Et Carver, d’enfoncer son borescope encore plus avant dans les profondeurs dangereusement verticales, nues, de son abdomen rutilant, soyeux.

Verdi le grand incendie de Chicago les Klaxons les Breeders Cannonball les pains au chocolat Harrison Ford.

Mina à Igor, l’œil torve : « Krakoukass ! »

Et Mina, de mimer l’ecclésiastique gaulois. Nos troupes roupées, en déroute, rigolarde. t.co/nh2AUxAt

L’homme-félin s’est donné la mort à 54 ans t.co/PkbuuImd

Ton aura est violette.

Quels beaux projets nocturnes. t.co/5TTHNaZr

On a construit une piscine à bulles sur le toit de l’hôtel. En déplaçant le cimetière. Mauvais karma à la baignade, mais belle vue sur Rome.

Et dans les décombres. Nos restes. Épars, nus. t.co/JhIrnG39

Mina profite de la distraction temporelle des gardes pour ajouter deux atouts à sa main déjà impressionnante. Tout se passe bien. Deux fois.

Mina et Igor préparaient un mauvais coup. À 20h on en saurait plus. Opération « Petit Poucet ».

Ils sont pas tous fondus à la même taille. C’est assez peu pratique, pour faire du deltaplane, du jokari ou compter sur ses doigts.

Et l’homme à la tête de chat se demandait comment ne pas succomber à la tentation nocturne. t.co/4Bvw7hEa

Je suis la vieille folle aux chats qui habite la dernière maison sur la gauche. J’ai 123 amis félins. La voisine et moi sommes amoureuses.

Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.

Igor, soudain, s’endort.

Bon sang !!

Igor, seul, fouille les cadavres, trouver une solution à la faim, la soif. Du whisky et de la semelle taille 43. Ça suffira pour ce soir.

Enfin tu vois. quoi. La nuit. Nos sourires, nos tactiles échanges. Et la danse.

Et nos amis. t.co/0FtQwZ4T

Carver vient de mourir, en Suède.

Je cherche cette amie du regard. Les passants sont trop rapides. Je les distingue à peine en contrebas. Cette amie. t.co/0klN8dIq

Île de Ré, Igor rencontre un boxeur avec un léger défaut d’élocution, comme souvent, au surprenant surnom de Malakoff. Il y a 23 ans. L’été.

Mina et Igor, sous la pluie, dessinent dans le sable un plan d’invasion parfait. Une armée de canards vibrants et 23 sous-marins nucléaires.

Rien n’est de la salade.

Un jeu du type pelote basque qui se pratique avec un équipement composé d’une balle en caoutchouc attachée à un socle par un élastique.

Igor : « ronpich »

Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)

Danser dans la forêt, pieds nus couverts de boue glissante, sourires qui se répondent, yeux émerveillés ne clignant pas. Hiver nucléaire.

Le saucisson de poney ça n’a pas du tout le goût de magret d’âne. t.co/L5DGeX3u

Étranges pérégrinations humides.

Et Igor, tellement tête au carré, expire une pensée émue pour le créateur du générique d’Albator 78, le gars Charden. R.I.P.

Un cocktail Molotov est une arme incendiaire artisanale composée d’une bouteille en verre en partie remplie de liquide inflammable et d’u…

Mina : « n’importe quoi… »

Et Mina de poignarder un Igor hilare. Et Carver de proposer au Parlement bulgaro-normand un programme d’ouverture. Sacré tribun. Assez.

Et si ?

Enfin tu vois, quoi.

Mina ne pouvait se passer de ses publications humoristiques décalées et ironiques. Pourtant. t.co/USQy4WWR

C’est pas ma faute à moi !

Je peux lire ton cœur : révolution !

Un feufeu pour ceux qui ont froifroid.

Bien rentrée ? Juste un petit mail pour te sourire, te tenir la main, effleurer tes pieds avec les miens.

Je me sens légèrement zoomé et panoramique ce matin.

Les réseaux sociaux sont la télé-réalité de l’Internet.

Et l’homme à la tête de chat de déclarer la chasse ouverte. Penser à applaudir. Mina qui baille. t.co/JMLqxdWO

Cet instant là, de bonheur, la nuit, Mina endormie, juste là, à mes côtés. Dans le placard, de petits bruits, bleus et discrets. Un animal.

Quand c’est l’amour faut pas trainer les pieds.

Tes amis sont réels.

Mina, et Igor, fatigué. t.co/HGSaZjOq

Ploutocratie : forme de gouvernement dans lequel le pouvoir est entre les mains des plus riches.

Et une petite danse (de plus).

Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».

Et Igor de se déguiser souvent en homme à la tête de chat. Sans succès.

Et Igor de décider de mettre l’accent sur ces moments forts, ratés. Genre Woodstock, j’y étais pas. La naissance de ma mère, non plus. Etc.

Couverts de peinture blanche, épuisés, aimants. La pièce à vivre retrouve sa jeunesse. Pas de magot mais de l’eau fraîche. Et le reste, si ?

Tu peux lutter contre l’effet du témoin en désignant une personne précise, l’appeler à l’aide plutôt que les gens alentours en général.

Le chef des araignées martiennes se nomme Justin. Bizarrement, personne n’est étonné. Ses lunettes sont, particulières, et ses cheveux, hum.

Et Mina, d’aimer toujours Nicola et son pigeon aux yeux laser. t.co/qFdGEdzk

Et la neige. Et la nuit.

Dehors. Tous. Dehors.

Et l’homme à tête de chat, chelou. t.co/1cAgAOlc

Je laisse les ados se droguer sous le canapé du salon et je retourne dormir un moment. Ils sont souriants et silencieux. Optimistes. Aussi.

Dans la petite sacoche grise, Igor transportait une petite dose d’entropie. Et une mini chaussure. Bleue. t.co/FLJCMxo2

Nager seapunks avec les dos fins.

*tout* trouver, partoutundefined ».undefinedundefined undefined « undefinedVous appuyez sur la touche Super, et dites ce que vous voulez…

Lèvres bleues, mensonges.

AFK

Chère maman, ici tout se passe bien. Les chats sont plutôt fiers de leurs nouvelles amitiés. T’embrasse. t.co/CvFaPK3c

Ouroboros et vieilles dentelles.

Deux petites douches alternées ? #dpda

Present Day… Present Time… Mouhahahahaha !

Mina est une merveilleuse cavalière. Igor un piètre alpiniste. Carver reste au chalet.

Et les yeux si ouverts. La nuit si lumineuse.

Trampoline.

Eliot ne cherche ni ne trouve.

Et dans le salon déserté, une petite voix, sortant d’un casque, posé au sol. Par la fenêtre, les dirigeables noirs. t.co/d7Nz5d7r

Igor, Mina, les autres, fêtent son anniversaire, un peu en retard, en posant une bombe dans le coffre d’une banque. t.co/sb2MIcvA

Carver s’occupait de l’intendance, de la gestion des petits objets explosifs, des débardeurs blancs de la bande, des repas. Des chats aussi.

Igor, lucide, à Mina, morte, mais souriante : « je pense que les choses ne peuvent que s’arranger ». t.co/ldTMCUlw

#hop

Du bouledogue au sanglier : vous recevrez encore des amis ce soir. Le vent souffle les flambeaux.

À compter les vagues de la mer.

Et on raconte que dans Ulthar, de l’autre côté de la rivière Skaï, aucun homme n’a le droit de tuer un chat.

Mina, lisant, s’éclate.

Mi fille ni raisin ?

Et Mina, c’est une rouquine, évidemment. Une sorcière, pilote de dirigeables, et bien plus encore. Et nos espoirs, dansants, vacillants.

D’accord. Je t’aime. Aussi.

La fille, avec les fleurs.

Ce soir, Igor carbure à la garbure.

Nous nous trouvions dans une situation difficile. Pas de fumée sans feu. t.co/6RBvjcdR

Et la brigade de répression des anges, uniformes oranges, de se précipiter par la fenêtre, on n’en mène pas large, innocents rêveurs nus.

Mina, Carver, Igor (et un autre type bizarrement constitué) sauvent le monde. Encore.

Nicolaï, Líder Máximo de la banlieue nord de Niort, se portait garant d’Igor, son « bro ». t.co/DDOMiDau

Il me reste douze cartouches et, autour de l’hôtel de ville, les miliciens festoient, en bons voisins. Personne dans le no man’s land.

Déjà quatre hivers à ne savoir que faire.

Hey, I just met you,
And this is crazy,
But here’s my number,
So call me, maybe ?

We lied. We are not at war. There is no enemy. This is a rescue operation.

Carver, lessivé, n’ignore rien des techniques de camouflage belges. Ses petites cellules grises, itou. Pinkie pou ! t.co/At4i4CYp

Et la nuit de fondre sur nous, affamée.

Je croque la tête du pigeon. C’est dégueu et chaud. Je crache les plumes et les petits os. Protéine quand tu nous tiens.