Igor constatait que, au bord de la piscine, les jeunes filles de province, donc qui se nourrissent, ont un petit ventre, sain et joli.
A cause de mes récents agissements, je vais devoir changer de compte Twitter.
Relire Balzac. t.co/T3ZFC3S1
Merci à vous trois, vous êtes de terribles petites créatures de l’Amour. t.co/INL18u9w
On se fait chier à trouver des goûts rares et les gens ont le palais tellement abimés qu’ils confondent « défaite » et « nostalgie morbide ».
Il pleut. t.co/TE4HkuZe
Hey! Matilda, Matilda, Matilda, she take me money and run Venezuela.
Enfin, tu vois quoi.
Tu me vois…
Girl meets boy. Girl falls for boy. Boy takes Girl on violent rampage through english suburb. Murder, Sex Drugs, and Anarchy follow.
Jouer avec les scalpels, c’est juste pour les docteurs.
Et enfin, la Nuit peut commencer. Nous fermons les rideaux, noirs. Les meubles craquent. L’odeur d’urine est entêtante. Les convives crient.
A long day of outdoor activities.
Et de douces pensées pour les âmes tourmentées.
Un courrier du petit Charles M. de Cincinnati en Ohio : « Toutes les nuits, pendant que vous dormez, je détruis le monde ». Merci Charlie.
Planetam Edante Maximus Cuniculus, donc.
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.
J’ai compté, ça fait un nombre à un chiffre.
Igor, miraculé, émerge des décombres glorieuses de sa fin de semaine marathon. Petit déjeuner dans les ruines fumantes du Varsovie-Nantes.
Pour la nouvelle année on a bombardé Berlin. Napalm et cotillons. 2011 l’année des. Barbelith. La balançoire est en cuir. Pas de peur. Nus.
Et le bacon, à la menthe, c’est particulier. t.co/gA3JOKC7
Ça tremble de partout.
You asddu87er8 wehr45 #$WE wesr r e 666
Hey ! Je bosse moi. Hum.
Au minimum.
Et un hommage à un vieux copain fidèle : t.co/7BOMrwr
La Roupe.
Courir dans la forêt, 3,4-méthylène-dioxy-méthylamphétamine, dose massive de sérotonine en approche, tenir la main de ses amis, sains, nus.
« People shouldn’t be afraid of their government. Governments should be afraid of their people. »
Les siciliens satanistes du mouvement rebelle occidental n’aimaient pas trop le jambon des fascistes roux. t.co/ONsjNKHo
Non.
*tousse*
Je veux être une dinde ?
Je commence à ramasser les morceaux.
« Klout believes you are influential about Apple. »
Je vais, me couchant, tendrement penser le futur, ou plus durablement, panser le passé. t.co/ZjfVko1H
Faut pas faire chier ゴジラ.
Et Carver, ivre, punaise, sur le linteau de la cheminée. Un court message. t.co/MgQ974qA
Athènes est en flamme. Le parthenon en ruine (!?) et les nymphes tapinent à l’agora. On m’offre des churros au lotus. Minotaure cherche ami.
Cette nuit, les criquets m’empêchent de dormir. Ils me parlent les langues du rêve. Évoquent les souffrances de la terre, ses blessures.
Igor aimait les dirigeables, un dirigeable dans le ciel, c’était déjà un signe d’uchronie, de dystopie ou d’utopie. Avant l’Accident.
Et pour cette nuit, pour nous garder bien au chaud et faire trembler les puissants : « Vive le Feu ! ».
Après son exécution, sa tête fut préservée dans un bocal par des scientifiques afin d’examiner la structure de son cerveau. #xfactor
On va et’ beaux demain.
Et pour les livres numériques, réévaluer l’autodafé. t.co/PKCZjlZr
Rien du tout.
Raison de plus.
Et le Docteur danse. Et les Oods chantent.
Sur ses bottines rouges en peau de serpent on pouvait lire : « GRAF ZEPPELIN » en lettres d’or.
Je suis au Japon.
Des portes. t.co/vB79uzQ
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
On devrait pas tous dormir ?
Ou un liminal domestique…
Le monde se termine, un mardi, en plus, c’est complètement stupide comme phrase. Un jeudi, pourquoi pas, la fin de l’univers, mais un mardi.
L’Australie l’autre pays du fromage.
Et nous restons sous les mortels rayons du soleil. Au bord de la piscine. Nos corps cancéreux et maladifs tremblants et nus. Rumba.
Infâme carnage vestimentaire en approche. plixi.com/p/50592079
Périple en Bucolie. t.co/vyXlbNiG
Le matin. Encor’
Il y a un homme sans tête au milieu du salon. Un colonel.
Je vais poser mes mains sur tes hanches, retirer mon bonnet, donner à manger à l’âne, et finir dans une prison turc, content et armé.
Plus tard. A voir.
Et sous la Cité, les mutants libertaires, organisés en cellules autonomes, proposent de nouvelles utopies aux enfants. t.co/telQpDNl
Oh ! Bien.
Poker.
Il me reste encore un peu de santé mentale.
50% des amis de l’Amiral vivent dans un sous-marin. t.co/ADmDHzNA
Lieu ou construction sommaire servant de protection contre les intempéries, de refuge contre un danger. Contre pluie, bombes, rats, dindes.
Juste une nuit de plus, à Nantes.
On brule les effigies de La Licorne Rose Invisible à Varsovie. Les serviteurs de L’Huitre Violette (of Doom) défilent, briquets en l’air.
« This is the story of how I died.”
Il y a une petite fille fantôme dans le miroir du salon. Celui en forme de cercueil. Elle regrette son enfance, sa poupée, perdus.
Le colonel porte un bel uniforme. La cavalerie anglaise. Ou l’équipage d’un dirigeable de la Compagnie des Indes. Il panique sec.
Les radiations envahissent le salon marocain. On se recroqueville dans nos combinaisons en papier aluminium purement placebo. Yeux brûlants.
Il gèle en enfer.
Et encore une nuit bien sérieuse. (cc @Flore_m )
Une mélodie, une rivière.
Tachycardie dans la maison des secrets.
Toutes les villes devraient avoir un chat qui les guide.
Mithra !
Trois garçons imaginaires m’entrainent au fond du bassin, leurs mains comme les mâchoires d’un grand requin blanc, seul. Trop de sang, salé.
Observez la mini-carte. Vu la distance, Superman pourrait facilement gérer aussi Gotham en plus de Metropolis. Chelou. t.co/ooznBqb
Si ta fille veut chanter et que tu as 5000 dollars, contacte Ark. bit.ly/eRKysW
Le grand écrivain russe, qui vient de mourir, Ivan Tourgueneff, était à ses heures, un conteur fantastique de premier ordre.
Je suis épileptique.
Les outils du charcutier se trouvent en général suspendus à sa ceinture. Il peut ainsi les saisir facilement. C’est très important. #xfactor
Putain, la nuit, quoi !
Pullule comme le criquet, pullule comme la sauterelle. tourgueniev.com/2005/08/11/3865
Mais bien sur, pas le temps de danser. C’est la guerre.
En vieillissant, le cœur grossit ? Si on se marie, le compteur se bloque pour toujours ? Ceci > Cela.
Igor se demandait souvent si son épilepsie expliquait l’ensemble de ses désordres chorégraphiques.
Croiser @3615pbs et voir le bout de la journée à 10 du
Une assiette anglaise est un plat froid rassemblant diverses charcuteries. #xfactor
Mina animait un club de combat à l’arme blanche. Carver ne boudait pas son plaisir. Igor sans relâche, avouait. t.co/TLooldtk
We Shall Abovecome ! (dictons tourgueniste)
Une illusion peut-elle exister ?
Une brise venue de la mer fait claquer les volets du vieil hôtel. Attente. L’île toute entière retient son souffle.
Rêver toutes les nuits d’une personne virtuelle jamais croisée ni vue, sysadmin. Chelou.
Depuis le temps qu’Igor fête ses 20 ans.