Igor : je ferais tout pour le tourguenisme même (et surtout) n’importe quoi. Mina : ah, un moment j’ai cru que tu te foutais de ma gueule.
The foolishest love song by the girl with the green t-shirt.
La gendarmette velue est carrément splendide, son petit lynx gigote sévère. On peut se retrouver sur le lac gelé à 6 heures propose Mina.
La nuit… Encore.
La nuit va être longue.
tourgueniev.com/#@« style= »background:black;color:black; »/
[CATASTROPHE] – 42 millions de victimes du cancer sortent de terre et mangent les vivants, en friture, à l’huile d’olive. Dès demain !
Je viens de planter, le tracteur, un pommier, brule doucement. Espérons que le feu ne se propage pas en Russie. Je mange une pomme. #hop
On trouve des tourguenistes dans les mares de ferme, les bassins et presque tous les trous d’eau sans poissons et peu ou pas de végétation.
Faudrait manger un truc. Un truc de samedi. Noir et gluant et amer et définitif. Une idée forte.
Et dehors la tempête de NEIGE. Une pagaille sans NOM. Et le lapin géant d’Alpha Centauri, il bouffe des PLANÈTES habillées en CAROTTES !
Le matin.
A Ngakau. A Ngakau. Tihe mauriora. Kia koa koe. E taku hine, e taku hine.
Les idées sont dans la rue.
Don’t blink. Monsters are real. Merry Christmas Doctor.
Winnie : « mais il va se la fermer Tigrou »
Je regarde la lune avec admiration. Mes mains forment de petits losanges asexués. Sur la table on peut compter onze doigts, deux rhums, toi.
Écrire de pierres anciennes / Igor, Mina, Carver en réunion / l’homme à la tête de chat / magna mater / venus à la fourrure / #nepastwitter
Ainsi m’étais-je dit, mais avant que neuf heures du soir aient sonné, je me trouvais sous le vieux chêne. #ios4
Jaune.
6320182334 chats dans un trou.
Igor et la Bande des quatre, bloqués par la neige, évaluent calmement les réserves. On espère que l’électricité va tenir bon. Joyeux Noël !
Hop.
Y’a rien qui vient.
Pleurent Belle et Sébastien.
On peut courir longtemps. On peut se nourrir de petites choses molles. On peut aussi aimer lire les mots des amis nocturnes. Aussi.
Mina, Igor, Carver et l’homme à la tête de chat se taillent une citrouille énorme au couteau de cuisine king size, hommage à Mr Myers.
Oneko + Témésta. Dernier câlin avant longtemps. Profitez de cette dernière nuit les enfants.
Internet est un endroit étrange. Ne surfez jamais seul.
se demande si / choses noires / rôdent dans les bois / se rendent compte à quel point nous sommes nus et vulnérables. Outils tranchants.
Mariko dégaine son P38 et ouvre inutilement le feu sur le Stuka en plein piqué, puis, l’instant d’après, explose, vomissures os et velours.
les « Hommes Assis Immédiatement Timides Indécis » tremblent, ragent, écoutent France Culture passer en boucle « Sardou Musette Remix ». #hell
Les fugitifs souvenirs matinaux me permettent de saisir. Les inutiles questions siciliennes sont à bannir. Je peux sentir le vent, la fin.
Jeudi matin, Oscar Berthelot se demande, gratte, retire, enfile, se dirige, se traîne, se déplace, discute, argumente, est.
Igor, le visage en flamme : « l’art numérique semble donc avoir une âme… » membres.multimania.fr/artnum/ #hum
Igor regardait sa vieille bécane avec satisfaction, les loyalistes à tablette pouvaient courir. #asus #t91 #mt #ipad
Si le décalage horaire ne me tue pas, c’est l’esprit de noël qui aura ma peau.
Tradition. L’homme à la tête de chat lorgne sur le passager du dirigeable de 17h45. Les milices antiques, le lance-clou, le sac au plafond.
Androginy
Grblzzzzz
Je suis né pile le jour de mon anniversaire, c’est étonnant. Je vais cuisiner un canard à l’orange dans mon farinier breton. Le chat écume.
L’homme à la tête de chat. Les yeux dans le vague. Sous le charme. bit.ly/dtVbfb – mysp.ac/cGsBaK
Mode d’emploi : En cas d’obstruction de la pompe, Rincez abondamment à l’eau chaude.
Les acteurs des films en 3D payés plus chers que les acteurs 2D ?
Vous avez une totale liberté quant à la forme de la carte, qui doit pouvoir être imprimée, compréhensible sur un support en deux dimensions.
Igor ne sourcilla pas. Les bras croisés sur la poitrine, il attendait bravement que le silence se fit. #ios4
Dans la salle de bain « à la romaine », Igor étudie la mécanique des fluides et la porosité de la composition des nuances d’ocres. #bidet
C’était à Mégara, faubourg de Carthage, dans les jardins d’Hamilcar.
Les solistes serbes ne jouaient jamais à la roulette russe avec les autres, trop snobs : bit.ly/d50yvz
Et si c’était pas un urinoir ? plixi.com/p/46568506
Les miliciens avaient scié la tête du crooner espagnol et l’avaient posée, décoration finale du néo-bonhomme de neige. Sang et glace. #ns
Ce matin, à 5 heures, heure de Paris, Joseph Google est mort, seul, dans son petit appartement du 19ème. L’odeur est penible, sinueuse. #bim
La némésis de l’homme à la tête de chat, un catcheur nommé Nemo. Entre ces deux là, respect et honneur. Sous le masque, une tête de chien ?
Le matin.
Pontypool.
Mina projetait d’offrir à Carver les cordes vocales, la fille riait toujours, de la milicienne ivre, les soldats sur elle, pour son noël.
Journée type lésions internes : #MegaPiranha #Halloween #Roi_Heenok #Hipster_Hitler #Slovénie
L’empereur Jark rêve de Didier le chien qui parle. Mina répare le mini zeppelin. Carver drague les soldats ivres. Je dors, drogué, grave.
Anniversaire. Pollen de tournesol. Solitude. Campagne. Pluie. tweetphoto.com/36405472
Mina : mais en même temps, hum. bit.ly/dt5mFv ou @barbieturix
Sommeil où es tu ?
Des enfants que leurs mères allaitent à leurs mamelles flétries, faute d’une bouchée de pain pour sustenter leurs expirants nourrissons ?
A Rome, fais comme les romains. tweetphoto.com/35094794
#hop
L’arme a feu tue moins qu’un chapeau. Proverbe d’Arkham.
Donc on est pas dimanche. Mais c’est la nuit. La nuit des asperges confites.
A l’aide.
Mina : bien la peine de faire la Révolution si c’est pour continuer à bouffer de la junk floue.
Danser (sur U2) dans les rayons du Franprix sans toi ça n’est vraiment pas pareil.
You want… lucky cat ?
Jeudi Prochain : « croître pour croître est la philosophie du cancer ».
La nuit. Lady Snowblood. #lecturedusoir
Igor… Je vois du sang… Beaucoup de sang !
Lorsque vous le côtoyez, prématurément vous ressentez une force de talent en matière d’innovations 100% Rock british.
813 nouveaux outils. Dexter Morgan n’aime pas les pancakes. Carver ressentait une intense douleur, poignet gauche. Sa montre pied de biche.
Mina et Igor jouent au golf dans les ruines de Varsovie. Trous et bunkers ne manquent pas. Carver se désole de la mort de M. Phelps. #rip
A la maison, joyeux trio. Le chat, moi et ton absence.
Ah… Non rien.
« Frolka ! Où es-tu, fils de chienne ? tonna une voix terrible. Mets le feu partout et taille-les à coups de hache, ces propres à rien ! »
Pas de peur. Pas de jalousie. Pas de méchanceté.
Pit pat pit le tigre dans le salon pit pat le tigre dans le bureau pit pat le tigre.
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Je peux entendre ton cœur battre / posé dans le bidet / la pression éclabousse / un rouge profond et granuleux / ton cœur / le bidet. #hum
Igor, Mina et Carver représentaient la Compagnie des Eaux Tokyoïtes lors des Sessions Estivales reconduites par le Grand Matriarcat Ozone.
Cède whisky orange à la soirée inrocks.
Je suis l’homme à la tête de chat (intraduisible).
Non ! Ne vous promenez pas sur la la lande Lord Baskerville ! plixi.com/p/64810510
On écoutait Stereolab à 4, libres, dans un vieux container échoué sur la plage de béton gris-bleu. Ça flirtait sec avec le danger, nus, hum.
Carver trouvait le temps long, à l’intérieur de l’armoire normande de la femme du chef de la milice. Le bar est vide. Dehors il gèle. Dur.
Je passe une heure à nettoyer une lunette de visée, un pinceau, un stylo argenté et un ukulele en bois de cerisier du Japon. Soupirs lents.
Igor, du ska, à l’@udobar, on sautille doucement / viscères iridescents en gelée / prendre du bon temps / sofa soufi à Sophia. #hell
Dieu est un nain maléfique ?
Je peux atteindre ces deux boites de soupe à la tomate d’une seule pierre. Les 3 amis attendaient l’homme à la tête de chat devant la gare.
ES-TU PRÊT POUR L’ÉTERNITÉ ? IL EST VIVANT ! ET TOI ? REGARDE LA TÉLÉVISION ! tweetphoto.com/31297990
Igor a 6 ans. Sur le chemin de l’école, il pleut. Il coince sa botte dans un trou, de la boue. Il doit arriver à l’école pied nu, gelé.
Je regarde la porte, j’écoute les bruits de pas dans l’escalier, je l’imagine sur le seuil cherchant ses clefs. Mais non.
Les pieds tranchés posés roulés pelés hachés chair charcutier maison rouge euh thé c’est etc… #ns
Au camp on continuait à ne se fier qu’aux apparences, surtout trompeuses. Ça sauvait des vies et du carbone. tetedampoule.com/roue/
A cœur brisé rien d’impossible. Je me sens tellement comme Rimini sous la pluie. Electrelane à fond dans le salon, toujours rien avalé.
Please do not reply to this message; it was sent from an unmonitored email address. This message is a service email. #hell