Mina, Carver, Igor (et un autre type bizarrement constitué) sauvent le monde. Encore.
Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.
Et Igor de se déguiser souvent en homme à la tête de chat. Sans succès.
Comme d’habitude. t.co/u5Np88BG
Mina et Igor, sous la pluie, dessinent dans le sable un plan d’invasion parfait. Une armée de canards vibrants et 23 sous-marins nucléaires.
L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.
Igor est l’ami des animaux et du saucisson. Sec. Mina est organique, voire bio. Carver la traite de hippie consensuelle. Elle tire. Bien.
Igor et Mina, sont des. Cylons. Carver. Non. Frak. U. Et l’homme à la tête de chat…
On propose un nouveau job au héros. Il hésite quant à la manière de refuser. Il y a une roquette dans le salon. Ça sent mauvais. Ouais.
Carver, héros d’une dramatique télévisuelle, de fascicules brochés, se sentait, à l’aise, à l’@udobar. t.co/XANG8owt
Et la nuit de nous engloutir.
Verdi le grand incendie de Chicago les Klaxons les Breeders Cannonball les pains au chocolat Harrison Ford.
Et, elle est morte.
Nos lésions ont du talent ?
Une sorcière étant plus légère que l’eau, si elle flotte, elle est repêchée et brûlée vive. Si elle se noie, elle est innocente. Ouf.
Carver, et le marché noir. Igor, ses béquilles. Mina, sa gatling. L’homme à la tête de chat, son scooter. Impavides. t.co/ijakTK8L
Mais nus, quoi !?
Et ici, les bombardiers, les sirènes. Tu vois, les filles à queues de poisson. On rase les murs, gratis.
Ce sont des gens qui s’aiment.
Et on raconte que dans Ulthar, de l’autre côté de la rivière Skaï, aucun homme n’a le droit de tuer un chat.
Et les yeux si ouverts. La nuit si lumineuse.
Je ne pense pas. Non.
et c’est le matin, et alors on aime ses voisins et la fille avec les fleurs.
L’homme-félin s’est donné la mort à 54 ans t.co/PkbuuImd
Oh mon dieu, le gamin avait raison, l’assassin est un pneu !
Hey Jim ! Ici c’est très bon ce soir.
En contrebas. Un homme porte un fez. Le canal. Dans le ciel. Un dirigeable écarlate. Dans l’allée : une troupe de miliciens. Ivres, hilares.
Ouvre les yeux.
Et je te coupe l’index gauche. Court.
La pythie vient en mangeant. t.co/zcYQihrP
Il faisait si froid. t.co/CaIQQNDw
Carver, lessivé, n’ignore rien des techniques de camouflage belges. Ses petites cellules grises, itou. Pinkie pou ! t.co/At4i4CYp
Les yeux dans les paumes. N’y voir goutte. Je ne reste pas. Bonsoir.
Ce dimanche matin, Mina, habillée en magicien d’opérette, se sentait vraiment à l’étroit dans son rôle de chef de la révolution mondiale.
Mina profite de la distraction temporelle des gardes pour ajouter deux atouts à sa main déjà impressionnante. Tout se passe bien. Deux fois.
Mina, Igor et l’autre type chelou qu’on connaît pas trop bien se chauffaient au soleil sur le gros rocher au milieu de la rivière, dévêtus.
Mes doigts dans l’acide. J’ai comme une sensation de grande douleur. Je vais acheter un poney pour Mina. Ou un dragon. Fondus les doigts.
Igor se fait asperger par Mina. Humidité et syndrome pour tous.
Les forces anarcho-siciliennes pilonnent la capitale occitane depuis quatre jours. Mina, Igor savourent leur hibiscus bien frais. Surprise !
Salut, je suis un russe amazone !
Et si ?
Igor, Mina, les autres, fêtent son anniversaire, un peu en retard, en posant une bombe dans le coffre d’une banque. t.co/sb2MIcvA
Et la nuit comme médecine. t.co/GL3eb0np
Igor se sentait d’un autre temps, parfois, en s’éveillant toujours vivant. Et le soleil. t.co/cusMD8Oh
Mina, en larmes, sur la jetée.
C’est bon sa mère. #canard #saucisson
Les ambassadeurs se rencontrent régulièrement pour tenter de défricher la situation internationale confuse, ivres. t.co/9ThVSkxw
L’homme à la tête de chat récupère l’urne. Les cendres sont parfaites. Litière.
Je dors mal à cause de ma gangrène qui me bouffe le pied.
And thanx to @SashaGrey for the end of the night.
Et, la nuit.
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.
La Transylvanie n’est pas l’Angleterre.
Si Jessica Fletcher dit qu’il y avait un cadavre, alors il y’en avait un.
Je ne pense pas que les livraisons du mercredi matin soient une bonne idée. t.co/tIduSxM8
Et on danse. Nostalgie.
Carver termine son discours. Le bombardement commence. On rase gratis.
Mina, sous sa ghillie toute neuve, se préparait un thé au ginseng en attendant le passage du convoi néo conservateur. Elle se sentait forte.
Mina est, on peut le dire à présent, une ancienne du Katanga. Igor n’aime pas trop aborder le sujet. Non, ça ne rigole pas chez les loulous.
Entropie, sérendipité et chaos.
*tout* trouver, partoutundefined ».undefinedundefined undefined « undefinedVous appuyez sur la touche Super, et dites ce que vous voulez…
Un bon site web ça ne remplace pas la bonne vieille campagne de pub à base de néons géants sur un terrible dirigeable atomique supersonique.
Non mais, sérieusement.
La fille, avec les fleurs.
Pour un nouveau massacre.
Poser quelques mines anti dauphins et licornes autour du lit. Et reposer, enfin. Dehors, les choses se passent, mal. La Nuit.
Igor : « ronpich »
Un jeu du type pelote basque qui se pratique avec un équipement composé d’une balle en caoutchouc attachée à un socle par un élastique.
Carver va à la salle de sport au petit matin. Il fait froid. Ses seins sont bandés. Les gars sont, particuliers. t.co/iLZcUQJA
Mallony Guerrila et Eléonore Mc Muffin contre tout chacal !
Jimmy boit du gin dans sa Chrysler.
Et Igor, Mina, de danser.
Ouroboros et vieilles dentelles.
Vibre au dessus de ses moyens. Écheveau et curry pour tous. Mina, Igor se cultivent, préparent d’importantes expériences polysexuelles. Nus.
Message très important pour Samuel : L’octogénaire ne se déride pas. Attendez deux voitures et des amis sur le bonbon.
Mina à Igor, l’œil torve : « Krakoukass ! »
Igor, indisposé, à Mina, integratrice web : « les onglets ont débarqué. »
J vs tien o courènt dè ke j finie merci.
Ok, on danse. Dubstep.
C’est pas ma faute à moi !
Igor, esseulé, décide de prendre un chat, noir et blanc, chapeauté, nihiliste. t.co/itv86vQl
Et, là, malgré les explosions, les fumées et la poussière, tu arrives.
Avant de se rendre en Azeroth, il absorbait toujours une surdose léthale de D-Liss, histoire de laisser une trace, une odeur sous la porte.
Du bouledogue au sanglier : vous recevrez encore des amis ce soir. Le vent souffle les flambeaux.
Les araignées martiennes fouillent les meubles de la salle de bain des invités. Je propose à tout le monde vins fins, cornichons, et romans.
Quels beaux projets nocturnes. t.co/5TTHNaZr
Le chef des araignées martiennes se nomme Justin. Bizarrement, personne n’est étonné. Ses lunettes sont, particulières, et ses cheveux, hum.
Gewalt.
Chère maman, ici tout se passe bien. Les chats sont plutôt fiers de leurs nouvelles amitiés. T’embrasse. t.co/CvFaPK3c
De l’eau de l’eau.
Et la neige. Et la nuit.
Un mur.
Igor, plus bas dans la pente, numérote ses abattis, ajuste son gilet, replace son bonnet félin, se prépare à la courte lutte, à suivre, ici.
Convenez que c’est étrange : t.co/xIO5FBBd
Ce truc avec le lièvre supérieur m’aime.
Déjà quatre hivers à ne savoir que faire.
Qui est là ?
Et en route pour la joie.
Œil bleu, œil gris, œil blanc, œil noir.
On a construit une piscine à bulles sur le toit de l’hôtel. En déplaçant le cimetière. Mauvais karma à la baignade, mais belle vue sur Rome.