Je ne pense pas. Non.
Retire ton pantalon, raclure !
Et Mina, souriait à la lune, rousse. Ses copines, barjotes, tendres mais sobres, n’en menaient pas large. t.co/CGIwvEWk
Godiche que moi.
Et puis voilà. t.co/8FWZ7vug
Et le bunker de Mina, si rouge, de ne plus retenir en son sein aucun débordement poétique. Igor, invalide, bourré. t.co/A6DP43BY
Suis vivant, dans une ferme près de la centrale électrique, avec winchester, pistolet, hachette, carte, montre, munitions et de la bouffe.
Et soudain un terrible spam, mes excuses à tous, je ne le… Argh.
Un rayon de soleil en terrasse, un thé à la menthe, un vétérinaire amical, un Kobo récitant Hyperion, que demander de plus ? (toi !)
Je pense que c’est encore la nuit. Si vous pouviez tous arrêter de jacasser ainsi au fond de mon crâne et retourner vous coucher. Merci.
Et on raconte que dans Ulthar, de l’autre côté de la rivière Skaï, aucun homme n’a le droit de tuer un chat.
Doucement. L’aube.
Étranges pérégrinations humides.
Triple looping avec final en cœur.
Et la nuit comme médecine. t.co/GL3eb0np
20: bd51: cellar elvenkings : ‘ the cellar where the king keeps his barrels of wine.’
Aujourd’hui nous est venu un enfant, et son nom est bacon.
On propose un nouveau job au héros. Il hésite quant à la manière de refuser. Il y a une roquette dans le salon. Ça sent mauvais. Ouais.
C’est pas ma faute à moi !
Un type de plus de deux mètres. Un soldat borgne. Il installe un néon au plafond. Il a posé son arme dans le cendrier en inox.
Salut, je suis un russe amazone !
Prendre des ptits bouts de trucs et puis les associer ensemble.
Le ciel comme un grand cirque avarié. On marche sur le feu. Cap au sud.
Je cherche cette amie du regard. Les passants sont trop rapides. Je les distingue à peine en contrebas. Cette amie. t.co/0klN8dIq
Ce truc avec le lièvre supérieur m’aime.
AFK
Je croque la tête du pigeon. C’est dégueu et chaud. Je crache les plumes et les petits os. Protéine quand tu nous tiens.
Etc…
Igor et Mina, sont des. Cylons. Carver. Non. Frak. U. Et l’homme à la tête de chat…
Je sais à présent que je suis prisonnier.
Une fête réussie, ce sont des trucs qui explosent.
La nuit. Carver hurle à la lune. Les grenouilles.
Nicolaï, Líder Máximo de la banlieue nord de Niort, se portait garant d’Igor, son « bro ». t.co/DDOMiDau
Fête païenne.
Et soudain (encore), la nuit.
Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».
Et dans le sac on trouve…
Raclure : Petite parcelle que l’on enlève d’un corps en le raclant. Fig : déchet.
Dans le sous-bois, ce matin, j’ai découvert un vestige préhistorique. Une calandre de Cadillac en crystal. Le chien était tout fou. Et mort.
Je ne pense pas que les livraisons du mercredi matin soient une bonne idée. t.co/tIduSxM8
Hey Jim ! Ici c’est très bon ce soir.
Mina est la reine du bal. Dum-dum au nickel strié. Igor au bord du canal. Pluie. Carver, humide, ne veut plus sortir. t.co/VcZUauGP
Et Mina, de mimer l’ecclésiastique gaulois. Nos troupes roupées, en déroute, rigolarde. t.co/nh2AUxAt
Mina, lisant, s’éclate.
Et un double saut carpé.
Si notre danse est satisfaisante. Si et seulement si.
Vous entendrez parler de guerre, de rumeurs de guerre. Mais ne soyez pas troublés, il faut que cela arrive, et ce n’est pas encore la fin.
Ploutocratie : forme de gouvernement dans lequel le pouvoir est entre les mains des plus riches.
Mina n’aimait pas, mais pas du tout, les animaux qui parlent. Et les ongles, et les souris.
Vibre au dessus de ses moyens. Écheveau et curry pour tous. Mina, Igor se cultivent, préparent d’importantes expériences polysexuelles. Nus.
Et les yeux si ouverts. La nuit si lumineuse.
Nos lésions ont du talent ?
Carver, et le marché noir. Igor, ses béquilles. Mina, sa gatling. L’homme à la tête de chat, son scooter. Impavides. t.co/ijakTK8L
Saisir le code invisible, algorithmique de la réalité.
Trampoline.
Tu peux lutter contre l’effet du témoin en désignant une personne précise, l’appeler à l’aide plutôt que les gens alentours en général.
Et l’homme à la tête de chat, nu, énumère mentalement les possibles arrangements de son intérieur anthropo-félin. t.co/fPHD1KhB
Igor à Mina : « This is really bad. » t.co/d6glD6a2 #ledebat
Et la nuit de fondre sur nous, affamée.
Quels beaux projets nocturnes. t.co/5TTHNaZr
Nus, la nuit.
Mina ne pouvait se passer de ses publications humoristiques décalées et ironiques. Pourtant. t.co/USQy4WWR
In De kantwerkster is de persoonlijkheid en het gelaat van het model ondergeschikt aan het afbeelden van het kantklossen als activiteit.
On a construit une piscine à bulles sur le toit de l’hôtel. En déplaçant le cimetière. Mauvais karma à la baignade, mais belle vue sur Rome.
Et Mina, d’aimer toujours Nicola et son pigeon aux yeux laser. t.co/qFdGEdzk
Enfin, tu vois, quoi.
Mina, en larmes, sur la jetée.
Six belettes et du pain d’épice.
Oh Don Piano.
Dans la petite sacoche grise, Igor transportait une petite dose d’entropie. Et une mini chaussure. Bleue. t.co/FLJCMxo2
D’accord. Je t’aime. Aussi.
Après la croisière, on se calme et on boit frais à Zagreb. Mina sanglote sur l’épaule de Carver. Igor n’est plus là. Vélo d’appartement.
Il a 30 ans !
Carver va à la salle de sport au petit matin. Il fait froid. Ses seins sont bandés. Les gars sont, particuliers. t.co/iLZcUQJA
Et en route pour la joie.
Mina, Igor et l’autre type chelou qu’on connaît pas trop bien se chauffaient au soleil sur le gros rocher au milieu de la rivière, dévêtus.
Où es tu ? #lanuitnoireetdangereuse
Qui est là ?
It’s just the drugs, Mason.
L’homme à la tête de chat utilisait ses facilités psychopompes pour le bien de la communauté. Igor n’aimait pas ça. Point d’Enfer, alors.
Un bon site web ça ne remplace pas la bonne vieille campagne de pub à base de néons géants sur un terrible dirigeable atomique supersonique.
Enfin tu vois. quoi. La nuit. Nos sourires, nos tactiles échanges. Et la danse.
Et Mina, triomphante, petit déjeune sur les ruines. Avec l’Antéchrist, avec une tête de chat. On rase gratis à la fin du monde. Vrai.
Igor, soudain, s’endort.
Ce sont des gens qui s’aiment.
Igor se sentait d’un autre temps, parfois, en s’éveillant toujours vivant. Et le soleil. t.co/cusMD8Oh
Il pleut sur Barcelone. Nos amis nous déposent en banlieue. On mange de vieux tapas. Les bombardiers nous harcèlent. On danse, pourtant.
Nous sommes les dandys de l’an 2000, grands chevelus glacés, pâles et frileux, voûtés peut-être, lèvres exsangues et serrées… (air connu)
Igor, plus bas dans la pente, numérote ses abattis, ajuste son gilet, replace son bonnet félin, se prépare à la courte lutte, à suivre, ici.
Et dans les décombres. Nos restes. Épars, nus. t.co/JhIrnG39
Mina ouvre la boite. En tombent 100 euros, verts.
Enfin tu vois quoi.
Et cette nuit tellement longue, et savoir que je vais te retrouver, à l’aube. Insomnie. Forcément.
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Ouais. Miel. Aussi. Et nus.
Et la lumière.
Les gamins, au narrateur, forcément, omniscient : « mais alors il est mort Igor ? ». Silence de.
Il neige à Kaboul.
La Transylvanie n’est pas l’Angleterre.
Flickr est dans les choux. Nous corrigeons ce problème immédiatement.