Igor, plus bas dans la pente, numérote ses abattis, ajuste son gilet, replace son bonnet félin, se prépare à la courte lutte, à suivre, ici.
Kaboul disco.
Œil bleu, œil gris, œil blanc, œil noir.
Et la brigade de répression des anges, uniformes oranges, de se précipiter par la fenêtre, on n’en mène pas large, innocents rêveurs nus.
Mina, lisant, s’éclate.
Je croque la tête du pigeon. C’est dégueu et chaud. Je crache les plumes et les petits os. Protéine quand tu nous tiens.
AUTOEXEC.BAT
Hey Jim ! Ici c’est très bon ce soir.
Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)
Enfin tu vois. quoi. La nuit. Nos sourires, nos tactiles échanges. Et la danse.
Carver vient de mourir, en Suède.
Trampoline.
Enfin tu vois quoi.
Nus, la nuit.
Cheval.
L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.
We lied. We are not at war. There is no enemy. This is a rescue operation.
Non mais, sérieusement.
et donc, le matin.
Igor à Mina : « This is really bad. » t.co/d6glD6a2 #ledebat
Igor et Carver décident ensemble. Ils vont en Italie. Médicalement parlant, c’est jouable. Les routes sont infestées de loyalistes furieux.
Nous sommes les dandys de l’an 2000, grands chevelus glacés, pâles et frileux, voûtés peut-être, lèvres exsangues et serrées… (air connu)
Igor, Mina, les autres, fêtent son anniversaire, un peu en retard, en posant une bombe dans le coffre d’une banque. t.co/sb2MIcvA
Chernogorsk. Passage à l’église, puis je trouve une petite Winchester au supermarché, tranquille, et là, fatalement, une balle dans la tète.
Mina et Igor, enlacés, convoquent les forces du mal et les utilisent pour récurer les toilettes du parlement, en flamme. C’est un peu gâché.
Igor se fait asperger par Mina. Humidité et syndrome pour tous.
Convenez que c’est étrange : t.co/xIO5FBBd
Les araignées martiennes fouillent les meubles de la salle de bain des invités. Je propose à tout le monde vins fins, cornichons, et romans.
Puis, la crémation.
Et Mina, d’aimer toujours Nicola et son pigeon aux yeux laser. t.co/qFdGEdzk
Quand c’est l’amour faut pas trainer les pieds.
Franprix. Bad romance.
Sacrifions le poulet.
Trouvez moi des amphétamines. Purple hearts.
Brochette d’œil de renard.
Les forces anarcho-siciliennes pilonnent la capitale occitane depuis quatre jours. Mina, Igor savourent leur hibiscus bien frais. Surprise !
Mina est la reine du bal. Dum-dum au nickel strié. Igor au bord du canal. Pluie. Carver, humide, ne veut plus sortir. t.co/VcZUauGP
Et Carver, d’enfoncer son borescope encore plus avant dans les profondeurs dangereusement verticales, nues, de son abdomen rutilant, soyeux.
Traboule moi toute.
Mina, Igor, roucoulent. Carver dort mal. L’homme à la tête de chat inspecte la ligne de front, monté sur son buggy, chromé, hilare. Il peut.
Igor se sentait d’un autre temps, parfois, en s’éveillant toujours vivant. Et le soleil. t.co/cusMD8Oh
Tiens pour toi mon frère, le vieux boucau, un ermite que très peu de gens ont exploité.
Et Ganesh.
On a construit une piscine à bulles sur le toit de l’hôtel. En déplaçant le cimetière. Mauvais karma à la baignade, mais belle vue sur Rome.
Crac !
Mes doigts dans l’acide. J’ai comme une sensation de grande douleur. Je vais acheter un poney pour Mina. Ou un dragon. Fondus les doigts.
Si Jessica Fletcher dit qu’il y avait un cadavre, alors il y’en avait un.
Un bon site web ça ne remplace pas la bonne vieille campagne de pub à base de néons géants sur un terrible dirigeable atomique supersonique.
Mina : « n’importe quoi… »
Aussi belle qu’une balle.
Du coup je.
Et sur le cadavre, encore un poil bouillonnant, Mina de déclarer : « et pour déterminer la cause de la mort rien ne vaut une bonne autopsie ».
Mina à Igor, l’œil torve : « Krakoukass ! »
Les réseaux sociaux sont la télé-réalité de l’Internet.
Mais sourire aux lèvres.
*tout* trouver, partoutundefined ».undefinedundefined undefined « undefinedVous appuyez sur la touche Super, et dites ce que vous voulez…
Un feufeu pour ceux qui ont froifroid.
La galatrace galarienne est plutôt vénère.
Et on danse.
Et la nuit de fondre sur nous, affamée.
Ce truc avec le lièvre supérieur m’aime.
Mina, Igor, Carver, se laissent séduire par les paradis artificiels. On imagine sans peine que cela va ralentir l’avance des troupes alliés.
Igor et Carver installent de nouvelles défenses terrestres, protéger ainsi les pourparlers de paix, ivres. t.co/bzfz7JPX
Igor, nappe de vomi potentiel couvert de paillettes.
Hipsters everywhere.
De l’eau de l’eau.
Et Igor, de visiter le rayon charcuterie, hipster de base. t.co/xKkVkI7R
En contrebas. Un homme porte un fez. Le canal. Dans le ciel. Un dirigeable écarlate. Dans l’allée : une troupe de miliciens. Ivres, hilares.
Et on danse. Nostalgie.
Et dans les décombres. Nos restes. Épars, nus. t.co/JhIrnG39
Igor, seul, fouille les cadavres, trouver une solution à la faim, la soif. Du whisky et de la semelle taille 43. Ça suffira pour ce soir.
Danser dans la forêt, pieds nus couverts de boue glissante, sourires qui se répondent, yeux émerveillés ne clignant pas. Hiver nucléaire.
Oh mon dieu, le gamin avait raison, l’assassin est un pneu !
L’homme à la tête de chat récupère l’urne. Les cendres sont parfaites. Litière.
Enfin, tu vois, quoi.
Avant de se rendre en Azeroth, il absorbait toujours une surdose léthale de D-Liss, histoire de laisser une trace, une odeur sous la porte.
Et l’homme à la tête de chat, nu, énumère mentalement les possibles arrangements de son intérieur anthropo-félin. t.co/fPHD1KhB
Cut the cake.
Igor : « ronpich »
Et Mina, triomphante, petit déjeune sur les ruines. Avec l’Antéchrist, avec une tête de chat. On rase gratis à la fin du monde. Vrai.
Igor demande à Mina une nouvelle ceinture de munitions. Être l’homme de paille de Carver, c’est plutôt épique. Ne pas flancher. Non.
Lèvres bleues, mensonges.
Grise.
Mina, Igor et l’autre type chelou qu’on connaît pas trop bien se chauffaient au soleil sur le gros rocher au milieu de la rivière, dévêtus.
Je sais à présent que je suis prisonnier.
Je vois cette relation d’un très mauvais œil. La nuit.
L’homme à la tête de chat lave sa gamelle dans la salle de bain du 3ème étage. Du coin de l’oeil, son Kobo, le Trône de Fer : hécatombe.
Je vois.
Mina, Igor, ne se lassaient pas de compromettre la sécurité du pays en promulguant lois et décrets stupides. t.co/zFvOUVEN
Qui est là ?
Et Mina de s’éveiller tardivement. t.co/tiBZTvOn
Mina : « Les mangas c’est plus des discussions bergsonniennes ».
Les gamins, au narrateur, forcément, omniscient : « mais alors il est mort Igor ? ». Silence de.
Toi même tu sais.
On prépare le petit soir, doucement, masqués, modestes. Nos émissaires sont tels les carpes. t.co/BfRM1NUm
Igor est l’ami des animaux et du saucisson. Sec. Mina est organique, voire bio. Carver la traite de hippie consensuelle. Elle tire. Bien.
J vs tien o courènt dè ke j finie merci.
Une fête réussie, ce sont des trucs qui explosent.
Et le arroser la terrasse au lance-flamme, sourire à la vie, le cœur explosant. Sens propre. Je ne manque de rien. Ah si, de roquettes.
À minuit, tous les agents…