Quand j’étais petite, je me souviens, trainer dans la forêt, habillée en rouge, visiter mamie, et ne pas craindre les rencontres, bath !
Non, rien ici. Hum.
Hop.
Il y a une petite fille fantôme dans le miroir du salon. Celui en forme de cercueil. Elle regrette son enfance, sa poupée, perdus.
Mina & Igor contre tous chacals.
Et le coq, au vin.
Opération Raclette Garden.
Nous ne nous parlons pas. Nous ne nous écoutons pas. Nous ne nous comprenons pas. Nous ne nous aimons pas. Galipette surréaliste.
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.
HA-HA, HO-HO & HEE-HEE
Mina, au réveil, couverte d’uranium et de cartouches de napalm : « mais qui voudrait être trader quand on peut être astrophysicien ? »
Comment tirer cela au clair ?
Poignant. ✔
Et nous prolongerons les festivités au delà du seuil autorisé, avec gentillesse et attention, amicalement et de nuit.
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
Ici sous Paris. On danse. Étrangement heureux. Caves illuminées. Yeux dans les yeux.
Où Igor, après diverses zones de guerre, tente de survivre à un mauvais Ceylan (ex Sri Lanka), et du Rn’B médiocre, en attendant yoga.
Je vais vérifier de suite. Merci.
Mais avant, brunch avec Mina, Carver dans le cratère d’un volcan en éruption. L’homme à la tête de chat mangera des sardines, du thon.
Non. Pas lui.
C’est une belle journée, je vais me coucher.
Mina, Igor, goguenards, partageaient une petite Kro’, heureux dans leurs grands pantalons. Ça sentait la valse, le ska. t.co/PsB0G90n
Passage de relais de la Nuit à ceux qui sont de Journée.
Glitter !
Où se trouve le vrai Igor Tourgueniev ?
Dans certains cas, la personne atteinte peut reconnaître ces sensations et si elle en a le temps, s’allonger pour prévenir une chute.
Europe fille d’Agénor est une amante de Zeus ; Europe l’Océanide est une nymphe des eaux; Europe fille de Tityos est une amante de Poséidon.
Parfois, une aura précède la crise. L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre.
Aboulie.
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Douces pensées. Aux losers. Aux amis.
Et si je dormais un peu…
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
Et le Prince, juste, je le déteste.
En direct du textile je rentre chez Udo désolé chez Bonnie pour son anniversaire. #keur
Nos rencontres restent maladroites et cruelles.
*tousse*
Le bébé raton-laveur semble un peu mort-né. Je fais de mon mieux pour le ranimer. Sa mère m’ignore salement. t.co/ykjy5EFH
Biches biches !
Hommage. t.co/QorhoUhX
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
Traverser la Seine, chelou. t.co/jKd7Veu8
Madness, I call it gladness.
De nuit.
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
Joie douce et calme. Physionomie pleine d’hilarité. Gaieté subite. Mouvement d’hilarité. Ces paroles excitèrent l’hilarité de l’assemblée.
Ça n’aide pas beaucoup la barbe contre les insomnies. t.co/CGcieZId
Samain. Je recolle mon nez à la super glue. t.co/vfx47ECV
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
Tout chacaux ?
Donnons du merci en ce jeudi déjà nocturne.
Mina pratiquait l’espionnage industriel, sexy, comme d’autres le twist, à Saint Tropez. t.co/egSanLFD
Le chat ronfle très très doucement. C’est extrêmement rassurant.
Enfin on fait ce qu’on peut, au mieux, avec des millénaires de patriarcat dans le dos.
Carver tremblait de froid, de faim et d’excitation. Mina pelletait la neige sous les arbres. Igor : insomnie.
Impossible de quitter la couette.
Je voudrais goûter le petit bout de mystique que tu as collé sur la gauche de ta lèvre supérieure. Bi-goût pêche-païen, sans aucun doute.
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Mes aubes embarrassantes, mes nuits impossibles et mes journées ensablées me rappellent à quoi sert Twitter.
Une idée de mon activité professionnelle d’aout 2002 à février 2006 ?
Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.
Quand j’étais petite, je n’avais peur de rien, de personne. Mâcher de petits morceaux de verre, jouer avec le feu. Boxer un plus grand.
Je suis gentil toute l’année. Demain je fais quoi ?
Proposition de perf : deux personnes font l’amour chacun porte un masque de la mère / du père de l’autre au même âge. Enfin tu vois quoi.
Le ninja du biriani a encore frappé.
En regardant par la fenêtre d’@iwdrm, Igor pouvait apercevoir les images bouger, un petit peu, mais pas trop. Beau boulot !
Et je peux apercevoir, sortant de la fumée, d’énormes gars avec leurs énormes trompettes. La section cuivre pulvérise Calais.
Coupez !
Et la Samain, encore. Résidus. t.co/UmhuTnCw
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
Un bon (et gentil) neurologue sur Paris amis de twitter ?
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Tu ris parce que ça te semble ridicule.
Le chat veut clairement me dire quelque chose, mais quoi ? Il veut de la poésie, du thon, des séances de yoga, une teinture ?
L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre. Elle peut se manifester par de l’irritabilité ou de l’agitation.
Et les grands magasins, d’odeurs et de lumières, flammes et brulé, corps de mannequins carbonisés, peluches en larme, crépitantes.
Je commence à ramasser les morceaux.
Et les dirigeables survolent Paris, célébrant la victoire des troupes irlandaises libres sur les mormons tziganes iraniens. #AvantTwitter
Qui ?
Je te vois. t.co/VNusqvwF
Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
Le saucisson, la vie.
Expérience traumatique dans le métropolitain. Sous les fenêtres de l’ambassade, heureusement tout va bien. Couleurs. t.co/dMLNIVaL
Steak haché bio, haricots verts, œuf, pommes de terre et bacon. Malgré les bombardements, Mina et Igor ne se laissaient pas glisser.
When in doubt, bear.
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
Oh ! Bien.
Nature morte.
Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »
Etc.
Oui ! @_omr !!
Hey !
Il y a une personne masquée debout dans le salon, dans le noir. Un masque de bouc, cuir et plastique. Il ne dit rien, ne bouge pas. L’oeil.
En vadrouille avec Bonnie. Au Charbon, sans Clyde ni barreaux.
Enfin, tu vois quoi.
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
Igor sentait son cœur à nouveau prêt à être volé, brisé et piétiné. A vos marques mesdames (et autres) ! t.co/bsTS4m06
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Carver couvert(e) de cendre termine sa première pellicule 24 poses. Fujichrome Sensia 200 avec son vieux Nikon N8008s et Nikkor 50mm f/1.8.
Igor & Mina conte tout chacal ?