Et le coq, au vin.
Etc.
Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »
L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre. Elle peut se manifester par de l’irritabilité ou de l’agitation.
Où Igor, après diverses zones de guerre, tente de survivre à un mauvais Ceylan (ex Sri Lanka), et du Rn’B médiocre, en attendant yoga.
Et la Samain, encore. Résidus. t.co/UmhuTnCw
Carver couvert(e) de cendre termine sa première pellicule 24 poses. Fujichrome Sensia 200 avec son vieux Nikon N8008s et Nikkor 50mm f/1.8.
C’est une belle journée, je vais me coucher.
Non, rien ici. Hum.
Mina gagnait toujours à Singstar. t.co/LJnnMGQw
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
*tousse*
Oui ! @_omr !!
Hop.
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Oh ! Bien.
Quand j’étais petite, je me souviens, trainer dans la forêt, habillée en rouge, visiter mamie, et ne pas craindre les rencontres, bath !
Igor & Mina conte tout chacal ?
Et nous prolongerons les festivités au delà du seuil autorisé, avec gentillesse et attention, amicalement et de nuit.
Dans certains cas, la personne atteinte peut reconnaître ces sensations et si elle en a le temps, s’allonger pour prévenir une chute.
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Mina, Igor, goguenards, partageaient une petite Kro’, heureux dans leurs grands pantalons. Ça sentait la valse, le ska. t.co/PsB0G90n
Proposition de perf : deux personnes font l’amour chacun porte un masque de la mère / du père de l’autre au même âge. Enfin tu vois quoi.
Steak haché bio, haricots verts, œuf, pommes de terre et bacon. Malgré les bombardements, Mina et Igor ne se laissaient pas glisser.
Je voudrais goûter le petit bout de mystique que tu as collé sur la gauche de ta lèvre supérieure. Bi-goût pêche-païen, sans aucun doute.
Donnons du merci en ce jeudi déjà nocturne.
Comment tirer cela au clair ?
Mes aubes embarrassantes, mes nuits impossibles et mes journées ensablées me rappellent à quoi sert Twitter.
En vadrouille avec Bonnie. Au Charbon, sans Clyde ni barreaux.
Et le Prince, juste, je le déteste.
Poignant. ✔
Et je peux apercevoir, sortant de la fumée, d’énormes gars avec leurs énormes trompettes. La section cuivre pulvérise Calais.
Nos rencontres restent maladroites et cruelles.
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
Igor sentait son cœur à nouveau prêt à être volé, brisé et piétiné. A vos marques mesdames (et autres) ! t.co/bsTS4m06
Europe fille d’Agénor est une amante de Zeus ; Europe l’Océanide est une nymphe des eaux; Europe fille de Tityos est une amante de Poséidon.
Douces pensées. Aux losers. Aux amis.
Joie douce et calme. Physionomie pleine d’hilarité. Gaieté subite. Mouvement d’hilarité. Ces paroles excitèrent l’hilarité de l’assemblée.
Madness, I call it gladness.
Tu ris parce que ça te semble ridicule.
Une idée de mon activité professionnelle d’aout 2002 à février 2006 ?
Ça n’aide pas beaucoup la barbe contre les insomnies. t.co/CGcieZId
Enfin, tu vois quoi.
Il y a une petite fille fantôme dans le miroir du salon. Celui en forme de cercueil. Elle regrette son enfance, sa poupée, perdus.
Hommage. t.co/QorhoUhX
Mina & Igor contre tous chacals.
En regardant par la fenêtre d’@iwdrm, Igor pouvait apercevoir les images bouger, un petit peu, mais pas trop. Beau boulot !
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
Et si je dormais un peu…
Opération Raclette Garden.
Et le sommeil comme une vague alternative à cette interminable veille.
Comme le rappelle si bien Médoc, dans les années 80 on s’habillait exclusivement avec les vêtements des ennemis vaincus au combat.
Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.
Non. Pas lui.
Mina, au réveil, couverte d’uranium et de cartouches de napalm : « mais qui voudrait être trader quand on peut être astrophysicien ? »
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
Mina pratiquait l’espionnage industriel, sexy, comme d’autres le twist, à Saint Tropez. t.co/egSanLFD
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
Impossible de quitter la couette.
Où se trouve le vrai Igor Tourgueniev ?
Tout chacaux ?
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
Ici sous Paris. On danse. Étrangement heureux. Caves illuminées. Yeux dans les yeux.
Le ninja du biriani a encore frappé.
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Aboulie.
Expérience traumatique dans le métropolitain. Sous les fenêtres de l’ambassade, heureusement tout va bien. Couleurs. t.co/dMLNIVaL
Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
Samain. Je recolle mon nez à la super glue. t.co/vfx47ECV
Le saucisson, la vie.
Il y a une personne masquée debout dans le salon, dans le noir. Un masque de bouc, cuir et plastique. Il ne dit rien, ne bouge pas. L’oeil.
Je commence à ramasser les morceaux.
Je te vois. t.co/VNusqvwF
Relire Balzac. t.co/T3ZFC3S1
Un bon (et gentil) neurologue sur Paris amis de twitter ?
Glitter !
Enfin on fait ce qu’on peut, au mieux, avec des millénaires de patriarcat dans le dos.
De nuit.
Parfois, une aura précède la crise. L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre.
HA-HA, HO-HO & HEE-HEE
Biches biches !
Nature morte.
Carver tremblait de froid, de faim et d’excitation. Mina pelletait la neige sous les arbres. Igor : insomnie.
Le bébé raton-laveur semble un peu mort-né. Je fais de mon mieux pour le ranimer. Sa mère m’ignore salement. t.co/ykjy5EFH
Le chat ronfle très très doucement. C’est extrêmement rassurant.
Qui ?
Traverser la Seine, chelou. t.co/jKd7Veu8
Hey !
When in doubt, bear.
En direct du textile je rentre chez Udo désolé chez Bonnie pour son anniversaire. #keur
Mais avant, brunch avec Mina, Carver dans le cratère d’un volcan en éruption. L’homme à la tête de chat mangera des sardines, du thon.
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
Nous ne nous parlons pas. Nous ne nous écoutons pas. Nous ne nous comprenons pas. Nous ne nous aimons pas. Galipette surréaliste.
Le chat veut clairement me dire quelque chose, mais quoi ? Il veut de la poésie, du thon, des séances de yoga, une teinture ?
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Coupez !
Je vais vérifier de suite. Merci.
Quand j’étais petite, je n’avais peur de rien, de personne. Mâcher de petits morceaux de verre, jouer avec le feu. Boxer un plus grand.
Je suis gentil toute l’année. Demain je fais quoi ?