Igor, esseulé, décide de prendre un chat, noir et blanc, chapeauté, nihiliste. t.co/itv86vQl
Pluie acide sur le nord du 19ème arrondissement de Paris, France, Europe, Monde, Terre, Système Solaire, Voie Lactée, Univers, Litière.
Carver vient de mourir, en Suède.
Igor, la tête dans la gueule, du lion.
South Beach, Igor, la tête dans le sable. Carver, Mina en tirent les leçons. Bottines en peau de serpent pour tous. t.co/wok64aFx
Mina n’aimait pas, mais pas du tout, les animaux qui parlent. Et les ongles, et les souris.
Si Jessica Fletcher dit qu’il y avait un cadavre, alors il y’en avait un.
Ce truc avec le lièvre supérieur m’aime.
Carver, héros d’une dramatique télévisuelle, de fascicules brochés, se sentait, à l’aise, à l’@udobar. t.co/XANG8owt
Et la lumière.
Carver va à la salle de sport au petit matin. Il fait froid. Ses seins sont bandés. Les gars sont, particuliers. t.co/iLZcUQJA
Danger – cybernétique ! t.co/4wd04Am4
Ce sont des gens qui s’aiment.
La nuit, se frôler, dans le ciel, les dirigeables. Dans la rue, les miliciens malais. On rase gratis.
Je suis la vieille folle aux chats qui habite la dernière maison sur la gauche. J’ai 123 amis félins. La voisine et moi sommes amoureuses.
Vibre au dessus de ses moyens. Écheveau et curry pour tous. Mina, Igor se cultivent, préparent d’importantes expériences polysexuelles. Nus.
Gewalt.
Le chat a mangé les clefs du garage à bateaux. La fin des temps. Apocalypse.
Je vois cette relation d’un très mauvais œil. La nuit.
Hum.
Poser des bombes.
Cet instant là, de bonheur, la nuit, Mina endormie, juste là, à mes côtés. Dans le placard, de petits bruits, bleus et discrets. Un animal.
Danser dans la forêt, pieds nus couverts de boue glissante, sourires qui se répondent, yeux émerveillés ne clignant pas. Hiver nucléaire.
Bonbons à la peau d’orange pourrie. Mina aime les délices japonais.
Il a 30 ans !
L’homme-félin s’est donné la mort à 54 ans t.co/PkbuuImd
Bon sang !!
Je t’€{45* !
Eliot ne cherche ni ne trouve.
Rien n’a changé. Non non.