Il faisait si froid. t.co/CaIQQNDw

Par la fenêtre, au nord, une grande fumée grise, le grand incendie ?

Boum. La Nuit.

Carver s’occupait de l’intendance, de la gestion des petits objets explosifs, des débardeurs blancs de la bande, des repas. Des chats aussi.

Et une petite danse (de plus).

Doctor. t.co/Uet0nwtp

Il me reste seulement 2 cachets d’Ubik. La fin de semaine sera dure. Je commence à revoir le monde. Et l’Empire. Mes mains tremblent.

Et Mina, c’est une rouquine, évidemment. Une sorcière, pilote de dirigeables, et bien plus encore. Et nos espoirs, dansants, vacillants.

Et je te coupe l’index gauche. Court.

Et la brigade de répression des anges, uniformes oranges, de se précipiter par la fenêtre, on n’en mène pas large, innocents rêveurs nus.

Sept d’un coup !? Gravide un jour, gravide un moment.

Et pour mes noces, du fromage de lait de chat et un manteau en poil de souris.

L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.

Les bombardements, la sirène, une fois de plus. Tous aux abris. Blitz. t.co/UtHua1yt

Nous nous trouvions dans une situation difficile. Pas de fumée sans feu. t.co/6RBvjcdR

And thanx to @SashaGrey for the end of the night.

Vous vous réveillerez frais et dispos, prêt à affronter tous vos problèmes. Ne pas dépasser la dose prescrite.

Absorbé conformément au mode d’emploi, Ubik procure un sommeil ininterrompu garanti sans torpeur matinale.

Igor, plus bas dans la pente, numérote ses abattis, ajuste son gilet, replace son bonnet félin, se prépare à la courte lutte, à suivre, ici.

Et, là, malgré les explosions, les fumées et la poussière, tu arrives.

Et dans le salon déserté, une petite voix, sortant d’un casque, posé au sol. Par la fenêtre, les dirigeables noirs. t.co/d7Nz5d7r

Sept d’un coup !

Se blottir sous la couette et gratter le ventre de son petit Kobo tout noir. En contrebas, les hauts plateaux martiens, les canaux, rouges.

Je vais trouver. Le sommeil. Sans doute. La nuit. Badaboum.

Disque. t.co/7Quule5R

Le chef des araignées martiennes se nomme Justin. Bizarrement, personne n’est étonné. Ses lunettes sont, particulières, et ses cheveux, hum.

Network Connection Refused by the Server

Mina, sous sa ghillie toute neuve, se préparait un thé au ginseng en attendant le passage du convoi néo conservateur. Elle se sentait forte.

Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.

Aussi belle qu’une balle.

Les araignées martiennes fouillent les meubles de la salle de bain des invités. Je propose à tout le monde vins fins, cornichons, et romans.

Une fête réussie, ce sont des trucs qui explosent.

Avant de se rendre en Azeroth, il absorbait toujours une surdose léthale de D-Liss, histoire de laisser une trace, une odeur sous la porte.