À compter les vagues de la mer.
Nicolaï, Líder Máximo de la banlieue nord de Niort, se portait garant d’Igor, son « bro ». t.co/DDOMiDau
On propose un nouveau job au héros. Il hésite quant à la manière de refuser. Il y a une roquette dans le salon. Ça sent mauvais. Ouais.
Igor se fait asperger par Mina. Humidité et syndrome pour tous.
Carver vient de mourir, en Suède.
Égarement. t.co/LqeYd2r9
Hipsters everywhere.
Et sur le cadavre, encore un poil bouillonnant, Mina de déclarer : « et pour déterminer la cause de la mort rien ne vaut une bonne autopsie ».
Je t’€{45* !
Comment expliquer. Je porte le badge blanc. Et je danse jusqu’à vieillir la nuit.
Igor est l’ami des animaux et du saucisson. Sec. Mina est organique, voire bio. Carver la traite de hippie consensuelle. Elle tire. Bien.
Sept d’un coup !
Mina est la reine du bal. Dum-dum au nickel strié. Igor au bord du canal. Pluie. Carver, humide, ne veut plus sortir. t.co/VcZUauGP
Ce dimanche matin, Mina, habillée en magicien d’opérette, se sentait vraiment à l’étroit dans son rôle de chef de la révolution mondiale.
Disque. t.co/7Quule5R
Igor et Carver installent de nouvelles défenses terrestres, protéger ainsi les pourparlers de paix, ivres. t.co/bzfz7JPX
Et l’homme à la tête de chat se demandait comment ne pas succomber à la tentation nocturne. t.co/4Bvw7hEa
Et Igor, tellement peu loquace, béatitude des guérillas réussies. Se blottir, sous les bombes, se sourire. t.co/BYZBhycW
J’ai si faim 2.0. t.co/YJ1Z1q8q
Il pleut tellement de trucs noirs, gluants, radioactifs que même les miliciens siciliens abandonnent les boulodromes aux alsaciens ivres.
Et la nuit de nous engloutir.
Je ne cherche pas à risquer ma vie pour. Mais je ne sais pas si je peux risquer. Ça n’est pas à moi. La fenêtre est ouverte. Béante. Saute.
We lied. We are not at war. There is no enemy. This is a rescue operation.
Je peux encaisser. Mina peut encaisser. Carver itou. L’homme à la tête de chat compte les devises étrangères. C’est la nuit. Les murs, fins.
20: bd51: cellar elvenkings : ‘ the cellar where the king keeps his barrels of wine.’
Non mais, sérieusement.
Igor : « ronpich »
Et on danse.
Le train, noir, des anarchistes traverse la Sibérie emportant les utopistes, debout.
Ouroboros et vieilles dentelles.
Et la lumière.
Du coup je.
Un jeu du type pelote basque qui se pratique avec un équipement composé d’une balle en caoutchouc attachée à un socle par un élastique.
Mais sourire aux lèvres.
Et dans le sac on trouve…
AUTOEXEC.BAT
Et soudain un terrible spam, mes excuses à tous, je ne le… Argh.
Gewalt.
Chernogorsk. Passage à l’église, puis je trouve une petite Winchester au supermarché, tranquille, et là, fatalement, une balle dans la tète.
Et ne se tenir que d’une phalange. Brisée. Ici on mange correctement. Nos dents sont fidèles, sensibles, matinales. Salutations.
Mina, au cœur de l’assaut, tourne sept fois sa langue sa bouche avant de parler, et ne dit rien. La mitraille, comme un rideau de douche nu.
Les réseaux sociaux sont la télé-réalité de l’Internet.
50% nuit et 50% nos doigts se touchent. Tu souris.
Nos lésions ont du talent ?
Sans pouces, c’est relou.
Par la fenêtre, une dystopie, uchronique, cyclopéenne, de toute beauté. Dirigeables, Grand Amour désespéré, guérilla urbaine pour nos héros.
La guerre est finie. On a perdu. Mina pleure.
En contrebas. Un homme porte un fez. Le canal. Dans le ciel. Un dirigeable écarlate. Dans l’allée : une troupe de miliciens. Ivres, hilares.
Enfin tu vois quoi.
La Transylvanie n’est pas l’Angleterre.
Et Igor, de visiter le rayon charcuterie, hipster de base. t.co/xKkVkI7R
J’ai froid.
Je ne pense pas que les livraisons du mercredi matin soient une bonne idée. t.co/tIduSxM8
Un feufeu pour ceux qui ont froifroid.
De l’eau de l’eau.
Boum. La Nuit.
L’homme-félin s’est donné la mort à 54 ans t.co/PkbuuImd
Hey, I just met you,
And this is crazy,
But here’s my number,
So call me, maybe ?
Le chat a mangé les clefs du garage à bateaux. La fin des temps. Apocalypse.
Bien rentrée ? Juste un petit mail pour te sourire, te tenir la main, effleurer tes pieds avec les miens.
Les personnes réelles sont faciles à reconnaître. Elles clignotent.
Et soudain, le train.
Mina : « et tu mérites la mort, la mort par la Tounga ».
Et pendant ce temps là, dans l’espace. t.co/PyBquYhF
Et la neige. Et la nuit.
Pluie acide sur le nord du 19ème arrondissement de Paris, France, Europe, Monde, Terre, Système Solaire, Voie Lactée, Univers, Litière.
Mina, Carver et l’homme à la tête de chat célèbrent, sobrement, l’anniversaire du renégat, Igor. Le jeune funèbre sera rompu à l’aube.
Carver s’occupait de l’intendance, de la gestion des petits objets explosifs, des débardeurs blancs de la bande, des repas. Des chats aussi.
Suis vivant, dans une ferme près de la centrale électrique, avec winchester, pistolet, hachette, carte, montre, munitions et de la bouffe.
Et je te coupe l’index gauche. Court.
J vs tien o courènt dè ke j finie merci.
Igor et Mina voyagent dans le temps. t.co/114uPkhK
La galatrace galarienne est plutôt vénère.
Partez pour l’Ouest, jeune fille, partez pour l’Ouest.
Et Mina, de mimer l’ecclésiastique gaulois. Nos troupes roupées, en déroute, rigolarde. t.co/nh2AUxAt
« Il suffit d’une femme de sens pour que la folie du monde sur elle se casse les dents ! »
Et si ?
Ouvre les yeux.
Un bon site web ça ne remplace pas la bonne vieille campagne de pub à base de néons géants sur un terrible dirigeable atomique supersonique.
Nager seapunks avec les dos fins.
Ton aura est violette.
Enfin, tu vois, quoi.
Vous entendrez parler de guerre, de rumeurs de guerre. Mais ne soyez pas troublés, il faut que cela arrive, et ce n’est pas encore la fin.
Triple looping avec final en cœur.
Max, les maximonstres, orphelins.
Doucement. L’aube.
L’homme à la tête de chat récupère l’urne. Les cendres sont parfaites. Litière.
et donc, le matin.
Et je pose ta tête sur la table du salon. Tout est bien. Mina sort en hurlant. Carver roupille, encore, à l’étage. Au nord, les bombes A.
Lèvres bleues, mensonges.
Et le p’tit gars Tony de nous quitter. Et Mina, pas fière, fredonne une petite mélodie plaintive. Foutu pont. t.co/rLvD23TA
Mina, Carver, Igor (et un autre type bizarrement constitué) sauvent le monde. Encore.
Mina et le dauphin discutaient âprement de la suite des opérations. Igor faisait mine de s’intéresser. En vain. On dort, donc.
Mais nus, quoi !?
Les bombardements, la sirène, une fois de plus. Tous aux abris. Blitz. t.co/UtHua1yt
Message très important pour Samuel : L’octogénaire ne se déride pas. Attendez deux voitures et des amis sur le bonbon.
Igor est animiste. Mina athée. Carver, mixte, forcément. L’homme à la tête de chat loue la Grande Arrête de Poisson Sacrée Invisible Rose.
Puis, la crémation.
Tu peux lutter contre l’effet du témoin en désignant une personne précise, l’appeler à l’aide plutôt que les gens alentours en général.
Il pleut sur Barcelone. Nos amis nous déposent en banlieue. On mange de vieux tapas. Les bombardiers nous harcèlent. On danse, pourtant.