La Roupe.

Putain. On va plaire !

Si on plait à l’arlequinade on chopera la main de la gloire.

Pas le manteau lyonnais.

Et je danse le tango de l’entropie, eyes wide open.

Igor, incapable de dormir, encor’, somnole devant Henry V, version Laurence Olivier. Mina, épuisée, est peu attentive. Carver pionce.

Le matin, enfin.

Back to the roots : Saint-Denis.

Mais la roupe quoi !