Mes aubes embarrassantes, mes nuits impossibles et mes journées ensablées me rappellent à quoi sert Twitter.
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
En direct du textile je rentre chez Udo désolé chez Bonnie pour son anniversaire. #keur
Proposition de perf : deux personnes font l’amour chacun porte un masque de la mère / du père de l’autre au même âge. Enfin tu vois quoi.
Traverser la Seine, chelou. t.co/jKd7Veu8
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Igor & Mina conte tout chacal ?
Le bébé raton-laveur semble un peu mort-né. Je fais de mon mieux pour le ranimer. Sa mère m’ignore salement. t.co/ykjy5EFH
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Mina pratiquait l’espionnage industriel, sexy, comme d’autres le twist, à Saint Tropez. t.co/egSanLFD
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
Et les grands magasins, d’odeurs et de lumières, flammes et brulé, corps de mannequins carbonisés, peluches en larme, crépitantes.
Je te vois. t.co/VNusqvwF
Comment tirer cela au clair ?
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.
Je voudrais goûter le petit bout de mystique que tu as collé sur la gauche de ta lèvre supérieure. Bi-goût pêche-païen, sans aucun doute.
Carver tremblait de froid, de faim et d’excitation. Mina pelletait la neige sous les arbres. Igor : insomnie.
Où se trouve le vrai Igor Tourgueniev ?
Nature morte.
Mina gagnait toujours à Singstar. t.co/LJnnMGQw
Glitter !
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Quand j’étais petite, je me souviens, trainer dans la forêt, habillée en rouge, visiter mamie, et ne pas craindre les rencontres, bath !
Où Igor, après diverses zones de guerre, tente de survivre à un mauvais Ceylan (ex Sri Lanka), et du Rn’B médiocre, en attendant yoga.
En regardant par la fenêtre d’@iwdrm, Igor pouvait apercevoir les images bouger, un petit peu, mais pas trop. Beau boulot !
Le ninja du biriani a encore frappé.
Non, rien ici. Hum.
Dans certains cas, la personne atteinte peut reconnaître ces sensations et si elle en a le temps, s’allonger pour prévenir une chute.
Hop.
Ici sous Paris. On danse. Étrangement heureux. Caves illuminées. Yeux dans les yeux.
Et le coq, au vin.
Le saucisson, la vie.
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
Et la Samain, encore. Résidus. t.co/UmhuTnCw
Mina & Igor contre tous chacals.
Carver couvert(e) de cendre termine sa première pellicule 24 poses. Fujichrome Sensia 200 avec son vieux Nikon N8008s et Nikkor 50mm f/1.8.
Hey !
Tout chacaux ?
De nuit.
Je vais vérifier de suite. Merci.
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
Il y a une personne masquée debout dans le salon, dans le noir. Un masque de bouc, cuir et plastique. Il ne dit rien, ne bouge pas. L’oeil.
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
Joie douce et calme. Physionomie pleine d’hilarité. Gaieté subite. Mouvement d’hilarité. Ces paroles excitèrent l’hilarité de l’assemblée.
Le chat ronfle très très doucement. C’est extrêmement rassurant.
Nos rencontres restent maladroites et cruelles.
Madness, I call it gladness.
Comme le rappelle si bien Médoc, dans les années 80 on s’habillait exclusivement avec les vêtements des ennemis vaincus au combat.
En vadrouille avec Bonnie. Au Charbon, sans Clyde ni barreaux.
*tousse*
Et le sommeil comme une vague alternative à cette interminable veille.
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
Poignant. ✔
Enfin on fait ce qu’on peut, au mieux, avec des millénaires de patriarcat dans le dos.
Steak haché bio, haricots verts, œuf, pommes de terre et bacon. Malgré les bombardements, Mina et Igor ne se laissaient pas glisser.
Etc.
Aboulie.
Et je peux apercevoir, sortant de la fumée, d’énormes gars avec leurs énormes trompettes. La section cuivre pulvérise Calais.
Il y a une petite fille fantôme dans le miroir du salon. Celui en forme de cercueil. Elle regrette son enfance, sa poupée, perdus.
Expérience traumatique dans le métropolitain. Sous les fenêtres de l’ambassade, heureusement tout va bien. Couleurs. t.co/dMLNIVaL
Opération Raclette Garden.
Je commence à ramasser les morceaux.
Enfin, tu vois quoi.
Igor sentait son cœur à nouveau prêt à être volé, brisé et piétiné. A vos marques mesdames (et autres) ! t.co/bsTS4m06
Oui ! @_omr !!
HA-HA, HO-HO & HEE-HEE
Non. Pas lui.
Samain. Je recolle mon nez à la super glue. t.co/vfx47ECV
Ça n’aide pas beaucoup la barbe contre les insomnies. t.co/CGcieZId
Europe fille d’Agénor est une amante de Zeus ; Europe l’Océanide est une nymphe des eaux; Europe fille de Tityos est une amante de Poséidon.
Je suis gentil toute l’année. Demain je fais quoi ?
Qui ?
L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre. Elle peut se manifester par de l’irritabilité ou de l’agitation.
When in doubt, bear.
Un bon (et gentil) neurologue sur Paris amis de twitter ?
Relire Balzac. t.co/T3ZFC3S1
C’est une belle journée, je vais me coucher.
Et les dirigeables survolent Paris, célébrant la victoire des troupes irlandaises libres sur les mormons tziganes iraniens. #AvantTwitter
Mina, au réveil, couverte d’uranium et de cartouches de napalm : « mais qui voudrait être trader quand on peut être astrophysicien ? »
Et le Prince, juste, je le déteste.
Hommage. t.co/QorhoUhX
Impossible de quitter la couette.
Le chat veut clairement me dire quelque chose, mais quoi ? Il veut de la poésie, du thon, des séances de yoga, une teinture ?
Et nous prolongerons les festivités au delà du seuil autorisé, avec gentillesse et attention, amicalement et de nuit.
Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.
Mina, Igor, goguenards, partageaient une petite Kro’, heureux dans leurs grands pantalons. Ça sentait la valse, le ska. t.co/PsB0G90n
Passage de relais de la Nuit à ceux qui sont de Journée.
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
Une idée de mon activité professionnelle d’aout 2002 à février 2006 ?
Tu ris parce que ça te semble ridicule.
Donnons du merci en ce jeudi déjà nocturne.
Et si je dormais un peu…
Mais avant, brunch avec Mina, Carver dans le cratère d’un volcan en éruption. L’homme à la tête de chat mangera des sardines, du thon.
Quand j’étais petite, je n’avais peur de rien, de personne. Mâcher de petits morceaux de verre, jouer avec le feu. Boxer un plus grand.
Biches biches !
Oh ! Bien.
Douces pensées. Aux losers. Aux amis.