Je laisse les ados se droguer sous le canapé du salon et je retourne dormir un moment. Ils sont souriants et silencieux. Optimistes. Aussi.

And thanx to @SashaGrey for the end of the night.

Mina passe les nuits avec sa tendre amie, skateuse, insulaire. Elles causent philosophie, féminisme, révolution et post colonialisme. Nues.

Carver, lessivé, n’ignore rien des techniques de camouflage belges. Ses petites cellules grises, itou. Pinkie pou ! t.co/At4i4CYp

Doucement. L’aube.

Hum.

J’ai si faim 2.0. t.co/YJ1Z1q8q

Mina, Carver et moi aimions particulièrement les après midi « Biches Volées » au Club des Aventuriers Dénudés du Capitaine Cisco Bayashi Maru.

Une sorcière étant plus légère que l’eau, si elle flotte, elle est repêchée et brûlée vive. Si elle se noie, elle est innocente. Ouf.

AFK

Mina et Igor, sous la pluie, dessinent dans le sable un plan d’invasion parfait. Une armée de canards vibrants et 23 sous-marins nucléaires.

#hop

Mina, Igor, ne se lassaient pas de compromettre la sécurité du pays en promulguant lois et décrets stupides. t.co/zFvOUVEN

La fille, avec les fleurs.

Et la neige. Et la nuit.

Brochette d’œil de renard.

50% nuit et 50% nos doigts se touchent. Tu souris.

Et la lumière.

Crac !

Igor, esseulé, décide de prendre un chat, noir et blanc, chapeauté, nihiliste. t.co/itv86vQl

Vibre au dessus de ses moyens. Écheveau et curry pour tous. Mina, Igor se cultivent, préparent d’importantes expériences polysexuelles. Nus.

Mais nus, quoi !?

Rien n’a changé. Non non.

Mina, sous sa ghillie toute neuve, se préparait un thé au ginseng en attendant le passage du convoi néo conservateur. Elle se sentait forte.

Luther et Igor partageaient le même goût pour le spectacle vivant. t.co/rcPeWLlA

Ils sont pas tous fondus à la même taille. C’est assez peu pratique, pour faire du deltaplane, du jokari ou compter sur ses doigts.

Six belettes et du pain d’épice.

Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.

Sept d’un coup !

Oh Don Piano.

Mina, Igor, Carver, se laissent séduire par les paradis artificiels. On imagine sans peine que cela va ralentir l’avance des troupes alliés.

Et nos amis. t.co/0FtQwZ4T

Je ne pense pas que les livraisons du mercredi matin soient une bonne idée. t.co/tIduSxM8

Une fête réussie, ce sont des trucs qui explosent.

Tout le monde rentre au bercail en octobre.

Et les Moissonneurs de pulvériser Paris. Igor s’en lave les mains avec ses potes krogans. Tali et Mina sont trop potes. Enfin tu comprends.

Ok, on danse. Dubstep.

Danser dans la forêt, pieds nus couverts de boue glissante, sourires qui se répondent, yeux émerveillés ne clignant pas. Hiver nucléaire.

Où suis je ?

Je peux lire ton cœur : révolution !

Igor, soudain, s’endort.

Un mur.

Mina marche fièrement. Igor rampe difficilement.

Qui est là ?

C’est pas ma faute à moi !

Un type de plus de deux mètres. Un soldat borgne. Il installe un néon au plafond. Il a posé son arme dans le cendrier en inox.

Et Mina de poignarder un Igor hilare. Et Carver de proposer au Parlement bulgaro-normand un programme d’ouverture. Sacré tribun. Assez.

Je vais trouver. Le sommeil. Sans doute. La nuit. Badaboum.

Mina à Igor, l’œil torve : « Krakoukass ! »

La grande Mina à Igor, impavide : « Monte avec moi dans le ferry boat et regarde devant c’est la côte Anglaise. »

Étranges pérégrinations humides.

« Un lac dans la salle de bain, huit serviettes à la nage, et des raclures de rasoir dans la cuvette. »

Le train, noir, des anarchistes traverse la Sibérie emportant les utopistes, debout.

Carver, et le marché noir. Igor, ses béquilles. Mina, sa gatling. L’homme à la tête de chat, son scooter. Impavides. t.co/ijakTK8L

L’homme à la tête de chat lave sa gamelle dans la salle de bain du 3ème étage. Du coin de l’oeil, son Kobo, le Trône de Fer : hécatombe.

Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».

Les bombardements, la sirène, une fois de plus. Tous aux abris. Blitz. t.co/UtHua1yt

Mina, Carver et l’homme à la tête de chat célèbrent, sobrement, l’anniversaire du renégat, Igor. Le jeune funèbre sera rompu à l’aube.

Je me sens légèrement zoomé et panoramique ce matin.

Nicolaï, Líder Máximo de la banlieue nord de Niort, se portait garant d’Igor, son « bro ». t.co/DDOMiDau

La guerre est finie. On a perdu. Mina pleure.

Et le sourire de Rose, au Docteur.

Et Mina, triomphante, petit déjeune sur les ruines. Avec l’Antéchrist, avec une tête de chat. On rase gratis à la fin du monde. Vrai.

Et l’homme à la tête de chat, nu, énumère mentalement les possibles arrangements de son intérieur anthropo-félin. t.co/fPHD1KhB

Je vois cette relation d’un très mauvais œil. La nuit.

Comment expliquer. Je porte le badge blanc. Et je danse jusqu’à vieillir la nuit.

Pluie acide sur le nord du 19ème arrondissement de Paris, France, Europe, Monde, Terre, Système Solaire, Voie Lactée, Univers, Litière.

Igor et Mina voyagent dans le temps. t.co/114uPkhK

Mina, Igor et l’autre type chelou qu’on connaît pas trop bien se chauffaient au soleil sur le gros rocher au milieu de la rivière, dévêtus.

Enfin tu vois, quoi.

Triple looping avec final en cœur.

De l’eau de l’eau.

Et la nuit de nous engloutir.

Old Long Johnson.

Hey Jim ! Ici c’est très bon ce soir.

Où es tu ? #lanuitnoireetdangereuse

Et comme toujours, tout ou presque sera invisible.

Raclure : Petite parcelle que l’on enlève d’un corps en le raclant. Fig : déchet.

Mina, en larmes, sur la jetée.

Et les yeux si ouverts. La nuit si lumineuse.

Les yeux dans les paumes. N’y voir goutte. Je ne reste pas. Bonsoir.

Igor est animiste. Mina athée. Carver, mixte, forcément. L’homme à la tête de chat loue la Grande Arrête de Poisson Sacrée Invisible Rose.

L’homme-félin s’est donné la mort à 54 ans t.co/PkbuuImd

Et le p’tit gars Tony de nous quitter. Et Mina, pas fière, fredonne une petite mélodie plaintive. Foutu pont. t.co/rLvD23TA

Rien n’est de la salade.

Ouroboros et vieilles dentelles.

« You are troubled, my Lord, » said Morkin. The boy looked up at Luxor, his face a mirror of the man’s sadness.

Et la brigade de répression des anges, uniformes oranges, de se précipiter par la fenêtre, on n’en mène pas large, innocents rêveurs nus.

Et Mina, c’est une rouquine, évidemment. Une sorcière, pilote de dirigeables, et bien plus encore. Et nos espoirs, dansants, vacillants.

Tadaaa !

Carver vient de mourir, en Suède.

Et dans le salon déserté, une petite voix, sortant d’un casque, posé au sol. Par la fenêtre, les dirigeables noirs. t.co/d7Nz5d7r

Puis, la crémation.

Bien rentrée ? Juste un petit mail pour te sourire, te tenir la main, effleurer tes pieds avec les miens.

Quand c’est l’amour faut pas trainer les pieds.

Les araignées martiennes fouillent les meubles de la salle de bain des invités. Je propose à tout le monde vins fins, cornichons, et romans.

Grise.

Et tu viens avec moi, faire l’avion. t.co/m0vq87wz

Dans le sous-bois, ce matin, j’ai découvert un vestige préhistorique. Une calandre de Cadillac en crystal. Le chien était tout fou. Et mort.

Île de Ré, Igor rencontre un boxeur avec un léger défaut d’élocution, comme souvent, au surprenant surnom de Malakoff. Il y a 23 ans. L’été.