Je suis la vieille folle aux chats qui habite la dernière maison sur la gauche. J’ai 123 amis félins. La voisine et moi sommes amoureuses.
D’accord. Je t’aime. Aussi.
Doucement. L’aube.
Il pleut tellement de trucs noirs, gluants, radioactifs que même les miliciens siciliens abandonnent les boulodromes aux alsaciens ivres.
C’est bon sa mère. #canard #saucisson
Igor se fait asperger par Mina. Humidité et syndrome pour tous.
Roux.
Mes doigts dans l’acide. J’ai comme une sensation de grande douleur. Je vais acheter un poney pour Mina. Ou un dragon. Fondus les doigts.
Igor demande à Mina une nouvelle ceinture de munitions. Être l’homme de paille de Carver, c’est plutôt épique. Ne pas flancher. Non.
Partez pour l’Ouest, jeune fille, partez pour l’Ouest.
Mina, lisant, s’éclate.
South Beach, Igor, la tête dans le sable. Carver, Mina en tirent les leçons. Bottines en peau de serpent pour tous. t.co/wok64aFx
Luther et Igor partageaient le même goût pour le spectacle vivant. t.co/rcPeWLlA
Et, la nuit.
Igor est animiste. Mina athée. Carver, mixte, forcément. L’homme à la tête de chat loue la Grande Arrête de Poisson Sacrée Invisible Rose.
Tes amis sont réels.
Igor est l’ami des animaux et du saucisson. Sec. Mina est organique, voire bio. Carver la traite de hippie consensuelle. Elle tire. Bien.
Mina est la reine du bal. Dum-dum au nickel strié. Igor au bord du canal. Pluie. Carver, humide, ne veut plus sortir. t.co/VcZUauGP
Je peux encaisser. Mina peut encaisser. Carver itou. L’homme à la tête de chat compte les devises étrangères. C’est la nuit. Les murs, fins.
Le premier amant de la lune, sélénite amateur en mode manuel, casse sa pipe. Igor, Mina et Carver de trinquer à sa santé.
La guerre est finie. On a perdu. Mina pleure.
Carver, en homme, aimait la pêche à la ligne. En femme, le dessin. À présent, la danse, le vélo et ses nouveaux seins. t.co/fARMrFkZ
Je vois.
Suis vivant, dans une ferme près de la centrale électrique, avec winchester, pistolet, hachette, carte, montre, munitions et de la bouffe.
Kaboul de neige.
Igor, lucide, à Mina, morte, mais souriante : « je pense que les choses ne peuvent que s’arranger ». t.co/ldTMCUlw
Et si ?
Et le sourire de Rose, au Docteur.
Mina à Igor : « un diamant est éternel ». Igor : « l’inspecteur Derrick est super doux ». Carver : « je veux du canard ». Bavardage. Chevals.
Vibre au dessus de ses moyens. Écheveau et curry pour tous. Mina, Igor se cultivent, préparent d’importantes expériences polysexuelles. Nus.
Pour un nouveau massacre.
Je croque la tête du pigeon. C’est dégueu et chaud. Je crache les plumes et les petits os. Protéine quand tu nous tiens.
Mina : « Les mangas c’est plus des discussions bergsonniennes ».
Bien rentrée ? Juste un petit mail pour te sourire, te tenir la main, effleurer tes pieds avec les miens.
Et en route pour la joie.
L’homme-félin s’est donné la mort à 54 ans t.co/PkbuuImd
Nous sommes les dandys de l’an 2000, grands chevelus glacés, pâles et frileux, voûtés peut-être, lèvres exsangues et serrées… (air connu)
Mina à Igor, l’œil torve : « Krakoukass ! »
Mina, sous sa ghillie toute neuve, se préparait un thé au ginseng en attendant le passage du convoi néo conservateur. Elle se sentait forte.
Doctor. t.co/Uet0nwtp
« Il suffit d’une femme de sens pour que la folie du monde sur elle se casse les dents ! »
Et Carver, se soustraire à la foule. Soudain.
Les milices bengali me paient des frites et du pastis. t.co/HfXI0lLh
Un pas de côté.
Mina et Igor, enlacés, convoquent les forces du mal et les utilisent pour récurer les toilettes du parlement, en flamme. C’est un peu gâché.
Fête païenne.
Enfin tu vois, quoi.
Et on danse, et c’est la Nuit. Encore.
À minuit, tous les agents…
Je peux lire ton cœur : révolution !
Mina, en larmes, sur la jetée.
Et un double saut carpé.
Je dors mal à cause de ma gangrène qui me bouffe le pied.
Un moyen de savoir si une femme est une sorcière consiste à la jeter nue à l’eau, mains et pieds attachés ensemble pour l’empêcher de nager.
Ok, on danse. Dubstep.
Prendre des ptits bouts de trucs et puis les associer ensemble.
Les réseaux sociaux sont la télé-réalité de l’Internet.
Eliot ne cherche ni ne trouve.
Et Igor de décider de mettre l’accent sur ces moments forts, ratés. Genre Woodstock, j’y étais pas. La naissance de ma mère, non plus. Etc.
On me signale « Dalatrace » et pas « Galatrace ». Ça m’étonne moins qu’elle s’énerve quand j’écorche son titre. Donc.
Quels beaux projets nocturnes. t.co/5TTHNaZr
Mina est, on peut le dire à présent, une ancienne du Katanga. Igor n’aime pas trop aborder le sujet. Non, ça ne rigole pas chez les loulous.
Vous entendrez parler de guerre, de rumeurs de guerre. Mais ne soyez pas troublés, il faut que cela arrive, et ce n’est pas encore la fin.
Il me reste seulement 2 cachets d’Ubik. La fin de semaine sera dure. Je commence à revoir le monde. Et l’Empire. Mes mains tremblent.
#hop
Il faisait si froid. t.co/CaIQQNDw
Deux petites douches alternées ? #dpda
Mina, Igor, Carver gisaient sottement sur la moquette incarnate, exsangues mais pas si laids. Les miliciens ramassaient les organes épars.
Non mais, sérieusement.
Igor, seul, fouille les cadavres, trouver une solution à la faim, la soif. Du whisky et de la semelle taille 43. Ça suffira pour ce soir.
La galatrace galarienne est plutôt vénère.
Mina : « n’importe quoi… »
Ce dimanche matin, Mina, habillée en magicien d’opérette, se sentait vraiment à l’étroit dans son rôle de chef de la révolution mondiale.
Oh mon dieu, le gamin avait raison, l’assassin est un pneu !
Alternant cocaïne et spray nasal « anti-suicide », Carver espérait augmenter ses chances. Et une punaise dans la testicule pour le « boosting ».
On propose un nouveau job au héros. Il hésite quant à la manière de refuser. Il y a une roquette dans le salon. Ça sent mauvais. Ouais.
Igor à Mina : « This is really bad. » t.co/d6glD6a2 #ledebat
Et la nuit de nous engloutir.
Et mes amis. De joyeux lurons. Et les jeunes filles, invincibles. Alors on collabore. On va prendre cher, sans doute. Nus. Vive le feu.
Pendant les combats, la vie continue. Teatime pour Mina. t.co/McsbM8Fe
Et pendant ce temps là, dans l’espace. t.co/PyBquYhF
Vous vous réveillerez frais et dispos, prêt à affronter tous vos problèmes. Ne pas dépasser la dose prescrite.
Une pensée pour Jo Chattemite, rebelle, vivant, et debout. Et pour sa mère.
Et l’homme à tête de chat, chelou. t.co/1cAgAOlc
Ce sont des gens qui s’aiment.
Et la basse. Et nos yeux empathiques. Entropie et tango.
L’homme à la tête de chat récupère l’urne. Les cendres sont parfaites. Litière.
Et la lumière.
Et Mina de déclarer : « c’est un meurtre, un coup d’estoc à l’abdomen de bas en haut, perforant la vessie et le foie. Un coup de maître ».
Tu m’entends ?
Igor se sentait d’un autre temps, parfois, en s’éveillant toujours vivant. Et le soleil. t.co/cusMD8Oh
Sacrifions le poulet.
Mina, Carver et moi aimions particulièrement les après midi « Biches Volées » au Club des Aventuriers Dénudés du Capitaine Cisco Bayashi Maru.
Poser des bombes.
Mina, Carver et l’homme à la tête de chat célèbrent, sobrement, l’anniversaire du renégat, Igor. Le jeune funèbre sera rompu à l’aube.
Et les milices turquo-chinoises apportaient aux réfugiés lyonnais, vivres, médicaments, passeports. Dirigeable en flamme. Radium sec. #dpda
Franprix. Bad romance.
La Transylvanie n’est pas l’Angleterre.
Ouvre les yeux.
Et Igor, sur ce rocher humide lancé à 30000 km/s dans l’espace, rentre chez lui. En bus.