Un type sur l’autre quai porte un costume, c’est un costume de chef indien, un sosie de Sitting Bull, le métro arrive enfin.
« Le cyberespace. Une hallucination consensuelle vécue quotidiennement en toute légalité par des dizaines de millions d’opérateurs… » W. G.
Plus tard. A voir.
Evidemment nous étions à table.
Rough nuit à toutes.
Et quitter Bombay.
« Seules les personnes vraiment célèbres passent en privé sur Twitter » théorise Carver en finissant sa 1664 grenadine. Le décor explose.
ᶘ ᵒᴥᵒᶅ <—- it’s not an ordinary bear.
Les chats peuvent aider à passer les frontières. Les pieds dans l’eau. 38. Donc. Je passe le seuil. Aveugle et hilare.
Fracture. t.co/N7eAU7k
Quelques photos et ça sera le temps du rasoir.
Une jeune fille se frotte le visage avec un poulpe vivant. Personne ne semble surpris. Ça protège vraiment du soleil ?
« on ne peut se protéger de la tristesse sans se protéger du bonheur » me rappelait souvent Mina.
They’d hurt to make you cry but you’d never cry to them just to your soul
No you’d never cry to them just to your soul.
Sur les flancs du dirigeable des terroristes, une maxime : « Jubilation matriarcale contre castration patriarcale ! »
Et on va dans la forêt la nuit, on a juste la pleine lune comme lampe de poche et on peut imaginer facilement des choses effrayantes. Peurrr
Mère nature semble mécontente des suites de l’affaire #DSK.
C’est carrément pas autorisé l’intrusion onirique sans permis. Surtout à répétition. Oui c’est à TOI que je parle. Passagère clandestine.
« on rase gratis ce soir »
Salive, bave, crachats et autres sécrétions. C’est plutôt stimulant.
Le mardi c’est pour la vie.
Igor aimerait vous conseiller sur les gens à suivre le vendredi mais Mina lui signale qu’ils sont en mode privé ou super célèbres, donc.
Hem.
Si le tourguenisme génératif est pensable, c’est tant il en identifie l’expression universelle en tant qu’objet sémiotique de connaissance.
Pour la nouvelle année, ses amis offrent, à Igor, tendres baisers, caresses interdites et affection spontanée. Ça le chavire. Merci.
Trois garçons imaginaires m’entrainent au fond du bassin, leurs mains comme les mâchoires d’un grand requin blanc, seul. Trop de sang, salé.
Ce soir, je change d’île pour dormir.
This is not a suicide note.
Ça tremble de partout.
Troubler, tripoter, tâter, substituer, sonder, révolutionner, retoucher, remuer, relâcher, rectifier, recevoir, porter, pétrir, percevoir…
Si je ferme les yeux, Internet n’existe plus ?
Ok, je craque.
Nous réservons tout le 3ème étage. Certaines cloisons sont abattues. On fait de la place autour des chaudrons et des planches à découper.
Et dehors. La chaleur lourde, à nouveau.
Question de thon au cœur de la nuit.
Je veux ta sieste.
Et l’eau. t.co/xoF4W2u
Et je pose nu pour un magazine de jardinage.
je prédis un grand retour de « c’est ce qu’elles me disent toutes »
Quand Mina & Igor jouaient aux Snipers, ils coordonnaient leurs gestes en écoutant « Miami » par Will Smith. Ils étaient vraiment bons.
Je veux recevoir des morceaux de ton corps. t.co/3toWtXf
Une illusion peut-elle exister ?
Je te vois…
Autant être à l’aise.
Ça vous semble fou, mais c’est arrivé.
Forcément je vais me renseigner. #haunting #sysadmin
Non mais sérieux, là, tous, on ne devrait pas être plutôt en train de sauver le monde ? (please RT) *tousse*
Et dans la corne de l’Afrique. Les ventres gonflés. Par la faim.
Les miliciens étaient les amis de l’ensemble de la population. Personne ne se cachait, les messages dissidents. t.co/EdLkFwM
Pendant quelques minutes, semelles de plomb terribles, la pluie sans doute ou le souvenir d’une chanson. Un duo boiteux, pour elle, au loin.
Sans ma barbe. t.co/hTJ0Ts7
I am now in love with french girls.. well you.. you get the picture.
Reboot.
Parfois on va à la campagne et personne ne meurt. Parrrfois.
Rêver toutes les nuits d’une personne virtuelle jamais croisée ni vue, sysadmin. Chelou.
Notons par ailleurs que Sartre particularise l’analyse idéationnelle du tourguenisme.
« Allo Bain De Minuit » j’écoute !
Dans les rues qui se donnent ?
Bon ok, je pleure dans le train.
Igor : « Quitter la ville, enfin. » Mina : « Ne rêve pas : c’est terminé. » Carver : « LOL ! » Igor : « Mais..! » Mina rigole et ouvre le feu.
Ne pas passer sa vie à la gagner.
Avec un cutter à deux lames on retire facilement un ongle. Ou un œil. Le deuxième est forcément plus problématique vu qu’on perd le relief.
Je suis à 38 années Google de la plénitude. De la terre. De la mort. De toi. De tes yeux. Du spin de cette carte à jouer. De la fin et nu.
Et nous restons sous les mortels rayons du soleil. Au bord de la piscine. Nos corps cancéreux et maladifs tremblants et nus. Rumba.
Mina mangeait abondamment et souvent mais les arts martiaux pratiqués depuis l’enfance ne laissaient rien dépasser sous ses abdos d’ado.
La Reine Mère des Terres Maudites communiquait. Son messager, muet et sourd, nous apportait un message, difficile à saisir, mais lisible.
Mes yeux se voilent. Enfance. Glisser sur une rampe d’escalier bien longue, bien cirée. La rampe est soudainement changée en lame de rasoir.
Sommeil où es tu ?
Mina fait son premier Twitpic de seins ? t.co/yfrzFYm
*tousse*
L’Internet existe au-dessus et en dessous de son nœud ?
Oui c’est TOI l’inconnue qui vient hanter mes nuits. T’occupant des serveurs d’une boutique de manga et bossant ensuite pour l’armée.
Le loup qui gratte à la porte m’empêche de dormir.
Un mec de la ville, de passage : « Tuer avec des gants, ce serait comme baiser avec une capote ! ».
Fuck Jimmy.
Le tigre, allongé sur le sol, léchait ses grosses pattes du bout de sa longue langue rose.
Bonne Saint-Barthélemy à tous !
*insérer ici une terrible gueule de bois à base de Jägermeister*
Carver cultivait ses rondeurs avec affection. Une robe de soirée ou son costume de geek sous les bombardements et les faire exploser. Joie.
Je me sens comme James Bond sans son permis de tuer.
Déjà vu.
Je croque dans une pomme un peu trop verte et c’est le drame.
Suivre le chat dans la forêt. Rencontrer son amante secrète. Tous les trois on écoute les chiens hurler. Un peu inquiets on plisse les yeux.
BALAFRE… elles ne peuvent l’oublier ! C’était un homme qui portait BALAFRE. Tout simplement. Un homme à l’élégance d’homme.
Igor : « on va tellement crever Sexy Sushi vendredi soir que vous aurez plus rien samedi ». Mina : « oué oué, on verra ». Carver : « policière ? »
Un univers, un docteur, un hamster.
Igor aimerait vous conseiller sur les gens à suivre le vendredi mais Mina lui signale qu’ils sont en mode privés ou super célèbres, donc.
Cette fille ressemble tellement à Kaneda que ça me donne l’envie irrépressible de lui offrir ma moto rouge trop bien. Hotel new rose.
Dans mon abri j’entends les souris.
Carver en entamant la descente finale : « Dans le Lac les Annéciens ! ».
Igor constatait que, au bord de la piscine, les jeunes filles de province, donc qui se nourrissent, ont un petit ventre, sain et joli.
Et on arrive à Toulouse.
Pondichery : séance photo avec les tigres.
Et une pensée pour les personnes isolées loin de l’administration système, des surgelés en bon état et de la lumière artificielle. Linge !
Tu me vois…
En vieillissant, le cœur grossit ? Si on se marie, le compteur se bloque pour toujours ? Ceci > Cela.
Et on laisse des messages sur Internet parce que le téléphone fait un peu de lumière. Artificielle. Et un peu de réseau ça rrrassure. Poc.
Le train des rebelles en route vers la Sibérie. Mina ajuste ses cartouchières. Igor, rêveur, observe les champignons, les bombes, lumière.
Souvvvent à la mer on se baigne ivres et nus au milieu des requins fous et mangeurs d’homme. Parfois on ne meurt pas. Parrrfois.
Carver était un peu dans ce genre, avant de virer philosophe coupe-tête : t.co/O1Kpgnc