Et, oui, j’aime, les, virgules.
Enfin bref.
On me le demande, souvent, alors je le dis à tout le monde, une nouvelle fois, je ne suis pas Babu, le héros, mort, du métro Crimée.
Et pendant ce temps là, les femmes de l’avenir. www.laboiteverte.fr/les-femmes-de-lavenir-1902/
J’aime faire des « en plus » inutiles.
Et ça bougeait les meubles chez @samuellaurent et @julieguilbault , de bon matin.
Et l’aéroport, en flamme, n’accueillait plus que les dirigeables en provenance des Indes australes, ou de Chine Libre Unifiée. Ça chauffe.
Je vais me coucher, les barbus sont à l’affût.
Réveil. J’espère ne pas être rentré en vélo. Qui se rappelle ?
Il a bon dos ton téléphone.
Et en ce jeudi matin glacé, se blottir dans les bras de ses amis, les laisser se blottir en retour. Enfin l’aube ?
Occupy Wall Street : t.co/jXRRbNzk via @livestream
La nuit, manger du pesto à la cuillère, il n’y a rien de plus classe.
10-66 Unusual Incident (train derailment/collision, plane crash, building collapse)
Et donc, Rome.
Je suis dans le taxi, je suis sauvé.
Mina & Igor quittaient enfin Rome. La cité, en larme, en inondait son métro. Et les sapeurs sapaient, innocemment mais inlassablement.
Retirer deux dents de la mâchoire supérieure, avec un marteau et une pince, sans raison. C’est drôle mais salissant. Javel et alcool. Rouge.
É o Tourgueniev ce Héros, um blog coletivo engraçadinho, em francês.
Muitas fotos e imagens legais, pra quem não lê na língua do Chirac.
MOBILIZATION : Level Four Precinct Personnel – City Wide
Publiquement ou secrètement d’inconnues amies me souhaitent bien du courage. Merci à vous, dans mon cœur, réchauffé, je vous porte.
Et le bacon, à la menthe, c’est particulier. t.co/gA3JOKC7
« Révolution » par @troudair ? t.co/H8J7D4vI – t.co/73EmkdtH
Mina animait un club de combat à l’arme blanche. Carver ne boudait pas son plaisir. Igor sans relâche, avouait. t.co/TLooldtk
Our video ninjas are battling gremlins. BRB.
Et tout à coup, sur Moscou enneigée, la nuit. Il ne fait pas bon trainer dans les rues, célibataire. Igor compulse ses notes nerveusement.
Je ne peux plus écrire.
Elle va beaucoup mieux depuis qu’elle est morte.
Je peux sentir les battements de ton cœur dans ma bouche.
Danser en tracteur !
A Rome, en reculant, un minibus percute Igor visiblement invisible pour tous. Son intangibilité le protège toutefois d’une blessure logique.
10-51 Roving band (specify direction of travel & number in group)
Gwendoline Klingon : “Et sinon, tu connais des tours de magie clitoridiens ?”
J’aimerais bien avoir des ciseaux avec des bouts pointus. (air connu)
En autochenille Citroën, Mina et Carver rejoignent l’Éthiopie pour assister au retour du Messie Volant. Igor, dans les geôles sibériennes.
« Klout believes you are influential about Apple. »
Danger Diabolik In Roma.
Igor n’était pas photographe. t.co/NVmPUNq1
Vous allez tous mourir !
Et le monde, ainsi, se termine, un mardi. t.co/cDhBzoM0
Tu sais ce qu’elle te dit ma main ? t.co/iQ2vHvcG
10-10 Possible Crime (prowler, suspicious person/vehicle, shots fired, etc.)
Après des litres d’incompréhension : le Zorba.
Le monde se termine, un mardi, en plus, c’est complètement stupide comme phrase. Un jeudi, pourquoi pas, la fin de l’univers, mais un mardi.
Toujours cette hésitation entre un pluriel et un singulier, d’un pied sur l’autre. Une valse-hésitation.
L’homme à la tête de chat n’était pas avare de questions. Cela ne plaisait pas beaucoup à nos gardiens folkloristes. Les ennuis, nombreux.
Et de douces pensées pour les âmes tourmentées.
There is no cake.
La pomme, donc, je la mets sur ma tête, donc, et toi, si tu veux bien, tu prends l’arbalète et tu.
Aujourd’hui c’est tellement un jour neuvième Docteur.
Carver était tellement sympathique au réveil. t.co/TijFJpVF
Igor prenait la situation avec le plus grand calme. t.co/jFLbWUIw
Parcourir le squelette squatté du Léviathan échoué, roder parmi les parasites, l’immense carcasse offerte aux vents, dolce vita.
Le chat aime le pistou.
Suite aux accrochages répétés avec les protestants chinois, Igor et ses compagnons de galère ne vivaient plus que de l’air, vicié, du temps.
Petits dieux, pluie et mort, sur le chemin de Samarcande. Mina change une roue, Igor se retourne sur son passé, soupire. Carver chantonne.
Et nous changions le monde.
A la Villa Medici on écoute Les Calamités. Il neige toxique sur Rome. Les touristes s’en tapent complètement. En vélomoteurs.
Par la fenêtre je peux voir les flammes et les pompiers impuissants. Je me contente de pleurer, pour les arbres.
Low Bibi ?
Coincer la bulle dans ta bulle. Etc…
Il fait si froid contre le chauffage.
Endormi devant Transformers 3, au réveil, les grincheux t’infligent la double peine.
ALL DOORS OPEN
A Rome, fais comme les roumains.
Le saucisson à l’ail tue. t.co/g4UNlUlh
Et nos amis nous offraient de merveilleuses occasions de devenir encore plus intrépides. t.co/5hdXt8eN
*tousse*
Décimer sur la route !
Les Transförmers ont eu le prix Nobel de Littérature 2011 ?
Ça rigolait pas tous les jours.
Et l’homme à la tête de chat, à bord de son train blindé traversant la Sibérie orientale, préparait un mauvais coup. t.co/DT3wzWfG
Et nous préparons la Samain par quelques danses et liqueurs favorables. Les yeux humides.
Et maintenant, ils sont tous morts.
Ok, tu as gagné.
On tente de me transmettre un message subtil. t.co/AEhV7TgN
Les pupilles comme des soucoupes violentes.