Carver tremblait de froid, de faim et d’excitation. Mina pelletait la neige sous les arbres. Igor : insomnie.
Oui ! @_omr !!
Et si je dormais un peu…
Il y a une personne masquée debout dans le salon, dans le noir. Un masque de bouc, cuir et plastique. Il ne dit rien, ne bouge pas. L’oeil.
Expérience traumatique dans le métropolitain. Sous les fenêtres de l’ambassade, heureusement tout va bien. Couleurs. t.co/dMLNIVaL
Quand j’étais petite, je me souviens, trainer dans la forêt, habillée en rouge, visiter mamie, et ne pas craindre les rencontres, bath !
Et nous prolongerons les festivités au delà du seuil autorisé, avec gentillesse et attention, amicalement et de nuit.
Passage de relais de la Nuit à ceux qui sont de Journée.
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Hey !
Nous ne nous parlons pas. Nous ne nous écoutons pas. Nous ne nous comprenons pas. Nous ne nous aimons pas. Galipette surréaliste.
Opération Raclette Garden.
Nature morte.
En vadrouille avec Bonnie. Au Charbon, sans Clyde ni barreaux.
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Comme le rappelle si bien Médoc, dans les années 80 on s’habillait exclusivement avec les vêtements des ennemis vaincus au combat.
Etc.
Traverser la Seine, chelou. t.co/jKd7Veu8
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
Et le coq, au vin.
Je vais vérifier de suite. Merci.
Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
En regardant par la fenêtre d’@iwdrm, Igor pouvait apercevoir les images bouger, un petit peu, mais pas trop. Beau boulot !
Le bébé raton-laveur semble un peu mort-né. Je fais de mon mieux pour le ranimer. Sa mère m’ignore salement. t.co/ykjy5EFH
Hommage. t.co/QorhoUhX
Enfin on fait ce qu’on peut, au mieux, avec des millénaires de patriarcat dans le dos.
Samain. Je recolle mon nez à la super glue. t.co/vfx47ECV
Ça n’aide pas beaucoup la barbe contre les insomnies. t.co/CGcieZId
Glitter !
Madness, I call it gladness.
When in doubt, bear.
Et la Samain, encore. Résidus. t.co/UmhuTnCw
Tu ris parce que ça te semble ridicule.
Mina, Igor, goguenards, partageaient une petite Kro’, heureux dans leurs grands pantalons. Ça sentait la valse, le ska. t.co/PsB0G90n
Impossible de quitter la couette.
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
Où Igor, après diverses zones de guerre, tente de survivre à un mauvais Ceylan (ex Sri Lanka), et du Rn’B médiocre, en attendant yoga.
Biches biches !
Le saucisson, la vie.
Je suis gentil toute l’année. Demain je fais quoi ?
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
Qui ?
C’est une belle journée, je vais me coucher.
Europe fille d’Agénor est une amante de Zeus ; Europe l’Océanide est une nymphe des eaux; Europe fille de Tityos est une amante de Poséidon.
Nos rencontres restent maladroites et cruelles.
Et les grands magasins, d’odeurs et de lumières, flammes et brulé, corps de mannequins carbonisés, peluches en larme, crépitantes.
Le chat ronfle très très doucement. C’est extrêmement rassurant.
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.
Relire Balzac. t.co/T3ZFC3S1
Parfois, une aura précède la crise. L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre.
Dans certains cas, la personne atteinte peut reconnaître ces sensations et si elle en a le temps, s’allonger pour prévenir une chute.
Le chat veut clairement me dire quelque chose, mais quoi ? Il veut de la poésie, du thon, des séances de yoga, une teinture ?
Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »
Donnons du merci en ce jeudi déjà nocturne.
Et je peux apercevoir, sortant de la fumée, d’énormes gars avec leurs énormes trompettes. La section cuivre pulvérise Calais.
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
Joie douce et calme. Physionomie pleine d’hilarité. Gaieté subite. Mouvement d’hilarité. Ces paroles excitèrent l’hilarité de l’assemblée.
Non, rien ici. Hum.
Douces pensées. Aux losers. Aux amis.
Steak haché bio, haricots verts, œuf, pommes de terre et bacon. Malgré les bombardements, Mina et Igor ne se laissaient pas glisser.
Et les dirigeables survolent Paris, célébrant la victoire des troupes irlandaises libres sur les mormons tziganes iraniens. #AvantTwitter
Mina gagnait toujours à Singstar. t.co/LJnnMGQw
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
Mina, au réveil, couverte d’uranium et de cartouches de napalm : « mais qui voudrait être trader quand on peut être astrophysicien ? »
De nuit.
Un bon (et gentil) neurologue sur Paris amis de twitter ?
Ici sous Paris. On danse. Étrangement heureux. Caves illuminées. Yeux dans les yeux.
L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre. Elle peut se manifester par de l’irritabilité ou de l’agitation.
Aboulie.
Comment tirer cela au clair ?
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
Et le sommeil comme une vague alternative à cette interminable veille.
HA-HA, HO-HO & HEE-HEE
En direct du textile je rentre chez Udo désolé chez Bonnie pour son anniversaire. #keur
Tout chacaux ?
Quand j’étais petite, je n’avais peur de rien, de personne. Mâcher de petits morceaux de verre, jouer avec le feu. Boxer un plus grand.
Le ninja du biriani a encore frappé.
Mes aubes embarrassantes, mes nuits impossibles et mes journées ensablées me rappellent à quoi sert Twitter.
Poignant. ✔
Il y a une petite fille fantôme dans le miroir du salon. Celui en forme de cercueil. Elle regrette son enfance, sa poupée, perdus.
Et le Prince, juste, je le déteste.
Mais avant, brunch avec Mina, Carver dans le cratère d’un volcan en éruption. L’homme à la tête de chat mangera des sardines, du thon.
*tousse*
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.
Je voudrais goûter le petit bout de mystique que tu as collé sur la gauche de ta lèvre supérieure. Bi-goût pêche-païen, sans aucun doute.
Non. Pas lui.
Mina & Igor contre tous chacals.
Enfin, tu vois quoi.
Une idée de mon activité professionnelle d’aout 2002 à février 2006 ?
Igor & Mina conte tout chacal ?
Où se trouve le vrai Igor Tourgueniev ?
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
Mina pratiquait l’espionnage industriel, sexy, comme d’autres le twist, à Saint Tropez. t.co/egSanLFD
Coupez !
Igor sentait son cœur à nouveau prêt à être volé, brisé et piétiné. A vos marques mesdames (et autres) ! t.co/bsTS4m06
Je commence à ramasser les morceaux.
Hop.
Oh ! Bien.