Carver, en homme, aimait la pêche à la ligne. En femme, le dessin. À présent, la danse, le vélo et ses nouveaux seins. t.co/fARMrFkZ
*tout* trouver, partoutundefined ».undefinedundefined undefined « undefinedVous appuyez sur la touche Super, et dites ce que vous voulez…
À minuit, tous les agents…
Sept d’un coup !
Je laisse les ados se droguer sous le canapé du salon et je retourne dormir un moment. Ils sont souriants et silencieux. Optimistes. Aussi.
Si notre danse est satisfaisante. Si et seulement si.
C’est pas ma faute à moi !
And thanx to @SashaGrey for the end of the night.
Mina est une merveilleuse cavalière. Igor un piètre alpiniste. Carver reste au chalet.
Un type de plus de deux mètres. Un soldat borgne. Il installe un néon au plafond. Il a posé son arme dans le cendrier en inox.
Vous vous réveillerez frais et dispos, prêt à affronter tous vos problèmes. Ne pas dépasser la dose prescrite.
Nager seapunks avec les dos fins.
L’homme à la tête de chat récupère l’urne. Les cendres sont parfaites. Litière.
Igor, soudain, s’endort.
Igor, seul, fouille les cadavres, trouver une solution à la faim, la soif. Du whisky et de la semelle taille 43. Ça suffira pour ce soir.
Chère maman, ici tout se passe bien. Les chats sont plutôt fiers de leurs nouvelles amitiés. T’embrasse. t.co/CvFaPK3c
Et le p’tit gars Tony de nous quitter. Et Mina, pas fière, fredonne une petite mélodie plaintive. Foutu pont. t.co/rLvD23TA
C’est bon sa mère. #canard #saucisson
Igor’s blowin’ in the wind.
Clap !
Par la fenêtre, au nord, une grande fumée grise, le grand incendie ?
On propose un nouveau job au héros. Il hésite quant à la manière de refuser. Il y a une roquette dans le salon. Ça sent mauvais. Ouais.
Et je te coupe l’index gauche. Court.
Œil bleu, œil gris, œil blanc, œil noir.
Deux petites douches alternées ? #dpda
Une pensée pour Jo Chattemite, rebelle, vivant, et debout. Et pour sa mère.
Et dans les décombres. Nos restes. Épars, nus. t.co/JhIrnG39
Cut the cake.
Igor et Mina voyagent dans le temps. t.co/114uPkhK
Et, sur la cheville gauche de Mina, un grand dragon aquatique. Igor se penche pour mieux l’examiner : « Année du Dragon, ça va secouer ». Oui.
Absorbé conformément au mode d’emploi, Ubik procure un sommeil ininterrompu garanti sans torpeur matinale.
Rien n’est de la salade.
Je me sens légèrement zoomé et panoramique ce matin.
Et Mina, c’est une rouquine, évidemment. Une sorcière, pilote de dirigeables, et bien plus encore. Et nos espoirs, dansants, vacillants.
On me signale « Dalatrace » et pas « Galatrace ». Ça m’étonne moins qu’elle s’énerve quand j’écorche son titre. Donc.
Igor, esseulé, décide de prendre un chat, noir et blanc, chapeauté, nihiliste. t.co/itv86vQl
Convenez que c’est étrange : t.co/xIO5FBBd
Et dans le sac on trouve…
Et Mina de poignarder un Igor hilare. Et Carver de proposer au Parlement bulgaro-normand un programme d’ouverture. Sacré tribun. Assez.
Igor, lucide, à Mina, morte, mais souriante : « je pense que les choses ne peuvent que s’arranger ». t.co/ldTMCUlw
Le chat a mangé les clefs du garage à bateaux. La fin des temps. Apocalypse.
Couverts de peinture blanche, épuisés, aimants. La pièce à vivre retrouve sa jeunesse. Pas de magot mais de l’eau fraîche. Et le reste, si ?
Vous entendrez parler de guerre, de rumeurs de guerre. Mais ne soyez pas troublés, il faut que cela arrive, et ce n’est pas encore la fin.
Par la fenêtre, une dystopie, uchronique, cyclopéenne, de toute beauté. Dirigeables, Grand Amour désespéré, guérilla urbaine pour nos héros.
Enfin tu vois. quoi. La nuit. Nos sourires, nos tactiles échanges. Et la danse.
En contrebas. Un homme porte un fez. Le canal. Dans le ciel. Un dirigeable écarlate. Dans l’allée : une troupe de miliciens. Ivres, hilares.
Tes amis sont réels.
Oh Don Piano.
La guerre est finie. On a perdu. Mina pleure.
Hey Jim ! Ici c’est très bon ce soir.
Du bouledogue au sanglier : vous recevrez encore des amis ce soir. Le vent souffle les flambeaux.
« You are troubled, my Lord, » said Morkin. The boy looked up at Luxor, his face a mirror of the man’s sadness.
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.
Danser dans la forêt, pieds nus couverts de boue glissante, sourires qui se répondent, yeux émerveillés ne clignant pas. Hiver nucléaire.
Hey, I just met you,
And this is crazy,
But here’s my number,
So call me, maybe ?
Mina, et Igor, fatigué. t.co/HGSaZjOq
Il me reste douze cartouches et, autour de l’hôtel de ville, les miliciens festoient, en bons voisins. Personne dans le no man’s land.
Et Mina, triomphante, petit déjeune sur les ruines. Avec l’Antéchrist, avec une tête de chat. On rase gratis à la fin du monde. Vrai.
We lied. We are not at war. There is no enemy. This is a rescue operation.
Il a 30 ans !
Old Long Johnson.
50% nuit et 50% nos doigts se touchent. Tu souris.
Carver vient de mourir, en Suède.
Pour un nouveau massacre.
Et si ?
Pendant les combats, la vie continue. Teatime pour Mina. t.co/McsbM8Fe
Mina défonce la porte ! Soudain.
Et la basse. Et nos yeux empathiques. Entropie et tango.
Et Igor de décider de mettre l’accent sur ces moments forts, ratés. Genre Woodstock, j’y étais pas. La naissance de ma mère, non plus. Etc.
Kaboul de pétanque ?
Doctor. t.co/Uet0nwtp
It’s just the drugs, Mason.
Un feufeu pour ceux qui ont froifroid.
La pythie vient en mangeant. t.co/zcYQihrP
Et la nuit de nous engloutir.
Triple looping avec final en cœur.
Gewalt.
Je t!45((€.
Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)
Et en route pour la joie.
Qui est là ?
Un mur.
Mina, Igor, Carver gisaient sottement sur la moquette incarnate, exsangues mais pas si laids. Les miliciens ramassaient les organes épars.
Et la nuit comme médecine. t.co/GL3eb0np
et donc, le matin.
Ce sont des gens qui s’aiment.
Igor demande à Mina une nouvelle ceinture de munitions. Être l’homme de paille de Carver, c’est plutôt épique. Ne pas flancher. Non.
J’ai froid.
Un moyen de savoir si une femme est une sorcière consiste à la jeter nue à l’eau, mains et pieds attachés ensemble pour l’empêcher de nager.
Je vais trouver. Le sommeil. Sans doute. La nuit. Badaboum.
Entropie bitch !
Mina marche fièrement. Igor rampe difficilement.
Pluie acide sur le nord du 19ème arrondissement de Paris, France, Europe, Monde, Terre, Système Solaire, Voie Lactée, Univers, Litière.
Et comme toujours, tout ou presque sera invisible.
Mina ne pouvait se passer de ses publications humoristiques décalées et ironiques. Pourtant. t.co/USQy4WWR
Le train, noir, des anarchistes traverse la Sibérie emportant les utopistes, debout.
Et le bunker de Mina, si rouge, de ne plus retenir en son sein aucun débordement poétique. Igor, invalide, bourré. t.co/A6DP43BY
Et les yeux si ouverts. La nuit si lumineuse.
Mina n’aimait pas, mais pas du tout, les animaux qui parlent. Et les ongles, et les souris.
Je ne pense pas que les livraisons du mercredi matin soient une bonne idée. t.co/tIduSxM8