Un courrier du petit Charles M. de Cincinnati en Ohio : « Toutes les nuits, pendant que vous dormez, je détruis le monde ». Merci Charlie.
Non.
J’ai comme une irrésistible envie de sortir couper du bois à la machette en mini bikini pour ensuite me rôtir un steak de mammouth laineux.
Bon… Hum. Euh. Ouais. Enfin. Ben. Merci c’était cool. *ici la retranscription phonétique d’un grand cri inhumain de terreur primordiale*
Si on ne peut plus lancer un ballon de foot par la fenêtre à 5h du matin sans blesser un joueur de cricket nu, je me demande où va le monde.
Donc si on raconte n’importe quoi avec le bon hashtag tout le monde le lit ? C’est bien fait quand même Twitter, je dois dire. #fela
Nudisme. tourgueniev.com/2003/08/08/1098
Parfois il faut se taire et parfois il faut dire quelque chose. Je me demande dans quel cas je me trouve en ce moment. Et boum la porte.
Drame de l’intertextualité : Campanule Gilberte a été condamnée à 50 coups de fouet et à la mort par lapidation pour écriture automatique.
Si je contrôle le temps, genre, je peux faire pleuvoir dans le passé ou faire neiger dans le futur ? Contrôler le temps c’est bien ? Moral ?
Cette fois, ma petite. C’est ta fête. bdtrash.forumdediscussions.com/t291-la-case-la-plus-copiee
Mina : « va te faire acculer Igor ! » #fela
Quès qui se passe ici ? … Il y a une bèt qui a trè mal ! … Elle é dan larmoir. Je mapel Igor é je sui genti.
N’importe quoi.
Et parce que vous êtes nus, beaux, tristes, gentils et féroces : www.deezer.com/listen-846029 et www.deezer.com/listen-846033
Putain. On va plaire !
Maison. tourgueniev.com/2003/08/03/1049
« She’s a rich girl, She don’t try to hide it, Diamonds on the soles of her shoes. » Souvenirs en 9 cases.
17h17, mardi, Igor décide de laver son corps. Il entre nu dans la douche et se frotte. Un savon parfum bois de santal. Dehors il neige.
Si on ne peut plus lancer un joueur de cricket nu par la fenêtre à 5h du matin sans blesser un livre numérique je me demande où va le monde.
Je vais embrasser un pompier myope sur le casque. Rapport au fait que la maison qui brule, ça sert à rien, sauf à ça. Enfin. La nuit.
Igor, incapable de dormir, encor’, somnole devant Henry V, version Laurence Olivier. Mina, épuisée, est peu attentive. Carver pionce.
Oui, c’est moi.
Le Quatorzième Livre n’est pas long à lire. Il consiste en un seul mot : « Non. »
Grishka : « Igor, même l’Agent Airhole ne te sauvera pas de mes griffes de maboul psychopatate… »
Si on plait à l’arlequinade on chopera la main de la gloire.
8h56 my dear. Sortir dans les voitures, oui. Une boisson frelatée, un os pour vieux chauves en même et. (p’tain j’adore !)
L’honorable Juge Ti et le bondissant Détective Dee se jaugeaient du regard. Sous la tonnelle humide, l’Abbé Vitré était propre et soumis.
10 000 signes en intégrant les éléments suivants : commérage ; meuble ; échalas ; hériter ; sur le thème du Portrait. Vous avez 2 jours.
Mina aimait les armes et les locomotives fabriquées en U.R.S.S. et les dirigeables, anglais. Faut pas déconner non plus. Et Carver, en solo.
C’est la nuit ?
Nan sérieusement il faudrait dormir. Mater des truc comme ça c’est pas très sain. Enfin je veux dire. Mais oh. Hum. La nuit.
Canards. tourgueniev.com/2003/08/06/1076
Tu as oublié de boire beaucoup d’eau fraiche. En finnois. 50 secondes avant, laisser passer la jambe.
Laisse le foma diriger ta vie. Il te fait brave et heureux, il te rend bien portant et heureux.
J’ai aussi une nouvelle hémorragie.
Je pleure du sang noir de baleine écrevisse sexy Baltimore hop.
Carver aime le parachutisme, le criticisme kantien et garder, au cœur des combats, son éternel blouson de queer.
Le matin, enfin.
Quelques petits mots au milieu de La Nuit. Être touché au cœur. Impitoyablement. Incroyablement. Ne pas trouver les mots pour répondre.
Magic in hotel rooms. Here’s to the blank badge. And to everything around it that makes it seem blank. No more then. No more now. To chaos.
Bon, la nuit, la basse est lourde, on marche vers un sourire énigmatique.
Pauline Viardot tenait salon après avoir habité le Square d’Orléans. Son ami intime, Tourgueniev, logeait à l’étage supérieur.
Je suis enceinte.
1966 – Le 4 novembre, la plus grave inondation.
50% poulet. 50% sélénite. 50% nocturne, tendance lave vitre.
Igor, miraculé, émerge des décombres glorieuses de sa fin de semaine marathon. Petit déjeuner dans les ruines fumantes du Varsovie-Nantes.
La nuit, avant. tourgueniev.com/2003/08/07/1090
Je peux maintenant vous dire la Vérité, si vous sortez des limites de la ville, il n’y a rien. Un vide. Noir. Et des gnomes saouls. #fela
La nuit. Je ne jette rien par la fenêtre. Promesse.
La nuit comme un flamboiement cosmique. Enfin je dis ça je dis rien.
LE @roidesediteurs est, il est. Et ses fortifications comme de lourdes renonciations, comme de multiples génuflexions vulgaires. Nous nus.
デストロイア !
J’ai une nouvelle hache.
Back to the roots : Saint-Denis.
Si ta fille veut chanter et que tu as 5000 dollars, contacte Ark. bit.ly/eRKysW
Z҉A҉L҉G҉O̚̕̚
Je viens de passer 15 minutes à discuter avec un vieux compagnon, le fantôme du métro, le chef indien triste et sage, et sa coiffe à plumes.
On me souffle que dimanche c’est comme un jour férié hebdomadaire.
Et nos amis, nos amours, sont ils morts, oubliés ou seulement pliés en morceaux égaux coulés dans une dalle du sous-sol, nos amants si doux.
Il neige encore, je vais sortir déblayer l’allée, si je ne reviens pas, prévenez les maitres chiens. Genre dans 15 minutes. J’ai une pelle.
Je viens de me faire livrer une caisse de vélos électriques, bleus, pour ne pas marcher seul, dans les rues, qui se donnent. #melanielaurent
Bon, je ne suis pas menacé, mais on me dit de dire que, @AuDiableVauvert , n’est pas petit, pas du tout même. Ragots d’ivrognes séniles.
Igor, tu spammes.
Parfois.
On devrait pas tous dormir ?
Sans contrefaçon je suis un garçon. #melanielaurent
La ligne dure. tourgueniev.com/2006/10/13/4700
Cadet Rousselle fait des discours qui ne sont pas longs quand ils sont courts.
The Lesbian Conspiracy 2.0 manifesto mais je vais à l’étage supérieur. J’ai une superstar. — thatcan.be/my/next/tweet
Raison de plus.
Et pour ceux qui suivent : www.deezer.com/listen-948519
I killed a party again.
Where is Roulette Russe ?
Infâme carnage vestimentaire en approche. plixi.com/p/50592079
Igor, les murs du salon et Mina tremblaient sous bombardements. La peur et les fissures visibles sur chacun.
La nuit. Et les fembots chantaient un truc qui m’colle encore au corps et au cœur.
DESTOROYAH !
John Wayne, of his real name Patrick Simpson-Jones, was born in the USA, just like Bruce Springsteen, in 1789 1984 2001 1907.
L’odeur du popcorn devenait diabolique. Les alliés entendaient provoquer chez les tourguenistes des accès de démence. Relire le manifeste.
La nuit, je vais en faire des tonnes. Je vais balancer de petits bancs sur les militaires sous mes fenêtres. Ou de jeunes vierges folles.
PIZZAPANTS NEEDS RABBITS.
O kodwa u zo-nge li-sa namhlange, Si-bona kwenze ka kanjani, Amanto mbazane ayeza.
Grenouille. tourgueniev.com/2003/08/18/1125
Igor palabre longuement avec le patron des Forces Libres de Las Vegas quant au livre numérique, sans succès. bit.ly/fxcgDv
We Shall Abovecome ! (dictons tourgueniste)
Portez un badge blanc comme signe de reconnaissance.
On a dansé longuement, lovés, nus, les yeux dans les yeux, pudiquement attachés au bord de la nationale, pourrissants, mais amoureux. #fela
Jouer avec les scalpels, c’est juste pour les docteurs.
But Captain Jim had shovelled out doors and paths, and Miss Cornelia had come down and kindled the hearth-fire.
Voir le paysage.
Goodbye, goodbye.
Bon, Electrelane, fin du passé. J’ai des couteaux couteux. J’ai aussi une pelle. Je veux dire.
En ce jour de la terre, je ressens comme un étrange sentiment de printemps. www.deezer.com/listen-1190402
Carver demande si Yomiko Readman pourrait sauver le monde aussi bien avec une valise pleine de Kindle. Carver tu poses trop de questions !
Bon, Electrelane, fin du hiatus. Igor se tâte pour Londres. *sautille dans le salon en flamme*
Après l’apocalypse, la nef des morts, rats, cafards, araignées fredonnent nos sagas individuelles, traces d’empathie éphémères mais réelles.
Devenons légendaires bande de petits macaques. Qu’on chante nos noms autour des feux de camps, après l’apocalypse. Vrais, superbes, héros.
« Poignées d’amour » d’Igor Tourgueniev. #bibliolefebvre
Sérieusement, c’était vraiment le temps idéal pour aller à la piscine, trainer dans le canal avec ses amis décédés ou son cheval nain. #fela