Où se trouve le vrai Igor Tourgueniev ?
Quand j’étais petite, je me souviens, trainer dans la forêt, habillée en rouge, visiter mamie, et ne pas craindre les rencontres, bath !
Il y a une petite fille fantôme dans le miroir du salon. Celui en forme de cercueil. Elle regrette son enfance, sa poupée, perdus.
Igor sentait son cœur à nouveau prêt à être volé, brisé et piétiné. A vos marques mesdames (et autres) ! t.co/bsTS4m06
Je commence à ramasser les morceaux.
Mais avant, brunch avec Mina, Carver dans le cratère d’un volcan en éruption. L’homme à la tête de chat mangera des sardines, du thon.
Tu ris parce que ça te semble ridicule.
Donnons du merci en ce jeudi déjà nocturne.
Dans certains cas, la personne atteinte peut reconnaître ces sensations et si elle en a le temps, s’allonger pour prévenir une chute.
*tousse*
Et le sommeil comme une vague alternative à cette interminable veille.
Une idée de mon activité professionnelle d’aout 2002 à février 2006 ?
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
Mina, Igor, goguenards, partageaient une petite Kro’, heureux dans leurs grands pantalons. Ça sentait la valse, le ska. t.co/PsB0G90n
Ça n’aide pas beaucoup la barbe contre les insomnies. t.co/CGcieZId
Mes aubes embarrassantes, mes nuits impossibles et mes journées ensablées me rappellent à quoi sert Twitter.
Et le Prince, juste, je le déteste.
Parfois, une aura précède la crise. L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre.
Le bébé raton-laveur semble un peu mort-né. Je fais de mon mieux pour le ranimer. Sa mère m’ignore salement. t.co/ykjy5EFH
Aboulie.
Enfin, tu vois quoi.
Impossible de quitter la couette.
Passage de relais de la Nuit à ceux qui sont de Journée.
Joie douce et calme. Physionomie pleine d’hilarité. Gaieté subite. Mouvement d’hilarité. Ces paroles excitèrent l’hilarité de l’assemblée.
Je te vois. t.co/VNusqvwF
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
Le saucisson, la vie.
En regardant par la fenêtre d’@iwdrm, Igor pouvait apercevoir les images bouger, un petit peu, mais pas trop. Beau boulot !
Oh ! Bien.
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Le chat ronfle très très doucement. C’est extrêmement rassurant.
Et si je dormais un peu…
Quand j’étais petite, je n’avais peur de rien, de personne. Mâcher de petits morceaux de verre, jouer avec le feu. Boxer un plus grand.
Nature morte.
Comment tirer cela au clair ?
Mina pratiquait l’espionnage industriel, sexy, comme d’autres le twist, à Saint Tropez. t.co/egSanLFD
Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
Je suis gentil toute l’année. Demain je fais quoi ?
Etc.
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Non. Pas lui.
Madness, I call it gladness.
Mina & Igor contre tous chacals.
Opération Raclette Garden.
Carver tremblait de froid, de faim et d’excitation. Mina pelletait la neige sous les arbres. Igor : insomnie.
When in doubt, bear.
Douces pensées. Aux losers. Aux amis.
Et les grands magasins, d’odeurs et de lumières, flammes et brulé, corps de mannequins carbonisés, peluches en larme, crépitantes.
Ici sous Paris. On danse. Étrangement heureux. Caves illuminées. Yeux dans les yeux.
Où Igor, après diverses zones de guerre, tente de survivre à un mauvais Ceylan (ex Sri Lanka), et du Rn’B médiocre, en attendant yoga.
Samain. Je recolle mon nez à la super glue. t.co/vfx47ECV
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.
Proposition de perf : deux personnes font l’amour chacun porte un masque de la mère / du père de l’autre au même âge. Enfin tu vois quoi.
Biches biches !
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
Tout chacaux ?
En vadrouille avec Bonnie. Au Charbon, sans Clyde ni barreaux.
En direct du textile je rentre chez Udo désolé chez Bonnie pour son anniversaire. #keur
De nuit.
Comme le rappelle si bien Médoc, dans les années 80 on s’habillait exclusivement avec les vêtements des ennemis vaincus au combat.
Non, rien ici. Hum.
Hommage. t.co/QorhoUhX
Hop.
Et le coq, au vin.
Un bon (et gentil) neurologue sur Paris amis de twitter ?
Il y a une personne masquée debout dans le salon, dans le noir. Un masque de bouc, cuir et plastique. Il ne dit rien, ne bouge pas. L’oeil.
Coupez !
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
Steak haché bio, haricots verts, œuf, pommes de terre et bacon. Malgré les bombardements, Mina et Igor ne se laissaient pas glisser.
Et nous prolongerons les festivités au delà du seuil autorisé, avec gentillesse et attention, amicalement et de nuit.
L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre. Elle peut se manifester par de l’irritabilité ou de l’agitation.
Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.
C’est une belle journée, je vais me coucher.
Expérience traumatique dans le métropolitain. Sous les fenêtres de l’ambassade, heureusement tout va bien. Couleurs. t.co/dMLNIVaL
Mina gagnait toujours à Singstar. t.co/LJnnMGQw
Nos rencontres restent maladroites et cruelles.
Europe fille d’Agénor est une amante de Zeus ; Europe l’Océanide est une nymphe des eaux; Europe fille de Tityos est une amante de Poséidon.
HA-HA, HO-HO & HEE-HEE
Igor & Mina conte tout chacal ?
Enfin on fait ce qu’on peut, au mieux, avec des millénaires de patriarcat dans le dos.
Qui ?
Nous ne nous parlons pas. Nous ne nous écoutons pas. Nous ne nous comprenons pas. Nous ne nous aimons pas. Galipette surréaliste.
Poignant. ✔
Je voudrais goûter le petit bout de mystique que tu as collé sur la gauche de ta lèvre supérieure. Bi-goût pêche-païen, sans aucun doute.
Et je peux apercevoir, sortant de la fumée, d’énormes gars avec leurs énormes trompettes. La section cuivre pulvérise Calais.
Oui ! @_omr !!
Glitter !
Le ninja du biriani a encore frappé.
Hey !
Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »
Relire Balzac. t.co/T3ZFC3S1
Mina, au réveil, couverte d’uranium et de cartouches de napalm : « mais qui voudrait être trader quand on peut être astrophysicien ? »
Je vais vérifier de suite. Merci.
Le chat veut clairement me dire quelque chose, mais quoi ? Il veut de la poésie, du thon, des séances de yoga, une teinture ?
Et la Samain, encore. Résidus. t.co/UmhuTnCw