Rêves d’examens non révisés, de compagnonnage sexuel et finalement de catastrophe aérienne.
Ne pas passer sa vie à la gagner.
On vient de me livrer un tatoueur ivre de taille inhabituelle. Un T.I.T.I. Je vais l’installer dans le bureau. Il a juste un sac à main.
Non mais sérieux, là, tous, on ne devrait pas être plutôt en train de sauver le monde ? (please RT) *tousse*
je prédis un grand retour de « je connaissais la même avec un rabbin »
Igor : « Quitter la ville, enfin. » Mina : « Ne rêve pas : c’est terminé. » Carver : « LOL ! » Igor : « Mais..! » Mina rigole et ouvre le feu.
Ne pas boire avant le festival.
Pelez et émincer les oignons, les faire blondir à feu doux dans 30 g de margarine. Mélanger les oeufs, la margarine fondue, sel, poivre.
Et il pleut. A verse. Et l’eau recouvre Paris. Noyant les hipsters, les chiptsters et les autres, qui ne le méritaient sans doute pas tous.
Bon ok, je pleure dans le train.
J’ai compté, ça fait un nombre à un chiffre.
Un univers, un docteur, un hamster.
Le mardi c’est tellement… Vendredi.
Et on laisse des messages sur Internet parce que le téléphone fait un peu de lumière. Artificielle. Et un peu de réseau ça rrrassure. Poc.
Ça tremble de partout.
Je pense que je m’embrouille.
Rough nuit à toutes.
Trois garçons imaginaires m’entrainent au fond du bassin, leurs mains comme les mâchoires d’un grand requin blanc, seul. Trop de sang, salé.
« Allo Bain De Minuit » j’écoute !
Et je pose nu pour un magazine de jardinage.
I am now in love with french girls.. well you.. you get the picture.
« on ne peut se protéger de la tristesse sans se protéger du bonheur » me rappelait souvent Mina.
Avec un cutter à deux lames on retire facilement un ongle. Ou un œil. Le deuxième est forcément plus problématique vu qu’on perd le relief.
La foudre frappe dans le jardin. Les plombs sautent. Punition de nos vilaines pensées. Et le chat reste cool. Fourmillement sur le clavier.
Igor, une côte cassée, trouvait le matin bien long, les gestes du quotidien relativement pénibles à effectuer, le soleil bien trop rond.
C’est carrément pas autorisé l’intrusion onirique sans permis. Surtout à répétition. Oui c’est à TOI que je parle. Passagère clandestine.
Troubler, tripoter, tâter, substituer, sonder, révolutionner, retoucher, remuer, relâcher, rectifier, recevoir, porter, pétrir, percevoir…
Igor : « on va tellement crever Sexy Sushi vendredi soir que vous aurez plus rien samedi ». Mina : « oué oué, on verra ». Carver : « policière ? »
Et dehors. La chaleur lourde, à nouveau.
ᶘ ᵒᴥᵒᶅ <—- it’s not an ordinary bear.
Je te vois…
Si le tourguenisme génératif est pensable, c’est tant il en identifie l’expression universelle en tant qu’objet sémiotique de connaissance.
Notons par ailleurs que Sartre particularise l’analyse idéationnelle du tourguenisme.
Je croque dans une pomme un peu trop verte et c’est le drame.
This is not a suicide note.
On levait le camp. Mina montait la garde. Carver et Igor pliaient la tente, lavaient la vaisselle, les chevaux.
L’Internet existe au-dessus et en dessous de son nœud ?
Une jeune fille se frotte le visage avec un poulpe vivant. Personne ne semble surpris. Ça protège vraiment du soleil ?
Carnivores, les plantes.
Bonne Saint-Barthélemy à tous !
Je veux ta sieste.
Un type sur l’autre quai porte un costume, c’est un costume de chef indien, un sosie de Sitting Bull, le métro arrive enfin.
Oui c’est TOI l’inconnue qui vient hanter mes nuits. T’occupant des serveurs d’une boutique de manga et bossant ensuite pour l’armée.
Les chats peuvent aider à passer les frontières. Les pieds dans l’eau. 38. Donc. Je passe le seuil. Aveugle et hilare.
Et on va dans la forêt la nuit, on a juste la pleine lune comme lampe de poche et on peut imaginer facilement des choses effrayantes. Peurrr
Au moins avec les singes on n’a pas de surprises.
Et bienvenue tout le monde dans ce merveilleux mardi. Le mardi c’est comme le vélo. Quand on sait faire, on n’oublie pas. Le mardi c’est…
En vieillissant, le cœur grossit ? Si on se marie, le compteur se bloque pour toujours ? Ceci > Cela.
Encore une séance photo : le vaisseau fait d’ongles d’hommes morts. Mon assistante veut une augmentation. Une prime, au moins.
Et quitter Bombay.
Pondichery : séance photo avec les tigres.
Je veux recevoir des morceaux de ton corps. t.co/3toWtXf
Autant être à l’aise.
Mina mangeait abondamment et souvent mais les arts martiaux pratiqués depuis l’enfance ne laissaient rien dépasser sous ses abdos d’ado.
Cette fille ressemble tellement à Kaneda que ça me donne l’envie irrépressible de lui offrir ma moto rouge trop bien. Hotel new rose.
Et on arrive à Toulouse.
Et merci à la visiteuse onirique « de l’enfer » d’avoir rapidement interrompu ses incursions à base d’avatars dessinés.
Ça vous semble fou, mais c’est arrivé.
Hey ! Vous dormez ? Moi oui.
La Reine Mère des Terres Maudites communiquait. Son messager, muet et sourd, nous apportait un message, difficile à saisir, mais lisible.
Le loup qui gratte à la porte m’empêche de dormir.
Encore une minute et 3 ans.
Carver en entamant la descente finale : « Dans le Lac les Annéciens ! ».
*tousse*
Question de thon au cœur de la nuit.
Sans ma barbe. t.co/hTJ0Ts7
Bon ok, je danse dans le train.
« Le cyberespace. Une hallucination consensuelle vécue quotidiennement en toute légalité par des dizaines de millions d’opérateurs… » W. G.
Dans mon abri j’entends les souris.
BALAFRE… elles ne peuvent l’oublier ! C’était un homme qui portait BALAFRE. Tout simplement. Un homme à l’élégance d’homme.
Un mec de la ville, de passage : « Tuer avec des gants, ce serait comme baiser avec une capote ! ».
Si vous voyez (encore) ce que je veux dire. Pour vous désinscrire du monde. t.co/4AGoIR4
Mes yeux se voilent. Enfance. Glisser sur une rampe d’escalier bien longue, bien cirée. La rampe est soudainement changée en lame de rasoir.
Devant, derrière.
L’Homme à la tête de chat dans le panier n’attendait qu’un signe de sa maitresse pour éventrer le petit monstre hurleur du train vers Paris.
They’d hurt to make you cry but you’d never cry to them just to your soul
No you’d never cry to them just to your soul.
Le mardi c’est pour la vie.
Parfois on va à la campagne et personne ne meurt. Parrrfois.
Carver cultivait ses rondeurs avec affection. Une robe de soirée ou son costume de geek sous les bombardements et les faire exploser. Joie.
Oui, on se le demande. t.co/gPqPCqR
Sommeil où es tu ?
Dans les rues qui se donnent ?
Quelqu’un a mangé la soupe. Quelqu’un a dormi dans mon lit. Boucle d’Or ?!
Et dans la corne de l’Afrique. Les ventres gonflés. Par la faim.
*insérer ici une terrible gueule de bois à base de Jägermeister*
Mère nature semble mécontente des suites de l’affaire #DSK.
Igor aimerait vous conseiller sur les gens à suivre le vendredi mais Mina lui signale qu’ils sont en mode privés ou super célèbres, donc.
Fracture. t.co/N7eAU7k
Mina fait son premier Twitpic de seins ? t.co/yfrzFYm
Suivre le chat dans la forêt. Rencontrer son amante secrète. Tous les trois on écoute les chiens hurler. Un peu inquiets on plisse les yeux.
Plus tard. A voir.
Fuck Jimmy.
Wesh gros.
Et nous restons sous les mortels rayons du soleil. Au bord de la piscine. Nos corps cancéreux et maladifs tremblants et nus. Rumba.
Touche mes saints.
Hem.
« Seules les personnes vraiment célèbres passent en privé sur Twitter » théorise Carver en finissant sa 1664 grenadine. Le décor explose.
Inforrrme et terrrible.
je prédis un grand retour de « c’est ce qu’elles me disent toutes »
Mina : « J’aime mon bo loulou pour ses hanches gracieuses, pour son doctorat en neuroscience appliquée aux armes de guerre innovantes ».