Par la fenêtre, au nord, une grande fumée grise, le grand incendie ?
Mina à Igor, l’œil torve : « Krakoukass ! »
Mina, Igor, ne se lassaient pas de compromettre la sécurité du pays en promulguant lois et décrets stupides. t.co/zFvOUVEN
De l’eau de l’eau.
Île de Ré, Igor rencontre un boxeur avec un léger défaut d’élocution, comme souvent, au surprenant surnom de Malakoff. Il y a 23 ans. L’été.
Je pense que c’est encore la nuit. Si vous pouviez tous arrêter de jacasser ainsi au fond de mon crâne et retourner vous coucher. Merci.
Mina, lisant, s’éclate.
Vous entendrez parler de guerre, de rumeurs de guerre. Mais ne soyez pas troublés, il faut que cela arrive, et ce n’est pas encore la fin.
Et l’homme à la tête de chat de déclarer la chasse ouverte. Penser à applaudir. Mina qui baille. t.co/JMLqxdWO
Retire ton pantalon, raclure !
L’homme à la tête de chat récupère l’urne. Les cendres sont parfaites. Litière.
Le chat a mangé les clefs du garage à bateaux. La fin des temps. Apocalypse.
Et Igor, de visiter le rayon charcuterie, hipster de base. t.co/xKkVkI7R
Déjà quatre hivers à ne savoir que faire.
La galatrace galarienne est plutôt vénère.
Mina proclame son indépendance. Carver tourne de l’oeil. Igor, dans sa cellule, fait du vélo. Sur les murs : un œil, une date, c’est tout.
Igor, Mina, les autres, fêtent son anniversaire, un peu en retard, en posant une bombe dans le coffre d’une banque. t.co/sb2MIcvA
Et je te coupe l’index gauche. Court.
Mina aime les vieux boucau.
Kaboul disco.
Pendant les combats, la vie continue. Teatime pour Mina. t.co/McsbM8Fe
Six belettes et du pain d’épice.
Et Igor, Mina, de danser.
Un jeu du type pelote basque qui se pratique avec un équipement composé d’une balle en caoutchouc attachée à un socle par un élastique.
D’accord. Je t’aime. Aussi.
Un type de plus de deux mètres. Un soldat borgne. Il installe un néon au plafond. Il a posé son arme dans le cendrier en inox.
AFK
Sept d’un coup !? Gravide un jour, gravide un moment.
Il neige à Kaboul.
Prendre des ptits bouts de trucs et puis les associer ensemble.
Enfin tu vois quoi.
Sérieusement, cette soirée estivale a un sérieux parfum d’apocalypse. On rase gratis, pour fêter ça.
Mallony Guerrila et Eléonore Mc Muffin contre tout chacal !
Et Igor de se déguiser souvent en homme à la tête de chat. Sans succès.
« Il suffit d’une femme de sens pour que la folie du monde sur elle se casse les dents ! »
Ton aura est violette.
Mina ne pouvait se passer de ses publications humoristiques décalées et ironiques. Pourtant. t.co/USQy4WWR
Igor : « ronpich »
Avant de se rendre en Azeroth, il absorbait toujours une surdose léthale de D-Liss, histoire de laisser une trace, une odeur sous la porte.
Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)
Les yeux dans les paumes. N’y voir goutte. Je ne reste pas. Bonsoir.
Chère maman, ici tout se passe bien. Les chats sont plutôt fiers de leurs nouvelles amitiés. T’embrasse. t.co/CvFaPK3c
Tiens pour toi mon frère, le vieux boucau, un ermite que très peu de gens ont exploité.
Verdi le grand incendie de Chicago les Klaxons les Breeders Cannonball les pains au chocolat Harrison Ford.
Eliot ne cherche ni ne trouve.
Et Carver, d’enfoncer son borescope encore plus avant dans les profondeurs dangereusement verticales, nues, de son abdomen rutilant, soyeux.
Je laisse les ados se droguer sous le canapé du salon et je retourne dormir un moment. Ils sont souriants et silencieux. Optimistes. Aussi.
Igor, soudain, s’endort.
Marchons.
Franprix. Bad romance.
Qui est là ?
Je croque la tête du pigeon. C’est dégueu et chaud. Je crache les plumes et les petits os. Protéine quand tu nous tiens.
Ok, on danse. Dubstep.
Et, la nuit.
Non mais, sérieusement.
Et l’homme à la tête de chat, nu, énumère mentalement les possibles arrangements de son intérieur anthropo-félin. t.co/fPHD1KhB
Roux.
Aujourd’hui nous est venu un enfant, et son nom est bacon.
Et Igor, tellement peu loquace, béatitude des guérillas réussies. Se blottir, sous les bombes, se sourire. t.co/BYZBhycW
Mina profite de la distraction temporelle des gardes pour ajouter deux atouts à sa main déjà impressionnante. Tout se passe bien. Deux fois.
Sacrifions le poulet.
J vs tien o courènt dè ke j finie merci.
Et on danse.
Carver va à la salle de sport au petit matin. Il fait froid. Ses seins sont bandés. Les gars sont, particuliers. t.co/iLZcUQJA
Tadaaa !
Hipsters everywhere.
Vibre au dessus de ses moyens. Écheveau et curry pour tous. Mina, Igor se cultivent, préparent d’importantes expériences polysexuelles. Nus.
Igor est à Mina ce que la momie est au pharaon.
Le saucisson de poney ça n’a pas du tout le goût de magret d’âne. t.co/L5DGeX3u
Carver termine son discours. Le bombardement commence. On rase gratis.
Il faisait si froid. t.co/CaIQQNDw
Je peux lire ton cœur : révolution !
Mina, Carver, Igor (et un autre type bizarrement constitué) sauvent le monde. Encore.
Ce dimanche matin, Mina, habillée en magicien d’opérette, se sentait vraiment à l’étroit dans son rôle de chef de la révolution mondiale.
Convenez que c’est étrange : t.co/xIO5FBBd
Igor demande à Mina une nouvelle ceinture de munitions. Être l’homme de paille de Carver, c’est plutôt épique. Ne pas flancher. Non.
Les gamins, au narrateur, forcément, omniscient : « mais alors il est mort Igor ? ». Silence de.
Carver s’occupait de l’intendance, de la gestion des petits objets explosifs, des débardeurs blancs de la bande, des repas. Des chats aussi.
Et le p’tit gars Tony de nous quitter. Et Mina, pas fière, fredonne une petite mélodie plaintive. Foutu pont. t.co/rLvD23TA
Absorbé conformément au mode d’emploi, Ubik procure un sommeil ininterrompu garanti sans torpeur matinale.
Mina et Igor, enlacés, convoquent les forces du mal et les utilisent pour récurer les toilettes du parlement, en flamme. C’est un peu gâché.
Il pleut sur Barcelone. Nos amis nous déposent en banlieue. On mange de vieux tapas. Les bombardiers nous harcèlent. On danse, pourtant.
Ouais. Miel. Aussi. Et nus.
Et dans le salon déserté, une petite voix, sortant d’un casque, posé au sol. Par la fenêtre, les dirigeables noirs. t.co/d7Nz5d7r
Et Carver, se soustraire à la foule. Soudain.
Et l’homme à tête de chat, chelou. t.co/1cAgAOlc
Bon anniversaire @damepipi !
Mes doigts dans l’acide. J’ai comme une sensation de grande douleur. Je vais acheter un poney pour Mina. Ou un dragon. Fondus les doigts.
Il me reste douze cartouches et, autour de l’hôtel de ville, les miliciens festoient, en bons voisins. Personne dans le no man’s land.
Traboule moi toute.
Où suis je ?
Mais triste pour les biches.
Cheval.
Mina, Carver et l’homme à la tête de chat célèbrent, sobrement, l’anniversaire du renégat, Igor. Le jeune funèbre sera rompu à l’aube.
Mina et le dauphin discutaient âprement de la suite des opérations. Igor faisait mine de s’intéresser. En vain. On dort, donc.
J’ai froid.
Tout le monde rentre au bercail en octobre.
Et la neige. Et la nuit.
Sept d’un coup !
Et en route pour la joie.