Ils me disaient de me tenir tranquille, ils me disaient que ça aller passer. Ils me disaient que ça ne me concernait pas. Ils me disaient.
U N F O L L O W
Et pendant ce temps là, les femmes de l’avenir. www.laboiteverte.fr/les-femmes-de-lavenir-1902/
Carver, en homme, aimait la pêche à la ligne. En femme, le dessin. À présent, la danse, le vélo et ses nouveaux seins. t.co/fARMrFkZ
Non, plutôt tomate cerise sur Apple IIc.
Ou un chat.
Et Igor de se laisser glisser lentement dans l’eau glacée. Au fond de l’eau, l’entrée du tunnel. Et les requins bleus atomiques consanguins.
Les fugitifs souvenirs matinaux me permettent de saisir. Les inutiles questions siciliennes sont à bannir. Je peux sentir le vent, la fin.
Mobilis in mobile.
Sur la plage, une cloche massive, à demie enfouie. Les restes du presbytère. Nos vélos.
Oui, 50 minutes, avant. Et pourtant, son corps en morceaux. Et Mina, en larmes. Carver, hilare, creuse une fosse. Alors, qui, en Sicile, plus tard ?
Il n’y a de dieux que dansants.
Demons run when a good man goes to war. Night will fall and drown the sun when a good man goes to war. Friendship dies and true love lies.
Mina, Igor et l’autre type chelou qu’on connaît pas trop bien se chauffaient au soleil sur le gros rocher au milieu de la rivière, dévêtus.
A la Villa Medici on écoute Les Calamités. Il neige toxique sur Rome. Les touristes s’en tapent complètement. En vélomoteurs.
Les pieds tranchés posés roulés pelés hachés chair charcutier maison rouge euh thé c’est etc… #ns
Coupez !
a oublié le nom de sa mère, le visage de ses aïeux et les larmes des jeunes eunuques élégants. ♫ blip.fm/~5mcfg
Mina nettoie sa carabine, astique sa lunette. Relire Solanas. Prendre de la hauteur. Tenir compte du vent, retenir sa respiration. Sourire.
Les rebelles se terraient dans les sous-sols de la ville. Vastes salles aux multiples aménagements. Dehors, les bombes. t.co/1Jg5mH69
South Beach, Igor, la tête dans le sable. Carver, Mina en tirent les leçons. Bottines en peau de serpent pour tous. t.co/wok64aFx
La sérendipité est le fait de réaliser une découverte inattendue grâce au hasard et à l’intelligence, au …
Je peux sentir les battements de ton cœur dans ma bouche.
Marc Levy : Il y a des tempêtes, il y a des situations extrêmement vertigineuses, il y a bien sûr une histoire d’amour, il y a tout ça.
On a décoré nos masques à gaz avec de petites étoiles phosphorescentes. On parfume le bunker à la sauge, à la myrrhe. Dehors, tout est mort.
Mina, hilare, à Igor, ivre, sous les bombes A : « À cœur brisé rien d’impossible ! »
Et quel futur ?
Pour les petits durs.
Et quel futur ?
Entre quatre murs.
Et quelle société ?
Pour les enragés.
Et quelle société ?
#béru
Arriver en haut de la côte, cracher sérieusement nos poumons. Voir nos poursuivants qui se rapprochent. Pousser vers eux de gros cailloux.
Le mot du jour : ecdysiaste.
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Une chose est sûre. La vie s’enfuit.
L’Internet existe au-dessus et en dessous de son nœud ?
#instant tweetphoto.com/36794630
Le corps éparpillé, l’esprit comme les larmes d’Atlas, je retrouve les limites de nos idéaux. Enfin tout ça. Histoire de dire un truc. Nuit.
Endormi devant Transformers 3, au réveil, les grincheux t’infligent la double peine.
けんえんのなか dit doctement l’homme à la tête de chat en lissant ses moustaches.
Igor adopte un chat en nylon. Mina pense que ça n’existe pas. Carver opine du chef.
Well it’s been a long time, long time now,
Since I’ve seen you smile.
Nobody raise their voices,
Just another night in Nantes
Derrière chez nous il y a une montagne. Noir pair et manque.
C’était mes frites.
Pulvérisé. Perdu. Pestiféré. Potentiel. Pouvoir. Pediluve. Perception. Politique. Portail. Pulvérisé, donc.
Mais merci ! bit.ly/aKEhoJ
Tu entends ? C’est du bacon frais qui frit dans la poêle. Aujourd’hui nous est venu un enfant, et son nom est bacon.
le récitant : je ferai tout pour le tourguenisme même (et surtout) n’importe quoi.
You want… lucky cat ?
Sur la table, un carnet contenant toutes les réponses. Dans la salle, sept bandits vraiment malins. Et Mina, prête à tout. Pas un bruit, ok.
Le chat est vraiment étonné de l’apparition de son double maléfique. Je ne pige pas. t.co/GVJNXTH
Mina ouvre la boite. En tombent 100 euros, verts.
Je ne pense pas. Non.
Hum… un peu trop solennel. Je trouve. Trop banane flambée du troisème sous sol. Ou incontinence programmée depuis la 6ème. Enfin ce genre.
Drishtakêta, Tchêkitâna et le vaillant roi de Kâci, Purujit, Kuntibôja et le prince Çævya.
Bon, Electrelane, fin du hiatus. Igor se tâte pour Londres. *sautille dans le salon en flamme*
Je suis contre. Je suis contre. Contre toi. Je lutte contre. Je suis contre. Mina contre les hommes poulpes de Zanzibar. Les loups sont.
La sueur brulante qui goutte du plafond aveugle Igor, un instant. Son cœur manque un battement, les basses, énormes, sa main dans la tienne.
Igor, soudain, s’endort.
Nick le Rock, gay icon du quartier nord, était célèbre pour ses bastons ivrognes avec « plus hétéro que lui » se terminant au pieu. #pornichet
Je viens de planter, le tracteur, un pommier, brule doucement. Espérons que le feu ne se propage pas en Russie. Je mange une pomme. #hop
Hum.
Et, la nuit.
Non. Pas lui.
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
Sur la table basse en bois sombre, la vieille boîte à biscuits, une centaine de petits sachets. La poudre ne va pas manquer ce soir. Mais.
Alt.binaries.picture.erotica
Les forces anarcho-siciliennes pilonnent la capitale occitane depuis quatre jours. Mina, Igor savourent leur hibiscus bien frais. Surprise !
2 flics à magnanime ?
Mina et Igor jouent aux cartes. Igor triche. Mina gagne. Comme d’habitude. Rien n’est facile à gravité zéro. Soudain l’alarme anti feu. Na !
Et nous étions, dès le matin, sur le pied de guerre. Nos petites mains serrées sur les cerceaux, nos cheveux, rasés, et l’œil cruel et vif.
Je peux porter six troncs. La hache est des nôtres dit la forêt. Le réalisateur a peint les arbres à la peinture noire, flippant, suave.
Déterminer la position du nord magnétique. Mettre trois pointes en acier dans une bourse en cuir de bouc. Lancer la bourse vers le nord. Nu.
ɔɐɹʌǝɹ’ ɾǝ dǝusǝ bnǝ ʇǝs ɥɐuɔɥǝs souʇ dɐɹɟɐıʇǝs’ donɹ nuǝ ɔɹéɐʇnɹǝ pǝ ןɐ unıʇ ɐsǝxnéǝ˙
Mina, Carver et moi aimions particulièrement les après midi « Biches Volées » au Club des Aventuriers Dénudés du Capitaine Cisco Bayashi Maru.
Et l’homme à la tête de chat de se remémorer sa jeunesse folle : « Bal trash-chic à Colombey… » Presque.
J’attends ton retour, dans ma tour purpurine, mon regard vers la plaine, nulle trace de ton sublime engin, seulement le soleil qui poudroie.
L’homme à la tête de chat a des puces. Mina démonte la machine à laver. Carver est sans femme. Igor fait le street racer à Akina.
Salive, bave, crachats et autres sécrétions. C’est plutôt stimulant.
Il y a une velue araignée sur le mur du réfectoire. C’est la nuit.
Igor suit du doigt le dessin tatoué sur la clavicule de Mina en psalmodiant une comptine russe magique. Carver roupille sec dans le placard.
Igor, Carver, enlacés, déchiffrent les indications gribouillées sur les boîtes de haricots chiliens trouvées lors de l’ouverture du tombeau.
Ultimate gay pole dancing : RT @lrntrlln: particules {volontairement} élémentaires : youtu.be/2H1zjRU8hBo
Allons nous allonger.
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Oh mon dieu, le gamin avait raison, l’assassin est un pneu !
A la place de « bon signe » ou « mauvais signe » on pourrait dire « white swan » ou « black swan ». Non ?
Et Igor de fêter aujourd’hui ses 14000 jours.
Je m’appelle Igor Tourgueniev et je suis un personnage de fiction.
De morfaler, dialecte allemand murfen, ‘ronger’, et -aille, ‘mauvais’. Recevoir des coups. Recevoir, subir (désagréable). Morfler une gifle.
On me signale « Dalatrace » et pas « Galatrace ». Ça m’étonne moins qu’elle s’énerve quand j’écorche son titre. Donc.
Mina, et Igor, fatigué. t.co/HGSaZjOq
Hey, I just met you,
And this is crazy,
But here’s my number,
So call me, maybe ?
Igor ramasse de petits galets ovales sur la plage bretonne mazoutée, bombardée, naïve. Mina a perdu ses clefs, rêve de couteaux aigus. #ns
Juste une nuit de plus, à Nantes.
Carver aime imaginer que divers monstres logent sous son lit, menaçant ses gambettes, ça lui évite d’en sortir trop souvent, de penser.
Une idée de mon activité professionnelle d’aout 2002 à février 2006 ?
entropy tango !
Mais qui est Ivan Sergeyevich Turgenev ?
L’homme à la tête de chat partageait ses nuits entre Carver et une solide ambition de mathématicien neo-platonicien. Mina, Igor sublimaient.
Qui ?
Si vous avez une itinérance préférée, indiquez-la au chauffeur.
Sept d’un coup !
Junebug, junebug…