A la bombe, Igor Tourgueniev, comme son grand père avant lui, inscrivit sur le mur à la peinture dorée : Первая любовь
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Moitié homme, moitié robot.
There’s joy in repetition
En se réveillant, Paris sous les bombes, Igor se sentait un peu lemon. Pas light lemon, vraiment lemon. Le genre qu’on désactive.
I’m a page three girl. I’m a Warhol superstar. I’m a dyke. I’m a riot grrrl. I’m the Queen of Sex. I’m a housewife with a jar of rat poison.
Canards. tourgueniev.com/2003/08/06/1076
Le soleil vert, c’est de la chair humaine ! #xfactor
GUD DOG ?
wesh wesh.
ABRACADABRA
ABRACADABR
ABRACADAB
ABRACADA
ABRACAD
ABRAC
ABRA
ABR
AB
A
Qui m’aime me suie – C’est ce qu’on appelle une interruption – Il y a un chef indien nu qui me harcèle moralement, la perte de ses frères.
Un jour, j’irai là-bas.
Et le lama de me dire en souriant : je t’offre ce poignard-à-tuer-le-Moi. Quand ton Moi sera mort, tu l’offriras à ton tour. À cette amie.
Juste une nuit de plus, à Nantes.
Je suis malade, au lit, en pleine enquête, après l’autopsie, ce soir, sortir, manger des crêpes, en demoiselles, cracher du sang, sorceleur.
C’est le bal des schizos !
Encore de la vodka pour Igor, ses idées folles. Mais un mojito ne serait pas refusé. Même avec un jour de retard. Poser nu devant un fusil.
Une brouette, un géant et une cape antifeu. t.co/vini6NXG
Igor regrettera Sarah Jane. Le Docteur, dans son TARDIS, lui a promis de toujours bien prendre soin d’elle, idem K9. #sad
Soi perdut sens mon papet.
Igor raconte : « mon post précédent vient de là : yes.thatcan.be/my/next/tweet/ . Pas tous les autres, mauvaises langues ! «
Et moi qui voulais vous parler du « The Lesbian Conspiracy 2.0 manifesto » mais je pense que vous dormez sous les gravas. bit.ly/hv8NnF
Un conseil : ne vous faites pas enlever le week-end.
Ben Stiller m’a conseillé un livre de contes chinois. Mina sublime, peinture et boxe française. Carver, vélo et baïonnette, la grande forme.
Aujourd’hui vous allez travailler sur la vulnérabilité.
C’est sensass, c’est bath, je vais mettre le feu à la fermette du vieil Onc’ Mc Donald. Un grand gros beau incendie qu’on peut voir de loin.
Igor sentait bien que la brume avait avalé son inspiration matinale. Mina pensait donc à l’achever, à la hache. t.co/y3zi0QdM
Donc, la fin est proche.
La Roupe.
L’idée du jour, c’est « essayons de rendre le monde meilleur, pas juste notre petit quotidien personnel et nos adorables histoires de cul ».
Tu es vraiment très jolie, maline, douée avec les machines et tes armes favorites sont le Finepix X100 et le Luger P08. Contacte moi. Vite.
L’avenir est complexe mais aimant.
Bon 50e anniversaire le tronçon Auxerre-Sud / Nitry de l’autoroute A6, donc. (cc @troudair)
Constructivisme politique captain america ?
Une boisson frelatée, un pub grouillant de mercenaires, un traducteur (de Stabbin) et toi, toi courbant la réalité autour de ton sourire.
Enfin tu vois, quoi.
Dormir en cuillère.
Masques. tourgueniev.com/2003/08/10/1107
A 5h21 on meurt à 90 ans.
Yeah I got busted. So I used my one phone call to dedicate a song to you on the radio.
La nuit, manger du pesto à la cuillère, il n’y a rien de plus classe.
La hutte est en papier et les chausses sont numériques.
Les radiations envahissent le salon marocain. On se recroqueville dans nos combinaisons en papier aluminium purement placebo. Yeux brûlants.
On m’a pardonné, je garde ce compte : la science c’est vraiment amusant.
Planetam Edante Maximus Cuniculus, donc.
Mina fait son premier Twitpic de seins ? t.co/yfrzFYm
Au paradis pour le climat. En enfer pour la compagnie.
Гости давно разъехались. Часы пробили половину первого. В комнате остались только хозяин, да Сергей Николаевич, да Владимир Петрович. Boum !
Enfin bref.
L’aube. Rien ne change.
« Ca y est, Harisson «au revoir» Ford à enfin largué ce petit cul serré de Calista «Hard Core» Flockhart. » dit le Sage.
Si on ne peut plus lancer un joueur de cricket nu par la fenêtre à 5h du matin sans blesser un livre numérique je me demande où va le monde.
Mais en fait les crocodiles, c’est pas ce soir…
Goodbye, goodbye.
Rough nuit à toutes.
Nan sérieusement il faudrait dormir. Mater des truc comme ça c’est pas très sain. Enfin je veux dire. Mais oh. Hum. La nuit.
Blame it on @tourgueniev !
L’homme à la tête de chat est rentré au matin. Ses grands yeux jaunes pleins de nostalgie. Une balafre nouvelle. t.co/BeU1kNFt
Encore quelques minutes. Je vais sauter. Le portable le plus FIN DU MONDE. Quelques secondes. Odeurs corporelles. Très étroit. Seize. Enfin.
La rumeur dit aussi qu’il aurait vendu la viande de ses victimes en tant que porc en conserve de contrebande. #xfactor
Il fait nuit comme en plein jour.
Portez un badge blanc comme signe de reconnaissance.
Poignant. ✔
Poignant. ✔ t.co/mC9NusBX
Les nouvelles n’étaient pas vraiment bonnes pour Igor. www.tourgueniev.com/images/saga_tourgueniev_2.jpg
Et j’ai réparé ce putain de rideau, et ça me fait bien marrer. Je LOL follement à la face des dieux anciens, terribles, froids et oublieux.
Une bonne rotation de la terre autour du soleil de plus à tous. Du Mana dans vos actes, vos projets et vos affections. On se voit vite.
Et sous la Cité, les mutants libertaires, organisés en cellules autonomes, proposent de nouvelles utopies aux enfants. t.co/telQpDNl
Courir dans la forêt, 3,4-méthylène-dioxy-méthylamphétamine, dose massive de sérotonine en approche, tenir la main de ses amis, sains, nus.
Carver : « J’ai fait un bon feu… tu ne veux pas venir te réchauffer… près de mon feu ? »
Je vais embrasser un pompier myope sur le casque. Rapport au fait que la maison qui brule, ça sert à rien, sauf à ça. Enfin. La nuit.
DEVORER : comme de toutes petites dents blanches bien pointues qui déchirent la chair et ne laissent que les os, la douleur. Beaucoup.
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
MOBILIZATION : Level Four Precinct Personnel – City Wide
Croiser @3615pbs et voir le bout de la journée à 10 du
L’indien dans le salon : « Good culotte is no culotte. »
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
Non.
Il faut que je digère le sanglier, cette nuit au bord du lac, les éclairs déchiraient la nuit. Dans l’aquarium tactile. (tribute to Didier)
Épilepsie. On dine, dans une trattoria en flamme, de bras de bébés malades encore vifs. C’est excellent. Je ne laisse rien. De bons enfants.
Tick tock goes the clock. his friends they watched in sorrow. tick tock goes the clock. the doctor dies tomorrow.
Prâtar namâmi gananâtham ashesha haetam brahmâdi deva varadam sakala âgamâdyam
O kodwa u zo-nge li-sa namhlange, Si-bona kwenze ka kanjani, Amanto mbazane ayeza.
Fesses. No. More.
J’ai compté, ça fait un nombre à un chiffre.
Carver, bandeau sur la poitrine, passe une radio des poumons. Dehors, le nuage, les oiseaux tombent du ciel. Mina bouquine, irradieuse.
Mina mangeait abondamment et souvent mais les arts martiaux pratiqués depuis l’enfance ne laissaient rien dépasser sous ses abdos d’ado.
Hier c’était la fête au père d’Igor. Une ode au queer, le mec. Respect.
Un courrier du petit Charles M. de Cincinnati en Ohio : « Toutes les nuits, pendant que vous dormez, je détruis le monde ». Merci Charlie.
Et je danse et je danse.
Je ne peux plus écrire.
Les amoureux de la révolution se retrouvaient souvent dans les décombres du vieil hôtel Ritz, racheté au immigrants allemands, pour un rami.
Et la pluie.
E N F E R
Le corps éparpillé, l’esprit comme les larmes d’Atlas, je retrouve les limites de nos idéaux. Enfin tout ça. Histoire de dire un truc. Nuit.
Ce matin, l’ascète est totalement fermé.
Mina : « La seule doctrine valable est la folie calculée. »
1966 – Le 4 novembre, la plus grave inondation.