There is no cake.
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
J’aime faire des « en plus » inutiles.
Et je danse sur la langue de la déesse me demandant si la bombance durera toujours. t.co/JbZ6PwY9
Infâme carnage vestimentaire en approche. plixi.com/p/50592079
Le genre de lundi dont on cherche l’entrée.
Je me suis rendormi. A mon réveil, elle n’était toujours pas revenue.
Dehors on achève le sacrifice rituel des premiers fils. Ordre du Pingouin. La bande son est de Prince. Il pleut. t.co/mflGAuHN
We Shall Abovecome ! (dictons tourgueniste)
Carver : « pas twitter bourré au petit matin petit scarabée ».
Une belle fille comme toi.
Mes amis pâtes sont formidables. Surtout les lasagnes. Avec du thon numérique et des tomates fraiches analogiques. Brillant.
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Low Bibi ?
Danser en tracteur !
J’ai des amis si étranges que nos réunions interactives demeurent un mystères pour nos animaux domestiques. On peut vraiment dire que. Nues.
Mais bien sur, pas le temps de danser. C’est la guerre.
Je peux maintenant vous dire la Vérité, si vous sortez des limites de la ville, il n’y a rien. Un vide. Noir. Et des gnomes saouls. #fela
Drame de l’intertextualité : Campanule Gilberte a été condamnée à 50 coups de fouet et à la mort par lapidation pour écriture automatique.
Sur l’île de Rowe on tire les feux d’artifice. Les filles sont à la piscine. Les gars picolent sec dans le hall désert. Année du dragon.
Et je peux apercevoir, sortant de la fumée, d’énormes gars avec leurs énormes trompettes. La section cuivre pulvérise Calais.
Les dates d’anniversaire de personnages historiques comme Jésus, Mahomet, ou Tourgueniev, sont souvent l’occasion de périodes de vacances.
Et je le cite (Spider) : « Je viole des cerveaux adultes à sec pour la Vérité. Boire c’est fun ! Je me sens horrible et sexy ! » etc…
J’ai dit, la vulnérabilité, pas l’avidité.
Les miliciens étaient les amis de l’ensemble de la population. Personne ne se cachait, les messages dissidents. t.co/EdLkFwM
Il a bon dos ton téléphone.
Devant la maison, une manif, 25 personnes qui manifestent contre l’an 2000. Il semble que les voitures volantes ça soit dangereux, ouais.
Où Igor, après diverses zones de guerre, tente de survivre à un mauvais Ceylan (ex Sri Lanka), et du Rn’B médiocre, en attendant yoga.
Voir le Grand Dieu Pan, c’est déchirer le voile qui nous protège de l’absolu. En général c’est mort et folie. plixi.com/p/74590626
Quelqu’un a mangé la soupe. Quelqu’un a dormi dans mon lit. Boucle d’Or ?!
J’ai pris connaissance de l’avertissement et je souhaite continuer.
Et un simple piquet de bois, marqué de l’infamant Y, indiquait, sans gloire, la sépulture du dernier des mâles humain. t.co/OtsTCqzA
Quand j’étais petite on me surnommait « Bandar Seri Begawan Hyatt » à cause de mon goût pour les tenues bariolées et un peu vulgaires.
Donc, la fin est proche.
Portez un badge blanc comme signe de reconnaissance.
Planetam Edante Maximus Cuniculus, donc.
Quand j’étais petite je touchais les objets en bois avec une grande délicatesse et beaucoup de mystère.
Igor sentait son cœur à nouveau prêt à être volé, brisé et piétiné. A vos marques mesdames (et autres) ! t.co/bsTS4m06
Les pupilles comme des soucoupes violentes.
Puis viennent le cacao, le café, les agrumes, les bananes et la canne à sucre… bit.ly/l3P4YV
Une seule idée, une grande idée, comme une lumière, chaude, à se transmettre, dans le cou.
Et si Mina jouait dans un groupe ? www.youtube.com/watch?v=vPLODA0zWAY
L’indien dans le salon : « Good culotte is no culotte. »
Il ne faut pas cligner des yeux.
Touche mes saints.
Et tout à coup, sur Moscou enneigée, la nuit. Il ne fait pas bon trainer dans les rues, célibataire. Igor compulse ses notes nerveusement.
Dehors les bombes et le feu. Dedans le froid et la désolation. Et le vieux chef indien sur le canapé en velour noir me fixe, larmes de sang.
Tout bèl followers mw yo ki poko domi yo mw ta renmen nou ekrim yon bel ti sms pou n bonne nuit ?
Et on laisse des messages sur Internet parce que le téléphone fait un peu de lumière. Artificielle. Et un peu de réseau ça rrrassure. Poc.
Samedi 3h36 et la neige radioactive tombe toujours sur Paris. Dans le ciel, les ballons. Les yeux du Patriarche. Rouler tellement trop vite.
Fracture. t.co/N7eAU7k
Ca veut dire le genderfuck et les secrets, ce qu’il y a sous la ceinture et au fond du cœur;
C’est la nuit.
Question de thon au cœur de la nuit.
Penser au bacon, se motiver, penser aux œufs, se motiver, sortir du lit.
Igor fait le malin.
Le grand écrivain russe, qui vient de mourir, Ivan Tourgueneff, était à ses heures, un conteur fantastique de premier ordre.
De nuit.
Hum.
Dans les flammes de l’enfer.
Le tigre, allongé sur le sol, léchait ses grosses pattes du bout de sa longue langue rose.
Et dans son cactus-blockhaus, le Concombre Masqué s’éveille en maugréant. bit.ly/mhrkcJ
Bon, là, en ce moment, il y a un ninja en colère debout sur le lit. Sans déconner. Et le pirate est mort. Sans déconner. Bizarre cette nuit.
P’tain faut que je dorme. Mais je ne peux pas. C’est la nuit.
Samain. Je recolle mon nez à la super glue. t.co/vfx47ECV
Ouch ma tête.
Moitié homme, moitié robot.
Europe fille d’Agénor est une amante de Zeus ; Europe l’Océanide est une nymphe des eaux; Europe fille de Tityos est une amante de Poséidon.
La nuit, manger du pesto à la cuillère, il n’y a rien de plus classe.
Igor laissait tout le monde tranquille : angine blanche.
Ben Stiller m’a conseillé un livre de contes chinois. Mina sublime, peinture et boxe française. Carver, vélo et baïonnette, la grande forme.
Ceci n’est pas un Haïku.
Au minimum.
Every time we mindfuck we mindwin ?
Vous comprenez, la tante de « I dont house the » avait enchanté dans le comédie l’autre génie que neveu.
Sweet home Alabama…
Rien du tout.
Une vie de crimes.
Au paradis pour le climat. En enfer pour la compagnie.
Weekend violet de première force : tous mes vœux de bonheurs à Sophie et Damien !
Enfin c’est dimanche matin. Dehors c’est la fin du monde et tous les chats sont gris. Mina décroche son fusil à illusions perdues. Méfiance.
Canards. tourgueniev.com/2003/08/06/1076
Igor, miraculé, émerge des décombres glorieuses de sa fin de semaine marathon. Petit déjeuner dans les ruines fumantes du Varsovie-Nantes.
C’est le bal des schizos !
Ne l’oublions pas : www.dailymotion.com/video/xqyq4
Ok, tu as gagné.
Et le Docteur danse. Et les Oods chantent.
Une idée de mon activité professionnelle d’aout 2002 à février 2006 ?
˙˙˙ʎɐqǝ ɯoɹɟ pɹɐoqʎǝʞ ƃuıʞɔnɟ
Mais tu dis n’importe quoi.
Mais la roupe quoi !
Oui ! @_omr !!
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Tachycardie dans la maison des secrets.
Non, rien ici. Hum.
je prédis un grand retour de « je connaissais la même avec un rabbin »
ou une nuit.
There’ll be a war tonight.
Des baisers sur mon front brûlant.
Ça signifie vivre en marge, se définir soi même;