Cet instant là, de bonheur, la nuit, Mina endormie, juste là, à mes côtés. Dans le placard, de petits bruits, bleus et discrets. Un animal.
Et la nuit de fondre sur nous, affamée.
Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.
Mina est la reine du bal. Dum-dum au nickel strié. Igor au bord du canal. Pluie. Carver, humide, ne veut plus sortir. t.co/VcZUauGP
Mina n’aimait pas, mais pas du tout, les animaux qui parlent. Et les ongles, et les souris.
Sérieusement, cette soirée estivale a un sérieux parfum d’apocalypse. On rase gratis, pour fêter ça.
Carver va à la salle de sport au petit matin. Il fait froid. Ses seins sont bandés. Les gars sont, particuliers. t.co/iLZcUQJA
Igor, lucide, à Mina, morte, mais souriante : « je pense que les choses ne peuvent que s’arranger ». t.co/ldTMCUlw
Un cocktail Molotov est une arme incendiaire artisanale composée d’une bouteille en verre en partie remplie de liquide inflammable et d’u…
Toi même tu sais.
Nager seapunks avec les dos fins.
Non, tu n’as pas besoin de courir le monde après ton destin comme un cheval sauvage !
Les araignées martiennes fouillent les meubles de la salle de bain des invités. Je propose à tout le monde vins fins, cornichons, et romans.
Entropie bitch !
Il a 30 ans !
Kaboul de neige.
Tu m’entends ?
Je laisse les ados se droguer sous le canapé du salon et je retourne dormir un moment. Ils sont souriants et silencieux. Optimistes. Aussi.
Et, elle est morte.
Igor demande à Mina une nouvelle ceinture de munitions. Être l’homme de paille de Carver, c’est plutôt épique. Ne pas flancher. Non.
Et la brigade de répression des anges, uniformes oranges, de se précipiter par la fenêtre, on n’en mène pas large, innocents rêveurs nus.
Cheval.
Où suis je ?
Igor est à Mina ce que la momie est au pharaon.
Les ambassadeurs se rencontrent régulièrement pour tenter de défricher la situation internationale confuse, ivres. t.co/9ThVSkxw
Et l’homme à tête de chat, chelou. t.co/1cAgAOlc
J’ai si faim 2.0. t.co/YJ1Z1q8q
Mina, en larmes, sur la jetée.
Ok, on danse. Dubstep.
Mina, et Igor, fatigué. t.co/HGSaZjOq
Mais nus, quoi !?
Et soudain (encore), la nuit.
Trouvez moi des amphétamines. Purple hearts.
Igor, Mina, les autres, fêtent son anniversaire, un peu en retard, en posant une bombe dans le coffre d’une banque. t.co/sb2MIcvA
Carver s’occupait de l’intendance, de la gestion des petits objets explosifs, des débardeurs blancs de la bande, des repas. Des chats aussi.
Et nos amis. t.co/0FtQwZ4T
Nous sommes les dandys de l’an 2000, grands chevelus glacés, pâles et frileux, voûtés peut-être, lèvres exsangues et serrées… (air connu)
Igor et Carver installent de nouvelles défenses terrestres, protéger ainsi les pourparlers de paix, ivres. t.co/bzfz7JPX
Mais sourire aux lèvres.
Et je te coupe l’index gauche. Court.
Et soudain, le train.
Chernogorsk. Passage à l’église, puis je trouve une petite Winchester au supermarché, tranquille, et là, fatalement, une balle dans la tète.
Ce soir, Igor carbure à la garbure.
Les forces anarcho-siciliennes pilonnent la capitale occitane depuis quatre jours. Mina, Igor savourent leur hibiscus bien frais. Surprise !
Aussi belle qu’une balle.
South Beach, Igor, la tête dans le sable. Carver, Mina en tirent les leçons. Bottines en peau de serpent pour tous. t.co/wok64aFx
Poser des bombes.
Et Igor, tellement peu loquace, béatitude des guérillas réussies. Se blottir, sous les bombes, se sourire. t.co/BYZBhycW
Raclure : Petite parcelle que l’on enlève d’un corps en le raclant. Fig : déchet.
Et dans les décombres. Nos restes. Épars, nus. t.co/JhIrnG39
*tout* trouver, partoutundefined ».undefinedundefined undefined « undefinedVous appuyez sur la touche Super, et dites ce que vous voulez…
Mina, Igor, Carver gisaient sottement sur la moquette incarnate, exsangues mais pas si laids. Les miliciens ramassaient les organes épars.
Et on danse.
Si Jessica Fletcher dit qu’il y avait un cadavre, alors il y’en avait un.
Igor’s blowin’ in the wind.
AFK
And thanx to @SashaGrey for the end of the night.
La galatrace galarienne est plutôt vénère.
Poser quelques mines anti dauphins et licornes autour du lit. Et reposer, enfin. Dehors, les choses se passent, mal. La Nuit.
La Transylvanie n’est pas l’Angleterre.
20: bd51: cellar elvenkings : ‘ the cellar where the king keeps his barrels of wine.’
Enfin tu vois quoi.
Et la nuit de nous engloutir.
Hodor !
Mina défonce la porte ! Soudain.
Doctor. t.co/Uet0nwtp
Nous nous trouvions dans une situation difficile. Pas de fumée sans feu. t.co/6RBvjcdR
Enfin tu vois, quoi.
Igor, esseulé, décide de prendre un chat, noir et blanc, chapeauté, nihiliste. t.co/itv86vQl
Saisir le code invisible, algorithmique de la réalité.
Absorbé conformément au mode d’emploi, Ubik procure un sommeil ininterrompu garanti sans torpeur matinale.
Ouvre les yeux.
Il pleut tellement de trucs noirs, gluants, radioactifs que même les miliciens siciliens abandonnent les boulodromes aux alsaciens ivres.
Tu peux lutter contre l’effet du témoin en désignant une personne précise, l’appeler à l’aide plutôt que les gens alentours en général.
Je peux lire ton cœur : révolution !
Une sorcière étant plus légère que l’eau, si elle flotte, elle est repêchée et brûlée vive. Si elle se noie, elle est innocente. Ouf.
Nus, la nuit.
Max, les maximonstres, orphelins.
Et Igor, sur ce rocher humide lancé à 30000 km/s dans l’espace, rentre chez lui. En bus.
Le ciel comme un grand cirque avarié. On marche sur le feu. Cap au sud.
« You are troubled, my Lord, » said Morkin. The boy looked up at Luxor, his face a mirror of the man’s sadness.
L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.
La fille, avec les fleurs.
Je vois.
Network Connection Refused by the Server
Et Igor de se déguiser souvent en homme à la tête de chat. Sans succès.
Igor se sentait d’un autre temps, parfois, en s’éveillant toujours vivant. Et le soleil. t.co/cusMD8Oh
Brochette d’œil de renard.
Igor, nappe de vomi potentiel couvert de paillettes.
Hum.
Du coup je.
Triple looping avec final en cœur.
Se blottir sous la couette et gratter le ventre de son petit Kobo tout noir. En contrebas, les hauts plateaux martiens, les canaux, rouges.
Je vais trouver. Le sommeil. Sans doute. La nuit. Badaboum.
Carver, à vélo, traverse Westeros, sous l’averse.
Île de Ré, Igor rencontre un boxeur avec un léger défaut d’élocution, comme souvent, au surprenant surnom de Malakoff. Il y a 23 ans. L’été.
Godiche que moi.
« Un lac dans la salle de bain, huit serviettes à la nage, et des raclures de rasoir dans la cuvette. »
Il neige à Kaboul.
Et la nuit comme médecine. t.co/GL3eb0np