Où Igor, après diverses zones de guerre, tente de survivre à un mauvais Ceylan (ex Sri Lanka), et du Rn’B médiocre, en attendant yoga.
Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
De nuit.
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Relire Balzac. t.co/T3ZFC3S1
Coupez !
Qui ?
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Hop.
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
En direct du textile je rentre chez Udo désolé chez Bonnie pour son anniversaire. #keur
Le bébé raton-laveur semble un peu mort-né. Je fais de mon mieux pour le ranimer. Sa mère m’ignore salement. t.co/ykjy5EFH
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
Enfin on fait ce qu’on peut, au mieux, avec des millénaires de patriarcat dans le dos.
Opération Raclette Garden.
Et les dirigeables survolent Paris, célébrant la victoire des troupes irlandaises libres sur les mormons tziganes iraniens. #AvantTwitter
Je voudrais goûter le petit bout de mystique que tu as collé sur la gauche de ta lèvre supérieure. Bi-goût pêche-païen, sans aucun doute.
Oui ! @_omr !!
Mina, au réveil, couverte d’uranium et de cartouches de napalm : « mais qui voudrait être trader quand on peut être astrophysicien ? »
Non, rien ici. Hum.
Et le sommeil comme une vague alternative à cette interminable veille.
L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre. Elle peut se manifester par de l’irritabilité ou de l’agitation.
Et je peux apercevoir, sortant de la fumée, d’énormes gars avec leurs énormes trompettes. La section cuivre pulvérise Calais.
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Nous ne nous parlons pas. Nous ne nous écoutons pas. Nous ne nous comprenons pas. Nous ne nous aimons pas. Galipette surréaliste.
Hey !
Dans certains cas, la personne atteinte peut reconnaître ces sensations et si elle en a le temps, s’allonger pour prévenir une chute.
Glitter !
HA-HA, HO-HO & HEE-HEE
Steak haché bio, haricots verts, œuf, pommes de terre et bacon. Malgré les bombardements, Mina et Igor ne se laissaient pas glisser.
Mina & Igor contre tous chacals.
Donnons du merci en ce jeudi déjà nocturne.
When in doubt, bear.
Quand j’étais petite, je me souviens, trainer dans la forêt, habillée en rouge, visiter mamie, et ne pas craindre les rencontres, bath !
C’est une belle journée, je vais me coucher.
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.
Carver couvert(e) de cendre termine sa première pellicule 24 poses. Fujichrome Sensia 200 avec son vieux Nikon N8008s et Nikkor 50mm f/1.8.
Le ninja du biriani a encore frappé.
Igor & Mina conte tout chacal ?
Joie douce et calme. Physionomie pleine d’hilarité. Gaieté subite. Mouvement d’hilarité. Ces paroles excitèrent l’hilarité de l’assemblée.
Une idée de mon activité professionnelle d’aout 2002 à février 2006 ?
Poignant. ✔
Non. Pas lui.
Nos rencontres restent maladroites et cruelles.
Douces pensées. Aux losers. Aux amis.
Ici sous Paris. On danse. Étrangement heureux. Caves illuminées. Yeux dans les yeux.
Aboulie.
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
Où se trouve le vrai Igor Tourgueniev ?
Mes aubes embarrassantes, mes nuits impossibles et mes journées ensablées me rappellent à quoi sert Twitter.
Comment tirer cela au clair ?
En regardant par la fenêtre d’@iwdrm, Igor pouvait apercevoir les images bouger, un petit peu, mais pas trop. Beau boulot !
Madness, I call it gladness.
Et si je dormais un peu…
*tousse*
Et le Prince, juste, je le déteste.
Et la Samain, encore. Résidus. t.co/UmhuTnCw
Europe fille d’Agénor est une amante de Zeus ; Europe l’Océanide est une nymphe des eaux; Europe fille de Tityos est une amante de Poséidon.
Nature morte.
Biches biches !
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
Et nous prolongerons les festivités au delà du seuil autorisé, avec gentillesse et attention, amicalement et de nuit.
Je te vois. t.co/VNusqvwF
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
Le chat veut clairement me dire quelque chose, mais quoi ? Il veut de la poésie, du thon, des séances de yoga, une teinture ?
Etc.
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
Expérience traumatique dans le métropolitain. Sous les fenêtres de l’ambassade, heureusement tout va bien. Couleurs. t.co/dMLNIVaL
Quand j’étais petite, je n’avais peur de rien, de personne. Mâcher de petits morceaux de verre, jouer avec le feu. Boxer un plus grand.
Passage de relais de la Nuit à ceux qui sont de Journée.
Mina pratiquait l’espionnage industriel, sexy, comme d’autres le twist, à Saint Tropez. t.co/egSanLFD
Impossible de quitter la couette.
Et le coq, au vin.
Proposition de perf : deux personnes font l’amour chacun porte un masque de la mère / du père de l’autre au même âge. Enfin tu vois quoi.
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
Le chat ronfle très très doucement. C’est extrêmement rassurant.
Enfin, tu vois quoi.
Mais avant, brunch avec Mina, Carver dans le cratère d’un volcan en éruption. L’homme à la tête de chat mangera des sardines, du thon.
Je commence à ramasser les morceaux.
Mina, Igor, goguenards, partageaient une petite Kro’, heureux dans leurs grands pantalons. Ça sentait la valse, le ska. t.co/PsB0G90n
Le saucisson, la vie.
En vadrouille avec Bonnie. Au Charbon, sans Clyde ni barreaux.
Comme le rappelle si bien Médoc, dans les années 80 on s’habillait exclusivement avec les vêtements des ennemis vaincus au combat.
Il y a une petite fille fantôme dans le miroir du salon. Celui en forme de cercueil. Elle regrette son enfance, sa poupée, perdus.
Hommage. t.co/QorhoUhX
Parfois, une aura précède la crise. L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre.
Carver tremblait de froid, de faim et d’excitation. Mina pelletait la neige sous les arbres. Igor : insomnie.
Et les grands magasins, d’odeurs et de lumières, flammes et brulé, corps de mannequins carbonisés, peluches en larme, crépitantes.
Je suis gentil toute l’année. Demain je fais quoi ?
Il y a une personne masquée debout dans le salon, dans le noir. Un masque de bouc, cuir et plastique. Il ne dit rien, ne bouge pas. L’oeil.
Un bon (et gentil) neurologue sur Paris amis de twitter ?
Tu ris parce que ça te semble ridicule.
Mina gagnait toujours à Singstar. t.co/LJnnMGQw
Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.
Ça n’aide pas beaucoup la barbe contre les insomnies. t.co/CGcieZId
Je vais vérifier de suite. Merci.
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
Traverser la Seine, chelou. t.co/jKd7Veu8