Hommage. t.co/QorhoUhX
Igor & Mina conte tout chacal ?
Le bébé raton-laveur semble un peu mort-né. Je fais de mon mieux pour le ranimer. Sa mère m’ignore salement. t.co/ykjy5EFH
Je voudrais goûter le petit bout de mystique que tu as collé sur la gauche de ta lèvre supérieure. Bi-goût pêche-païen, sans aucun doute.
Mina, au réveil, couverte d’uranium et de cartouches de napalm : « mais qui voudrait être trader quand on peut être astrophysicien ? »
Mina gagnait toujours à Singstar. t.co/LJnnMGQw
Et le coq, au vin.
En regardant par la fenêtre d’@iwdrm, Igor pouvait apercevoir les images bouger, un petit peu, mais pas trop. Beau boulot !
Opération Raclette Garden.
Igor sentait son cœur à nouveau prêt à être volé, brisé et piétiné. A vos marques mesdames (et autres) ! t.co/bsTS4m06
Quand j’étais petite, je n’avais peur de rien, de personne. Mâcher de petits morceaux de verre, jouer avec le feu. Boxer un plus grand.
Glitter !
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
Carver tremblait de froid, de faim et d’excitation. Mina pelletait la neige sous les arbres. Igor : insomnie.
Hey !
Ça n’aide pas beaucoup la barbe contre les insomnies. t.co/CGcieZId
Mes aubes embarrassantes, mes nuits impossibles et mes journées ensablées me rappellent à quoi sert Twitter.
Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »
Steak haché bio, haricots verts, œuf, pommes de terre et bacon. Malgré les bombardements, Mina et Igor ne se laissaient pas glisser.
Nous ne nous parlons pas. Nous ne nous écoutons pas. Nous ne nous comprenons pas. Nous ne nous aimons pas. Galipette surréaliste.
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
Et la Samain, encore. Résidus. t.co/UmhuTnCw
Où se trouve le vrai Igor Tourgueniev ?
Biches biches !
Nos rencontres restent maladroites et cruelles.
Une idée de mon activité professionnelle d’aout 2002 à février 2006 ?
Où Igor, après diverses zones de guerre, tente de survivre à un mauvais Ceylan (ex Sri Lanka), et du Rn’B médiocre, en attendant yoga.
Relire Balzac. t.co/T3ZFC3S1
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
Comme le rappelle si bien Médoc, dans les années 80 on s’habillait exclusivement avec les vêtements des ennemis vaincus au combat.
Et les dirigeables survolent Paris, célébrant la victoire des troupes irlandaises libres sur les mormons tziganes iraniens. #AvantTwitter
Parfois, une aura précède la crise. L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre.
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
Non, rien ici. Hum.
Un bon (et gentil) neurologue sur Paris amis de twitter ?
Impossible de quitter la couette.
Le chat veut clairement me dire quelque chose, mais quoi ? Il veut de la poésie, du thon, des séances de yoga, une teinture ?
En direct du textile je rentre chez Udo désolé chez Bonnie pour son anniversaire. #keur
When in doubt, bear.
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Expérience traumatique dans le métropolitain. Sous les fenêtres de l’ambassade, heureusement tout va bien. Couleurs. t.co/dMLNIVaL
Le chat ronfle très très doucement. C’est extrêmement rassurant.
Et le Prince, juste, je le déteste.
Enfin, tu vois quoi.
Et les grands magasins, d’odeurs et de lumières, flammes et brulé, corps de mannequins carbonisés, peluches en larme, crépitantes.
Proposition de perf : deux personnes font l’amour chacun porte un masque de la mère / du père de l’autre au même âge. Enfin tu vois quoi.
Qui ?
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
Comment tirer cela au clair ?
Mina, Igor, goguenards, partageaient une petite Kro’, heureux dans leurs grands pantalons. Ça sentait la valse, le ska. t.co/PsB0G90n
De nuit.
Enfin on fait ce qu’on peut, au mieux, avec des millénaires de patriarcat dans le dos.
Et le sommeil comme une vague alternative à cette interminable veille.
Je suis gentil toute l’année. Demain je fais quoi ?
Etc.
Je te vois. t.co/VNusqvwF
Ici sous Paris. On danse. Étrangement heureux. Caves illuminées. Yeux dans les yeux.
Poignant. ✔
Traverser la Seine, chelou. t.co/jKd7Veu8
Quand j’étais petite, je me souviens, trainer dans la forêt, habillée en rouge, visiter mamie, et ne pas craindre les rencontres, bath !
Mais avant, brunch avec Mina, Carver dans le cratère d’un volcan en éruption. L’homme à la tête de chat mangera des sardines, du thon.
Dans certains cas, la personne atteinte peut reconnaître ces sensations et si elle en a le temps, s’allonger pour prévenir une chute.
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Je vais vérifier de suite. Merci.
HA-HA, HO-HO & HEE-HEE
Il y a une petite fille fantôme dans le miroir du salon. Celui en forme de cercueil. Elle regrette son enfance, sa poupée, perdus.
Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.
Le ninja du biriani a encore frappé.
Joie douce et calme. Physionomie pleine d’hilarité. Gaieté subite. Mouvement d’hilarité. Ces paroles excitèrent l’hilarité de l’assemblée.
Madness, I call it gladness.
Hop.
Oh ! Bien.
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
Mina & Igor contre tous chacals.
En vadrouille avec Bonnie. Au Charbon, sans Clyde ni barreaux.
*tousse*
Oui ! @_omr !!
Douces pensées. Aux losers. Aux amis.
Donnons du merci en ce jeudi déjà nocturne.
Le saucisson, la vie.
Europe fille d’Agénor est une amante de Zeus ; Europe l’Océanide est une nymphe des eaux; Europe fille de Tityos est une amante de Poséidon.
L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre. Elle peut se manifester par de l’irritabilité ou de l’agitation.
Non. Pas lui.
Coupez !
Samain. Je recolle mon nez à la super glue. t.co/vfx47ECV
C’est une belle journée, je vais me coucher.
Et si je dormais un peu…
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Mina pratiquait l’espionnage industriel, sexy, comme d’autres le twist, à Saint Tropez. t.co/egSanLFD
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
Aboulie.
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Et je peux apercevoir, sortant de la fumée, d’énormes gars avec leurs énormes trompettes. La section cuivre pulvérise Calais.
Et nous prolongerons les festivités au delà du seuil autorisé, avec gentillesse et attention, amicalement et de nuit.
Je commence à ramasser les morceaux.
Tu ris parce que ça te semble ridicule.
Nature morte.
Passage de relais de la Nuit à ceux qui sont de Journée.
Il y a une personne masquée debout dans le salon, dans le noir. Un masque de bouc, cuir et plastique. Il ne dit rien, ne bouge pas. L’oeil.