Souvenez-vous, Krazucki. twitpic.com/1x91t7
Pour votre santé, pratiquez une activité psychique régulière. C’était inscrit sur la couverture du livre qui reposait sur le couvre lit. Ok.
L’utopie anarchiste bordelaise se termine brusquement, un mardi. Quelques explosions, une épidémie soudaine, l’avènement du dictateur ivre.
Et on se demandait vraiment si, après moult trahisons, on pouvait encore lui confier la garde de documents vitaux. t.co/H5vaBhwU
Comment expliquer. Je porte le badge blanc. Et je danse jusqu’à vieillir la nuit.
La nuit encore plus tard. Mina rêve de solutions miracles. Carver monte le son. Igor ferme sa gueule.
Sur Mars on se déplace à pied, en dirigeable ou à dos de barzoom. Le barzoom est loyal et résistant mais les douleurs lombaires intenses.
Les champignons, au loin, dans toutes les directions. Mina frissonne, se blottit, réajuste ses lunettes polarisantes. t.co/2LJVaPZQ
Je veux me réveiller de cette interminable insomnie.
Les jardins suspendus, le toit de l’Académie, le belvédère sous les arbres exotiques, la malle et dans la malle, le tigre.
Bon… Hum. Euh. Ouais. Enfin. Ben. Merci c’était cool. *ici la retranscription phonétique d’un grand cri inhumain de terreur primordiale*
Une seule idée, une grande idée, comme une lumière, chaude, à se transmettre, dans le cou.
Yeah I got busted. So I used my one phone call to dedicate a song to you on the radio.
Les réseaux sociaux sont la télé-réalité de l’Internet.
Dans le wagon : des roses, un canon. Mina préfère visiblement les canons. Par la fenêtre, ça canarde sévère. Igor compte les roses, ivre.
Im happy, happy, happy, happy, happy, and not you can turn me blue now. Come a little closer, satisfy my …
Mina est Carver est Igor est l’homme à la tête de chat est Mina, personnages de fiction. Un dirigeable dans le ciel est signe d’utopie. #htc
Mina : bien la peine de faire la Révolution si c’est pour continuer à bouffer de la junk floue.
57 secondes.
Le Baron d’Udo régnait sur le nord-est du bourg. Il donnait ses ordres ambigus en allemand trans-carpathique, personne n’y comprenait rien.
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
Igor rencontre jbon une nouvelle fois. Deux ans ont passés, le cinéaste aventurier semble en forme, intrépide.
En contrebas. Un homme porte un fez. Le canal. Dans le ciel. Un dirigeable écarlate. Dans l’allée : une troupe de miliciens. Ivres, hilares.
Bonne Saint-Barthélemy à tous !
Bingo !
Il ne faut pas cligner des yeux.
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Des baisers sur mon front brûlant.
Habiter dans une caverne humide pendant les deux premières semaines de la mousson, relire Kant et Platon torse nu, pianoter follement.
La nuit.
Et je te coupe l’index gauche. Court.
le récitant : insomnie, j’écris ton nom.
1966 – Le 4 novembre, la plus grave inondation.
Les choses deux fois
Igor surveille la porte. Dans le bar, trop sombre, on ne compte plus les victimes. Man Ray est au fumoir. Carver recharge les fusils. Break.
13h14 : Carver ne bouge plus. Mon reflet, un peu effrayant, la milice me va trop bien, l’uniforme, le pistolet à aiguille, frisson. Ne pas.
On marche, sur la jetée, époques variées, nos mains se frôlent, nos doigts se touchent pratiquement, rire de concert. Presque se connaître.
Violon d’Ingres authentique. Cette saveur aromatique donc ta mère je… Carver, son hobby, l’effeuillage. tweetphoto.com/35229907
Trop tard pour la nuit.
Igor, Carver, enlacés. Sensation d’étouffer. Mina chantonne. La nature mutante est d’un rouge orangé. Nos amis découvrent 7 nouvelles fins.
Ò! Mon papet, pas maì de romegada, pas maì de romegar cap de bèstia a l’estable Ò! Mon papet, pas maì de romegar.
Trop de mauvaise poésie tue la mauvaise poésie.
Ce jeudi est le plus mortifère des événements du XXIème siècle. On pourrait compter les idées obscures, anciennes et lourdes suantes nues.
Now at midnight all the agents and the superhuman crew come out and round up everyone that knows more than they do.
Dans la cave, ombragée, de l’appartement 42 on écoute Pop Satori religieusement. Dernières minutes avant la fin de tous les chants. Éclairs.
En ouvrant ses cadeaux de Noël, c’est un abonnement @publienet qu’Igor découvre au pied du sapin, il commence par Sleepy Hollow, au minimum.
Kaboul disco.
Marc Levy : C’est un roman où on passe d’un pays à un autre: il y a des volcans, il y a des avions, il y a des éléphants, il y a des bateaux
Dans la cave, on trouve maquettes de dinosaures, modules lunaires et quatre vélos, rouges. Dehors, on brûle les sans-abris.
Et merci à la visiteuse onirique « de l’enfer » d’avoir rapidement interrompu ses incursions à base d’avatars dessinés.
Parfois, au cours de vos pratiques, vous serez introduit à des mots, des techniques qui peuvent causer hantises et doutes subconscients.
Ici c’est la journée sans achat deux jours sur trois.
L’Australie l’autre pays du fromage.
Samedi 3h36 et la neige radioactive tombe toujours sur Paris. Dans le ciel, les ballons. Les yeux du Patriarche. Rouler tellement trop vite.
La fonction #psychopompe peut elle se manifester sous forme de crise de #bruxisme en présence de passeurs liquides ?
Chaque nuit je rêve d’une maison penchée.
Igor, Mina, les autres, fêtent son anniversaire, un peu en retard, en posant une bombe dans le coffre d’une banque. t.co/sb2MIcvA
« on rase gratis ce soir »
Ce sont des gens qui s’aiment.
Livre une rude bataille pour dompter les inductions mondiales en furie. #zeitheist
Amour.
Carver : « J’ai fait un bon feu… tu ne veux pas venir te réchauffer… près de mon feu ? »
Canards. tourgueniev.com/2003/08/06/1076
Je vois cette relation d’un très mauvais œil. La nuit.
Ton aura est violette.
« Poignées d’amour » d’Igor Tourgueniev. #bibliolefebvre
Dans le ciel, au dessus du canal fétide, de longs cigares lumineux, menaçants, propagent la bonne parole de l’envahisseur. Sur les rives, on s’essaie au jokari, nus, ivres.
« Un lac dans la salle de bain, huit serviettes à la nage, et des raclures de rasoir dans la cuvette. »
Le dirigeable survole la verrière de @Flore_m. Avec nos puissants projecteurs, on lui fout les chocottes sévèrement.
SNIKT !
A la belle étoile, j’ai vu ton visage gris, t’avais un chagrin d’amour, les mensonges, c’est désespéré. Ave Maria. Hou hou !
Juste avant l’aube, les sirènes. On commençait à s’y habituer. La bonne heure pour nourrir les félins, aveugles. Puis, un thé, vert et fumé.
Hier c’était la fête au père d’Igor. Une ode au queer, le mec. Respect.
Igor se sentait d’un autre temps, parfois, en s’éveillant toujours vivant. Et le soleil. t.co/cusMD8Oh
La Java foule queer Igor ouvre la voie vers une dynamique intime magnanime, enfin bon rien de trop non plus. #sensei #gourou #hum #etc.
Mais tu dis n’importe quoi.
Je vais me coucher, les barbus sont à l’affût.
Igor n’était pas photographe. t.co/NVmPUNq1
Mina connaissait la vérité sur la Gaité Lyrique. Carver s’était rasé le crane, à nouveau. Igor, lui, rien. bit.ly/hNSCxi
Zarathoustra répondit : «J’aime les hommes.»
Et ça bougeait les meubles chez @samuellaurent et @julieguilbault , de bon matin.
Je ne sais que penser de cette danseuse chinoise qui verse de la Téquila sur mon ordinateur.
Bizarre, même si nous n’avons pas parlé de la viande de la question, nous n’avons pas parlé du contenu lui-même. Ouais, ouais. #☭☭☭
Fouillé à l’embarquement. Les boutons de mon jean, mes chaussures renforcées, mes idéaux font sonner les détecteurs. Berlin callin’
Grishka : Pour ce que tu m’as fait. Je vais te tuer, Igor…
Et la tu prends des fotographons et hop hop bambin saute @Flore_m
Et dans la corne de l’Afrique. Les ventres gonflés. Par la faim.
*insérer ici une terrible gueule de bois à base de Jägermeister*
Carver détestait les chats pour Poe, Kipling et pour leur regard bienveillant sur notre monde de cendres : bit.ly/chat_carver
6320182334 infectés.
Depuis mardi nous aimions le vieux barbu et sa révolution. Voir rouler les têtes des tyrans au pied de leurs idoles abattues. Éclate totale.
Mina, Igor, Carver gisaient sottement sur la moquette incarnate, exsangues mais pas si laids. Les miliciens ramassaient les organes épars.
Igor, en mini short, cuir naturel, se décide enfin. En ville, on ne parle que de ça. Nos troupes, enfin, au nord, hilares, se convertissent.
Et pendant l’hiver 2007 on dansait tous sur ça : tourgueniev.com/2007/10/15/4968
Tu entends ? C’est du bacon frais qui frit dans la poêle. Aujourd’hui nous est venu un enfant, et son nom est bacon.
Un aigle à deux têtes, la joconde, Usher et le quart d’heure américain. Les serbes ont la rougeole du mercredi. Stephane Bern rigole bien.
L’homme à la tête de chat fréquente une femme et l’amante de celle ci. Ils sont bons amis. Il fait ronron.
Nefertiti prend son panard. Petite pièce minimaliste en un acte à jouer aux toilettes (ou à l’Opéra Bastille, voire au Palais de Tokyo).
On va libérer 500 harpons adultes. On va cuisiner les nouvelles recrues au persil. On va continuer la mauvaise poésie. On va… Non, pas ça.
Je suis l’homme à la tête de chat (intraduisible).