Mina est la reine du bal. Dum-dum au nickel strié. Igor au bord du canal. Pluie. Carver, humide, ne veut plus sortir. t.co/VcZUauGP
Carver, et le marché noir. Igor, ses béquilles. Mina, sa gatling. L’homme à la tête de chat, son scooter. Impavides. t.co/ijakTK8L
Tadaaa !
Sacrifions le poulet.
Boum. La Nuit.
Et en route pour la joie.
Deux petites douches alternées ? #dpda
Il pleut tellement de trucs noirs, gluants, radioactifs que même les miliciens siciliens abandonnent les boulodromes aux alsaciens ivres.
Et les Moissonneurs de pulvériser Paris. Igor s’en lave les mains avec ses potes krogans. Tali et Mina sont trop potes. Enfin tu comprends.
Le ciel comme un grand cirque avarié. On marche sur le feu. Cap au sud.
Poser quelques mines anti dauphins et licornes autour du lit. Et reposer, enfin. Dehors, les choses se passent, mal. La Nuit.
Et je me penche au balcon pour regarder les lueurs. La comète illumine la baie. Dans le ciel, les parachutistes tournoient, décimés, nus.
Déjà quatre hivers à ne savoir que faire.
Igor à Mina : « This is really bad. » t.co/d6glD6a2 #ledebat
Mina, Carver et moi aimions particulièrement les après midi « Biches Volées » au Club des Aventuriers Dénudés du Capitaine Cisco Bayashi Maru.
Carver, héros d’une dramatique télévisuelle, de fascicules brochés, se sentait, à l’aise, à l’@udobar. t.co/XANG8owt
Et la lumière.
Il a 30 ans !
Mais triste pour les biches.
J’ai froid.
Et tu viens avec moi, faire l’avion. t.co/m0vq87wz
Et je te coupe l’index gauche. Court.
Et Mina, d’aimer toujours Nicola et son pigeon aux yeux laser. t.co/qFdGEdzk
Puis, la crémation.
Je ne cherche pas à risquer ma vie pour. Mais je ne sais pas si je peux risquer. Ça n’est pas à moi. La fenêtre est ouverte. Béante. Saute.
Kaboul de pétanque ?
Mina, Igor, Carver, se laissent séduire par les paradis artificiels. On imagine sans peine que cela va ralentir l’avance des troupes alliés.
Mina, lisant, s’éclate.
Comme d’habitude. t.co/u5Np88BG
Et Igor, tellement peu loquace, béatitude des guérillas réussies. Se blottir, sous les bombes, se sourire. t.co/BYZBhycW
Mina, Carver, Igor (et un autre type bizarrement constitué) sauvent le monde. Encore.
Et nos frissons partagés. Igor, sous la pluie, ouvre ses cadeaux. Mina, au soleil, manœuvre le lourd dirigeable. Nue. t.co/0Zgom1FU
We lied. We are not at war. There is no enemy. This is a rescue operation.
Mina, et Igor, fatigué. t.co/HGSaZjOq
Et Carver, d’enfoncer son borescope encore plus avant dans les profondeurs dangereusement verticales, nues, de son abdomen rutilant, soyeux.
Si notre danse est satisfaisante. Si et seulement si.
Quels beaux projets nocturnes. t.co/5TTHNaZr
Tu m’entends ?
Je sais à présent que je suis prisonnier.
Sérieusement, cette soirée estivale a un sérieux parfum d’apocalypse. On rase gratis, pour fêter ça.
Et on danse.
Du coup je.
Igor se fait asperger par Mina. Humidité et syndrome pour tous.
Rien n’a changé. Non non.
Et la nuit comme médecine. t.co/GL3eb0np
Bon anniversaire @damepipi !
Un mur.
Message très important pour Samuel : L’octogénaire ne se déride pas. Attendez deux voitures et des amis sur le bonbon.
Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».
« You are troubled, my Lord, » said Morkin. The boy looked up at Luxor, his face a mirror of the man’s sadness.
Je projette ton visage, immense, sur le mur de la chambre. Merveille de la nostalgie, de la technologie moderne, de la miniaturisation. Paf.
Enfin tu vois. quoi. La nuit. Nos sourires, nos tactiles échanges. Et la danse.
Doctor. t.co/Uet0nwtp
Mina et le dauphin discutaient âprement de la suite des opérations. Igor faisait mine de s’intéresser. En vain. On dort, donc.
Sept d’un coup !
Saisir le code invisible, algorithmique de la réalité.
Pour un nouveau massacre.
Toi même tu sais.
Mina, au cœur de l’assaut, tourne sept fois sa langue sa bouche avant de parler, et ne dit rien. La mitraille, comme un rideau de douche nu.
Dans la petite sacoche grise, Igor transportait une petite dose d’entropie. Et une mini chaussure. Bleue. t.co/FLJCMxo2
Hum.
Les forces anarcho-siciliennes pilonnent la capitale occitane depuis quatre jours. Mina, Igor savourent leur hibiscus bien frais. Surprise !
Et un sinistre sir. Et une cérémonie d’apocalypse. Et nous au milieu des bombes enlacés. En flammes. t.co/BBhcmwrH
La sérendipité est le fait de réaliser une découverte inattendue grâce au hasard et à l’intelligence, au …
Dans le sous-bois, ce matin, j’ai découvert un vestige préhistorique. Une calandre de Cadillac en crystal. Le chien était tout fou. Et mort.
Il faisait si froid. t.co/CaIQQNDw
Tes amis sont réels.
It’s just the drugs, Mason.
Partez pour l’Ouest, jeune fille, partez pour l’Ouest.
Mina marche fièrement. Igor rampe difficilement.
Et Mina de poignarder un Igor hilare. Et Carver de proposer au Parlement bulgaro-normand un programme d’ouverture. Sacré tribun. Assez.
Et Mina, de mimer l’ecclésiastique gaulois. Nos troupes roupées, en déroute, rigolarde. t.co/nh2AUxAt
Et pour mes noces, du fromage de lait de chat et un manteau en poil de souris.
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.
Disque. t.co/7Quule5R
Et ici, les bombardiers, les sirènes. Tu vois, les filles à queues de poisson. On rase les murs, gratis.
On a construit une piscine à bulles sur le toit de l’hôtel. En déplaçant le cimetière. Mauvais karma à la baignade, mais belle vue sur Rome.
Oh Don Piano.
Retire ton pantalon, raclure !
Et soudain, le train.
Igor et Mina, sont des. Cylons. Carver. Non. Frak. U. Et l’homme à la tête de chat…
Rebondir follement. Nos doigts entrelacés. Nos regards absents, ahuris.
Mina à Igor, l’œil torve : « Krakoukass ! »
Nos lésions ont du talent ?
And thanx to @SashaGrey for the end of the night.
Étranges pérégrinations humides.
Fête païenne.
Mina, Carver et l’homme à la tête de chat célèbrent, sobrement, l’anniversaire du renégat, Igor. Le jeune funèbre sera rompu à l’aube.
Les ambassadeurs se rencontrent régulièrement pour tenter de défricher la situation internationale confuse, ivres. t.co/9ThVSkxw
Vous vous réveillerez frais et dispos, prêt à affronter tous vos problèmes. Ne pas dépasser la dose prescrite.
Mina passe les nuits avec sa tendre amie, skateuse, insulaire. Elles causent philosophie, féminisme, révolution et post colonialisme. Nues.
En contrebas. Un homme porte un fez. Le canal. Dans le ciel. Un dirigeable écarlate. Dans l’allée : une troupe de miliciens. Ivres, hilares.
Roux.
Une fête réussie, ce sont des trucs qui explosent.
Trouvez moi des amphétamines. Purple hearts.
Il me reste douze cartouches et, autour de l’hôtel de ville, les miliciens festoient, en bons voisins. Personne dans le no man’s land.
Et, elle est morte.
In De kantwerkster is de persoonlijkheid en het gelaat van het model ondergeschikt aan het afbeelden van het kantklossen als activiteit.
Et vous la voulez comment la pastèque ? Tartare ? t.co/sRVRAjjz
Mina, en larmes, sur la jetée.