Back to the roots : Saint-Denis.
The Lesbian Conspiracy 2.0 manifesto mais je vais à l’étage supérieur. J’ai une superstar. — thatcan.be/my/next/tweet
Sérieusement, c’était vraiment le temps idéal pour aller à la piscine, trainer dans le canal avec ses amis décédés ou son cheval nain. #fela
50% poulet. 50% sélénite. 50% nocturne, tendance lave vitre.
J’ai une trousse avec des couteaux couteux. J’ai aussi une collection de clients mails identiques et en finnois. 50 secondes et deux dents.
Quès qui se passe ici ? … Il y a une bèt qui a trè mal ! … Elle é dan larmoir. Je mapel Igor é je sui genti.
Grishka : « Igor, même l’Agent Airhole ne te sauvera pas de mes griffes de maboul psychopatate… »
Bon, Electrelane, fin du passé. J’ai des couteaux couteux. J’ai aussi une pelle. Je veux dire.
Don’t blink !
Raison de plus.
Infâme carnage vestimentaire en approche. plixi.com/p/50592079
Si je contrôle le temps, genre, je peux faire pleuvoir dans le passé ou faire neiger dans le futur ? Contrôler le temps c’est bien ? Moral ?
Where is Roulette Russe ?
Canards. tourgueniev.com/2003/08/06/1076
Devenons légendaires bande de petits macaques. Qu’on chante nos noms autour des feux de camps, après l’apocalypse. Vrais, superbes, héros.
17h17, mardi, Igor décide de laver son corps. Il entre nu dans la douche et se frotte. Un savon parfum bois de santal. Dehors il neige.
A la place de « bon signe » ou « mauvais signe » on pourrait dire « white swan » ou « black swan ». Non ?
N’importe quoi.
Le matin. Encor’
Et si Mina jouait dans un groupe ? www.youtube.com/watch?v=vPLODA0zWAY
Épilepsie. On dine, dans une trattoria en flamme, de bras de bébés malades encore vifs. C’est excellent. Je ne laisse rien. De bons enfants.
J’ai comme une irrésistible envie de sortir couper du bois à la machette en mini bikini pour ensuite me rôtir un steak de mammouth laineux.
Je pleure du sang noir de baleine écrevisse sexy Baltimore hop.
Canicule. tourgueniev.com/2003/08/07/1092
Après l’apocalypse, la nef des morts, rats, cafards, araignées fredonnent nos sagas individuelles, traces d’empathie éphémères mais réelles.
Cadet Rousselle fait des discours qui ne sont pas longs quand ils sont courts.
Oui, c’est moi.
J’ai envie de bouffer une petite étudiante.
J’ai une nouvelle hache.
Clara veut la Lune. #jeudiconfession
Donc si on raconte n’importe quoi avec le bon hashtag tout le monde le lit ? C’est bien fait quand même Twitter, je dois dire. #fela
Si on ne peut plus lancer un ballon de foot par la fenêtre à 5h du matin sans blesser un joueur de cricket nu, je me demande où va le monde.
Igor, incapable de dormir, encor’, somnole devant Henry V, version Laurence Olivier. Mina, épuisée, est peu attentive. Carver pionce.
« She’s a rich girl, She don’t try to hide it, Diamonds on the soles of her shoes. » Souvenirs en 9 cases.
La Roupe.
Jouer avec les scalpels, c’est juste pour les docteurs.
On a dansé longuement, lovés, nus, les yeux dans les yeux, pudiquement attachés au bord de la nationale, pourrissants, mais amoureux. #fela
Et je danse le tango de l’entropie, eyes wide open.
Goodbye, goodbye.
1202 – 1204 – Lors de la 4e croisade, 4 chevaux de bronze sont ramenés de Constantinople à Venise, aujourd’hui à la basilique Saint Marc.
Nan sérieusement il faudrait dormir. Mater des truc comme ça c’est pas très sain. Enfin je veux dire. Mais oh. Hum. La nuit.
Si on plait à l’arlequinade on chopera la main de la gloire.
Dans ses vieux dossiers, Carver gardait tout. replay.web.archive.org/20020209230455/http://membres.tripod.fr/johnwayne/fanpage.htm
Hum.
Et pendant l’hiver 2007 on dansait tous sur ça : tourgueniev.com/2007/10/15/4968
Tu as oublié de boire beaucoup d’eau fraiche. En finnois. 50 secondes avant, laisser passer la jambe.
Mais tu dis n’importe quoi.
Non.
Quelques petits mots au milieu de La Nuit. Être touché au cœur. Impitoyablement. Incroyablement. Ne pas trouver les mots pour répondre.
Si je peux prouver mon innocence, on me laissera sortir ?
Maison. tourgueniev.com/2003/08/03/1049
Et nos amis, nos amours, sont ils morts, oubliés ou seulement pliés en morceaux égaux coulés dans une dalle du sous-sol, nos amants si doux.
Laisse le foma diriger ta vie. Il te fait brave et heureux, il te rend bien portant et heureux.
Mais la roupe quoi !
Dormir. Sommeil. Non.
Je vois l’avenir et le feu et je danse sur la langue de la déesse me demandant si la bombance durera toujours. I’m not a potato gun.
Drame de l’intertextualité : Campanule Gilberte a été condamnée à 50 coups de fouet et à la mort par lapidation pour écriture automatique.
Mina, rechargeant sa Kalachnikov vintage, à Carver : « It hurts me to see you dance so well ». Igor, sang sur les mains : « Katso maisemaa ? ».
Carver demande si Yomiko Readman pourrait sauver le monde aussi bien avec une valise pleine de Kindle. Carver tu poses trop de questions !
Igor regrettera Sarah Jane. Le Docteur, dans son TARDIS, lui a promis de toujours bien prendre soin d’elle, idem K9. #sad
1966 – Le 4 novembre, la plus grave inondation.
Bon, la nuit, la basse est lourde, on marche vers un sourire énigmatique.
Nudisme. tourgueniev.com/2003/08/08/1098
Parfois.
La ligne dure. tourgueniev.com/2006/10/13/4700
En ce jour de la terre, je ressens comme un étrange sentiment de printemps. www.deezer.com/listen-1190402
L’odeur du popcorn devenait diabolique. Les alliés entendaient provoquer chez les tourguenistes des accès de démence. Relire le manifeste.
Je vais embrasser un pompier myope sur le casque. Rapport au fait que la maison qui brule, ça sert à rien, sauf à ça. Enfin. La nuit.
Je viens de passer 15 minutes à discuter avec un vieux compagnon, le fantôme du métro, le chef indien triste et sage, et sa coiffe à plumes.
Cette fois, ma petite. C’est ta fête. bdtrash.forumdediscussions.com/t291-la-case-la-plus-copiee
Je peux maintenant vous dire la Vérité, si vous sortez des limites de la ville, il n’y a rien. Un vide. Noir. Et des gnomes saouls. #fela
Igor, les murs du salon et Mina tremblaient sous bombardements. La peur et les fissures visibles sur chacun.
Si ta fille veut chanter et que tu as 5000 dollars, contacte Ark. bit.ly/eRKysW
デストロイア !
Le soleil, la vie, l’amour, les petits enfants et Daniel. www.youtube.com/watch?v=dMYjCINcH9g
Bon, Electrelane, fin du hiatus. Igor se tâte pour Londres. *sautille dans le salon en flamme*
Pourquoi je dors jamais ?
Bon, je ne suis pas menacé, mais on me dit de dire que, @AuDiableVauvert , n’est pas petit, pas du tout même. Ragots d’ivrognes séniles.
Bon… Hum. Euh. Ouais. Enfin. Ben. Merci c’était cool. *ici la retranscription phonétique d’un grand cri inhumain de terreur primordiale*
C’est la nuit ?
Igor, miraculé, émerge des décombres glorieuses de sa fin de semaine marathon. Petit déjeuner dans les ruines fumantes du Varsovie-Nantes.
PIZZAPANTS NEEDS RABBITS.
Les stars du quotidien : bit.ly/jo7DF0, bit.ly/j7rIQj, paper.li/tag/cnnum, bit.ly/iIIpra
Le matin, enfin.
J’ai aussi une nouvelle hémorragie.
La nuit. Je ne jette rien par la fenêtre. Promesse.
« Poignées d’amour » d’Igor Tourgueniev. #bibliolefebvre
At the Coppa, Coppa Coppa Benveniste !
La nuit comme un flamboiement cosmique. Enfin je dis ça je dis rien.
But Captain Jim had shovelled out doors and paths, and Miss Cornelia had come down and kindled the hearth-fire.
I killed a party again.
Si on ne peut plus lancer un joueur de cricket nu par la fenêtre à 5h du matin sans blesser un livre numérique je me demande où va le monde.
Et pour ceux qui suivent : www.deezer.com/listen-948519
8h56 my dear. Sortir dans les voitures, oui. Une boisson frelatée, un os pour vieux chauves en même et. (p’tain j’adore !)
Putain. On va plaire !
Masques. tourgueniev.com/2003/08/10/1107
LE @roidesediteurs est, il est. Et ses fortifications comme de lourdes renonciations, comme de multiples génuflexions vulgaires. Nous nus.
Le Quatorzième Livre n’est pas long à lire. Il consiste en un seul mot : « Non. »
Carver aime le parachutisme, le criticisme kantien et garder, au cœur des combats, son éternel blouson de queer.