Je suis le chasseur. Je vais aller chasser. C’est la nuit. Ma nuit. La nuit du chasseur. La nuit qui mène d’hier à demain. En route.

Igor était maintenant là : twitter.com/#!/dactylo/flash-cocotte . Promotion sociale. Mina portait une culotte en peau de tigre.

Les lamas incendiaient les pneus, la colline de la mélancolie, le nuage de fumée rendaient les délires islandais bien vains. Je, le réseau.

Secret secret secret…

Igor, à Mina et Carver, au télégraphe, velu : « embrassez-vous de ma part – stop. »

Nan mais sérieux. Et je mange des noodles poulet, même mon chat en veut pas. Mais la BD elle empale son milicien serbe à une main. Courante.

Les rats dans les murs. Ils grattent. Sautent. Jouent de nos manies. Les rats. Je peux les entendre. Ils grattent. Aidez moi.

Je vais noter dans un petit carnet noir moleskine les choses les plus importantes, celles qui sauvent le monde, le donner au portier, roux.

Les miliciens aveugles.

C’est ce qu’on voit dans les westerns. Je peux t’assurer que si un Indien appelait une femme « squaw » (= putain), on lui faisait son affaire.

Je passe une heure à nettoyer une lunette de visée, un pinceau, un stylo argenté et un ukulele en bois de cerisier du Japon. Soupirs lents.

Jeudi Prochain : « croître pour croître est la philosophie du cancer ».

Mina se proposait de trouver deux nouveaux amis avant 22h. Un manuel et un cérébral. Elle trouva finalement un homme avec une tête de chat.

La chaussette bleu du pistolero espagnol, le cheval, les bois, Londres. Mama, i feel the same. Nimp. Maman moi. Reine de la danse. #ns

Ce jeudi est le plus mortifère des événements du XXIème siècle. On pourrait compter les idées obscures, anciennes et lourdes suantes nues.

Une ombre sur le mur. Le chat dort. Je suis immobile et seul. L’ombre se déplace vers la chambre. C’est plutôt effrayant la nuit.

Je ne veux accuser personne mais / bruits dans la tête / bords aigus de nos accès / et l’interlude comique entre le début et la fin. #hell

Vert.

On va libérer 500 harpons adultes. On va cuisiner les nouvelles recrues au persil. On va continuer la mauvaise poésie. On va… Non, pas ça.

Mog mog !

Clig flanc !

On est pas dimanche ?

Gnark !

Le chasseur : Éléphant ou non éléphant, c’est une idole, et elle n’est pas faite pour rester en des mains chrétiennes.

Drames des temps modernes en bref, no teasing : www.youtube.com/watch?v=doE9E7E64GU&feature=related & hipsterhitler.com/

fpc fortuitous alligator weiss pyhrric belly chinese media dignitary carcass
infantile gubernatorial operand cushman downbeat mimicking !

Donc on est pas dimanche. Mais c’est la nuit. La nuit des asperges confites.

Carver et Mina fonçaient sur #Lodz ne se souciant ni des limiers chinois ni de l’incertitude d’Igor. Dans la cale on débutait les parties.

Carver trouvait le temps long, à l’intérieur de l’armoire normande de la femme du chef de la milice. Le bar est vide. Dehors il gèle. Dur.

Samedi matin. J’ai froid.

« Facéties faciales » == « grimaces marrantes » et pas ce que vous imaginez bande de petits pervers inventifs à jolies jambes.

Les femmes de l’Oude ont les désirs les plus impétueux, leur semence coule avec abondance et elles y aident par des médicaments.

L’homme à la tête de chat a des puces. Mina démonte la machine à laver. Carver est sans femme. Igor fait le street racer à Akina.

Igor : Stylnox à gogo.

Après une longue marche dans le parc. Je vais me coucher. La nuit.

Le marabout avait certifié le retour de l’être aimé dans les dix ans sinon, remboursement. Avec l’inflation et les guerres, Igor en doutait.

Cède whisky orange à la soirée inrocks.

Et tu piques vers le sol en chute libre…

Y’a rien qui vient.

813 nouveaux outils. Dexter Morgan n’aime pas les pancakes. Carver ressentait une intense douleur, poignet gauche. Sa montre pied de biche.

Faudrait manger un truc. Un truc de samedi. Noir et gluant et amer et définitif. Une idée forte.

Devoir : sortez de vos conapts, au moins allez à la fenêtre, imitez le cri de votre totem, le plus fort possible. Déguisement possible.

Le Baron Samedi doit bien rigoler. Igor, pas vraiment. Mina imagine une nouvelle salle des machines pour l’Atari nouvellement échoué. #hell

Je regarde la lune avec admiration. Mes mains forment de petits losanges asexués. Sur la table on peut compter onze doigts, deux rhums, toi.

Passer un dimanche tranquille au lit avec quelques amis choisis, du bon thé, discussions épatantes zé poilantes, table ronde, retraites.

Je suis un homme brisé, comme la pâte. #gâteau #quiche #patrimoine

C’est que nos vêtements, trempés comme ils l’ont été dans la mer, aient cependant conservé leur fraîcheur et leur éclat… #ns

Dans le silence, / Mangent des raisins, / Belle-fille et belle-mère.

Mina s’entraine au tir sur la terrasse. #bang tweetphoto.com/34886078

The dog days are over ?

Je ne sors plus en plein soleil, les rideaux sont noirs et opaques, ma vie sociale est particulière, le chat vole dans le salon, undead.

Barbelith.

Mal à la tête. Baissez la lumière.

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Winnie : « mais il va se la fermer Tigrou »

Last call; final bugs
Itch, scratch, contort; calmly wait
For now: RC3 #FF @wordpress

Le dragon : Et quand j’ai besoin de ma soir j’ai vu que je pourrai faire la dépanneuse il faut que je vais voudrais le même le bruit énorme.

Rise & shine, et si un bus à impériale nous fracasse mourir à tes côtés serait une façon divine de mourir. Enfin bon. Dormir vite.

La couleur tombée du ciel. tweetphoto.com/35094522

A la campagne, les Furieuses Forces Fédérées, devaient souvent se contenter de peu. Trop peu. tweetphoto.com/35834900

Si tu twittes souvent, au moins les gentils amis ne vont plus se pointer à l’improviste à ta porte pour vérifier que tu es encore vivant.

Mina : ἐπηρώτησεν δὲ αὐτὸν ὁ Ἰησοῦς· τί σοι ὄνομα ἐστιν; ὁ δὲ εἶπεν· λεγιών, ὅτι εἰσῆλθεν δαιμόνια πολλὰ εἰς αὐτόν. Hum…

/me picole au barourcq. Mina lance des éclairs avec les yeux. /me aime ça. Je suis triste. Carver laisse tomber.

De longs machins très coupants en acier qu’on trouvait chez les barbiers. On pourra se demander quel avenir pour les facéties faciales.

Pas mal le tweet de @matsta. Assez élégant. Gnark gnark.

Il n’a pas terminé son admonestation que l’on entend, venue du fond de la salle, la voix du Grand Premier Rôle féminin.

Hop

Les waders ne sont pas nécessaires pour les lacs car on peut pêcher à même le bord. #ios4 #ns

Mina : bien la peine de faire la Révolution si c’est pour continuer à bouffer de la junk floue.

Trop de trucs brisés, vieux, en miettes, détruits pour que ça soit honnête. Je dois couver un truc. Ouf, je porte pas de chemises bleues.

Blanc. plixi.com/p/65085117

Mi-nuit.

Ce qui est en bas est comme ce qui est en haut;et ce qui est en haut est comme ce qui est en bas, pour faire les miracles d’une seule chose.

Je ne vivais que pour la Course, pour le son des bornes gigamétriques contre les flancs de nos âmes flétries, le claclac de tes cuisses.

Ma Petzl clignotait. Enfin celle de Yuki. Enfin, c’est ce qu’Igor se. Je. Dans la finance on se tournait souvent vers les loutres. Facile.

Le ronron psychique de l’homme a tête de chat scanner-cronenberg-zifiait le cerveau des limaces galactiques. Les chemins chimiques, hum.

Allez, mec. On évite les contraintes créées aléatoirement par des gens qui nous détestent. On vaincra Todd demain.

Carver et Mina occupaient leurs journées à résoudre des tsumegos sans se soucier ni des dirigeables ni du typhon venu du sud. #apostasie

8500 posts à déménager de blogger à wordpress. On est pas là pour. Je mais. Quoi. Mina sauve le monde. Encore. #révolution #tourgueniev

Mon arc s’échappe de ma main, ma peau devient brûlante, je ne puis me tenir debout et ma pensée est comme chancelante.

Dans la compagnie des glaces les roux sont de vilains mutants. Ils avaient fait couler de l’or dans la gorge du mime aux yeux flous. #ns

On veut que je me connecte au SOCIAL NETWORK : merci @manusalah

Igor ramasse de petits galets ovales sur la plage bretonne mazoutée, bombardée, naïve. Mina a perdu ses clefs, rêve de couteaux aigus. #ns

Ce soir x 2 donc.

Embrassez-vous ! De ma part.

In Vera Cruz : l’homme à la tête de chat désire Mina et, des croquettes.

Igor a 6 ans. Sur le chemin de l’école, il pleut. Il coince sa botte dans un trou, de la boue. Il doit arriver à l’école pied nu, gelé.

I’ve been looking for you, baby Anywhere that I can find
And I was searching for your sweet name.

ES-TU PRÊT POUR L’ÉTERNITÉ ? IL EST VIVANT ! ET TOI ? REGARDE LA TÉLÉVISION ! tweetphoto.com/31297990

A Ngakau. A Ngakau. Tihe mauriora. Kia koa koe. E taku hine, e taku hine.

*tousse*

Je viens de lâcher un roman de 400 pages dans la baignoire. #oops

J’étais sûr d’avoir vu ton père dans l’île fantastique.

Mina : mais en même temps, hum. bit.ly/dt5mFv ou @barbieturix

C’est la nuit et il pleut.

Les punks belges portaient leurs vélos sur une sorte de membrane imperméable posée sur leur sourcil gauche épilé. Ça sentait la mort. #ipad

Mais les photos seront canons.

Carver : Je veux être un homme peureux. #ns

La nuit va être longue.