Et Mina, triomphante, petit déjeune sur les ruines. Avec l’Antéchrist, avec une tête de chat. On rase gratis à la fin du monde. Vrai.
Absorbé conformément au mode d’emploi, Ubik procure un sommeil ininterrompu garanti sans torpeur matinale.
Et ne se tenir que d’une phalange. Brisée. Ici on mange correctement. Nos dents sont fidèles, sensibles, matinales. Salutations.
Et Ganesh.
Et on danse. Nostalgie.
Raclure : Petite parcelle que l’on enlève d’un corps en le raclant. Fig : déchet.
It’s just the drugs, Mason.
Et le p’tit gars Tony de nous quitter. Et Mina, pas fière, fredonne une petite mélodie plaintive. Foutu pont. t.co/rLvD23TA
« Un lac dans la salle de bain, huit serviettes à la nage, et des raclures de rasoir dans la cuvette. »
Clap !
Poser quelques mines anti dauphins et licornes autour du lit. Et reposer, enfin. Dehors, les choses se passent, mal. La Nuit.
« You are troubled, my Lord, » said Morkin. The boy looked up at Luxor, his face a mirror of the man’s sadness.
Du coup je.
Ouvre les yeux.
Île de Ré, Igor rencontre un boxeur avec un léger défaut d’élocution, comme souvent, au surprenant surnom de Malakoff. Il y a 23 ans. L’été.
L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.
Les yeux dans les paumes. N’y voir goutte. Je ne reste pas. Bonsoir.
Et Mina de s’éveiller tardivement. t.co/tiBZTvOn
Une fête réussie, ce sont des trucs qui explosent.
Lèvres bleues, mensonges.
Sacrifions le poulet.
Rebondir follement. Nos doigts entrelacés. Nos regards absents, ahuris.
Et Igor de se déguiser souvent en homme à la tête de chat. Sans succès.
Il faisait si froid. t.co/CaIQQNDw
Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.
Et, la nuit.
Il pleut sur Barcelone. Nos amis nous déposent en banlieue. On mange de vieux tapas. Les bombardiers nous harcèlent. On danse, pourtant.
AFK
Carver, en homme, aimait la pêche à la ligne. En femme, le dessin. À présent, la danse, le vélo et ses nouveaux seins. t.co/fARMrFkZ
Et je pose ta tête sur la table du salon. Tout est bien. Mina sort en hurlant. Carver roupille, encore, à l’étage. Au nord, les bombes A.
Une sorcière étant plus légère que l’eau, si elle flotte, elle est repêchée et brûlée vive. Si elle se noie, elle est innocente. Ouf.
Oh mon dieu, le gamin avait raison, l’assassin est un pneu !
Et nos amis. t.co/0FtQwZ4T
et donc, le matin.
Je vois cette relation d’un très mauvais œil. La nuit.
Et Mina de déclarer : « c’est un meurtre, un coup d’estoc à l’abdomen de bas en haut, perforant la vessie et le foie. Un coup de maître ».
Mina passe les nuits avec sa tendre amie, skateuse, insulaire. Elles causent philosophie, féminisme, révolution et post colonialisme. Nues.
Igor est l’ami des animaux et du saucisson. Sec. Mina est organique, voire bio. Carver la traite de hippie consensuelle. Elle tire. Bien.
Mina a un message. t.co/0HKNJHUi
La nuit, se frôler, dans le ciel, les dirigeables. Dans la rue, les miliciens malais. On rase gratis.
La fille, avec les fleurs.
Igor est à Mina ce que la momie est au pharaon.
Et Mina de poignarder un Igor hilare. Et Carver de proposer au Parlement bulgaro-normand un programme d’ouverture. Sacré tribun. Assez.
Et soudain, le train.
Igor, lucide, à Mina, morte, mais souriante : « je pense que les choses ne peuvent que s’arranger ». t.co/ldTMCUlw
Et Igor, de visiter le rayon charcuterie, hipster de base. t.co/xKkVkI7R
Il pleut tellement de trucs noirs, gluants, radioactifs que même les miliciens siciliens abandonnent les boulodromes aux alsaciens ivres.
Hum.
Mina, Carver et l’homme à la tête de chat célèbrent, sobrement, l’anniversaire du renégat, Igor. Le jeune funèbre sera rompu à l’aube.
Chernogorsk. Passage à l’église, puis je trouve une petite Winchester au supermarché, tranquille, et là, fatalement, une balle dans la tète.
Et les milices turquo-chinoises apportaient aux réfugiés lyonnais, vivres, médicaments, passeports. Dirigeable en flamme. Radium sec. #dpda
Je me sens légèrement zoomé et panoramique ce matin.
#hop
Mina est une merveilleuse cavalière. Igor un piètre alpiniste. Carver reste au chalet.
Carver, à vélo, traverse Westeros, sous l’averse.
Bang bang.
Enfin tu vois, quoi.
50% nuit et 50% nos doigts se touchent. Tu souris.
Et l’homme à tête de chat, chelou. t.co/1cAgAOlc
Fête païenne.
Et l’homme à la tête de chat, nu, énumère mentalement les possibles arrangements de son intérieur anthropo-félin. t.co/fPHD1KhB
Je ne pense pas. Non.
C’est bon sa mère. #canard #saucisson
La guerre est finie. On a perdu. Mina pleure.
And thanx to @SashaGrey for the end of the night.
Et soudain un terrible spam, mes excuses à tous, je ne le… Argh.
Et un sinistre sir. Et une cérémonie d’apocalypse. Et nous au milieu des bombes enlacés. En flammes. t.co/BBhcmwrH
Et Mina, c’est une rouquine, évidemment. Une sorcière, pilote de dirigeables, et bien plus encore. Et nos espoirs, dansants, vacillants.
Toi même tu sais.
On a construit une piscine à bulles sur le toit de l’hôtel. En déplaçant le cimetière. Mauvais karma à la baignade, mais belle vue sur Rome.
Max, les maximonstres, orphelins.
Disque. t.co/7Quule5R
À compter les vagues de la mer.
Après la croisière, on se calme et on boit frais à Zagreb. Mina sanglote sur l’épaule de Carver. Igor n’est plus là. Vélo d’appartement.
Mina est la reine du bal. Dum-dum au nickel strié. Igor au bord du canal. Pluie. Carver, humide, ne veut plus sortir. t.co/VcZUauGP
Bon sang !!
Godiche que moi.
Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».
Igor’s blowin’ in the wind.
Il me reste seulement 2 cachets d’Ubik. La fin de semaine sera dure. Je commence à revoir le monde. Et l’Empire. Mes mains tremblent.
Mina, Carver, Igor (et un autre type bizarrement constitué) sauvent le monde. Encore.
Non, tu n’as pas besoin de courir le monde après ton destin comme un cheval sauvage !
De l’eau de l’eau.
Le cœur sur la main. t.co/OTP5XoXx
Mina, Carver et moi aimions particulièrement les après midi « Biches Volées » au Club des Aventuriers Dénudés du Capitaine Cisco Bayashi Maru.
Où suis je ?
Verdi le grand incendie de Chicago les Klaxons les Breeders Cannonball les pains au chocolat Harrison Ford.
Et Mina, de mimer l’ecclésiastique gaulois. Nos troupes roupées, en déroute, rigolarde. t.co/nh2AUxAt
Vous vous réveillerez frais et dispos, prêt à affronter tous vos problèmes. Ne pas dépasser la dose prescrite.
Ce dimanche matin, Mina, habillée en magicien d’opérette, se sentait vraiment à l’étroit dans son rôle de chef de la révolution mondiale.
Il me reste douze cartouches et, autour de l’hôtel de ville, les miliciens festoient, en bons voisins. Personne dans le no man’s land.
À minuit, tous les agents…
Le chef des araignées martiennes se nomme Justin. Bizarrement, personne n’est étonné. Ses lunettes sont, particulières, et ses cheveux, hum.
Tout le monde rentre au bercail en octobre.
Mina est, on peut le dire à présent, une ancienne du Katanga. Igor n’aime pas trop aborder le sujet. Non, ça ne rigole pas chez les loulous.
Et Mina, d’aimer toujours Nicola et son pigeon aux yeux laser. t.co/qFdGEdzk
Ce truc avec le lièvre supérieur m’aime.
*tout* trouver, partoutundefined ».undefinedundefined undefined « undefinedVous appuyez sur la touche Super, et dites ce que vous voulez…
Comment expliquer. Je porte le badge blanc. Et je danse jusqu’à vieillir la nuit.
Et puis voilà. t.co/8FWZ7vug