Je ne peux pas vous dire la vérité.

Je suis persuadé d’être polyglotte, comme Gwyneth.

Le père est sympa avec les amies de Martine. La mère ne dit mot. Bouche cousue. Dans la remise on chante. Paix.

Une seule idée, une grande idée, comme une lumière, chaude, à se transmettre, dans le cou.