Igor, plus bas dans la pente, numérote ses abattis, ajuste son gilet, replace son bonnet félin, se prépare à la courte lutte, à suivre, ici.

Et dans le salon déserté, une petite voix, sortant d’un casque, posé au sol. Par la fenêtre, les dirigeables noirs. t.co/d7Nz5d7r

Vous vous réveillerez frais et dispos, prêt à affronter tous vos problèmes. Ne pas dépasser la dose prescrite.

Il me reste seulement 2 cachets d’Ubik. La fin de semaine sera dure. Je commence à revoir le monde. Et l’Empire. Mes mains tremblent.

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Et je te coupe l’index gauche. Court.

L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.

Doctor. t.co/Uet0nwtp

Les araignées martiennes fouillent les meubles de la salle de bain des invités. Je propose à tout le monde vins fins, cornichons, et romans.

Nous nous trouvions dans une situation difficile. Pas de fumée sans feu. t.co/6RBvjcdR

Mina, sous sa ghillie toute neuve, se préparait un thé au ginseng en attendant le passage du convoi néo conservateur. Elle se sentait forte.

Sept d’un coup !? Gravide un jour, gravide un moment.

Aussi belle qu’une balle.

Et Mina, c’est une rouquine, évidemment. Une sorcière, pilote de dirigeables, et bien plus encore. Et nos espoirs, dansants, vacillants.

Et pour mes noces, du fromage de lait de chat et un manteau en poil de souris.

Par la fenêtre, au nord, une grande fumée grise, le grand incendie ?

Une fête réussie, ce sont des trucs qui explosent.

Disque. t.co/7Quule5R

And thanx to @SashaGrey for the end of the night.

Avant de se rendre en Azeroth, il absorbait toujours une surdose léthale de D-Liss, histoire de laisser une trace, une odeur sous la porte.

Carver s’occupait de l’intendance, de la gestion des petits objets explosifs, des débardeurs blancs de la bande, des repas. Des chats aussi.

Absorbé conformément au mode d’emploi, Ubik procure un sommeil ininterrompu garanti sans torpeur matinale.

Et une petite danse (de plus).

Se blottir sous la couette et gratter le ventre de son petit Kobo tout noir. En contrebas, les hauts plateaux martiens, les canaux, rouges.

Je vais trouver. Le sommeil. Sans doute. La nuit. Badaboum.

Il faisait si froid. t.co/CaIQQNDw

Et, là, malgré les explosions, les fumées et la poussière, tu arrives.

Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.

Et la brigade de répression des anges, uniformes oranges, de se précipiter par la fenêtre, on n’en mène pas large, innocents rêveurs nus.

Les bombardements, la sirène, une fois de plus. Tous aux abris. Blitz. t.co/UtHua1yt

Le chef des araignées martiennes se nomme Justin. Bizarrement, personne n’est étonné. Ses lunettes sont, particulières, et ses cheveux, hum.

Sept d’un coup !

Boum. La Nuit.