Avant de se rendre en Azeroth, il absorbait toujours une surdose léthale de D-Liss, histoire de laisser une trace, une odeur sous la porte.
Quand c’est l’amour faut pas trainer les pieds.
Nicolaï, Líder Máximo de la banlieue nord de Niort, se portait garant d’Igor, son « bro ». t.co/DDOMiDau
Quels beaux projets nocturnes. t.co/5TTHNaZr
Bon sang !!
Et un sinistre sir. Et une cérémonie d’apocalypse. Et nous au milieu des bombes enlacés. En flammes. t.co/BBhcmwrH
Mina, Carver et l’homme à la tête de chat célèbrent, sobrement, l’anniversaire du renégat, Igor. Le jeune funèbre sera rompu à l’aube.
Carver termine son discours. Le bombardement commence. On rase gratis.
« Un lac dans la salle de bain, huit serviettes à la nage, et des raclures de rasoir dans la cuvette. »
Les personnes réelles sont faciles à reconnaître. Elles clignotent.
C’est pas ma faute à moi !
Trampoline.
Je t!45((€.
Igor, soudain, s’endort.
Mina aime les vieux boucau.
Il a 30 ans !
Je ne pense pas. Non.
#hop
Entropie bitch !
Igor, plus bas dans la pente, numérote ses abattis, ajuste son gilet, replace son bonnet félin, se prépare à la courte lutte, à suivre, ici.
Égarement. t.co/LqeYd2r9
Disque. t.co/7Quule5R
Et le arroser la terrasse au lance-flamme, sourire à la vie, le cœur explosant. Sens propre. Je ne manque de rien. Ah si, de roquettes.
Mina, lisant, s’éclate.
Et Mina de déclarer : « c’est un meurtre, un coup d’estoc à l’abdomen de bas en haut, perforant la vessie et le foie. Un coup de maître ».
Oh Don Piano.
Cet instant là, de bonheur, la nuit, Mina endormie, juste là, à mes côtés. Dans le placard, de petits bruits, bleus et discrets. Un animal.
Ils sont pas tous fondus à la même taille. C’est assez peu pratique, pour faire du deltaplane, du jokari ou compter sur ses doigts.
Et nos frissons partagés. Igor, sous la pluie, ouvre ses cadeaux. Mina, au soleil, manœuvre le lourd dirigeable. Nue. t.co/0Zgom1FU
Ce dimanche matin, Mina, habillée en magicien d’opérette, se sentait vraiment à l’étroit dans son rôle de chef de la révolution mondiale.
Après la croisière, on se calme et on boit frais à Zagreb. Mina sanglote sur l’épaule de Carver. Igor n’est plus là. Vélo d’appartement.
La guerre est finie. On a perdu. Mina pleure.
Pour un nouveau massacre.
Je t’€{45* !
Les araignées martiennes fouillent les meubles de la salle de bain des invités. Je propose à tout le monde vins fins, cornichons, et romans.
Un jeu du type pelote basque qui se pratique avec un équipement composé d’une balle en caoutchouc attachée à un socle par un élastique.
Igor, esseulé, décide de prendre un chat, noir et blanc, chapeauté, nihiliste. t.co/itv86vQl
Mina, Carver, Igor (et un autre type bizarrement constitué) sauvent le monde. Encore.
Et pendant ce temps là, dans l’espace. t.co/PyBquYhF
Mina et Igor préparaient un mauvais coup. À 20h on en saurait plus. Opération « Petit Poucet ».
Et dans le salon déserté, une petite voix, sortant d’un casque, posé au sol. Par la fenêtre, les dirigeables noirs. t.co/d7Nz5d7r
À compter les vagues de la mer.
De l’eau de l’eau.
Mina a un message. t.co/0HKNJHUi
Igor demande à Mina une nouvelle ceinture de munitions. Être l’homme de paille de Carver, c’est plutôt épique. Ne pas flancher. Non.
Kaboul disco.
Deux petites douches alternées ? #dpda
Verdi le grand incendie de Chicago les Klaxons les Breeders Cannonball les pains au chocolat Harrison Ford.
Il me reste douze cartouches et, autour de l’hôtel de ville, les miliciens festoient, en bons voisins. Personne dans le no man’s land.
Le chef des araignées martiennes se nomme Justin. Bizarrement, personne n’est étonné. Ses lunettes sont, particulières, et ses cheveux, hum.
Traboule moi toute.
Et comme toujours, tout ou presque sera invisible.
Et Mina, c’est une rouquine, évidemment. Une sorcière, pilote de dirigeables, et bien plus encore. Et nos espoirs, dansants, vacillants.
Mina, Igor, roucoulent. Carver dort mal. L’homme à la tête de chat inspecte la ligne de front, monté sur son buggy, chromé, hilare. Il peut.
Rebondir follement. Nos doigts entrelacés. Nos regards absents, ahuris.
Mina marche fièrement. Igor rampe difficilement.
Gewalt.
« You are troubled, my Lord, » said Morkin. The boy looked up at Luxor, his face a mirror of the man’s sadness.
Et Mina, d’aimer toujours Nicola et son pigeon aux yeux laser. t.co/qFdGEdzk
Il faisait si froid. t.co/CaIQQNDw
Danser dans la forêt, pieds nus couverts de boue glissante, sourires qui se répondent, yeux émerveillés ne clignant pas. Hiver nucléaire.
Je vais trouver. Le sommeil. Sans doute. La nuit. Badaboum.
La grande Mina à Igor, impavide : « Monte avec moi dans le ferry boat et regarde devant c’est la côte Anglaise. »
Cheval.
D’accord. Je t’aime. Aussi.
Et les yeux si ouverts. La nuit si lumineuse.
Un pas de côté.
Mina n’aimait pas, mais pas du tout, les animaux qui parlent. Et les ongles, et les souris.
La galatrace galarienne est plutôt vénère.
South Beach, Igor, la tête dans le sable. Carver, Mina en tirent les leçons. Bottines en peau de serpent pour tous. t.co/wok64aFx
Et tu viens avec moi, faire l’avion. t.co/m0vq87wz
Max, les maximonstres, orphelins.
Present Day… Present Time… Mouhahahahaha !
Mina, Igor, Carver gisaient sottement sur la moquette incarnate, exsangues mais pas si laids. Les miliciens ramassaient les organes épars.
Mina ne pouvait se passer de ses publications humoristiques décalées et ironiques. Pourtant. t.co/USQy4WWR
Nos lésions ont du talent ?
Rien n’a changé. Non non.
Je peux encaisser. Mina peut encaisser. Carver itou. L’homme à la tête de chat compte les devises étrangères. C’est la nuit. Les murs, fins.
Bang bang.
J vs tien o courènt dè ke j finie merci.
Igor, la tête dans la gueule, du lion.
Et le sourire de Rose, au Docteur.
Godiche que moi.
Rien n’est de la salade.
Mina est une merveilleuse cavalière. Igor un piètre alpiniste. Carver reste au chalet.
Un feufeu pour ceux qui ont froifroid.
Les forces anarcho-siciliennes pilonnent la capitale occitane depuis quatre jours. Mina, Igor savourent leur hibiscus bien frais. Surprise !
Sans pouces, c’est relou.
Et la brigade de répression des anges, uniformes oranges, de se précipiter par la fenêtre, on n’en mène pas large, innocents rêveurs nus.
Et l’homme à tête de chat, chelou. t.co/1cAgAOlc
And thanx to @SashaGrey for the end of the night.
Igor et Mina, sont des. Cylons. Carver. Non. Frak. U. Et l’homme à la tête de chat…
Igor et Carver décident ensemble. Ils vont en Italie. Médicalement parlant, c’est jouable. Les routes sont infestées de loyalistes furieux.
Un type de plus de deux mètres. Un soldat borgne. Il installe un néon au plafond. Il a posé son arme dans le cendrier en inox.
Les yeux dans les paumes. N’y voir goutte. Je ne reste pas. Bonsoir.
Et soudain (encore), la nuit.
Igor’s blowin’ in the wind.
« Il suffit d’une femme de sens pour que la folie du monde sur elle se casse les dents ! »
Je me sens légèrement zoomé et panoramique ce matin.
Jens !