Et la Samain, encore. Résidus. t.co/UmhuTnCw
Ici sous Paris. On danse. Étrangement heureux. Caves illuminées. Yeux dans les yeux.
Carver couvert(e) de cendre termine sa première pellicule 24 poses. Fujichrome Sensia 200 avec son vieux Nikon N8008s et Nikkor 50mm f/1.8.
Proposition de perf : deux personnes font l’amour chacun porte un masque de la mère / du père de l’autre au même âge. Enfin tu vois quoi.
Le chat veut clairement me dire quelque chose, mais quoi ? Il veut de la poésie, du thon, des séances de yoga, une teinture ?
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.
Un bon (et gentil) neurologue sur Paris amis de twitter ?
Le bébé raton-laveur semble un peu mort-né. Je fais de mon mieux pour le ranimer. Sa mère m’ignore salement. t.co/ykjy5EFH
Nos rencontres restent maladroites et cruelles.
Biches biches !
Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »
Hop.
Hey !
C’est une belle journée, je vais me coucher.
Parfois, une aura précède la crise. L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre.
Et le sommeil comme une vague alternative à cette interminable veille.
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
Quand j’étais petite, je n’avais peur de rien, de personne. Mâcher de petits morceaux de verre, jouer avec le feu. Boxer un plus grand.
When in doubt, bear.
Enfin on fait ce qu’on peut, au mieux, avec des millénaires de patriarcat dans le dos.
Le ninja du biriani a encore frappé.
Et je peux apercevoir, sortant de la fumée, d’énormes gars avec leurs énormes trompettes. La section cuivre pulvérise Calais.
Quand j’étais petite, je me souviens, trainer dans la forêt, habillée en rouge, visiter mamie, et ne pas craindre les rencontres, bath !
Nous ne nous parlons pas. Nous ne nous écoutons pas. Nous ne nous comprenons pas. Nous ne nous aimons pas. Galipette surréaliste.
Traverser la Seine, chelou. t.co/jKd7Veu8
Hommage. t.co/QorhoUhX
Et le coq, au vin.
Passage de relais de la Nuit à ceux qui sont de Journée.
Je te vois. t.co/VNusqvwF
Joie douce et calme. Physionomie pleine d’hilarité. Gaieté subite. Mouvement d’hilarité. Ces paroles excitèrent l’hilarité de l’assemblée.
Mina & Igor contre tous chacals.
Relire Balzac. t.co/T3ZFC3S1
Et si je dormais un peu…
Ça n’aide pas beaucoup la barbe contre les insomnies. t.co/CGcieZId
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
Je vais vérifier de suite. Merci.
Steak haché bio, haricots verts, œuf, pommes de terre et bacon. Malgré les bombardements, Mina et Igor ne se laissaient pas glisser.
Mes aubes embarrassantes, mes nuits impossibles et mes journées ensablées me rappellent à quoi sert Twitter.
Mais avant, brunch avec Mina, Carver dans le cratère d’un volcan en éruption. L’homme à la tête de chat mangera des sardines, du thon.
Et le Prince, juste, je le déteste.
Nature morte.
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
Comment tirer cela au clair ?
Je voudrais goûter le petit bout de mystique que tu as collé sur la gauche de ta lèvre supérieure. Bi-goût pêche-païen, sans aucun doute.
Glitter !
Poignant. ✔
Enfin, tu vois quoi.
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Il y a une petite fille fantôme dans le miroir du salon. Celui en forme de cercueil. Elle regrette son enfance, sa poupée, perdus.
Et les grands magasins, d’odeurs et de lumières, flammes et brulé, corps de mannequins carbonisés, peluches en larme, crépitantes.
Madness, I call it gladness.
En vadrouille avec Bonnie. Au Charbon, sans Clyde ni barreaux.
L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre. Elle peut se manifester par de l’irritabilité ou de l’agitation.
Et nous prolongerons les festivités au delà du seuil autorisé, avec gentillesse et attention, amicalement et de nuit.
Je suis gentil toute l’année. Demain je fais quoi ?
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Samain. Je recolle mon nez à la super glue. t.co/vfx47ECV
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
Comme le rappelle si bien Médoc, dans les années 80 on s’habillait exclusivement avec les vêtements des ennemis vaincus au combat.
Mina gagnait toujours à Singstar. t.co/LJnnMGQw
Donnons du merci en ce jeudi déjà nocturne.
Qui ?
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
Europe fille d’Agénor est une amante de Zeus ; Europe l’Océanide est une nymphe des eaux; Europe fille de Tityos est une amante de Poséidon.
Oui ! @_omr !!
Oh ! Bien.
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
Aboulie.
Il y a une personne masquée debout dans le salon, dans le noir. Un masque de bouc, cuir et plastique. Il ne dit rien, ne bouge pas. L’oeil.
Expérience traumatique dans le métropolitain. Sous les fenêtres de l’ambassade, heureusement tout va bien. Couleurs. t.co/dMLNIVaL
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Igor sentait son cœur à nouveau prêt à être volé, brisé et piétiné. A vos marques mesdames (et autres) ! t.co/bsTS4m06
Mina, Igor, goguenards, partageaient une petite Kro’, heureux dans leurs grands pantalons. Ça sentait la valse, le ska. t.co/PsB0G90n
Dans certains cas, la personne atteinte peut reconnaître ces sensations et si elle en a le temps, s’allonger pour prévenir une chute.
Carver tremblait de froid, de faim et d’excitation. Mina pelletait la neige sous les arbres. Igor : insomnie.
Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
De nuit.
En direct du textile je rentre chez Udo désolé chez Bonnie pour son anniversaire. #keur
*tousse*
Etc.
Le chat ronfle très très doucement. C’est extrêmement rassurant.
Où Igor, après diverses zones de guerre, tente de survivre à un mauvais Ceylan (ex Sri Lanka), et du Rn’B médiocre, en attendant yoga.
Non. Pas lui.
Mina pratiquait l’espionnage industriel, sexy, comme d’autres le twist, à Saint Tropez. t.co/egSanLFD
Impossible de quitter la couette.
Mina, au réveil, couverte d’uranium et de cartouches de napalm : « mais qui voudrait être trader quand on peut être astrophysicien ? »
Tout chacaux ?
Le saucisson, la vie.
Douces pensées. Aux losers. Aux amis.
En regardant par la fenêtre d’@iwdrm, Igor pouvait apercevoir les images bouger, un petit peu, mais pas trop. Beau boulot !
HA-HA, HO-HO & HEE-HEE
Et les dirigeables survolent Paris, célébrant la victoire des troupes irlandaises libres sur les mormons tziganes iraniens. #AvantTwitter
Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.
Opération Raclette Garden.
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
Où se trouve le vrai Igor Tourgueniev ?
Igor & Mina conte tout chacal ?
Tu ris parce que ça te semble ridicule.