Et le arroser la terrasse au lance-flamme, sourire à la vie, le cœur explosant. Sens propre. Je ne manque de rien. Ah si, de roquettes.

Il pleut sur Barcelone. Nos amis nous déposent en banlieue. On mange de vieux tapas. Les bombardiers nous harcèlent. On danse, pourtant.

Tout le monde rentre au bercail en octobre.

Bang bang.

Retire ton pantalon, raclure !

Ce dimanche matin, Mina, habillée en magicien d’opérette, se sentait vraiment à l’étroit dans son rôle de chef de la révolution mondiale.

*tout* trouver, partoutundefined ».undefinedundefined undefined « undefinedVous appuyez sur la touche Super, et dites ce que vous voulez…

Mina, sous sa ghillie toute neuve, se préparait un thé au ginseng en attendant le passage du convoi néo conservateur. Elle se sentait forte.

Doctor. t.co/Uet0nwtp

Present Day… Present Time… Mouhahahahaha !

Il faisait si froid. t.co/CaIQQNDw

Convenez que c’est étrange : t.co/xIO5FBBd

Et je pose ta tête sur la table du salon. Tout est bien. Mina sort en hurlant. Carver roupille, encore, à l’étage. Au nord, les bombes A.

Je projette ton visage, immense, sur le mur de la chambre. Merveille de la nostalgie, de la technologie moderne, de la miniaturisation. Paf.

Et, sur la cheville gauche de Mina, un grand dragon aquatique. Igor se penche pour mieux l’examiner : « Année du Dragon, ça va secouer ». Oui.

Mina, Igor et l’autre type chelou qu’on connaît pas trop bien se chauffaient au soleil sur le gros rocher au milieu de la rivière, dévêtus.

Et Mina, souriait à la lune, rousse. Ses copines, barjotes, tendres mais sobres, n’en menaient pas large. t.co/CGIwvEWk

Mina à Igor : « un diamant est éternel ». Igor : « l’inspecteur Derrick est super doux ». Carver : « je veux du canard ». Bavardage. Chevals.

Et la basse. Et nos yeux empathiques. Entropie et tango.

Hey, I just met you,
And this is crazy,
But here’s my number,
So call me, maybe ?

Igor, seul, fouille les cadavres, trouver une solution à la faim, la soif. Du whisky et de la semelle taille 43. Ça suffira pour ce soir.

Igor est animiste. Mina athée. Carver, mixte, forcément. L’homme à la tête de chat loue la Grande Arrête de Poisson Sacrée Invisible Rose.

Kaboul de neige.

Je vais trouver. Le sommeil. Sans doute. La nuit. Badaboum.

Mina marche fièrement. Igor rampe difficilement.

Mina, Igor, Carver gisaient sottement sur la moquette incarnate, exsangues mais pas si laids. Les miliciens ramassaient les organes épars.

Oh mon dieu, le gamin avait raison, l’assassin est un pneu !

« Un lac dans la salle de bain, huit serviettes à la nage, et des raclures de rasoir dans la cuvette. »

Hey Jim ! Ici c’est très bon ce soir.

Mina a un message. t.co/0HKNJHUi

Ils sont pas tous fondus à la même taille. C’est assez peu pratique, pour faire du deltaplane, du jokari ou compter sur ses doigts.

Igor, soudain, s’endort.

Une porte.

Igor et Carver installent de nouvelles défenses terrestres, protéger ainsi les pourparlers de paix, ivres. t.co/bzfz7JPX

Nous sommes les dandys de l’an 2000, grands chevelus glacés, pâles et frileux, voûtés peut-être, lèvres exsangues et serrées… (air connu)

Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)

Vibre au dessus de ses moyens. Écheveau et curry pour tous. Mina, Igor se cultivent, préparent d’importantes expériences polysexuelles. Nus.

Par la fenêtre, une dystopie, uchronique, cyclopéenne, de toute beauté. Dirigeables, Grand Amour désespéré, guérilla urbaine pour nos héros.

Et Mina, d’aimer toujours Nicola et son pigeon aux yeux laser. t.co/qFdGEdzk

Bonbons à la peau d’orange pourrie. Mina aime les délices japonais.

Le premier amant de la lune, sélénite amateur en mode manuel, casse sa pipe. Igor, Mina et Carver de trinquer à sa santé.

Je ne pense pas. Non.

Carver vient de mourir, en Suède.

On propose un nouveau job au héros. Il hésite quant à la manière de refuser. Il y a une roquette dans le salon. Ça sent mauvais. Ouais.

Je sais à présent que je suis prisonnier.

Carver termine son discours. Le bombardement commence. On rase gratis.

Mina passe les nuits avec sa tendre amie, skateuse, insulaire. Elles causent philosophie, féminisme, révolution et post colonialisme. Nues.

Eliot ne cherche ni ne trouve.

Et cette nuit tellement longue, et savoir que je vais te retrouver, à l’aube. Insomnie. Forcément.

Carver, héros d’une dramatique télévisuelle, de fascicules brochés, se sentait, à l’aise, à l’@udobar. t.co/XANG8owt

Couverts de peinture blanche, épuisés, aimants. La pièce à vivre retrouve sa jeunesse. Pas de magot mais de l’eau fraîche. Et le reste, si ?

Les réseaux sociaux sont la télé-réalité de l’Internet.

Et le sourire de Rose, au Docteur.

Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».

Mina, Carver, Igor (et un autre type bizarrement constitué) sauvent le monde. Encore.

AFK

Old Long Johnson.

Et Mina de poignarder un Igor hilare. Et Carver de proposer au Parlement bulgaro-normand un programme d’ouverture. Sacré tribun. Assez.

La Transylvanie n’est pas l’Angleterre.

L’homme-félin s’est donné la mort à 54 ans t.co/PkbuuImd

#hop

De l’eau de l’eau.

Mina et Igor, sous la pluie, dessinent dans le sable un plan d’invasion parfait. Une armée de canards vibrants et 23 sous-marins nucléaires.

Il me reste seulement 2 cachets d’Ubik. La fin de semaine sera dure. Je commence à revoir le monde. Et l’Empire. Mes mains tremblent.

Mais sourire aux lèvres.

Ok, on danse. Dubstep.

Toi même tu sais.

Igor, plus bas dans la pente, numérote ses abattis, ajuste son gilet, replace son bonnet félin, se prépare à la courte lutte, à suivre, ici.

Et vous la voulez comment la pastèque ? Tartare ? t.co/sRVRAjjz

Sacrifions le poulet.

Hipsters everywhere.

Et si ?

Sans pouces, c’est relou.

Igor, Mina, les autres, fêtent son anniversaire, un peu en retard, en posant une bombe dans le coffre d’une banque. t.co/sb2MIcvA

Et, la nuit.

Je ne pense pas que les livraisons du mercredi matin soient une bonne idée. t.co/tIduSxM8

Doucement. L’aube.

Les milices bengali me paient des frites et du pastis. t.co/HfXI0lLh

Et dans les décombres. Nos restes. Épars, nus. t.co/JhIrnG39

Mina est la reine du bal. Dum-dum au nickel strié. Igor au bord du canal. Pluie. Carver, humide, ne veut plus sortir. t.co/VcZUauGP

Gewalt.

« You are troubled, my Lord, » said Morkin. The boy looked up at Luxor, his face a mirror of the man’s sadness.

Poison.

Trouvez moi des amphétamines. Purple hearts.

Marchons.

Où suis je ?

Et la lumière.

Carver, lessivé, n’ignore rien des techniques de camouflage belges. Ses petites cellules grises, itou. Pinkie pou ! t.co/At4i4CYp

La fille, avec les fleurs.

Igor et Mina voyagent dans le temps. t.co/114uPkhK

Igor demande à Mina une nouvelle ceinture de munitions. Être l’homme de paille de Carver, c’est plutôt épique. Ne pas flancher. Non.

Etc…

Deux petites douches alternées ? #dpda

Les araignées martiennes fouillent les meubles de la salle de bain des invités. Je propose à tout le monde vins fins, cornichons, et romans.

Je ne cherche pas à risquer ma vie pour. Mais je ne sais pas si je peux risquer. Ça n’est pas à moi. La fenêtre est ouverte. Béante. Saute.

Et, là, malgré les explosions, les fumées et la poussière, tu arrives.

Mais triste pour les biches.

Suis vivant, dans une ferme près de la centrale électrique, avec winchester, pistolet, hachette, carte, montre, munitions et de la bouffe.

Où es tu ? #lanuitnoireetdangereuse

En contrebas. Un homme porte un fez. Le canal. Dans le ciel. Un dirigeable écarlate. Dans l’allée : une troupe de miliciens. Ivres, hilares.