Nature morte.
Il y a une personne masquée debout dans le salon, dans le noir. Un masque de bouc, cuir et plastique. Il ne dit rien, ne bouge pas. L’oeil.
Madness, I call it gladness.
Parfois, une aura précède la crise. L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre.
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre. Elle peut se manifester par de l’irritabilité ou de l’agitation.
Europe fille d’Agénor est une amante de Zeus ; Europe l’Océanide est une nymphe des eaux; Europe fille de Tityos est une amante de Poséidon.
Biches biches !
Proposition de perf : deux personnes font l’amour chacun porte un masque de la mère / du père de l’autre au même âge. Enfin tu vois quoi.
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
Igor sentait son cœur à nouveau prêt à être volé, brisé et piétiné. A vos marques mesdames (et autres) ! t.co/bsTS4m06
HA-HA, HO-HO & HEE-HEE
Et le Prince, juste, je le déteste.
Mina, au réveil, couverte d’uranium et de cartouches de napalm : « mais qui voudrait être trader quand on peut être astrophysicien ? »
Le saucisson, la vie.
Comment tirer cela au clair ?
Il y a une petite fille fantôme dans le miroir du salon. Celui en forme de cercueil. Elle regrette son enfance, sa poupée, perdus.
Tu ris parce que ça te semble ridicule.
Passage de relais de la Nuit à ceux qui sont de Journée.
Carver tremblait de froid, de faim et d’excitation. Mina pelletait la neige sous les arbres. Igor : insomnie.
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
Oh ! Bien.
Qui ?
Et le sommeil comme une vague alternative à cette interminable veille.
Steak haché bio, haricots verts, œuf, pommes de terre et bacon. Malgré les bombardements, Mina et Igor ne se laissaient pas glisser.
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Coupez !
Joie douce et calme. Physionomie pleine d’hilarité. Gaieté subite. Mouvement d’hilarité. Ces paroles excitèrent l’hilarité de l’assemblée.
Opération Raclette Garden.
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
Nos rencontres restent maladroites et cruelles.
Je suis gentil toute l’année. Demain je fais quoi ?
Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
Mina & Igor contre tous chacals.
Enfin, tu vois quoi.
Et le coq, au vin.
Un bon (et gentil) neurologue sur Paris amis de twitter ?
Non. Pas lui.
Poignant. ✔
C’est une belle journée, je vais me coucher.
Carver couvert(e) de cendre termine sa première pellicule 24 poses. Fujichrome Sensia 200 avec son vieux Nikon N8008s et Nikkor 50mm f/1.8.
Impossible de quitter la couette.
Mina gagnait toujours à Singstar. t.co/LJnnMGQw
Et je peux apercevoir, sortant de la fumée, d’énormes gars avec leurs énormes trompettes. La section cuivre pulvérise Calais.
Où se trouve le vrai Igor Tourgueniev ?
Et si je dormais un peu…
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Hommage. t.co/QorhoUhX
Où Igor, après diverses zones de guerre, tente de survivre à un mauvais Ceylan (ex Sri Lanka), et du Rn’B médiocre, en attendant yoga.
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.
Et les dirigeables survolent Paris, célébrant la victoire des troupes irlandaises libres sur les mormons tziganes iraniens. #AvantTwitter
Le bébé raton-laveur semble un peu mort-né. Je fais de mon mieux pour le ranimer. Sa mère m’ignore salement. t.co/ykjy5EFH
En regardant par la fenêtre d’@iwdrm, Igor pouvait apercevoir les images bouger, un petit peu, mais pas trop. Beau boulot !
Le chat ronfle très très doucement. C’est extrêmement rassurant.
Je te vois. t.co/VNusqvwF
Hop.
Ça n’aide pas beaucoup la barbe contre les insomnies. t.co/CGcieZId
Igor & Mina conte tout chacal ?
Hey !
Mina, Igor, goguenards, partageaient une petite Kro’, heureux dans leurs grands pantalons. Ça sentait la valse, le ska. t.co/PsB0G90n
Mais avant, brunch avec Mina, Carver dans le cratère d’un volcan en éruption. L’homme à la tête de chat mangera des sardines, du thon.
En direct du textile je rentre chez Udo désolé chez Bonnie pour son anniversaire. #keur
Enfin on fait ce qu’on peut, au mieux, avec des millénaires de patriarcat dans le dos.
Et nous prolongerons les festivités au delà du seuil autorisé, avec gentillesse et attention, amicalement et de nuit.
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
*tousse*
Quand j’étais petite, je me souviens, trainer dans la forêt, habillée en rouge, visiter mamie, et ne pas craindre les rencontres, bath !
En vadrouille avec Bonnie. Au Charbon, sans Clyde ni barreaux.
Aboulie.
When in doubt, bear.
Tout chacaux ?
Et la Samain, encore. Résidus. t.co/UmhuTnCw
Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »
Traverser la Seine, chelou. t.co/jKd7Veu8
Le chat veut clairement me dire quelque chose, mais quoi ? Il veut de la poésie, du thon, des séances de yoga, une teinture ?
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
Non, rien ici. Hum.
Douces pensées. Aux losers. Aux amis.
Quand j’étais petite, je n’avais peur de rien, de personne. Mâcher de petits morceaux de verre, jouer avec le feu. Boxer un plus grand.
Et les grands magasins, d’odeurs et de lumières, flammes et brulé, corps de mannequins carbonisés, peluches en larme, crépitantes.
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Mes aubes embarrassantes, mes nuits impossibles et mes journées ensablées me rappellent à quoi sert Twitter.
Je vais vérifier de suite. Merci.
Oui ! @_omr !!
Dans certains cas, la personne atteinte peut reconnaître ces sensations et si elle en a le temps, s’allonger pour prévenir une chute.
Je commence à ramasser les morceaux.
Nous ne nous parlons pas. Nous ne nous écoutons pas. Nous ne nous comprenons pas. Nous ne nous aimons pas. Galipette surréaliste.
Le ninja du biriani a encore frappé.
Ici sous Paris. On danse. Étrangement heureux. Caves illuminées. Yeux dans les yeux.
De nuit.
Etc.
Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.
Expérience traumatique dans le métropolitain. Sous les fenêtres de l’ambassade, heureusement tout va bien. Couleurs. t.co/dMLNIVaL
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
Mina pratiquait l’espionnage industriel, sexy, comme d’autres le twist, à Saint Tropez. t.co/egSanLFD
Une idée de mon activité professionnelle d’aout 2002 à février 2006 ?
Glitter !
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
Relire Balzac. t.co/T3ZFC3S1