Et tu viens avec moi, faire l’avion. t.co/m0vq87wz
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Marchons.
Les gamins, au narrateur, forcément, omniscient : « mais alors il est mort Igor ? ». Silence de.
Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)
Je croque la tête du pigeon. C’est dégueu et chaud. Je crache les plumes et les petits os. Protéine quand tu nous tiens.
Cet instant là, de bonheur, la nuit, Mina endormie, juste là, à mes côtés. Dans le placard, de petits bruits, bleus et discrets. Un animal.
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.
Hipsters everywhere.
Ouroboros et vieilles dentelles.
Et cette nuit tellement longue, et savoir que je vais te retrouver, à l’aube. Insomnie. Forcément.
Nus, la nuit.
Nous sommes les dandys de l’an 2000, grands chevelus glacés, pâles et frileux, voûtés peut-être, lèvres exsangues et serrées… (air connu)
Saisir le code invisible, algorithmique de la réalité.
Igor, la tête dans la gueule, du lion.
Tadaaa !
Mina, Igor, roucoulent. Carver dort mal. L’homme à la tête de chat inspecte la ligne de front, monté sur son buggy, chromé, hilare. Il peut.
Puis, la crémation.
Pendant les combats, la vie continue. Teatime pour Mina. t.co/McsbM8Fe
Il neige à Kaboul.
Et le arroser la terrasse au lance-flamme, sourire à la vie, le cœur explosant. Sens propre. Je ne manque de rien. Ah si, de roquettes.
Un type de plus de deux mètres. Un soldat borgne. Il installe un néon au plafond. Il a posé son arme dans le cendrier en inox.
Et Mina, de mimer l’ecclésiastique gaulois. Nos troupes roupées, en déroute, rigolarde. t.co/nh2AUxAt
Old Long Johnson.
Je t!45((€.
Et on danse. Nostalgie.
Ce truc avec le lièvre supérieur m’aime.
Mina, Igor, ne se lassaient pas de compromettre la sécurité du pays en promulguant lois et décrets stupides. t.co/zFvOUVEN
Et Igor, de visiter le rayon charcuterie, hipster de base. t.co/xKkVkI7R
Et la neige. Et la nuit.
Tu peux lutter contre l’effet du témoin en désignant une personne précise, l’appeler à l’aide plutôt que les gens alentours en général.
Igor est l’ami des animaux et du saucisson. Sec. Mina est organique, voire bio. Carver la traite de hippie consensuelle. Elle tire. Bien.
Mina est la reine du bal. Dum-dum au nickel strié. Igor au bord du canal. Pluie. Carver, humide, ne veut plus sortir. t.co/VcZUauGP
À minuit, tous les agents…
Comme d’habitude. t.co/u5Np88BG
Aujourd’hui nous est venu un enfant, et son nom est bacon.
Entropie, sérendipité et chaos.
Nager seapunks avec les dos fins.
Et l’homme à la tête de chat se demandait comment ne pas succomber à la tentation nocturne. t.co/4Bvw7hEa
Carver, à vélo, traverse Westeros, sous l’averse.
Et dans les décombres. Nos restes. Épars, nus. t.co/JhIrnG39
Et un double saut carpé.
À compter les vagues de la mer.
Prendre des ptits bouts de trucs et puis les associer ensemble.
In De kantwerkster is de persoonlijkheid en het gelaat van het model ondergeschikt aan het afbeelden van het kantklossen als activiteit.
Dehors. Tous. Dehors.
Grise.
Hum.
Et Carver, se soustraire à la foule. Soudain.
Carver termine son discours. Le bombardement commence. On rase gratis.
Retire ton pantalon, raclure !
Sacrifions le poulet.
Absorbé conformément au mode d’emploi, Ubik procure un sommeil ininterrompu garanti sans torpeur matinale.
Bon anniversaire @damepipi !
Égarement. t.co/LqeYd2r9
Se blottir sous la couette et gratter le ventre de son petit Kobo tout noir. En contrebas, les hauts plateaux martiens, les canaux, rouges.
Kaboul de pétanque ?
Les personnes réelles sont faciles à reconnaître. Elles clignotent.
Carver va à la salle de sport au petit matin. Il fait froid. Ses seins sont bandés. Les gars sont, particuliers. t.co/iLZcUQJA
Mina n’aimait pas, mais pas du tout, les animaux qui parlent. Et les ongles, et les souris.
La nuit. Carver hurle à la lune. Les grenouilles.
Et le p’tit gars Tony de nous quitter. Et Mina, pas fière, fredonne une petite mélodie plaintive. Foutu pont. t.co/rLvD23TA
Avant de se rendre en Azeroth, il absorbait toujours une surdose léthale de D-Liss, histoire de laisser une trace, une odeur sous la porte.
Et si ?
Luther et Igor partageaient le même goût pour le spectacle vivant. t.co/rcPeWLlA
Et la nuit comme médecine. t.co/GL3eb0np
Partez pour l’Ouest, jeune fille, partez pour l’Ouest.
J’ai si faim 2.0. t.co/YJ1Z1q8q
Mina est, on peut le dire à présent, une ancienne du Katanga. Igor n’aime pas trop aborder le sujet. Non, ça ne rigole pas chez les loulous.
Lèvres bleues, mensonges.
South Beach, Igor, la tête dans le sable. Carver, Mina en tirent les leçons. Bottines en peau de serpent pour tous. t.co/wok64aFx
Carver, et le marché noir. Igor, ses béquilles. Mina, sa gatling. L’homme à la tête de chat, son scooter. Impavides. t.co/ijakTK8L
Et Igor, tellement tête au carré, expire une pensée émue pour le créateur du générique d’Albator 78, le gars Charden. R.I.P.
Suis vivant, dans une ferme près de la centrale électrique, avec winchester, pistolet, hachette, carte, montre, munitions et de la bouffe.
Je me sens légèrement zoomé et panoramique ce matin.
Igor se fait asperger par Mina. Humidité et syndrome pour tous.
La fille, avec les fleurs.
Igor, plus bas dans la pente, numérote ses abattis, ajuste son gilet, replace son bonnet félin, se prépare à la courte lutte, à suivre, ici.
Pour un nouveau massacre.
On a construit une piscine à bulles sur le toit de l’hôtel. En déplaçant le cimetière. Mauvais karma à la baignade, mais belle vue sur Rome.
Bonbons à la peau d’orange pourrie. Mina aime les délices japonais.
Un jeu du type pelote basque qui se pratique avec un équipement composé d’une balle en caoutchouc attachée à un socle par un élastique.
Et dans le salon déserté, une petite voix, sortant d’un casque, posé au sol. Par la fenêtre, les dirigeables noirs. t.co/d7Nz5d7r
Poser quelques mines anti dauphins et licornes autour du lit. Et reposer, enfin. Dehors, les choses se passent, mal. La Nuit.
Okan est seul. Au musée. Il me cherche des yeux. Nous devons sortir. Dans sa main un de nos tracts séditieux. t.co/DG9MDjyM
Une porte.
Et puis voilà. t.co/8FWZ7vug
Enfin tu vois. quoi. La nuit. Nos sourires, nos tactiles échanges. Et la danse.
L’homme-félin s’est donné la mort à 54 ans t.co/PkbuuImd
Nous nous trouvions dans une situation difficile. Pas de fumée sans feu. t.co/6RBvjcdR
Mina défonce la porte ! Soudain.
Mina profite de la distraction temporelle des gardes pour ajouter deux atouts à sa main déjà impressionnante. Tout se passe bien. Deux fois.
D’accord. Je t’aime. Aussi.
Roux.
La guerre est finie. On a perdu. Mina pleure.
Je vois cette relation d’un très mauvais œil. La nuit.
Verdi le grand incendie de Chicago les Klaxons les Breeders Cannonball les pains au chocolat Harrison Ford.
Mina passe les nuits avec sa tendre amie, skateuse, insulaire. Elles causent philosophie, féminisme, révolution et post colonialisme. Nues.
Couverts de peinture blanche, épuisés, aimants. La pièce à vivre retrouve sa jeunesse. Pas de magot mais de l’eau fraîche. Et le reste, si ?
Igor : « ronpich »