Mina, Carver et l’homme à la tête de chat célèbrent, sobrement, l’anniversaire du renégat, Igor. Le jeune funèbre sera rompu à l’aube.
Le saucisson de poney ça n’a pas du tout le goût de magret d’âne. t.co/L5DGeX3u
Godiche que moi.
Une sorcière étant plus légère que l’eau, si elle flotte, elle est repêchée et brûlée vive. Si elle se noie, elle est innocente. Ouf.
Mina marche fièrement. Igor rampe difficilement.
On propose un nouveau job au héros. Il hésite quant à la manière de refuser. Il y a une roquette dans le salon. Ça sent mauvais. Ouais.
Aujourd’hui nous est venu un enfant, et son nom est bacon.
Mina ne pouvait se passer de ses publications humoristiques décalées et ironiques. Pourtant. t.co/USQy4WWR
Et dans les décombres. Nos restes. Épars, nus. t.co/JhIrnG39
Marchons.
Mina aime les vieux boucau.
Igor, seul, fouille les cadavres, trouver une solution à la faim, la soif. Du whisky et de la semelle taille 43. Ça suffira pour ce soir.
La guerre est finie. On a perdu. Mina pleure.
Un feufeu pour ceux qui ont froifroid.
Igor, plus bas dans la pente, numérote ses abattis, ajuste son gilet, replace son bonnet félin, se prépare à la courte lutte, à suivre, ici.
Et l’homme à la tête de chat se demandait comment ne pas succomber à la tentation nocturne. t.co/4Bvw7hEa
Je projette ton visage, immense, sur le mur de la chambre. Merveille de la nostalgie, de la technologie moderne, de la miniaturisation. Paf.
Entropie bitch !
Les yeux dans les paumes. N’y voir goutte. Je ne reste pas. Bonsoir.
Avant de se rendre en Azeroth, il absorbait toujours une surdose léthale de D-Liss, histoire de laisser une trace, une odeur sous la porte.
Ouais. Miel. Aussi. Et nus.
Du bouledogue au sanglier : vous recevrez encore des amis ce soir. Le vent souffle les flambeaux.
Et, elle est morte.
Doucement. L’aube.
La fille, avec les fleurs.
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.
Igor à Mina : « This is really bad. » t.co/d6glD6a2 #ledebat
Je me sens légèrement zoomé et panoramique ce matin.
Ce sont des gens qui s’aiment.
Mes doigts dans l’acide. J’ai comme une sensation de grande douleur. Je vais acheter un poney pour Mina. Ou un dragon. Fondus les doigts.
Rebondir follement. Nos doigts entrelacés. Nos regards absents, ahuris.
Roux.
Mina est une merveilleuse cavalière. Igor un piètre alpiniste. Carver reste au chalet.
D’accord. Je t’aime. Aussi.
Vous entendrez parler de guerre, de rumeurs de guerre. Mais ne soyez pas troublés, il faut que cela arrive, et ce n’est pas encore la fin.
Mina profite de la distraction temporelle des gardes pour ajouter deux atouts à sa main déjà impressionnante. Tout se passe bien. Deux fois.
Mais sourire aux lèvres.
Je peux lire ton cœur : révolution !
Bon sang !!
Nous nous trouvions dans une situation difficile. Pas de fumée sans feu. t.co/6RBvjcdR
Par la fenêtre, une dystopie, uchronique, cyclopéenne, de toute beauté. Dirigeables, Grand Amour désespéré, guérilla urbaine pour nos héros.
Et Mina, souriait à la lune, rousse. Ses copines, barjotes, tendres mais sobres, n’en menaient pas large. t.co/CGIwvEWk
Saisir le code invisible, algorithmique de la réalité.
Et Igor, tellement peu loquace, béatitude des guérillas réussies. Se blottir, sous les bombes, se sourire. t.co/BYZBhycW
Mina, Igor, Carver, se laissent séduire par les paradis artificiels. On imagine sans peine que cela va ralentir l’avance des troupes alliés.
Qui est là ?
Puis, la crémation.
Igor, indisposé, à Mina, integratrice web : « les onglets ont débarqué. »
Et Mina, c’est une rouquine, évidemment. Une sorcière, pilote de dirigeables, et bien plus encore. Et nos espoirs, dansants, vacillants.
Et, sur la cheville gauche de Mina, un grand dragon aquatique. Igor se penche pour mieux l’examiner : « Année du Dragon, ça va secouer ». Oui.
Kaboul de pétanque ?
Igor, lucide, à Mina, morte, mais souriante : « je pense que les choses ne peuvent que s’arranger ». t.co/ldTMCUlw
Lèvres bleues, mensonges.
Tadaaa !
Et la neige. Et la nuit.
Et puis voilà. t.co/8FWZ7vug
Igor, nappe de vomi potentiel couvert de paillettes.
Clap !
Hum.
Et dans le sac on trouve…
Igor, Mina, les autres, fêtent son anniversaire, un peu en retard, en posant une bombe dans le coffre d’une banque. t.co/sb2MIcvA
Le chat a mangé les clefs du garage à bateaux. La fin des temps. Apocalypse.
Present Day… Present Time… Mouhahahahaha !
Ploutocratie : forme de gouvernement dans lequel le pouvoir est entre les mains des plus riches.
Déjà quatre hivers à ne savoir que faire.
Non, tu n’as pas besoin de courir le monde après ton destin comme un cheval sauvage !
Mina et le dauphin discutaient âprement de la suite des opérations. Igor faisait mine de s’intéresser. En vain. On dort, donc.
Œil bleu, œil gris, œil blanc, œil noir.
J’ai froid.
Et le arroser la terrasse au lance-flamme, sourire à la vie, le cœur explosant. Sens propre. Je ne manque de rien. Ah si, de roquettes.
Ton aura est violette.
Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.
Tu peux lutter contre l’effet du témoin en désignant une personne précise, l’appeler à l’aide plutôt que les gens alentours en général.
Mina, Igor et l’autre type chelou qu’on connaît pas trop bien se chauffaient au soleil sur le gros rocher au milieu de la rivière, dévêtus.
Dans le sous-bois, ce matin, j’ai découvert un vestige préhistorique. Une calandre de Cadillac en crystal. Le chien était tout fou. Et mort.
Mina : « n’importe quoi… »
L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.
Igor est à Mina ce que la momie est au pharaon.
Et en route pour la joie.
Je ne pense pas que les livraisons du mercredi matin soient une bonne idée. t.co/tIduSxM8
In De kantwerkster is de persoonlijkheid en het gelaat van het model ondergeschikt aan het afbeelden van het kantklossen als activiteit.
Il me reste douze cartouches et, autour de l’hôtel de ville, les miliciens festoient, en bons voisins. Personne dans le no man’s land.
Carver vient de mourir, en Suède.
Gewalt.
Et on raconte que dans Ulthar, de l’autre côté de la rivière Skaï, aucun homme n’a le droit de tuer un chat.
Mina passe les nuits avec sa tendre amie, skateuse, insulaire. Elles causent philosophie, féminisme, révolution et post colonialisme. Nues.
Se blottir sous la couette et gratter le ventre de son petit Kobo tout noir. En contrebas, les hauts plateaux martiens, les canaux, rouges.
En contrebas. Un homme porte un fez. Le canal. Dans le ciel. Un dirigeable écarlate. Dans l’allée : une troupe de miliciens. Ivres, hilares.
Et Mina, de mimer l’ecclésiastique gaulois. Nos troupes roupées, en déroute, rigolarde. t.co/nh2AUxAt
Et Mina de déclarer : « c’est un meurtre, un coup d’estoc à l’abdomen de bas en haut, perforant la vessie et le foie. Un coup de maître ».
Jimmy boit du gin dans sa Chrysler.
C’est pas ma faute à moi !
J vs tien o courènt dè ke j finie merci.
Il a 30 ans !
L’homme-félin s’est donné la mort à 54 ans t.co/PkbuuImd
Mi fille ni raisin ?
Partez pour l’Ouest, jeune fille, partez pour l’Ouest.
et c’est le matin, et alors on aime ses voisins et la fille avec les fleurs.
Igor et Carver décident ensemble. Ils vont en Italie. Médicalement parlant, c’est jouable. Les routes sont infestées de loyalistes furieux.
Tout le monde rentre au bercail en octobre.