En contrebas. Un homme porte un fez. Le canal. Dans le ciel. Un dirigeable écarlate. Dans l’allée : une troupe de miliciens. Ivres, hilares.
Bonbons à la peau d’orange pourrie. Mina aime les délices japonais.
Six belettes et du pain d’épice.
Et le sourire de Rose, au Docteur.
Dehors. Tous. Dehors.
Et Igor, tellement peu loquace, béatitude des guérillas réussies. Se blottir, sous les bombes, se sourire. t.co/BYZBhycW
Étranges pérégrinations humides.
Les araignées martiennes fouillent les meubles de la salle de bain des invités. Je propose à tout le monde vins fins, cornichons, et romans.
Et dans les décombres. Nos restes. Épars, nus. t.co/JhIrnG39
Jens !
Mina ouvre la boite. En tombent 100 euros, verts.
Et la nuit de nous engloutir.
Comme d’habitude. t.co/u5Np88BG
#hop
Le saucisson de poney ça n’a pas du tout le goût de magret d’âne. t.co/L5DGeX3u
Nos lésions ont du talent ?
Poser quelques mines anti dauphins et licornes autour du lit. Et reposer, enfin. Dehors, les choses se passent, mal. La Nuit.
La Transylvanie n’est pas l’Angleterre.
Le chat a mangé les clefs du garage à bateaux. La fin des temps. Apocalypse.
Et ici, les bombardiers, les sirènes. Tu vois, les filles à queues de poisson. On rase les murs, gratis.
Et les yeux si ouverts. La nuit si lumineuse.
Et je te coupe l’index gauche. Court.
Absorbé conformément au mode d’emploi, Ubik procure un sommeil ininterrompu garanti sans torpeur matinale.
Igor, seul, fouille les cadavres, trouver une solution à la faim, la soif. Du whisky et de la semelle taille 43. Ça suffira pour ce soir.
Bang bang.
D’accord. Je t’aime. Aussi.
Hipsters everywhere.
Et on raconte que dans Ulthar, de l’autre côté de la rivière Skaï, aucun homme n’a le droit de tuer un chat.
Et l’homme à la tête de chat se demandait comment ne pas succomber à la tentation nocturne. t.co/4Bvw7hEa
Je me sens légèrement zoomé et panoramique ce matin.
Dans le sous-bois, ce matin, j’ai découvert un vestige préhistorique. Une calandre de Cadillac en crystal. Le chien était tout fou. Et mort.
Jimmy boit du gin dans sa Chrysler.
Mina aime les vieux boucau.
Qui est là ?
Suis vivant, dans une ferme près de la centrale électrique, avec winchester, pistolet, hachette, carte, montre, munitions et de la bouffe.
Carver s’occupait de l’intendance, de la gestion des petits objets explosifs, des débardeurs blancs de la bande, des repas. Des chats aussi.
Sans pouces, c’est relou.
Ouroboros et vieilles dentelles.
Verdi le grand incendie de Chicago les Klaxons les Breeders Cannonball les pains au chocolat Harrison Ford.
Sacrifions le poulet.
La sérendipité est le fait de réaliser une découverte inattendue grâce au hasard et à l’intelligence, au …
Ton aura est violette.
De l’eau de l’eau.
Et je pose ta tête sur la table du salon. Tout est bien. Mina sort en hurlant. Carver roupille, encore, à l’étage. Au nord, les bombes A.
Igor est à Mina ce que la momie est au pharaon.
Deux petites douches alternées ? #dpda
Et la neige. Et la nuit.
Rien n’est de la salade.
Igor’s blowin’ in the wind.
Entropie bitch !
Cut the cake.
Mina marche fièrement. Igor rampe difficilement.
Oh mon dieu, le gamin avait raison, l’assassin est un pneu !
Et, la nuit.
Aujourd’hui nous est venu un enfant, et son nom est bacon.
Igor se fait asperger par Mina. Humidité et syndrome pour tous.
In De kantwerkster is de persoonlijkheid en het gelaat van het model ondergeschikt aan het afbeelden van het kantklossen als activiteit.
Mina, Igor et l’autre type chelou qu’on connaît pas trop bien se chauffaient au soleil sur le gros rocher au milieu de la rivière, dévêtus.
Carver, héros d’une dramatique télévisuelle, de fascicules brochés, se sentait, à l’aise, à l’@udobar. t.co/XANG8owt
Et comme toujours, tout ou presque sera invisible.
Mina, au cœur de l’assaut, tourne sept fois sa langue sa bouche avant de parler, et ne dit rien. La mitraille, comme un rideau de douche nu.
Aussi belle qu’une balle.
Convenez que c’est étrange : t.co/xIO5FBBd
Disque. t.co/7Quule5R
Si Jessica Fletcher dit qu’il y avait un cadavre, alors il y’en avait un.
Je vois.
Quand c’est l’amour faut pas trainer les pieds.
Où es tu ? #lanuitnoireetdangereuse
Grise.
Et sur le cadavre, encore un poil bouillonnant, Mina de déclarer : « et pour déterminer la cause de la mort rien ne vaut une bonne autopsie ».
Le chef des araignées martiennes se nomme Justin. Bizarrement, personne n’est étonné. Ses lunettes sont, particulières, et ses cheveux, hum.
Kaboul de neige.
Dans la petite sacoche grise, Igor transportait une petite dose d’entropie. Et une mini chaussure. Bleue. t.co/FLJCMxo2
Mina ne pouvait se passer de ses publications humoristiques décalées et ironiques. Pourtant. t.co/USQy4WWR
Et la nuit comme médecine. t.co/GL3eb0np
Bon sang !!
Mina, Carver, Igor (et un autre type bizarrement constitué) sauvent le monde. Encore.
Comment expliquer. Je porte le badge blanc. Et je danse jusqu’à vieillir la nuit.
Et un double saut carpé.
Le cœur sur la main. t.co/OTP5XoXx
Et l’homme à la tête de chat, nu, énumère mentalement les possibles arrangements de son intérieur anthropo-félin. t.co/fPHD1KhB
Hey Jim ! Ici c’est très bon ce soir.
Les yeux dans les paumes. N’y voir goutte. Je ne reste pas. Bonsoir.
Ouvre les yeux.
L’homme à la tête de chat récupère l’urne. Les cendres sont parfaites. Litière.
Et puis voilà. t.co/8FWZ7vug
Je croque la tête du pigeon. C’est dégueu et chaud. Je crache les plumes et les petits os. Protéine quand tu nous tiens.
Gewalt.
Et l’homme à la tête de chat de déclarer la chasse ouverte. Penser à applaudir. Mina qui baille. t.co/JMLqxdWO
Et dans le sac on trouve…
Je ne cherche pas à risquer ma vie pour. Mais je ne sais pas si je peux risquer. Ça n’est pas à moi. La fenêtre est ouverte. Béante. Saute.
Carver, lessivé, n’ignore rien des techniques de camouflage belges. Ses petites cellules grises, itou. Pinkie pou ! t.co/At4i4CYp
Et Mina, de mimer l’ecclésiastique gaulois. Nos troupes roupées, en déroute, rigolarde. t.co/nh2AUxAt
Prendre des ptits bouts de trucs et puis les associer ensemble.
Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».
Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.
Max, les maximonstres, orphelins.
Non, tu n’as pas besoin de courir le monde après ton destin comme un cheval sauvage !
Il pleut tellement de trucs noirs, gluants, radioactifs que même les miliciens siciliens abandonnent les boulodromes aux alsaciens ivres.
Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)