Pour la nouvelle année, ses amis offrent, à Igor, tendres baisers, caresses interdites et affection spontanée. Ça le chavire. Merci.
je prédis un grand retour de « je connaissais la même avec un rabbin »
Carver était un peu dans ce genre, avant de virer philosophe coupe-tête : t.co/O1Kpgnc
J’ai compté, ça fait un nombre à un chiffre.
Mina fait son premier Twitpic de seins ? t.co/yfrzFYm
Carver cultivait ses rondeurs avec affection. Une robe de soirée ou son costume de geek sous les bombardements et les faire exploser. Joie.
Ça tremble de partout.
Dans les rues qui se donnent ?
Je veux que tu m’obéisses bien gentiment. t.co/DGZDTOg
Ne pas passer sa vie à la gagner.
*insérer ici une terrible gueule de bois à base de Jägermeister*
Je te vois…
Et nous restons sous les mortels rayons du soleil. Au bord de la piscine. Nos corps cancéreux et maladifs tremblants et nus. Rumba.
Lieu ou construction sommaire servant de protection contre les intempéries, de refuge contre un danger. Contre pluie, bombes, rats, dindes.
Bon ok, je pleure dans le train.
Sommeil où es tu ?
Les chats peuvent aider à passer les frontières. Les pieds dans l’eau. 38. Donc. Je passe le seuil. Aveugle et hilare.
Une illusion peut-elle exister ?
Et bienvenue tout le monde dans ce merveilleux mardi. Le mardi c’est comme le vélo. Quand on sait faire, on n’oublie pas. Le mardi c’est…
Je veux ta sieste.
Ça vous semble fou, mais c’est arrivé.
Mina mangeait abondamment et souvent mais les arts martiaux pratiqués depuis l’enfance ne laissaient rien dépasser sous ses abdos d’ado.
Pondichery : séance photo avec les tigres.
Vertiges de l’acide.
Et il pleut. A verse. Et l’eau recouvre Paris. Noyant les hipsters, les chiptsters et les autres, qui ne le méritaient sans doute pas tous.
C’est carrément pas autorisé l’intrusion onirique sans permis. Surtout à répétition. Oui c’est à TOI que je parle. Passagère clandestine.
Au moins avec les singes on n’a pas de surprises.
Le loup qui gratte à la porte m’empêche de dormir.
Le mardi c’est tellement… Vendredi.
Trois garçons imaginaires m’entrainent au fond du bassin, leurs mains comme les mâchoires d’un grand requin blanc, seul. Trop de sang, salé.
Encore une minute et 3 ans.
Ok, je craque.
Je me sens comme James Bond sans son permis de tuer.
Et dehors. La chaleur lourde, à nouveau.
La foudre frappe dans le jardin. Les plombs sautent. Punition de nos vilaines pensées. Et le chat reste cool. Fourmillement sur le clavier.
Je croque dans une pomme un peu trop verte et c’est le drame.
Reboot.
Carnivores, les plantes.
Troubler, tripoter, tâter, substituer, sonder, révolutionner, retoucher, remuer, relâcher, rectifier, recevoir, porter, pétrir, percevoir…
They’d hurt to make you cry but you’d never cry to them just to your soul
No you’d never cry to them just to your soul.
Et on laisse des messages sur Internet parce que le téléphone fait un peu de lumière. Artificielle. Et un peu de réseau ça rrrassure. Poc.
et la fin du monde
Si vous jouez avec les animaux non apprivoisés, petits lapins, vous risquez de vous faire pincer très fort. Portez un fez, un nœud papillon.
Question de thon au cœur de la nuit.
La vie est finalement dans l’ensemble plutôt intéressante. Et en particulier. La vie.
*tousse*
Et merci à la visiteuse onirique « de l’enfer » d’avoir rapidement interrompu ses incursions à base d’avatars dessinés.
Carver en entamant la descente finale : « Dans le Lac les Annéciens ! ».
L’homme regarde l’Internet, l’Internet regarde l’homme.
I am now in love with french girls.. well you.. you get the picture.
Nous réservons tout le 3ème étage. Certaines cloisons sont abattues. On fait de la place autour des chaudrons et des planches à découper.
Autant être à l’aise.
Et l’eau. t.co/xoF4W2u
« Seules les personnes vraiment célèbres passent en privé sur Twitter » théorise Carver en finissant sa 1664 grenadine. Le décor explose.
Parfois on va à la campagne et personne ne meurt. Parrrfois.
Un mec de la ville, de passage : « Tuer avec des gants, ce serait comme baiser avec une capote ! ».
Et je pose nu pour un magazine de jardinage.
Pelez et émincer les oignons, les faire blondir à feu doux dans 30 g de margarine. Mélanger les oeufs, la margarine fondue, sel, poivre.
Les pompiers en ont marre c’est la grève aujourd’hui Il y a le feu partout c’est la fête des fous Il y a le feu partout et vive le feu…
Bon ok, je danse dans le train.
je prédis un grand retour de « c’est ce qu’elles me disent toutes »
Je pense que je m’embrouille.
Devant, derrière.
Si le tourguenisme génératif est pensable, c’est tant il en identifie l’expression universelle en tant qu’objet sémiotique de connaissance.
L’Homme à la tête de chat dans le panier n’attendait qu’un signe de sa maitresse pour éventrer le petit monstre hurleur du train vers Paris.
Oui, on se le demande. t.co/gPqPCqR
Le coton c’est doux. Naturel. Et biodégradable. Et un peu rugueux aussi. Juste comme il faut. Le chat valide de la tête.
Mère nature semble mécontente des suites de l’affaire #DSK.
« Allo Bain De Minuit » j’écoute !
Le mardi c’est pour la vie.
This is not a suicide note.
Un type sur l’autre quai porte un costume, c’est un costume de chef indien, un sosie de Sitting Bull, le métro arrive enfin.
Encore une séance photo : le vaisseau fait d’ongles d’hommes morts. Mon assistante veut une augmentation. Une prime, au moins.
Quelques photos et ça sera le temps du rasoir.
Ne pas boire avant le festival.
Igor constatait que, au bord de la piscine, les jeunes filles de province, donc qui se nourrissent, ont un petit ventre, sain et joli.
« Ca y est, Harisson «au revoir» Ford à enfin largué ce petit cul serré de Calista «Hard Core» Flockhart. » dit le Sage.
Notons par ailleurs que Sartre particularise l’analyse idéationnelle du tourguenisme.
Igor, une côte cassée, trouvait le matin bien long, les gestes du quotidien relativement pénibles à effectuer, le soleil bien trop rond.
Saké !? t.co/ouNIeVN
Salive, bave, crachats et autres sécrétions. C’est plutôt stimulant.
Hem.
Bonne Saint-Barthélemy à tous !
Sur les flancs du dirigeable des terroristes, une maxime : « Jubilation matriarcale contre castration patriarcale ! »
Fuck Jimmy.
« Le cyberespace. Une hallucination consensuelle vécue quotidiennement en toute légalité par des dizaines de millions d’opérateurs… » W. G.
Tout bèl followers mw yo ki poko domi yo mw ta renmen nou ekrim yon bel ti sms pou n bonne nuit ?
Déjà vu.
Evidemment nous étions à table.
Les miliciens étaient les amis de l’ensemble de la population. Personne ne se cachait, les messages dissidents. t.co/EdLkFwM
Igor : « Quitter la ville, enfin. » Mina : « Ne rêve pas : c’est terminé. » Carver : « LOL ! » Igor : « Mais..! » Mina rigole et ouvre le feu.
En vieillissant, le cœur grossit ? Si on se marie, le compteur se bloque pour toujours ? Ceci > Cela.
Cette fille ressemble tellement à Kaneda que ça me donne l’envie irrépressible de lui offrir ma moto rouge trop bien. Hotel new rose.
Si vous voyez (encore) ce que je veux dire. Pour vous désinscrire du monde. t.co/4AGoIR4
Quelqu’un a mangé la soupe. Quelqu’un a dormi dans mon lit. Boucle d’Or ?!
Hey ! Vous dormez ? Moi oui.
Je veux recevoir des morceaux de ton corps. t.co/3toWtXf
« on rase gratis ce soir »
La Reine Mère des Terres Maudites communiquait. Son messager, muet et sourd, nous apportait un message, difficile à saisir, mais lisible.
Ce soir, je change d’île pour dormir.