C’est pas ma faute à moi !
Danser dans la forêt, pieds nus couverts de boue glissante, sourires qui se répondent, yeux émerveillés ne clignant pas. Hiver nucléaire.
Six belettes et du pain d’épice.
Je laisse les ados se droguer sous le canapé du salon et je retourne dormir un moment. Ils sont souriants et silencieux. Optimistes. Aussi.
La fille, avec les fleurs.
Nos lésions ont du talent ?
Je vois.
And thanx to @SashaGrey for the end of the night.
Mina : « Les mangas c’est plus des discussions bergsonniennes ».
Triple looping avec final en cœur.
Igor et Mina, sont des. Cylons. Carver. Non. Frak. U. Et l’homme à la tête de chat…
Et Mina de poignarder un Igor hilare. Et Carver de proposer au Parlement bulgaro-normand un programme d’ouverture. Sacré tribun. Assez.
Je peux encaisser. Mina peut encaisser. Carver itou. L’homme à la tête de chat compte les devises étrangères. C’est la nuit. Les murs, fins.
Old Long Johnson.
Mina, lisant, s’éclate.
Chernogorsk. Passage à l’église, puis je trouve une petite Winchester au supermarché, tranquille, et là, fatalement, une balle dans la tète.
Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.
Et le bunker de Mina, si rouge, de ne plus retenir en son sein aucun débordement poétique. Igor, invalide, bourré. t.co/A6DP43BY
Igor, soudain, s’endort.
Carver, héros d’une dramatique télévisuelle, de fascicules brochés, se sentait, à l’aise, à l’@udobar. t.co/XANG8owt
Les gamins, au narrateur, forcément, omniscient : « mais alors il est mort Igor ? ». Silence de.
Et le p’tit gars Tony de nous quitter. Et Mina, pas fière, fredonne une petite mélodie plaintive. Foutu pont. t.co/rLvD23TA
Il pleut sur Barcelone. Nos amis nous déposent en banlieue. On mange de vieux tapas. Les bombardiers nous harcèlent. On danse, pourtant.
Mina aime les vieux boucau.
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.
AFK
Tadaaa !
Bonbons à la peau d’orange pourrie. Mina aime les délices japonais.
Aussi belle qu’une balle.
Et Mina, d’aimer toujours Nicola et son pigeon aux yeux laser. t.co/qFdGEdzk
Et soudain (encore), la nuit.
Mina, au cœur de l’assaut, tourne sept fois sa langue sa bouche avant de parler, et ne dit rien. La mitraille, comme un rideau de douche nu.
Cheval.
Traboule moi toute.
Igor et Mina voyagent dans le temps. t.co/114uPkhK
Je ne cherche pas à risquer ma vie pour. Mais je ne sais pas si je peux risquer. Ça n’est pas à moi. La fenêtre est ouverte. Béante. Saute.
Aujourd’hui nous est venu un enfant, et son nom est bacon.
Une sorcière étant plus légère que l’eau, si elle flotte, elle est repêchée et brûlée vive. Si elle se noie, elle est innocente. Ouf.
Godiche que moi.
La nuit. Carver hurle à la lune. Les grenouilles.
En contrebas. Un homme porte un fez. Le canal. Dans le ciel. Un dirigeable écarlate. Dans l’allée : une troupe de miliciens. Ivres, hilares.
Sept d’un coup !? Gravide un jour, gravide un moment.
Une pensée pour Jo Chattemite, rebelle, vivant, et debout. Et pour sa mère.
Les réseaux sociaux sont la télé-réalité de l’Internet.
Entropie, sérendipité et chaos.
Le chef des araignées martiennes se nomme Justin. Bizarrement, personne n’est étonné. Ses lunettes sont, particulières, et ses cheveux, hum.
Et nos frissons partagés. Igor, sous la pluie, ouvre ses cadeaux. Mina, au soleil, manœuvre le lourd dirigeable. Nue. t.co/0Zgom1FU
Le train, noir, des anarchistes traverse la Sibérie emportant les utopistes, debout.
Mina, Igor, ne se lassaient pas de compromettre la sécurité du pays en promulguant lois et décrets stupides. t.co/zFvOUVEN
Bon anniversaire @damepipi !
Et sur le cadavre, encore un poil bouillonnant, Mina de déclarer : « et pour déterminer la cause de la mort rien ne vaut une bonne autopsie ».
Kaboul de pétanque ?
Le premier amant de la lune, sélénite amateur en mode manuel, casse sa pipe. Igor, Mina et Carver de trinquer à sa santé.
Et soudain, le train.
Une fête réussie, ce sont des trucs qui explosent.
Je suis la vieille folle aux chats qui habite la dernière maison sur la gauche. J’ai 123 amis félins. La voisine et moi sommes amoureuses.
Igor, Mina, les autres, fêtent son anniversaire, un peu en retard, en posant une bombe dans le coffre d’une banque. t.co/sb2MIcvA
On me signale « Dalatrace » et pas « Galatrace ». Ça m’étonne moins qu’elle s’énerve quand j’écorche son titre. Donc.
Enfin, tu vois, quoi.
Mais triste pour les biches.
Igor et Carver installent de nouvelles défenses terrestres, protéger ainsi les pourparlers de paix, ivres. t.co/bzfz7JPX
We lied. We are not at war. There is no enemy. This is a rescue operation.
Salut, je suis un russe amazone !
Rebondir follement. Nos doigts entrelacés. Nos regards absents, ahuris.
Pluie acide sur le nord du 19ème arrondissement de Paris, France, Europe, Monde, Terre, Système Solaire, Voie Lactée, Univers, Litière.
J’ai si faim 2.0. t.co/YJ1Z1q8q
Œil bleu, œil gris, œil blanc, œil noir.
Nous sommes les dandys de l’an 2000, grands chevelus glacés, pâles et frileux, voûtés peut-être, lèvres exsangues et serrées… (air connu)
Et je me penche au balcon pour regarder les lueurs. La comète illumine la baie. Dans le ciel, les parachutistes tournoient, décimés, nus.
Fête païenne.
L’homme-félin s’est donné la mort à 54 ans t.co/PkbuuImd
L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.
Par la fenêtre, au nord, une grande fumée grise, le grand incendie ?
Et, là, malgré les explosions, les fumées et la poussière, tu arrives.
Mina marche fièrement. Igor rampe difficilement.
Je pense que c’est encore la nuit. Si vous pouviez tous arrêter de jacasser ainsi au fond de mon crâne et retourner vous coucher. Merci.
Igor est à Mina ce que la momie est au pharaon.
Carver termine son discours. Le bombardement commence. On rase gratis.
Cet instant là, de bonheur, la nuit, Mina endormie, juste là, à mes côtés. Dans le placard, de petits bruits, bleus et discrets. Un animal.
Le saucisson de poney ça n’a pas du tout le goût de magret d’âne. t.co/L5DGeX3u
Et Carver, se soustraire à la foule. Soudain.
Et Igor, Mina, de danser.
Un moyen de savoir si une femme est une sorcière consiste à la jeter nue à l’eau, mains et pieds attachés ensemble pour l’empêcher de nager.
Alternant cocaïne et spray nasal « anti-suicide », Carver espérait augmenter ses chances. Et une punaise dans la testicule pour le « boosting ».
Carver va à la salle de sport au petit matin. Il fait froid. Ses seins sont bandés. Les gars sont, particuliers. t.co/iLZcUQJA
Mi fille ni raisin ?
Et vous la voulez comment la pastèque ? Tartare ? t.co/sRVRAjjz
Et pendant ce temps là, dans l’espace. t.co/PyBquYhF
L’homme à la tête de chat lave sa gamelle dans la salle de bain du 3ème étage. Du coin de l’oeil, son Kobo, le Trône de Fer : hécatombe.
Ce soir, Igor carbure à la garbure.
Ouais. Miel. Aussi. Et nus.
Mina proclame son indépendance. Carver tourne de l’oeil. Igor, dans sa cellule, fait du vélo. Sur les murs : un œil, une date, c’est tout.
Mina est, on peut le dire à présent, une ancienne du Katanga. Igor n’aime pas trop aborder le sujet. Non, ça ne rigole pas chez les loulous.
Et on danse.
De l’eau de l’eau.
Partez pour l’Ouest, jeune fille, partez pour l’Ouest.
Il faisait si froid. t.co/CaIQQNDw
Clap !
Et un double saut carpé.
Vous entendrez parler de guerre, de rumeurs de guerre. Mais ne soyez pas troublés, il faut que cela arrive, et ce n’est pas encore la fin.