Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
Maintenant je suis vieux, et j’attends juste le sommeil en nettoyant le vieux fusil de papa. Tu me manques. Les bouts de verre, aussi.
Oui ! @_omr !!
Mina, au réveil, couverte d’uranium et de cartouches de napalm : « mais qui voudrait être trader quand on peut être astrophysicien ? »
Mes aubes embarrassantes, mes nuits impossibles et mes journées ensablées me rappellent à quoi sert Twitter.
Tout chacaux ?
Et nous prolongerons les festivités au delà du seuil autorisé, avec gentillesse et attention, amicalement et de nuit.
Hey !
Et les grands magasins, d’odeurs et de lumières, flammes et brulé, corps de mannequins carbonisés, peluches en larme, crépitantes.
Aboulie.
Proposition de perf : deux personnes font l’amour chacun porte un masque de la mère / du père de l’autre au même âge. Enfin tu vois quoi.
Steak haché bio, haricots verts, œuf, pommes de terre et bacon. Malgré les bombardements, Mina et Igor ne se laissaient pas glisser.
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
*tousse*
Donnons du merci en ce jeudi déjà nocturne.
Où Igor, après diverses zones de guerre, tente de survivre à un mauvais Ceylan (ex Sri Lanka), et du Rn’B médiocre, en attendant yoga.
Enfin on fait ce qu’on peut, au mieux, avec des millénaires de patriarcat dans le dos.
Mina, Igor, goguenards, partageaient une petite Kro’, heureux dans leurs grands pantalons. Ça sentait la valse, le ska. t.co/PsB0G90n
En regardant par la fenêtre d’@iwdrm, Igor pouvait apercevoir les images bouger, un petit peu, mais pas trop. Beau boulot !
Biches biches !
C’est une belle journée, je vais me coucher.
Il y a une personne masquée debout dans le salon, dans le noir. Un masque de bouc, cuir et plastique. Il ne dit rien, ne bouge pas. L’oeil.
Le ninja du biriani a encore frappé.
Le saucisson, la vie.
Et si je dormais un peu…
Douces pensées. Aux losers. Aux amis.
Passage de relais de la Nuit à ceux qui sont de Journée.
Nature morte.
HA-HA, HO-HO & HEE-HEE
Je parle japonais avec une pomme de douche illettrée. Nos idéaux se rejoignent.
When in doubt, bear.
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Et les dirigeables survolent Paris, célébrant la victoire des troupes irlandaises libres sur les mormons tziganes iraniens. #AvantTwitter
Ici sous Paris. On danse. Étrangement heureux. Caves illuminées. Yeux dans les yeux.
Qui ?
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
Glitter !
Tu ris parce que ça te semble ridicule.
Impossible de quitter la couette.
Madness, I call it gladness.
Le bébé raton-laveur semble un peu mort-né. Je fais de mon mieux pour le ranimer. Sa mère m’ignore salement. t.co/ykjy5EFH
Je pense que si je laisse tomber ce joli bouquet de roses bleues par la fenêtre, je vais enfin savoir à quoi sert Twitter. Révélation.
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Et le Prince, juste, je le déteste.
Je vais vérifier de suite. Merci.
Hop.
Quand j’étais petite, je n’avais peur de rien, de personne. Mâcher de petits morceaux de verre, jouer avec le feu. Boxer un plus grand.
Carver, au réveil, couvert de paillettes et de sang neuf : « mais qui voudrait être banquier quand on peut être poète ? ».
Coupez !
Samain. Je recolle mon nez à la super glue. t.co/vfx47ECV
Non. Pas lui.
Mina gagnait toujours à Singstar. t.co/LJnnMGQw
Traverser la Seine, chelou. t.co/jKd7Veu8
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
Expérience traumatique dans le métropolitain. Sous les fenêtres de l’ambassade, heureusement tout va bien. Couleurs. t.co/dMLNIVaL
Et je peux apercevoir, sortant de la fumée, d’énormes gars avec leurs énormes trompettes. La section cuivre pulvérise Calais.
Non, rien ici. Hum.
De nuit.
Il y a une petite fille fantôme dans le miroir du salon. Celui en forme de cercueil. Elle regrette son enfance, sa poupée, perdus.
Je te vois. t.co/VNusqvwF
Où se trouve le vrai Igor Tourgueniev ?
Hommage. t.co/QorhoUhX
Mina pratiquait l’espionnage industriel, sexy, comme d’autres le twist, à Saint Tropez. t.co/egSanLFD
Relire Balzac. t.co/T3ZFC3S1
Nous ne nous parlons pas. Nous ne nous écoutons pas. Nous ne nous comprenons pas. Nous ne nous aimons pas. Galipette surréaliste.
Quand j’étais petite, je me souviens, trainer dans la forêt, habillée en rouge, visiter mamie, et ne pas craindre les rencontres, bath !
Etc.
Joie douce et calme. Physionomie pleine d’hilarité. Gaieté subite. Mouvement d’hilarité. Ces paroles excitèrent l’hilarité de l’assemblée.
Je commence à ramasser les morceaux.
Carver tremblait de froid, de faim et d’excitation. Mina pelletait la neige sous les arbres. Igor : insomnie.
En direct du textile je rentre chez Udo désolé chez Bonnie pour son anniversaire. #keur
Poignant. ✔
Igor, au réveil, coincé entre Mina et Carver, souriant : « mais qui voudrait être ailleurs quand on peut être ici ? »
Europe fille d’Agénor est une amante de Zeus ; Europe l’Océanide est une nymphe des eaux; Europe fille de Tityos est une amante de Poséidon.
Et la Samain, encore. Résidus. t.co/UmhuTnCw
En vadrouille avec Bonnie. Au Charbon, sans Clyde ni barreaux.
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
Un bon (et gentil) neurologue sur Paris amis de twitter ?
Longtemps j’ai voyagé dans le temps.
Et le sommeil comme une vague alternative à cette interminable veille.
Une maman raton-laveur vient d’accoucher sur la moquette de mon salon. Les petits sont attendrissants. Leurs yeux sont collés et gluants.
Opération Raclette Garden.
Mina & Igor contre tous chacals.
Ça n’aide pas beaucoup la barbe contre les insomnies. t.co/CGcieZId
Une idée de mon activité professionnelle d’aout 2002 à février 2006 ?
Je suis gentil toute l’année. Demain je fais quoi ?
Je voudrais goûter le petit bout de mystique que tu as collé sur la gauche de ta lèvre supérieure. Bi-goût pêche-païen, sans aucun doute.
Comment tirer cela au clair ?
Mais avant, brunch avec Mina, Carver dans le cratère d’un volcan en éruption. L’homme à la tête de chat mangera des sardines, du thon.
Comme le rappelle si bien Médoc, dans les années 80 on s’habillait exclusivement avec les vêtements des ennemis vaincus au combat.
Le chat veut clairement me dire quelque chose, mais quoi ? Il veut de la poésie, du thon, des séances de yoga, une teinture ?
Parfois, une aura précède la crise. L’aura est une sensation qui varie d’une personne à l’autre.
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
Igor & Mina conte tout chacal ?
Le chat ronfle très très doucement. C’est extrêmement rassurant.
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
Carver couvert(e) de cendre termine sa première pellicule 24 poses. Fujichrome Sensia 200 avec son vieux Nikon N8008s et Nikkor 50mm f/1.8.
Enfin, tu vois quoi.
Dans certains cas, la personne atteinte peut reconnaître ces sensations et si elle en a le temps, s’allonger pour prévenir une chute.
Et le coq, au vin.