Quand c’est l’amour faut pas trainer les pieds.
Puis, la crémation.
Et Carver, d’enfoncer son borescope encore plus avant dans les profondeurs dangereusement verticales, nues, de son abdomen rutilant, soyeux.
Mina et Igor préparaient un mauvais coup. À 20h on en saurait plus. Opération « Petit Poucet ».
Le chef des araignées martiennes se nomme Justin. Bizarrement, personne n’est étonné. Ses lunettes sont, particulières, et ses cheveux, hum.
Et on raconte que dans Ulthar, de l’autre côté de la rivière Skaï, aucun homme n’a le droit de tuer un chat.
Et on danse, et c’est la Nuit. Encore.
Et le p’tit gars Tony de nous quitter. Et Mina, pas fière, fredonne une petite mélodie plaintive. Foutu pont. t.co/rLvD23TA
Vibre au dessus de ses moyens. Écheveau et curry pour tous. Mina, Igor se cultivent, préparent d’importantes expériences polysexuelles. Nus.
Et dans le salon déserté, une petite voix, sortant d’un casque, posé au sol. Par la fenêtre, les dirigeables noirs. t.co/d7Nz5d7r
Et Mina de s’éveiller tardivement. t.co/tiBZTvOn
*tout* trouver, partoutundefined ».undefinedundefined undefined « undefinedVous appuyez sur la touche Super, et dites ce que vous voulez…
Igor et Carver décident ensemble. Ils vont en Italie. Médicalement parlant, c’est jouable. Les routes sont infestées de loyalistes furieux.
Mina profite de la distraction temporelle des gardes pour ajouter deux atouts à sa main déjà impressionnante. Tout se passe bien. Deux fois.
Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)
À minuit, tous les agents…
Dans le sous-bois, ce matin, j’ai découvert un vestige préhistorique. Une calandre de Cadillac en crystal. Le chien était tout fou. Et mort.
Il neige à Kaboul.
Les réseaux sociaux sont la télé-réalité de l’Internet.
Il me reste douze cartouches et, autour de l’hôtel de ville, les miliciens festoient, en bons voisins. Personne dans le no man’s land.
La grande Mina à Igor, impavide : « Monte avec moi dans le ferry boat et regarde devant c’est la côte Anglaise. »
Enfin tu vois, quoi.
Je ne cherche pas à risquer ma vie pour. Mais je ne sais pas si je peux risquer. Ça n’est pas à moi. La fenêtre est ouverte. Béante. Saute.
20: bd51: cellar elvenkings : ‘ the cellar where the king keeps his barrels of wine.’
Bang bang.
Pendant les combats, la vie continue. Teatime pour Mina. t.co/McsbM8Fe
Disque. t.co/7Quule5R
And thanx to @SashaGrey for the end of the night.
Doctor. t.co/Uet0nwtp
La galatrace galarienne est plutôt vénère.
Déjà quatre hivers à ne savoir que faire.
Poison.
Traboule moi toute.
Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».
Nus, la nuit.
et c’est le matin, et alors on aime ses voisins et la fille avec les fleurs.
Dehors. Tous. Dehors.
Mina, Igor, Carver, se laissent séduire par les paradis artificiels. On imagine sans peine que cela va ralentir l’avance des troupes alliés.
Je vois.
Mina est une merveilleuse cavalière. Igor un piètre alpiniste. Carver reste au chalet.
Mina, lisant, s’éclate.
Hey Jim ! Ici c’est très bon ce soir.
Max, les maximonstres, orphelins.
Mina proclame son indépendance. Carver tourne de l’oeil. Igor, dans sa cellule, fait du vélo. Sur les murs : un œil, une date, c’est tout.
Comment expliquer. Je porte le badge blanc. Et je danse jusqu’à vieillir la nuit.
Les yeux dans les paumes. N’y voir goutte. Je ne reste pas. Bonsoir.
Nous sommes les dandys de l’an 2000, grands chevelus glacés, pâles et frileux, voûtés peut-être, lèvres exsangues et serrées… (air connu)
Et l’homme à la tête de chat de déclarer la chasse ouverte. Penser à applaudir. Mina qui baille. t.co/JMLqxdWO
Couverts de peinture blanche, épuisés, aimants. La pièce à vivre retrouve sa jeunesse. Pas de magot mais de l’eau fraîche. Et le reste, si ?
Et le arroser la terrasse au lance-flamme, sourire à la vie, le cœur explosant. Sens propre. Je ne manque de rien. Ah si, de roquettes.
Igor et Mina, sont des. Cylons. Carver. Non. Frak. U. Et l’homme à la tête de chat…
Danser dans la forêt, pieds nus couverts de boue glissante, sourires qui se répondent, yeux émerveillés ne clignant pas. Hiver nucléaire.
Nos lésions ont du talent ?
Et un double saut carpé.
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.
Et vous la voulez comment la pastèque ? Tartare ? t.co/sRVRAjjz
Et Mina, de mimer l’ecclésiastique gaulois. Nos troupes roupées, en déroute, rigolarde. t.co/nh2AUxAt
Je peux encaisser. Mina peut encaisser. Carver itou. L’homme à la tête de chat compte les devises étrangères. C’est la nuit. Les murs, fins.
Mina, Igor, Carver, l’homme à la tête de chat, sur un forum d’études bogomiles, se rencontrent, enfin. La vie réelle, bien plus tard, Paris.
Du coup je.
Mina, Carver et l’homme à la tête de chat célèbrent, sobrement, l’anniversaire du renégat, Igor. Le jeune funèbre sera rompu à l’aube.
Se blottir sous la couette et gratter le ventre de son petit Kobo tout noir. En contrebas, les hauts plateaux martiens, les canaux, rouges.
Sacrifions le poulet.
La Transylvanie n’est pas l’Angleterre.
Et pendant ce temps là, dans l’espace. t.co/PyBquYhF
Igor est animiste. Mina athée. Carver, mixte, forcément. L’homme à la tête de chat loue la Grande Arrête de Poisson Sacrée Invisible Rose.
Enfin, tu vois, quoi.
Mais nus, quoi !?
Hodor !
Non, tu n’as pas besoin de courir le monde après ton destin comme un cheval sauvage !
Cut the cake.
Et en route pour la joie.
Six belettes et du pain d’épice.
Mina et le dauphin discutaient âprement de la suite des opérations. Igor faisait mine de s’intéresser. En vain. On dort, donc.
Et, elle est morte.
Et un sinistre sir. Et une cérémonie d’apocalypse. Et nous au milieu des bombes enlacés. En flammes. t.co/BBhcmwrH
Salut, je suis un russe amazone !
Le cœur sur la main. t.co/OTP5XoXx
#hop
Ouroboros et vieilles dentelles.
Les araignées martiennes fouillent les meubles de la salle de bain des invités. Je propose à tout le monde vins fins, cornichons, et romans.
Et Igor, de visiter le rayon charcuterie, hipster de base. t.co/xKkVkI7R
Je dors mal à cause de ma gangrène qui me bouffe le pied.
AUTOEXEC.BAT
Igor, indisposé, à Mina, integratrice web : « les onglets ont débarqué. »
Ouvre les yeux.
Kaboul de pétanque ?
Et Carver, se soustraire à la foule. Soudain.
On prépare le petit soir, doucement, masqués, modestes. Nos émissaires sont tels les carpes. t.co/BfRM1NUm
Old Long Johnson.
Mina aime les vieux boucau.
Un mur.
Igor, lucide, à Mina, morte, mais souriante : « je pense que les choses ne peuvent que s’arranger ». t.co/ldTMCUlw
La fille, avec les fleurs.
Mais sourire aux lèvres.
C’est pas ma faute à moi !
Et Mina, souriait à la lune, rousse. Ses copines, barjotes, tendres mais sobres, n’en menaient pas large. t.co/CGIwvEWk
Roux.
Je projette ton visage, immense, sur le mur de la chambre. Merveille de la nostalgie, de la technologie moderne, de la miniaturisation. Paf.
Et le bunker de Mina, si rouge, de ne plus retenir en son sein aucun débordement poétique. Igor, invalide, bourré. t.co/A6DP43BY