Samedi 3h36 et la neige radioactive tombe toujours sur Paris. Dans le ciel, les ballons. Les yeux du Patriarche. Rouler tellement trop vite.
PIZZAPANTS NEEDS RABBITS.
Il me reste encore un peu de santé mentale.
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Les Transförmers ont eu le prix Nobel de Littérature 2011 ?
Enfin quoi.
Je me suis rendormi. A mon réveil, elle n’était toujours pas revenue.
Et, oui, j’aime, les, virgules.
Tu ris parce que ça te semble ridicule.
En direct du textile je rentre chez Udo désolé chez Bonnie pour son anniversaire. #keur
L’homme à la tête de chat partageait ses nuits entre Carver et une solide ambition de mathématicien neo-platonicien. Mina, Igor sublimaient.
Dirty plotte.
Parfois on va à la campagne et personne ne meurt. Parrrfois.
You leave in the morning with everything you own in a little black case alone on a platform the wind and the rain on a sad and lonely face.
Un paranoïaque est juste quelqu’un qui est en possession de tous les faits ?
Je me sens comme James Bond sans son permis de tuer.
Messages du jour : bit.ly/kp0V2C – bit.ly/jRDXTe – perdu.com – #rencnum #nolife
Igor sentait son cœur à nouveau prêt à être volé, brisé et piétiné. A vos marques mesdames (et autres) ! t.co/bsTS4m06
Devenons légendaires bande de petits macaques. Qu’on chante nos noms autour des feux de camps, après l’apocalypse. Vrais, superbes, héros.
Si on ne peut plus lancer un ballon de foot par la fenêtre à 5h du matin sans blesser un joueur de cricket nu, je me demande où va le monde.
Dites toujours un au revoir ou autre adieu, et attendez de voir l’adieu de l’autre personne, avant de terminer la session.
Clairement.
Fermez les yeux. Et comptez de 5 à 0. Ça va piquer un peu.
On se fait chier à trouver des goûts rares et les gens ont le palais tellement abimés qu’ils confondent « défaite » et « nostalgie morbide ».
La nuit est traditionnellement la période de temps qui s’écoule entre le coucher du soleil et le lever du soleil.
Mina et Igor jouent aux cartes. Igor triche. Mina gagne. Comme d’habitude. Rien n’est facile à gravité zéro. Soudain l’alarme anti feu. Na !
28 minutes avant une souffrance vraiment insupportable.
J’ai dit, la vulnérabilité, pas l’avidité.
Suite aux accrochages répétés avec les protestants chinois, Igor et ses compagnons de galère ne vivaient plus que de l’air, vicié, du temps.
En fait si on veut aider la nation faut boire des litres de whisky-coke à Disneyland en fumant 4 paquets par jour.
Putain, me laissez pas twitter sobre.
A song to you on the radio. t.co/KCU8cow
Гости давно разъехались. Часы пробили половину первого. В комнате остались только хозяин, да Сергей Николаевич, да Владимир Петрович. Boum !
Un courrier du petit Charles M. de Cincinnati en Ohio : « Toutes les nuits, pendant que vous dormez, je détruis le monde ». Merci Charlie.
Carver était un peu dans ce genre, avant de virer philosophe coupe-tête : t.co/O1Kpgnc
Et pour cette nuit, pour nous garder bien au chaud et faire trembler les puissants : « Vive le Feu ! ».
Je vois l’avenir et le feu et je danse sur la langue de la déesse me demandant si la bombance durera toujours. I’m not a potato gun.
10-51 Roving band (specify direction of travel & number in group)
Igor peut danser le tango de l’entropie ou la valse de l’anthropie. Au choix. Mina baille en sirotant son Club Mate, ça fait des bulles.
Les Rongeurs de Taille Inhabituelle ? Pouh, je crois pas qu’ils existent.
Taxi.
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
Un passant chauve : « Sur twitter, c’est #fela tous les jours. » #dsk
Et les grands magasins, d’odeurs et de lumières, flammes et brulé, corps de mannequins carbonisés, peluches en larme, crépitantes.
Et un hommage à Nellie Bly.
Elle va beaucoup mieux depuis qu’elle est morte.
Encore une minute et 3 ans.
Qui va au concert de Joy Division mardi soir ? #time #capsule
Bon… Hum. Euh. Ouais. Enfin. Ben. Merci c’était cool. *ici la retranscription phonétique d’un grand cri inhumain de terreur primordiale*
Sans ma barbe. t.co/hTJ0Ts7
Mais qui est Ivan Sergeyevich Turgenev ?
Une fourchette dans la main. Poil de carotte. Je vais jouer le jeu. Donnez-moi trois cartes. Le dirigeable de la Navy est en feu. Aidez-moi.
Enfin tu vois, quoi.
Sortir ce soir ?
Mithra !
La journée IKEA continue, maintenant IKEA vs LOLKATZ. t.co/EfYlAB2P
Carver en entamant la descente finale : « Dans le Lac les Annéciens ! ».
Girl meets boy. Girl falls for boy. Boy takes Girl on violent rampage through english suburb. Murder, Sex Drugs, and Anarchy follow.
Tout bèl followers mw yo ki poko domi yo mw ta renmen nou ekrim yon bel ti sms pou n bonne nuit ?
A cause de mes récents agissements, je vais devoir changer de compte Twitter.
Mina mangeait abondamment et souvent mais les arts martiaux pratiqués depuis l’enfance ne laissaient rien dépasser sous ses abdos d’ado.
Il faut que je dorme.
Igor constatait que, au bord de la piscine, les jeunes filles de province, donc qui se nourrissent, ont un petit ventre, sain et joli.
N’envoyez pas aux gens, de grandes quantités d’information non demandée.
Sous la tente d’Amundsen, le froid, et une chose ténébreuse et ancienne, qui patiemment guette. Le 8, la terre du roi Guillaume est en vue.
Terrorisme à base d’explosion de ventre.
Et la nuit et toutes les nuits, laisser la transe pulser, nos corps luisants, émaciés, s’entrechoquant. Caves humides et sourires doux.
Je rêve d’un duel avec toi.
Obligé de noter les gazouillis puis de les lâcher par la fenêtre en espérant que ça finisse en ligne. Si vous lisez ça, ça marche. Ou pas.
Le mardi c’est pour la vie.
Se toucher et/ou se retoucher (un mac brulant).
Il fait si froid contre le chauffage.
La vie est intéressante. Pleine de folles surprises et de petits espoirs. Si doux. Et maintenant : la nuit.
Ici sous Paris. On danse. Étrangement heureux. Caves illuminées. Yeux dans les yeux.
Et à 4h personne ne meurt.
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
Il n’y a de dieux que dansants.
Evidemment nous étions à table.
Carver aime imaginer que divers monstres logent sous son lit, menaçant ses gambettes, ça lui évite d’en sortir trop souvent, de penser.
Le soleil vert, c’est de la chair humaine ! #xfactor
Autant de façons de se raconter, de se raconter l’oblique du monde, celui de la musique et de la technologie. t.co/yNojHGu
John Wayne, of his real name Patrick Simpson-Jones, was born in the USA, just like Bruce Springsteen, in 1789 1984 2001 1907.
Read each balloon in whatever order appeals to you most. Freestyle! It’s your book now! Don’t let the man tell you which direction to read!
Le grand écrivain russe, qui vient de mourir, Ivan Tourgueneff, était à ses heures, un conteur fantastique de premier ordre.
Enfin un truc comme ça.
Rêves d’examens non révisés, de compagnonnage sexuel et finalement de catastrophe aérienne.
They’d hurt to make you cry but you’d never cry to them just to your soul
No you’d never cry to them just to your soul.
Lire de petits morceaux choisis de Mencken, écouter crier les singes au sperme futuriste, gonflé d’innovation. Ne pas, trop, culpabiliser.
Vous ne savez faire que ça ? – t.co/Bgabc0W
Ce qui est, est réel.
Tinjiya (recette tswana): retirer les ailes et les pattes postérieures, faire bouillir dans un peu d’eau jusqu’à ce qu’ils ramollissent.
Pourquoi jamais on dort ?
Mais quand tu es une petite fille et que tu collectionnes les oreilles, tu te sens un peu « spéciale ».
Troubler, tripoter, tâter, substituer, sonder, révolutionner, retoucher, remuer, relâcher, rectifier, recevoir, porter, pétrir, percevoir…
Je croque dans une pomme un peu trop verte et c’est le drame.
Joie douce et calme. Physionomie pleine d’hilarité. Gaieté subite. Mouvement d’hilarité. Ces paroles excitèrent l’hilarité de l’assemblée.
Encore un Pastis, un double.
Amour.