Le chat ronfle très très doucement. C’est extrêmement rassurant.
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Non, rien ici. Hum.
Mina pratiquait l’espionnage industriel, sexy, comme d’autres le twist, à Saint Tropez. t.co/egSanLFD
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Ici sous Paris. On danse. Étrangement heureux. Caves illuminées. Yeux dans les yeux.
Carver tremblait de froid, de faim et d’excitation. Mina pelletait la neige sous les arbres. Igor : insomnie.
Nos rencontres restent maladroites et cruelles.
HA-HA, HO-HO & HEE-HEE
Comment tirer cela au clair ?
Nature morte.
Hommage. t.co/QorhoUhX
Non. Pas lui.
Qui ?
Et le coq, au vin.
Dans certains cas, la personne atteinte peut reconnaître ces sensations et si elle en a le temps, s’allonger pour prévenir une chute.
Oui ! @_omr !!
En direct du textile je rentre chez Udo désolé chez Bonnie pour son anniversaire. #keur
Et je peux apercevoir, sortant de la fumée, d’énormes gars avec leurs énormes trompettes. La section cuivre pulvérise Calais.
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
C’est une belle journée, je vais me coucher.
Il y a une personne masquée debout dans le salon, dans le noir. Un masque de bouc, cuir et plastique. Il ne dit rien, ne bouge pas. L’oeil.
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
Et le sommeil comme une vague alternative à cette interminable veille.
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
Etc.
Je commence à ramasser les morceaux.
Quand j’étais petite, je me souviens, trainer dans la forêt, habillée en rouge, visiter mamie, et ne pas craindre les rencontres, bath !
Et les grands magasins, d’odeurs et de lumières, flammes et brulé, corps de mannequins carbonisés, peluches en larme, crépitantes.
Où Igor, après diverses zones de guerre, tente de survivre à un mauvais Ceylan (ex Sri Lanka), et du Rn’B médiocre, en attendant yoga.
Coupez !
*tousse*
En vadrouille avec Bonnie. Au Charbon, sans Clyde ni barreaux.
Douces pensées. Aux losers. Aux amis.
Parfois, une aura précède la crise. L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre.
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.
Steak haché bio, haricots verts, œuf, pommes de terre et bacon. Malgré les bombardements, Mina et Igor ne se laissaient pas glisser.
Quand j’étais petite, je n’avais peur de rien, de personne. Mâcher de petits morceaux de verre, jouer avec le feu. Boxer un plus grand.
Tout chacaux ?
Où se trouve le vrai Igor Tourgueniev ?
Il y a une petite fille fantôme dans le miroir du salon. Celui en forme de cercueil. Elle regrette son enfance, sa poupée, perdus.
Donnons du merci en ce jeudi déjà nocturne.
Et le Prince, juste, je le déteste.
Je vais vérifier de suite. Merci.
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
Mina, Igor, goguenards, partageaient une petite Kro’, heureux dans leurs grands pantalons. Ça sentait la valse, le ska. t.co/PsB0G90n
Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.
Le saucisson, la vie.
Proposition de perf : deux personnes font l’amour chacun porte un masque de la mère / du père de l’autre au même âge. Enfin tu vois quoi.
Igor sentait son cœur à nouveau prêt à être volé, brisé et piétiné. A vos marques mesdames (et autres) ! t.co/bsTS4m06
Igor & Mina conte tout chacal ?
Madness, I call it gladness.
Glitter !
Tu ris parce que ça te semble ridicule.
Hey !
De nuit.
Et si je dormais un peu…
Mais avant, brunch avec Mina, Carver dans le cratère d’un volcan en éruption. L’homme à la tête de chat mangera des sardines, du thon.
Le bébé raton-laveur semble un peu mort-né. Je fais de mon mieux pour le ranimer. Sa mère m’ignore salement. t.co/ykjy5EFH
Et la Samain, encore. Résidus. t.co/UmhuTnCw
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
Impossible de quitter la couette.
Je te vois. t.co/VNusqvwF
Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
Et les dirigeables survolent Paris, célébrant la victoire des troupes irlandaises libres sur les mormons tziganes iraniens. #AvantTwitter
Mina gagnait toujours à Singstar. t.co/LJnnMGQw
Poignant. ✔
Relire Balzac. t.co/T3ZFC3S1
Expérience traumatique dans le métropolitain. Sous les fenêtres de l’ambassade, heureusement tout va bien. Couleurs. t.co/dMLNIVaL
Je suis gentil toute l’année. Demain je fais quoi ?
Mina & Igor contre tous chacals.
Enfin, tu vois quoi.
Biches biches !
Samain. Je recolle mon nez à la super glue. t.co/vfx47ECV
Une idée de mon activité professionnelle d’aout 2002 à février 2006 ?
Le chat veut clairement me dire quelque chose, mais quoi ? Il veut de la poésie, du thon, des séances de yoga, une teinture ?
Le ninja du biriani a encore frappé.
Passage de relais de la Nuit à ceux qui sont de Journée.
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Et nous prolongerons les festivités au delà du seuil autorisé, avec gentillesse et attention, amicalement et de nuit.
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre. Elle peut se manifester par de l’irritabilité ou de l’agitation.
Opération Raclette Garden.
Nous ne nous parlons pas. Nous ne nous écoutons pas. Nous ne nous comprenons pas. Nous ne nous aimons pas. Galipette surréaliste.
Traverser la Seine, chelou. t.co/jKd7Veu8
Je voudrais goûter le petit bout de mystique que tu as collé sur la gauche de ta lèvre supérieure. Bi-goût pêche-païen, sans aucun doute.
Ça n’aide pas beaucoup la barbe contre les insomnies. t.co/CGcieZId
Un bon (et gentil) neurologue sur Paris amis de twitter ?
En regardant par la fenêtre d’@iwdrm, Igor pouvait apercevoir les images bouger, un petit peu, mais pas trop. Beau boulot !
Europe fille d’Agénor est une amante de Zeus ; Europe l’Océanide est une nymphe des eaux; Europe fille de Tityos est une amante de Poséidon.
Oh ! Bien.
Mes aubes embarrassantes, mes nuits impossibles et mes journées ensablées me rappellent à quoi sert Twitter.
Comme le rappelle si bien Médoc, dans les années 80 on s’habillait exclusivement avec les vêtements des ennemis vaincus au combat.
Hop.
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Enfin on fait ce qu’on peut, au mieux, avec des millénaires de patriarcat dans le dos.
Carver couvert(e) de cendre termine sa première pellicule 24 poses. Fujichrome Sensia 200 avec son vieux Nikon N8008s et Nikkor 50mm f/1.8.