Les réseaux sociaux sont la télé-réalité de l’Internet.
Franprix. Bad romance.
Igor et Mina voyagent dans le temps. t.co/114uPkhK
Qui est là ?
Igor, Mina, les autres, fêtent son anniversaire, un peu en retard, en posant une bombe dans le coffre d’une banque. t.co/sb2MIcvA
Okan est seul. Au musée. Il me cherche des yeux. Nous devons sortir. Dans sa main un de nos tracts séditieux. t.co/DG9MDjyM
Tu m’entends ?
Mina défonce la porte ! Soudain.
Et la lumière.
Mina, en larmes, sur la jetée.
Tiens pour toi mon frère, le vieux boucau, un ermite que très peu de gens ont exploité.
« Il suffit d’une femme de sens pour que la folie du monde sur elle se casse les dents ! »
On a construit une piscine à bulles sur le toit de l’hôtel. En déplaçant le cimetière. Mauvais karma à la baignade, mais belle vue sur Rome.
Toi même tu sais.
Les gamins, au narrateur, forcément, omniscient : « mais alors il est mort Igor ? ». Silence de.
Kaboul disco.
Et en route pour la joie.
Et la nuit de fondre sur nous, affamée.
Un mur.
Igor est l’ami des animaux et du saucisson. Sec. Mina est organique, voire bio. Carver la traite de hippie consensuelle. Elle tire. Bien.
Mina, Igor, Carver, l’homme à la tête de chat, sur un forum d’études bogomiles, se rencontrent, enfin. La vie réelle, bien plus tard, Paris.
#hop
Étranges pérégrinations humides.
Kaboul de neige.
Rebondir follement. Nos doigts entrelacés. Nos regards absents, ahuris.
À minuit, tous les agents…
Le cœur sur la main. t.co/OTP5XoXx
Cheval.
La pythie vient en mangeant. t.co/zcYQihrP
Poser des bombes.
Mina et le dauphin discutaient âprement de la suite des opérations. Igor faisait mine de s’intéresser. En vain. On dort, donc.
Mina et Igor, enlacés, convoquent les forces du mal et les utilisent pour récurer les toilettes du parlement, en flamme. C’est un peu gâché.
Se blottir sous la couette et gratter le ventre de son petit Kobo tout noir. En contrebas, les hauts plateaux martiens, les canaux, rouges.
Et l’homme à tête de chat, chelou. t.co/1cAgAOlc
Et pendant ce temps là, dans l’espace. t.co/PyBquYhF
Lèvres bleues, mensonges.
L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.
Enfin, tu vois, quoi.
Et un double saut carpé.
Ok, on danse. Dubstep.
Quand c’est l’amour faut pas trainer les pieds.
Carver vient de mourir, en Suède.
Carver termine son discours. Le bombardement commence. On rase gratis.
La galatrace galarienne est plutôt vénère.
*tout* trouver, partoutundefined ».undefinedundefined undefined « undefinedVous appuyez sur la touche Super, et dites ce que vous voulez…
Je pense que c’est encore la nuit. Si vous pouviez tous arrêter de jacasser ainsi au fond de mon crâne et retourner vous coucher. Merci.
et c’est le matin, et alors on aime ses voisins et la fille avec les fleurs.
Igor, indisposé, à Mina, integratrice web : « les onglets ont débarqué. »
Mina et Igor, sous la pluie, dessinent dans le sable un plan d’invasion parfait. Une armée de canards vibrants et 23 sous-marins nucléaires.
Raclure : Petite parcelle que l’on enlève d’un corps en le raclant. Fig : déchet.
Bonbons à la peau d’orange pourrie. Mina aime les délices japonais.
20: bd51: cellar elvenkings : ‘ the cellar where the king keeps his barrels of wine.’
Mina et Igor préparaient un mauvais coup. À 20h on en saurait plus. Opération « Petit Poucet ».
Un type de plus de deux mètres. Un soldat borgne. Il installe un néon au plafond. Il a posé son arme dans le cendrier en inox.
Mina a un message. t.co/0HKNJHUi
Île de Ré, Igor rencontre un boxeur avec un léger défaut d’élocution, comme souvent, au surprenant surnom de Malakoff. Il y a 23 ans. L’été.
Rien n’est de la salade.
Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)
Entropie bitch !
Et Mina de déclarer : « c’est un meurtre, un coup d’estoc à l’abdomen de bas en haut, perforant la vessie et le foie. Un coup de maître ».
Rien n’a changé. Non non.
Non mais, sérieusement.
Et Igor, sur ce rocher humide lancé à 30000 km/s dans l’espace, rentre chez lui. En bus.
Prendre des ptits bouts de trucs et puis les associer ensemble.
Partez pour l’Ouest, jeune fille, partez pour l’Ouest.
Œil bleu, œil gris, œil blanc, œil noir.
Mina, Carver, Igor (et un autre type bizarrement constitué) sauvent le monde. Encore.
Nos lésions ont du talent ?
Etc…
Mina proclame son indépendance. Carver tourne de l’oeil. Igor, dans sa cellule, fait du vélo. Sur les murs : un œil, une date, c’est tout.
La fille, avec les fleurs.
Les forces anarcho-siciliennes pilonnent la capitale occitane depuis quatre jours. Mina, Igor savourent leur hibiscus bien frais. Surprise !
L’homme-félin s’est donné la mort à 54 ans t.co/PkbuuImd
Et, elle est morte.
Et pour mes noces, du fromage de lait de chat et un manteau en poil de souris.
Le saucisson de poney ça n’a pas du tout le goût de magret d’âne. t.co/L5DGeX3u
Les ambassadeurs se rencontrent régulièrement pour tenter de défricher la situation internationale confuse, ivres. t.co/9ThVSkxw
Absorbé conformément au mode d’emploi, Ubik procure un sommeil ininterrompu garanti sans torpeur matinale.
Saisir le code invisible, algorithmique de la réalité.
Sans pouces, c’est relou.
Eliot ne cherche ni ne trouve.
La grande Mina à Igor, impavide : « Monte avec moi dans le ferry boat et regarde devant c’est la côte Anglaise. »
Une pensée pour Jo Chattemite, rebelle, vivant, et debout. Et pour sa mère.
et donc, le matin.
Oh mon dieu, le gamin avait raison, l’assassin est un pneu !
Ce soir, Igor carbure à la garbure.
Et on danse. Nostalgie.
Et on raconte que dans Ulthar, de l’autre côté de la rivière Skaï, aucun homme n’a le droit de tuer un chat.
Ce dimanche matin, Mina, habillée en magicien d’opérette, se sentait vraiment à l’étroit dans son rôle de chef de la révolution mondiale.
Mais sourire aux lèvres.
Et la neige. Et la nuit.
Igor et Carver décident ensemble. Ils vont en Italie. Médicalement parlant, c’est jouable. Les routes sont infestées de loyalistes furieux.
L’homme à la tête de chat lave sa gamelle dans la salle de bain du 3ème étage. Du coin de l’oeil, son Kobo, le Trône de Fer : hécatombe.
Et l’homme à la tête de chat, nu, énumère mentalement les possibles arrangements de son intérieur anthropo-félin. t.co/fPHD1KhB
Igor, soudain, s’endort.
Mina, Igor, Carver gisaient sottement sur la moquette incarnate, exsangues mais pas si laids. Les miliciens ramassaient les organes épars.
Carver, lessivé, n’ignore rien des techniques de camouflage belges. Ses petites cellules grises, itou. Pinkie pou ! t.co/At4i4CYp
Max, les maximonstres, orphelins.
C’est bon sa mère. #canard #saucisson
Mina, Carver et moi aimions particulièrement les après midi « Biches Volées » au Club des Aventuriers Dénudés du Capitaine Cisco Bayashi Maru.