Je ne peux pas vous dire la vérité.

Je suis persuadé d’être polyglotte, comme Gwyneth.

Une seule idée, une grande idée, comme une lumière, chaude, à se transmettre, dans le cou.

Le père est sympa avec les amies de Martine. La mère ne dit mot. Bouche cousue. Dans la remise on chante. Paix.