’on ne peut franchir par erreur, arches, pas de coté, définitif. plixi.com/p/65726419
Rien n’est vrai. Tout est permuté.
Et dans le coffre de l’Aston Martin, le corps démembré de Giant Coocoo. Mina accélère.
10-10 Possible Crime (prowler, suspicious person/vehicle, shots fired, etc.)
le récitant : ce jour, thème imposé, le rouge, le bleu et la rénovation de maisons en liège.
Et la fraicheur.
J’ai fait un rêve. 4 lions sur une colline. Un des lions est bleu, avec sa télécommande il impose sa volonté aux 3 autres, en secret. Seul.
When in doubt, bear.
*tousse*
Une nuit, le pacifique. Deux jeunes filles sont installées au bord de la piscine vide, transats dépliés, pulls enfilés, surplombant la baie.
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infantile gubernatorial operand cushman downbeat mimicking !
Je voudrais goûter le petit bout de mystique que tu as collé sur la gauche de ta lèvre supérieure. Bi-goût pêche-païen, sans aucun doute.
Métro Crimée, les observateurs russes préparent la troisième guerre mondiale. Ça sera funky, vert foncé. Mina, rue de Nantes, calcule grave.
Mina, Igor, Carver, foutent le feu. Cocktail Molotov sur les manifestants chanteurs. Les cantiques, ça brûle au poil. On rase gratis. Aussi.
Carver était un peu dans ce genre, avant de virer philosophe coupe-tête : t.co/O1Kpgnc
Afin de maximiser les impacts, Igor pouvait joindre le Front de Libération de la Réalité plutôt simplement : omegle.com
Enfin je dis ça je dis rien. Mais Je Vous Aime.
Occupy Wall Street : t.co/jXRRbNzk via @livestream
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Habiter dans une caverne humide pendant les deux premières semaines de la mousson, relire Kant et Platon torse nu, pianoter follement.
Je suis l’homme à la tête de chat (intraduisible).