Si notre danse est satisfaisante. Si et seulement si.
Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».
Et pour mes noces, du fromage de lait de chat et un manteau en poil de souris.
C’est bon sa mère. #canard #saucisson
Et je te coupe l’index gauche. Court.
Six belettes et du pain d’épice.
Et on danse, et c’est la Nuit. Encore.
Et, la nuit.
Les yeux dans les paumes. N’y voir goutte. Je ne reste pas. Bonsoir.
J’ai froid.
Mina à Igor, l’œil torve : « Krakoukass ! »
Et Igor, sur ce rocher humide lancé à 30000 km/s dans l’espace, rentre chez lui. En bus.
Mina, Carver et l’homme à la tête de chat célèbrent, sobrement, l’anniversaire du renégat, Igor. Le jeune funèbre sera rompu à l’aube.
Je laisse les ados se droguer sous le canapé du salon et je retourne dormir un moment. Ils sont souriants et silencieux. Optimistes. Aussi.
Sept d’un coup !
Et l’homme à tête de chat, chelou. t.co/1cAgAOlc
Comment expliquer. Je porte le badge blanc. Et je danse jusqu’à vieillir la nuit.
Pendant les combats, la vie continue. Teatime pour Mina. t.co/McsbM8Fe
Marchons.
Mina et Igor préparaient un mauvais coup. À 20h on en saurait plus. Opération « Petit Poucet ».
Je ne pense pas que les livraisons du mercredi matin soient une bonne idée. t.co/tIduSxM8
On prépare le petit soir, doucement, masqués, modestes. Nos émissaires sont tels les carpes. t.co/BfRM1NUm
Ouais. Miel. Aussi. Et nus.
et c’est le matin, et alors on aime ses voisins et la fille avec les fleurs.
Et la basse. Et nos yeux empathiques. Entropie et tango.
Et Mina de poignarder un Igor hilare. Et Carver de proposer au Parlement bulgaro-normand un programme d’ouverture. Sacré tribun. Assez.
Nus, la nuit.
Hey, I just met you,
And this is crazy,
But here’s my number,
So call me, maybe ?
*tout* trouver, partoutundefined ».undefinedundefined undefined « undefinedVous appuyez sur la touche Super, et dites ce que vous voulez…
Igor à Mina : « This is really bad. » t.co/d6glD6a2 #ledebat
Saisir le code invisible, algorithmique de la réalité.
Et le sourire de Rose, au Docteur.
Et Mina, de mimer l’ecclésiastique gaulois. Nos troupes roupées, en déroute, rigolarde. t.co/nh2AUxAt
Couverts de peinture blanche, épuisés, aimants. La pièce à vivre retrouve sa jeunesse. Pas de magot mais de l’eau fraîche. Et le reste, si ?
Dans la petite sacoche grise, Igor transportait une petite dose d’entropie. Et une mini chaussure. Bleue. t.co/FLJCMxo2
Igor, seul, fouille les cadavres, trouver une solution à la faim, la soif. Du whisky et de la semelle taille 43. Ça suffira pour ce soir.
Fête païenne.
Et la nuit de fondre sur nous, affamée.
Franprix. Bad romance.
Oh mon dieu, le gamin avait raison, l’assassin est un pneu !
Et je pose ta tête sur la table du salon. Tout est bien. Mina sort en hurlant. Carver roupille, encore, à l’étage. Au nord, les bombes A.
Mina et Igor, sous la pluie, dessinent dans le sable un plan d’invasion parfait. Une armée de canards vibrants et 23 sous-marins nucléaires.
Un type de plus de deux mètres. Un soldat borgne. Il installe un néon au plafond. Il a posé son arme dans le cendrier en inox.
Etc…
Et ne se tenir que d’une phalange. Brisée. Ici on mange correctement. Nos dents sont fidèles, sensibles, matinales. Salutations.
Une pensée pour Jo Chattemite, rebelle, vivant, et debout. Et pour sa mère.
Clap !
« You are troubled, my Lord, » said Morkin. The boy looked up at Luxor, his face a mirror of the man’s sadness.
Ton aura est violette.
Je vois.
Le train, noir, des anarchistes traverse la Sibérie emportant les utopistes, debout.
Partez pour l’Ouest, jeune fille, partez pour l’Ouest.
Mina est la reine du bal. Dum-dum au nickel strié. Igor au bord du canal. Pluie. Carver, humide, ne veut plus sortir. t.co/VcZUauGP
Et tu viens avec moi, faire l’avion. t.co/m0vq87wz
Trampoline.
Crac !
Hodor !
Et on raconte que dans Ulthar, de l’autre côté de la rivière Skaï, aucun homme n’a le droit de tuer un chat.
Quels beaux projets nocturnes. t.co/5TTHNaZr
Mina, sous sa ghillie toute neuve, se préparait un thé au ginseng en attendant le passage du convoi néo conservateur. Elle se sentait forte.
Mina : « n’importe quoi… »
Enfin tu vois. quoi. La nuit. Nos sourires, nos tactiles échanges. Et la danse.
Pour un nouveau massacre.
Brochette d’œil de renard.
Cut the cake.
Et Mina, d’aimer toujours Nicola et son pigeon aux yeux laser. t.co/qFdGEdzk
Sept d’un coup !? Gravide un jour, gravide un moment.
Et un double saut carpé.
Où es tu ? #lanuitnoireetdangereuse
Poser des bombes.
À minuit, tous les agents…
Je peux encaisser. Mina peut encaisser. Carver itou. L’homme à la tête de chat compte les devises étrangères. C’est la nuit. Les murs, fins.
Mais nus, quoi !?
Et Igor de se déguiser souvent en homme à la tête de chat. Sans succès.
Ils sont pas tous fondus à la même taille. C’est assez peu pratique, pour faire du deltaplane, du jokari ou compter sur ses doigts.
Hum.
Et la nuit de nous engloutir.
Et la brigade de répression des anges, uniformes oranges, de se précipiter par la fenêtre, on n’en mène pas large, innocents rêveurs nus.
Retire ton pantalon, raclure !
Igor se sentait d’un autre temps, parfois, en s’éveillant toujours vivant. Et le soleil. t.co/cusMD8Oh
Mina a un message. t.co/0HKNJHUi
Une sorcière étant plus légère que l’eau, si elle flotte, elle est repêchée et brûlée vive. Si elle se noie, elle est innocente. Ouf.
La nuit, se frôler, dans le ciel, les dirigeables. Dans la rue, les miliciens malais. On rase gratis.
Et l’homme à la tête de chat se demandait comment ne pas succomber à la tentation nocturne. t.co/4Bvw7hEa
J vs tien o courènt dè ke j finie merci.
Œil bleu, œil gris, œil blanc, œil noir.
Present Day… Present Time… Mouhahahahaha !
Boum. La Nuit.
Mina, Carver et moi aimions particulièrement les après midi « Biches Volées » au Club des Aventuriers Dénudés du Capitaine Cisco Bayashi Maru.
Kaboul disco.
Je projette ton visage, immense, sur le mur de la chambre. Merveille de la nostalgie, de la technologie moderne, de la miniaturisation. Paf.
Il a 30 ans !
Tiens pour toi mon frère, le vieux boucau, un ermite que très peu de gens ont exploité.
Carver, lessivé, n’ignore rien des techniques de camouflage belges. Ses petites cellules grises, itou. Pinkie pou ! t.co/At4i4CYp
Igor, lucide, à Mina, morte, mais souriante : « je pense que les choses ne peuvent que s’arranger ». t.co/ldTMCUlw
Et le bunker de Mina, si rouge, de ne plus retenir en son sein aucun débordement poétique. Igor, invalide, bourré. t.co/A6DP43BY
L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.
Non, tu n’as pas besoin de courir le monde après ton destin comme un cheval sauvage !
Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.