We are the champ…

Pluie de cendres. Bunker palace hôtel. Igor, souterrain, imagine le pire. Dimanche de fête sous la couette.

Et Mina et Igor de lancer du riz. Et Carver d’essayer de choper le bouquet. Félicitations.

Carver utilisait les phéromones marqueurs d’attaque de petits insectes tueurs pour se débarrasser des miliciens trop curieux. Affolement.

Oh, Jack !

Mina, Igor et Carver ouvrent les hostilités. On rase gratis. L’homme à la tête de chat énerve les miliciens eunuques. Explosions variées.

Et le matin.

Carver, à bicyclette.

Salutation au soleil. Igor, Mina, Carver, bord du canal, regards complices. Rentrer enfin. Affamés. Dans les collines, le grand incendie.

Avec Carver c’est souvent : des gars, des os.

Mina, les deux zozos, établissent les modifications géographiques nécessaires. t.co/iJKXNBUDyB

Et une image après l’autre, Ray tire sa révérence.

Mina plonge.

Mina, Igor et Carver limitent la casse.

Sur le kiki.

Mina à Igor : « FAMILIER –Qui est belle, en parlant d’une femme.
FAMILIER –Qui a des rondeurs. »

Et il aurait caressé son singe.

Et aux pieds de Ganesha, Igor, Mina, de s’agenouiller. Pluie de cendres. C’est la nuit.

Petit déjeuner dans les ruines d’Angkor. Igor se délecte de céréales complètes. Mina respecte le bacon. Carver, grasse matinée.

Explosions variées. Nocturnes.

Tranquillou le ronron !?

Igor, sous la pluie.

Cherche Midi Suédois.

Radio Gaga.

Mina, Igor et Carver se livrent à l’ennemi. Une énigme pour tous.

Et pour tromper l’ennui. Pour définir les contours. Foutre la zone dans les plans de l’ennemi. Un concert de Queen. Wembley. Moustache.

Pluie acide et radioactive sur Paris. Parapluie en plomb conseillé. Mina, Igor, observent la Seine, luminescente, déborder, noyer les rues.

Explosions variées. C’est l’emballement. Igor numérote ses abattis. Mina pousse ses forces à la limite. Carver bouquine, à poil. Affections.

Mud on your face.