Cheval.
Crac !
Mina et Igor, enlacés, convoquent les forces du mal et les utilisent pour récurer les toilettes du parlement, en flamme. C’est un peu gâché.
Et Igor de se déguiser souvent en homme à la tête de chat. Sans succès.
Et Igor, Mina, de danser.
Igor est à Mina ce que la momie est au pharaon.
Comme d’habitude. t.co/u5Np88BG
Max, les maximonstres, orphelins.
Si notre danse est satisfaisante. Si et seulement si.
Pluie acide sur le nord du 19ème arrondissement de Paris, France, Europe, Monde, Terre, Système Solaire, Voie Lactée, Univers, Litière.
Mina, lisant, s’éclate.
Fête païenne.
Igor, indisposé, à Mina, integratrice web : « les onglets ont débarqué. »
Et cette nuit tellement longue, et savoir que je vais te retrouver, à l’aube. Insomnie. Forcément.
Et dans le sac on trouve…
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.
Igor demande à Mina une nouvelle ceinture de munitions. Être l’homme de paille de Carver, c’est plutôt épique. Ne pas flancher. Non.
Lèvres bleues, mensonges.
Enfin tu vois. quoi. La nuit. Nos sourires, nos tactiles échanges. Et la danse.
Mi fille ni raisin ?
Mina, en larmes, sur la jetée.
Du coup je.
« Il suffit d’une femme de sens pour que la folie du monde sur elle se casse les dents ! »
Une porte.
Jens !
Old Long Johnson.
Mina est, on peut le dire à présent, une ancienne du Katanga. Igor n’aime pas trop aborder le sujet. Non, ça ne rigole pas chez les loulous.
Nus, la nuit.
Je dors mal à cause de ma gangrène qui me bouffe le pied.
Quels beaux projets nocturnes. t.co/5TTHNaZr
C’est bon sa mère. #canard #saucisson
Les ambassadeurs se rencontrent régulièrement pour tenter de défricher la situation internationale confuse, ivres. t.co/9ThVSkxw
Et pour mes noces, du fromage de lait de chat et un manteau en poil de souris.
Et, elle est morte.
Les bombardements, la sirène, une fois de plus. Tous aux abris. Blitz. t.co/UtHua1yt
Bonbons à la peau d’orange pourrie. Mina aime les délices japonais.
Et on danse, et c’est la Nuit. Encore.
Kaboul de neige.
La guerre est finie. On a perdu. Mina pleure.
Mina, Igor, Carver, se laissent séduire par les paradis artificiels. On imagine sans peine que cela va ralentir l’avance des troupes alliés.
Aujourd’hui nous est venu un enfant, et son nom est bacon.
Les forces anarcho-siciliennes pilonnent la capitale occitane depuis quatre jours. Mina, Igor savourent leur hibiscus bien frais. Surprise !
Mina, Igor, Carver, l’homme à la tête de chat, sur un forum d’études bogomiles, se rencontrent, enfin. La vie réelle, bien plus tard, Paris.
Ils sont pas tous fondus à la même taille. C’est assez peu pratique, pour faire du deltaplane, du jokari ou compter sur ses doigts.
Nos lésions ont du talent ?
On a construit une piscine à bulles sur le toit de l’hôtel. En déplaçant le cimetière. Mauvais karma à la baignade, mais belle vue sur Rome.
Rebondir follement. Nos doigts entrelacés. Nos regards absents, ahuris.
Nager seapunks avec les dos fins.
Present Day… Present Time… Mouhahahahaha !
Rien n’est de la salade.
Pendant les combats, la vie continue. Teatime pour Mina. t.co/McsbM8Fe
et c’est le matin, et alors on aime ses voisins et la fille avec les fleurs.
Et vous la voulez comment la pastèque ? Tartare ? t.co/sRVRAjjz
Les réseaux sociaux sont la télé-réalité de l’Internet.
Et Igor, sur ce rocher humide lancé à 30000 km/s dans l’espace, rentre chez lui. En bus.
It’s just the drugs, Mason.
Hey Jim ! Ici c’est très bon ce soir.
Marchons.
Non, tu n’as pas besoin de courir le monde après ton destin comme un cheval sauvage !
Igor, esseulé, décide de prendre un chat, noir et blanc, chapeauté, nihiliste. t.co/itv86vQl
Bon anniversaire @damepipi !
« Un lac dans la salle de bain, huit serviettes à la nage, et des raclures de rasoir dans la cuvette. »
Les yeux dans les paumes. N’y voir goutte. Je ne reste pas. Bonsoir.
Raclure : Petite parcelle que l’on enlève d’un corps en le raclant. Fig : déchet.
50% nuit et 50% nos doigts se touchent. Tu souris.
Et nos frissons partagés. Igor, sous la pluie, ouvre ses cadeaux. Mina, au soleil, manœuvre le lourd dirigeable. Nue. t.co/0Zgom1FU
Et Igor, tellement peu loquace, béatitude des guérillas réussies. Se blottir, sous les bombes, se sourire. t.co/BYZBhycW
Mina, Carver et moi aimions particulièrement les après midi « Biches Volées » au Club des Aventuriers Dénudés du Capitaine Cisco Bayashi Maru.
Mina, Igor, Carver gisaient sottement sur la moquette incarnate, exsangues mais pas si laids. Les miliciens ramassaient les organes épars.
Je peux lire ton cœur : révolution !
Enfin tu vois, quoi.
Poser quelques mines anti dauphins et licornes autour du lit. Et reposer, enfin. Dehors, les choses se passent, mal. La Nuit.
Et le bunker de Mina, si rouge, de ne plus retenir en son sein aucun débordement poétique. Igor, invalide, bourré. t.co/A6DP43BY
Il pleut tellement de trucs noirs, gluants, radioactifs que même les miliciens siciliens abandonnent les boulodromes aux alsaciens ivres.
Mina et Igor préparaient un mauvais coup. À 20h on en saurait plus. Opération « Petit Poucet ».
Les milices bengali me paient des frites et du pastis. t.co/HfXI0lLh
Je croque la tête du pigeon. C’est dégueu et chaud. Je crache les plumes et les petits os. Protéine quand tu nous tiens.
La sérendipité est le fait de réaliser une découverte inattendue grâce au hasard et à l’intelligence, au …
Ouvre les yeux.
Mais sourire aux lèvres.
On me signale « Dalatrace » et pas « Galatrace ». Ça m’étonne moins qu’elle s’énerve quand j’écorche son titre. Donc.
Sacrifions le poulet.
et donc, le matin.
Mina profite de la distraction temporelle des gardes pour ajouter deux atouts à sa main déjà impressionnante. Tout se passe bien. Deux fois.
Je vois.
Par la fenêtre, une dystopie, uchronique, cyclopéenne, de toute beauté. Dirigeables, Grand Amour désespéré, guérilla urbaine pour nos héros.
Danser dans la forêt, pieds nus couverts de boue glissante, sourires qui se répondent, yeux émerveillés ne clignant pas. Hiver nucléaire.
Entropie, sérendipité et chaos.
Igor se sentait d’un autre temps, parfois, en s’éveillant toujours vivant. Et le soleil. t.co/cusMD8Oh
Mina à Igor, l’œil torve : « Krakoukass ! »
Bon sang !!
Igor’s blowin’ in the wind.
Enfin, tu vois, quoi.
Quand c’est l’amour faut pas trainer les pieds.
Le saucisson de poney ça n’a pas du tout le goût de magret d’âne. t.co/L5DGeX3u
Et la nuit de fondre sur nous, affamée.
Un type de plus de deux mètres. Un soldat borgne. Il installe un néon au plafond. Il a posé son arme dans le cendrier en inox.
Ouroboros et vieilles dentelles.
Mina défonce la porte ! Soudain.
Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».