La guerre est finie. On a perdu. Mina pleure.
Et l’homme à tête de chat, chelou. t.co/1cAgAOlc
Et soudain (encore), la nuit.
Retire ton pantalon, raclure !
Non mais, sérieusement.
Ouais. Miel. Aussi. Et nus.
Danser dans la forêt, pieds nus couverts de boue glissante, sourires qui se répondent, yeux émerveillés ne clignant pas. Hiver nucléaire.
Je vois.
And thanx to @SashaGrey for the end of the night.
Cet instant là, de bonheur, la nuit, Mina endormie, juste là, à mes côtés. Dans le placard, de petits bruits, bleus et discrets. Un animal.
Mina, Igor, Carver gisaient sottement sur la moquette incarnate, exsangues mais pas si laids. Les miliciens ramassaient les organes épars.
Mina, Carver et l’homme à la tête de chat célèbrent, sobrement, l’anniversaire du renégat, Igor. Le jeune funèbre sera rompu à l’aube.
Oh Don Piano.
Disque. t.co/7Quule5R
Toi même tu sais.
Et, sur la cheville gauche de Mina, un grand dragon aquatique. Igor se penche pour mieux l’examiner : « Année du Dragon, ça va secouer ». Oui.
Et si ?
Mallony Guerrila et Eléonore Mc Muffin contre tout chacal !
Et, la nuit.
Et l’homme à la tête de chat de déclarer la chasse ouverte. Penser à applaudir. Mina qui baille. t.co/JMLqxdWO
Et Carver, d’enfoncer son borescope encore plus avant dans les profondeurs dangereusement verticales, nues, de son abdomen rutilant, soyeux.
On prépare le petit soir, doucement, masqués, modestes. Nos émissaires sont tels les carpes. t.co/BfRM1NUm
It’s just the drugs, Mason.
Poser des bombes.
Quand c’est l’amour faut pas trainer les pieds.
La Transylvanie n’est pas l’Angleterre.
Et puis voilà. t.co/8FWZ7vug
Je laisse les ados se droguer sous le canapé du salon et je retourne dormir un moment. Ils sont souriants et silencieux. Optimistes. Aussi.
Et le bunker de Mina, si rouge, de ne plus retenir en son sein aucun débordement poétique. Igor, invalide, bourré. t.co/A6DP43BY
Et sur le cadavre, encore un poil bouillonnant, Mina de déclarer : « et pour déterminer la cause de la mort rien ne vaut une bonne autopsie ».
South Beach, Igor, la tête dans le sable. Carver, Mina en tirent les leçons. Bottines en peau de serpent pour tous. t.co/wok64aFx
Ok, on danse. Dubstep.
Pour un nouveau massacre.
On me signale « Dalatrace » et pas « Galatrace ». Ça m’étonne moins qu’elle s’énerve quand j’écorche son titre. Donc.
Un cocktail Molotov est une arme incendiaire artisanale composée d’une bouteille en verre en partie remplie de liquide inflammable et d’u…
Vibre au dessus de ses moyens. Écheveau et curry pour tous. Mina, Igor se cultivent, préparent d’importantes expériences polysexuelles. Nus.
Je vois cette relation d’un très mauvais œil. La nuit.
Les forces anarcho-siciliennes pilonnent la capitale occitane depuis quatre jours. Mina, Igor savourent leur hibiscus bien frais. Surprise !
Rebondir follement. Nos doigts entrelacés. Nos regards absents, ahuris.
Puis, la crémation.
Mina à Igor, l’œil torve : « Krakoukass ! »
Et cette nuit tellement longue, et savoir que je vais te retrouver, à l’aube. Insomnie. Forcément.
La nuit, se frôler, dans le ciel, les dirigeables. Dans la rue, les miliciens malais. On rase gratis.
Tadaaa !
Doucement. L’aube.
Et Igor, sur ce rocher humide lancé à 30000 km/s dans l’espace, rentre chez lui. En bus.
Je ne cherche pas à risquer ma vie pour. Mais je ne sais pas si je peux risquer. Ça n’est pas à moi. La fenêtre est ouverte. Béante. Saute.
La sérendipité est le fait de réaliser une découverte inattendue grâce au hasard et à l’intelligence, au …
L’homme-félin s’est donné la mort à 54 ans t.co/PkbuuImd
Et dans le sac on trouve…
Igor à Mina : « je vais t’embrasser, ne me frappe pas. » – t.co/XwA4qUgV
Mina a un message. t.co/0HKNJHUi
Et la nuit comme médecine. t.co/GL3eb0np
On a construit une piscine à bulles sur le toit de l’hôtel. En déplaçant le cimetière. Mauvais karma à la baignade, mais belle vue sur Rome.
Et comme toujours, tout ou presque sera invisible.
Le chef des araignées martiennes se nomme Justin. Bizarrement, personne n’est étonné. Ses lunettes sont, particulières, et ses cheveux, hum.
Sept d’un coup !
Network Connection Refused by the Server
Mina est, on peut le dire à présent, une ancienne du Katanga. Igor n’aime pas trop aborder le sujet. Non, ça ne rigole pas chez les loulous.
Il pleut sur Barcelone. Nos amis nous déposent en banlieue. On mange de vieux tapas. Les bombardiers nous harcèlent. On danse, pourtant.
Igor se sentait d’un autre temps, parfois, en s’éveillant toujours vivant. Et le soleil. t.co/cusMD8Oh
Et la neige. Et la nuit.
Mina et Igor préparaient un mauvais coup. À 20h on en saurait plus. Opération « Petit Poucet ».
Mi fille ni raisin ?
Partez pour l’Ouest, jeune fille, partez pour l’Ouest.
Et la lumière.
Ce truc avec le lièvre supérieur m’aime.
La grande Mina à Igor, impavide : « Monte avec moi dans le ferry boat et regarde devant c’est la côte Anglaise. »
Comme d’habitude. t.co/u5Np88BG
Je suis la vieille folle aux chats qui habite la dernière maison sur la gauche. J’ai 123 amis félins. La voisine et moi sommes amoureuses.
Igor, lucide, à Mina, morte, mais souriante : « je pense que les choses ne peuvent que s’arranger ». t.co/ldTMCUlw
Mina et le dauphin discutaient âprement de la suite des opérations. Igor faisait mine de s’intéresser. En vain. On dort, donc.
Et Mina, c’est une rouquine, évidemment. Une sorcière, pilote de dirigeables, et bien plus encore. Et nos espoirs, dansants, vacillants.
Une fête réussie, ce sont des trucs qui explosent.
Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.
Franprix. Bad romance.
Je me sens légèrement zoomé et panoramique ce matin.
Et on raconte que dans Ulthar, de l’autre côté de la rivière Skaï, aucun homme n’a le droit de tuer un chat.
Et Igor, hurlant, de balancer la bouteille enflammée au travers de la fenêtre entrouverte : « tamanoir ! »
Tes amis sont réels.
Igor demande à Mina une nouvelle ceinture de munitions. Être l’homme de paille de Carver, c’est plutôt épique. Ne pas flancher. Non.
Rien n’a changé. Non non.
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.
Enfin tu vois quoi.
Gewalt.
Etc…
Salut, je suis un russe amazone !
Cheval.
« Il suffit d’une femme de sens pour que la folie du monde sur elle se casse les dents ! »
Et pour mes noces, du fromage de lait de chat et un manteau en poil de souris.
Je sais à présent que je suis prisonnier.
Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)
Et Igor de décider de mettre l’accent sur ces moments forts, ratés. Genre Woodstock, j’y étais pas. La naissance de ma mère, non plus. Etc.
Par la fenêtre, au nord, une grande fumée grise, le grand incendie ?
Trouvez moi des amphétamines. Purple hearts.
Je cherche cette amie du regard. Les passants sont trop rapides. Je les distingue à peine en contrebas. Cette amie. t.co/0klN8dIq
Eliot ne cherche ni ne trouve.
Mais sourire aux lèvres.
Cut the cake.
Et les Moissonneurs de pulvériser Paris. Igor s’en lave les mains avec ses potes krogans. Tali et Mina sont trop potes. Enfin tu comprends.