La Roupe.
Putain. On va plaire !
Back to the roots : Saint-Denis.
Le matin, enfin.
Pas le manteau lyonnais.
Igor, incapable de dormir, encor’, somnole devant Henry V, version Laurence Olivier. Mina, épuisée, est peu attentive. Carver pionce.
Et je danse le tango de l’entropie, eyes wide open.
Si on plait à l’arlequinade on chopera la main de la gloire.
Mais la roupe quoi !