Mais sourire aux lèvres.
Ce sont des gens qui s’aiment.
Qui est là ?
Trouvez moi des amphétamines. Purple hearts.
Du coup je.
Pendant les combats, la vie continue. Teatime pour Mina. t.co/McsbM8Fe
La fille, avec les fleurs.
Je peux encaisser. Mina peut encaisser. Carver itou. L’homme à la tête de chat compte les devises étrangères. C’est la nuit. Les murs, fins.
Et cette nuit tellement longue, et savoir que je vais te retrouver, à l’aube. Insomnie. Forcément.
Œil bleu, œil gris, œil blanc, œil noir.
Mina, Carver et moi aimions particulièrement les après midi « Biches Volées » au Club des Aventuriers Dénudés du Capitaine Cisco Bayashi Maru.
Tu peux lutter contre l’effet du témoin en désignant une personne précise, l’appeler à l’aide plutôt que les gens alentours en général.
On propose un nouveau job au héros. Il hésite quant à la manière de refuser. Il y a une roquette dans le salon. Ça sent mauvais. Ouais.
Igor et Mina, sont des. Cylons. Carver. Non. Frak. U. Et l’homme à la tête de chat…
Je peux lire ton cœur : révolution !
Mina, Carver, Igor (et un autre type bizarrement constitué) sauvent le monde. Encore.
Mina, Igor, Carver, l’homme à la tête de chat, sur un forum d’études bogomiles, se rencontrent, enfin. La vie réelle, bien plus tard, Paris.
La nuit, se frôler, dans le ciel, les dirigeables. Dans la rue, les miliciens malais. On rase gratis.
J’ai froid.
Pour un nouveau massacre.
Brochette d’œil de renard.
Bang bang.
Le premier amant de la lune, sélénite amateur en mode manuel, casse sa pipe. Igor, Mina et Carver de trinquer à sa santé.
Puis, la crémation.
Godiche que moi.
Sept d’un coup !
Lèvres bleues, mensonges.
Igor est l’ami des animaux et du saucisson. Sec. Mina est organique, voire bio. Carver la traite de hippie consensuelle. Elle tire. Bien.
Carver, à vélo, traverse Westeros, sous l’averse.
Dans le sous-bois, ce matin, j’ai découvert un vestige préhistorique. Une calandre de Cadillac en crystal. Le chien était tout fou. Et mort.
20: bd51: cellar elvenkings : ‘ the cellar where the king keeps his barrels of wine.’
Et Igor, de visiter le rayon charcuterie, hipster de base. t.co/xKkVkI7R
Carver, et le marché noir. Igor, ses béquilles. Mina, sa gatling. L’homme à la tête de chat, son scooter. Impavides. t.co/ijakTK8L
Et la nuit comme médecine. t.co/GL3eb0np
Sans pouces, c’est relou.
Mina aime les vieux boucau.
Il pleut tellement de trucs noirs, gluants, radioactifs que même les miliciens siciliens abandonnent les boulodromes aux alsaciens ivres.
Un jeu du type pelote basque qui se pratique avec un équipement composé d’une balle en caoutchouc attachée à un socle par un élastique.
Et si ?
Fête païenne.
Couverts de peinture blanche, épuisés, aimants. La pièce à vivre retrouve sa jeunesse. Pas de magot mais de l’eau fraîche. Et le reste, si ?
Okan est seul. Au musée. Il me cherche des yeux. Nous devons sortir. Dans sa main un de nos tracts séditieux. t.co/DG9MDjyM
Où suis je ?
Traboule moi toute.
Et le arroser la terrasse au lance-flamme, sourire à la vie, le cœur explosant. Sens propre. Je ne manque de rien. Ah si, de roquettes.
Max, les maximonstres, orphelins.
Et un double saut carpé.
Je vais trouver. Le sommeil. Sans doute. La nuit. Badaboum.
Et la basse. Et nos yeux empathiques. Entropie et tango.
Mina, Igor et l’autre type chelou qu’on connaît pas trop bien se chauffaient au soleil sur le gros rocher au milieu de la rivière, dévêtus.
Carver, lessivé, n’ignore rien des techniques de camouflage belges. Ses petites cellules grises, itou. Pinkie pou ! t.co/At4i4CYp
Nager seapunks avec les dos fins.
Sacrifions le poulet.
Ils sont pas tous fondus à la même taille. C’est assez peu pratique, pour faire du deltaplane, du jokari ou compter sur ses doigts.
Igor, seul, fouille les cadavres, trouver une solution à la faim, la soif. Du whisky et de la semelle taille 43. Ça suffira pour ce soir.
Mina, lisant, s’éclate.
In De kantwerkster is de persoonlijkheid en het gelaat van het model ondergeschikt aan het afbeelden van het kantklossen als activiteit.
Et nos amis. t.co/0FtQwZ4T
Je vois cette relation d’un très mauvais œil. La nuit.
Et les milices turquo-chinoises apportaient aux réfugiés lyonnais, vivres, médicaments, passeports. Dirigeable en flamme. Radium sec. #dpda
Je t’€{45* !
Enfin tu vois quoi.
Igor, la tête dans la gueule, du lion.
« Il suffit d’une femme de sens pour que la folie du monde sur elle se casse les dents ! »
Quand c’est l’amour faut pas trainer les pieds.
Je vois.
Un mur.
Mina et Igor préparaient un mauvais coup. À 20h on en saurait plus. Opération « Petit Poucet ».
Igor, nappe de vomi potentiel couvert de paillettes.
Et sur le cadavre, encore un poil bouillonnant, Mina de déclarer : « et pour déterminer la cause de la mort rien ne vaut une bonne autopsie ».
Et Mina, de mimer l’ecclésiastique gaulois. Nos troupes roupées, en déroute, rigolarde. t.co/nh2AUxAt
Et le sourire de Rose, au Docteur.
Igor : « ronpich »
Mina : « Les mangas c’est plus des discussions bergsonniennes ».
Je pense que c’est encore la nuit. Si vous pouviez tous arrêter de jacasser ainsi au fond de mon crâne et retourner vous coucher. Merci.
Par la fenêtre, au nord, une grande fumée grise, le grand incendie ?
D’accord. Je t’aime. Aussi.
Je me sens légèrement zoomé et panoramique ce matin.
Mina à Igor, l’œil torve : « Krakoukass ! »
Et l’homme à tête de chat, chelou. t.co/1cAgAOlc
AUTOEXEC.BAT
Et Carver, d’enfoncer son borescope encore plus avant dans les profondeurs dangereusement verticales, nues, de son abdomen rutilant, soyeux.
Il neige à Kaboul.
Message très important pour Samuel : L’octogénaire ne se déride pas. Attendez deux voitures et des amis sur le bonbon.
Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.
C’est pas ma faute à moi !
Mes doigts dans l’acide. J’ai comme une sensation de grande douleur. Je vais acheter un poney pour Mina. Ou un dragon. Fondus les doigts.
Ok, on danse. Dubstep.
Je laisse les ados se droguer sous le canapé du salon et je retourne dormir un moment. Ils sont souriants et silencieux. Optimistes. Aussi.
Il pleut sur Barcelone. Nos amis nous déposent en banlieue. On mange de vieux tapas. Les bombardiers nous harcèlent. On danse, pourtant.
Igor’s blowin’ in the wind.
Les ambassadeurs se rencontrent régulièrement pour tenter de défricher la situation internationale confuse, ivres. t.co/9ThVSkxw
Luther et Igor partageaient le même goût pour le spectacle vivant. t.co/rcPeWLlA
Ouais. Miel. Aussi. Et nus.
La grande Mina à Igor, impavide : « Monte avec moi dans le ferry boat et regarde devant c’est la côte Anglaise. »
En contrebas. Un homme porte un fez. Le canal. Dans le ciel. Un dirigeable écarlate. Dans l’allée : une troupe de miliciens. Ivres, hilares.
Pluie acide sur le nord du 19ème arrondissement de Paris, France, Europe, Monde, Terre, Système Solaire, Voie Lactée, Univers, Litière.
Et dans les décombres. Nos restes. Épars, nus. t.co/JhIrnG39
Suis vivant, dans une ferme près de la centrale électrique, avec winchester, pistolet, hachette, carte, montre, munitions et de la bouffe.
C’est bon sa mère. #canard #saucisson