Non encore exempt, même régnant sur eux comme sur des esclaves, du hasard, de la mort et de la mutabilité.

Igor, nu, s’allonge sur le sol. La terre, juste retournée, exhale une douce chaleur contre sa joue, son ventre. Il écoute le murmure, chthonien.

Il y a 10 ans, déjà, la Maison. Réminiscences. tourgueniev.com/2003/08/03