Difficile début. Fracassé par l’épilepsie. Acheter les médicaments en catastrophe. Attendre que ça fasse effet le cerveau en marmelade.

Attributs du 4e grade (Lion), foudre de Jupiter.

Karl Glogauer, Igor Tourgueniev se retrouvent pour petit déjeuner. Le lieu, les ruines d’Angkor. Dans le ciel, les longs dirigeables noirs, cigares menaçants, yeux dystopiques.

Alors, danser.

Carver, l’été, préfère porter la jupe. Mina, affectionne les balles dum-dum. Et Igor, Mina.

Dans la cave, on trouve maquettes de dinosaures, modules lunaires et quatre vélos, rouges. Dehors, on brûle les sans-abris.

Les rites mystérieux que les enfants observent les nuits d’été me paraissent à présent d’une effarante simplicité.

Je suis le roi du pétrole.

Mina : « Fermez bien les yeux, ça brûle. »

Thomas éthylique.

Sanglante matinée à Vierzon. Le Gros Roger ne visitera plus ses amis en fin de semaine. Mina s’irrite.

Mina, notre relation, sa passion pour les armes, les explosions, les dirigeables, les lémuriens.

Carver aux miliciens : « Nos troupes sont en déroute, ne restent que villageois populistes et histrions nihilistes ». Les témoins se marrent.

Et nous boirons, à l’Amour, aux amis, aux mathématiques et à la Nuit. Nos âmes à l’unisson.

Mina, Igor et Carver, en traître, décident de s’embarquer pour la Sicile. On y signale une invasion. Des ours. Fariboles.

Carver, Igor récupèrent les idéaux, les utopies abandonnés sous les bancs de la grande salle. Recycler, c’est capital.

Dans l’Ahunavaiti Gatha, Zarathoustra accuse en effet certains de ses coreligionnaires d’abuser de la vache. Le Dieu Ahura Mazda demande à Zarathoustra de protéger les bovins.

Carver répondait toujours « autre ».

En arrière plan, le coucher de soleil est magnifique. Au premier plan, la mort est proche. Tirer la langue. Nus.

Mina, hilare, à Igor, ivre, sous les bombes A : « À cœur brisé rien d’impossible ! »

Nos corps meurent, pourrissent, comme les vôtres. Mais nos âmes vivent pour l’éternité. Mina, légitimement, doute.

Allons au bois Dame Lombarde, allons au bois, nous trouverons le serpent vert, nous le tuerons.

Autour de nous, les décombres de la cathédrale, les enfants aveugles de nos frères, les rats. Nulle trace de Dieu. S’embrasser, enfin.

Carver découvre la vérité sur ses origines. On brûle un village breton pour protéger un élevage de galettes sauvages. Mina pleure.

Mina à Igor, ivre : « la situation internationale est trashic. »

Dans le train, jouer à « Léa, passion forêt domaniale ».

Et l’homme à la tête de chat de se remémorer sa jeunesse folle : « Bal trash-chic à Colombey… » Presque.

Et les roulés coppa-fromage n’ont plus le même gout, quand tu n’es pas là.

Et jaillir à la lumière, vivants, pupilles dilatées, prêts à affronter les démons du midi. Main dans la main.

Michael : « j’aime bien l’idée que les drogues devraient être réservées aux gens de plus de quarante ans, ce serait plus simple. »

Stig à Igor : « Ni le saut du cabri ni le lever du soleil ne sont des performances. »