Dehors. Tous. Dehors.
Les forces anarcho-siciliennes pilonnent la capitale occitane depuis quatre jours. Mina, Igor savourent leur hibiscus bien frais. Surprise !
Mais nus, quoi !?
Île de Ré, Igor rencontre un boxeur avec un léger défaut d’élocution, comme souvent, au surprenant surnom de Malakoff. Il y a 23 ans. L’été.
Grise.
L’homme à la tête de chat lave sa gamelle dans la salle de bain du 3ème étage. Du coin de l’oeil, son Kobo, le Trône de Fer : hécatombe.
Toi même tu sais.
Les yeux dans les paumes. N’y voir goutte. Je ne reste pas. Bonsoir.
Et puis voilà. t.co/8FWZ7vug
Et la basse. Et nos yeux empathiques. Entropie et tango.
Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)
Mina et Igor, sous la pluie, dessinent dans le sable un plan d’invasion parfait. Une armée de canards vibrants et 23 sous-marins nucléaires.
Rebondir follement. Nos doigts entrelacés. Nos regards absents, ahuris.
Mina ne pouvait se passer de ses publications humoristiques décalées et ironiques. Pourtant. t.co/USQy4WWR
Et Mina de s’éveiller tardivement. t.co/tiBZTvOn
Je suis la vieille folle aux chats qui habite la dernière maison sur la gauche. J’ai 123 amis félins. La voisine et moi sommes amoureuses.
La galatrace galarienne est plutôt vénère.
Mina à Igor : « un diamant est éternel ». Igor : « l’inspecteur Derrick est super doux ». Carver : « je veux du canard ». Bavardage. Chevals.
Sacrifions le poulet.
Du bouledogue au sanglier : vous recevrez encore des amis ce soir. Le vent souffle les flambeaux.
Non, tu n’as pas besoin de courir le monde après ton destin comme un cheval sauvage !
Et vous la voulez comment la pastèque ? Tartare ? t.co/sRVRAjjz
Igor se fait asperger par Mina. Humidité et syndrome pour tous.
Mi fille ni raisin ?
Et l’homme à la tête de chat se demandait comment ne pas succomber à la tentation nocturne. t.co/4Bvw7hEa
Sérieusement, cette soirée estivale a un sérieux parfum d’apocalypse. On rase gratis, pour fêter ça.
Un moyen de savoir si une femme est une sorcière consiste à la jeter nue à l’eau, mains et pieds attachés ensemble pour l’empêcher de nager.
Et Igor, tellement peu loquace, béatitude des guérillas réussies. Se blottir, sous les bombes, se sourire. t.co/BYZBhycW
Où suis je ?
Et soudain, le train.
Marchons.
Et Mina, souriait à la lune, rousse. Ses copines, barjotes, tendres mais sobres, n’en menaient pas large. t.co/CGIwvEWk
Je croque la tête du pigeon. C’est dégueu et chaud. Je crache les plumes et les petits os. Protéine quand tu nous tiens.
Igor, soudain, s’endort.
20: bd51: cellar elvenkings : ‘ the cellar where the king keeps his barrels of wine.’
Mina, Igor, roucoulent. Carver dort mal. L’homme à la tête de chat inspecte la ligne de front, monté sur son buggy, chromé, hilare. Il peut.
Nager seapunks avec les dos fins.
Boum. La Nuit.
Mina aime les vieux boucau.
Et, là, malgré les explosions, les fumées et la poussière, tu arrives.
Et ne se tenir que d’une phalange. Brisée. Ici on mange correctement. Nos dents sont fidèles, sensibles, matinales. Salutations.
Disque. t.co/7Quule5R
La nuit, se frôler, dans le ciel, les dirigeables. Dans la rue, les miliciens malais. On rase gratis.
Mina, Carver et moi aimions particulièrement les après midi « Biches Volées » au Club des Aventuriers Dénudés du Capitaine Cisco Bayashi Maru.
Poupée Pat ou K-Priss, mon cœur balance.
Doctor. t.co/Uet0nwtp
Un mur.
Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».
Ploutocratie : forme de gouvernement dans lequel le pouvoir est entre les mains des plus riches.
Étranges pérégrinations humides.
Mais triste pour les biches.
Prendre des ptits bouts de trucs et puis les associer ensemble.
Ouais. Miel. Aussi. Et nus.
Igor et Carver installent de nouvelles défenses terrestres, protéger ainsi les pourparlers de paix, ivres. t.co/bzfz7JPX
En contrebas. Un homme porte un fez. Le canal. Dans le ciel. Un dirigeable écarlate. Dans l’allée : une troupe de miliciens. Ivres, hilares.
Triple looping avec final en cœur.
Godiche que moi.
Igor, seul, fouille les cadavres, trouver une solution à la faim, la soif. Du whisky et de la semelle taille 43. Ça suffira pour ce soir.
We lied. We are not at war. There is no enemy. This is a rescue operation.
Par la fenêtre, une dystopie, uchronique, cyclopéenne, de toute beauté. Dirigeables, Grand Amour désespéré, guérilla urbaine pour nos héros.
Et Igor, Mina, de danser.
Et tu viens avec moi, faire l’avion. t.co/m0vq87wz
Et mes amis. De joyeux lurons. Et les jeunes filles, invincibles. Alors on collabore. On va prendre cher, sans doute. Nus. Vive le feu.
Carver, lessivé, n’ignore rien des techniques de camouflage belges. Ses petites cellules grises, itou. Pinkie pou ! t.co/At4i4CYp
Les ambassadeurs se rencontrent régulièrement pour tenter de défricher la situation internationale confuse, ivres. t.co/9ThVSkxw
Present Day… Present Time… Mouhahahahaha !
Mina et Igor, enlacés, convoquent les forces du mal et les utilisent pour récurer les toilettes du parlement, en flamme. C’est un peu gâché.
Et la lumière.
Trampoline.
Et les milices turquo-chinoises apportaient aux réfugiés lyonnais, vivres, médicaments, passeports. Dirigeable en flamme. Radium sec. #dpda
Et le p’tit gars Tony de nous quitter. Et Mina, pas fière, fredonne une petite mélodie plaintive. Foutu pont. t.co/rLvD23TA
Mina, en larmes, sur la jetée.
Et la brigade de répression des anges, uniformes oranges, de se précipiter par la fenêtre, on n’en mène pas large, innocents rêveurs nus.
Poser quelques mines anti dauphins et licornes autour du lit. Et reposer, enfin. Dehors, les choses se passent, mal. La Nuit.
L’homme à la tête de chat récupère l’urne. Les cendres sont parfaites. Litière.
Mina : « Les mangas c’est plus des discussions bergsonniennes ».
#hop
Je ne cherche pas à risquer ma vie pour. Mais je ne sais pas si je peux risquer. Ça n’est pas à moi. La fenêtre est ouverte. Béante. Saute.
Et Igor, sur ce rocher humide lancé à 30000 km/s dans l’espace, rentre chez lui. En bus.
Tes amis sont réels.
Igor est l’ami des animaux et du saucisson. Sec. Mina est organique, voire bio. Carver la traite de hippie consensuelle. Elle tire. Bien.
Bien rentrée ? Juste un petit mail pour te sourire, te tenir la main, effleurer tes pieds avec les miens.
Et la nuit comme médecine. t.co/GL3eb0np
Et Igor, tellement tête au carré, expire une pensée émue pour le créateur du générique d’Albator 78, le gars Charden. R.I.P.
Et cette nuit tellement longue, et savoir que je vais te retrouver, à l’aube. Insomnie. Forcément.
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.
Igor : « ronpich »
C’est pas ma faute à moi !
Je ne pense pas que les livraisons du mercredi matin soient une bonne idée. t.co/tIduSxM8
Les milices bengali me paient des frites et du pastis. t.co/HfXI0lLh
Rien n’est de la salade.
Je vois.
It’s just the drugs, Mason.
Une porte.
Igor, lucide, à Mina, morte, mais souriante : « je pense que les choses ne peuvent que s’arranger ». t.co/ldTMCUlw
Igor et Mina voyagent dans le temps. t.co/114uPkhK
Mina, sous sa ghillie toute neuve, se préparait un thé au ginseng en attendant le passage du convoi néo conservateur. Elle se sentait forte.
« Il suffit d’une femme de sens pour que la folie du monde sur elle se casse les dents ! »
Et Mina, d’aimer toujours Nicola et son pigeon aux yeux laser. t.co/qFdGEdzk
Égarement. t.co/LqeYd2r9