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Et, en pleine Exposition Universelle londonienne, le gang tourgueniste arrose son fish & chips à la meth, pas fier. On ne dort pas beaucoup.

Thomas éthylique.

Et il aurait caressé son singe.

Mina sursaute. Igor végète. Tout est bien. Les tambours.

Mina, Igor et Carver ouvrent les hostilités. On rase gratis. L’homme à la tête de chat énerve les miliciens eunuques. Explosions variées.

Et l’enchaînement des nuits, entrecoupées de virgules ensoleillées. Et nos sourires, nos mains, soudées. Et toujours la transe.

Et Igor de s’interroger. t.co/jdel5DAAsA

Si c’est trop cher dis moi et je sors.

Igor : « … conclusions et affirma que les accusés avaient le plein contrôle de leurs facultés mentales… »

Et Igor de demander l’asile politique à l’homme à la tête de chat. Mina, malade, dessoude du milicien savoyard. Ce soir on rase gratis. Si.

Carver, l’été, préfère porter la jupe. Mina, affectionne les balles dum-dum. Et Igor, Mina.

Carver découvre la vérité sur ses origines. On brûle un village breton pour protéger un élevage de galettes sauvages. Mina pleure.

Ce soir les indiens gagnent.

We are the champ…

Je suis le roi du pétrole.

Et l’homme à la tête de chat de se remémorer sa jeunesse folle : « Bal trash-chic à Colombey… » Presque.

Et aux pieds de Ganesha, Igor, Mina, de s’agenouiller. Pluie de cendres. C’est la nuit.

Carver, Igor, deux bons amis. Mina, l’arlequin. Danser, bondir et repenser à nos années passées, heureuses. Hum.

Et nus, bien sûr, la nuit, forcément. Et la transe, côtoyer les petits dieux, ceux planqués, souriants, derrière les brumes. Et bredouiller.

40 !

Long silence glacé.

Carver, il y a quelque chose dans votre dos. A Pompéi, tournez à gauche.

Mina à Igor, ivre : « la situation internationale est trashic. »

Sur le kiki.

Explosions variées. Nocturnes.

Je dors dans le jardin avec les chats. instagram.com/p/d10YadPhh0/

Michael : « j’aime bien l’idée que les drogues devraient être réservées aux gens de plus de quarante ans, ce serait plus simple. »

Mud on your face.

Et derrière la porte, un mur.

Et Mina de LUI coller une balle dans la tête. Mercy killin’. Carver, salopette, préfère les attentes, le vélo, 40 ans d’amour. Ruines. Nus.

Et les roulés coppa-fromage n’ont plus le même gout, quand tu n’es pas là.

Il y a une velue araignée sur le mur du réfectoire. C’est la nuit.

Carver aux miliciens : « Nos troupes sont en déroute, ne restent que villageois populistes et histrions nihilistes ». Les témoins se marrent.

Et l’homme et la bête, solidaires. Supplice du train.

Et l’homme à la tête de chat, coincé dans un arbre, attend les pompiers. Carver affute sa tronçonneuse. Mina bastonne Igor, nu et hilare.

Igor, passion nomadisme temporel.

Igor, l’homme à la tête de chat et la Salamandre philosophent devant une tasse de Earl Grey. Urbi et Orbi.

Les rites mystérieux que les enfants observent les nuits d’été me paraissent à présent d’une effarante simplicité.

Mina à Igor : « ça commence. »

Le dernier mot dièse de Carver : #keur.

Sur la plage, Mina enterre Carver. Le moment est plutôt solennel. Igor, nu, fredonne l’Internationale. Avant la Grande Vague, douze minutes.

Et cette nuit, le cheval pâle.

Dimanche matin, les gardes républicain ont emmené les chefs de clan, nus, derrière les dortoirs. N’en restent que trois. Carver sanglote.

Et viennent les jours sombres.

En Inde on avait demandé à Igor de frapper une carpe sur la tête afin de déterminer l’ordre de succession d’une famille trop nombreuse.

Mina, Igor, Carver à la recherche de la dinde sacrée. L’homme à la tête de chat prépare la farce.

Pierrot Tactile ?

Renard ?

Carver et l’homme à la tête de chat se retrouvent, en situation inconfortable. Plus de vodka dans le mini bar. Ni de croquettes. Aïe.

Mina : « Boum ! »

Igor, ce Stade de France.

Igor demande aux partisans du moindre effort l’autorisation de parler à la foule. Période de fêtes. On rase gratis. La foule démembre l’orateur empoté. Illico.

Jamais de flageolets en avril. Carver possédait plusieurs dictons utiles en cas de conflits armés. Sagesse des ancêtres. En Corée on rigole.

Allons au bois Dame Lombarde, allons au bois, nous trouverons le serpent vert, nous le tuerons.

Alors je porte Deux masques. Zéro ambition. Une amie et Trois comparses. Et la nuit du passage. t.co/HoC02C1t

Padam padam padam.

Petit déjeuner dans les ruines d’Angkor. Igor se délecte de céréales complètes. Mina respecte le bacon. Carver, grasse matinée.

Qu’on lui coupe la tête.

Marie Paule Belle Mondo ?

Pluie acide et radioactive sur Paris. Parapluie en plomb conseillé. Mina, Igor, observent la Seine, luminescente, déborder, noyer les rues.

Mobilis in mobile.

Igor, en larmes, à Mina : « je te jure, des putains d’araignées géantes, en oxyde de cuivre ou un truc comme ça, et mes mains comme de petits paquebots ».

Salutation au soleil. Igor, Mina, Carver, bord du canal, regards complices. Rentrer enfin. Affamés. Dans les collines, le grand incendie.

Et, pour un rien, les larmes aux yeux, souriant, pourtant.

Mardi, Mina lève le voile. Igor ignore le danger. Carver, explicitement, est homme et femme. Dehors, il pleut.

Explosions variées. C’est l’emballement. Igor numérote ses abattis. Mina pousse ses forces à la limite. Carver bouquine, à poil. Affections.

Oh. Une murène.

Igor yeux soucoupes absinthe à la rescousse de tracer cercle protecteur shaman psalmodier hermétique spasmodique épilepsie tralala.

Il t’en faut combien des mecs chelous dans ta vie ?

Igor, de bonne humeur, trouve la journée « fantastique ! ». i.imgur.com/7BOKEHq.gif

La nuit. Hum.

Année de l’ascèse.

Taxi. Paris. La nuit. Les bombardements. Les dirigeables noirs dans le ciel. Avec Mina on refait le monde. Nus. Carver décide de ne pas. Nu.

Igor, nu, s’allonge sur le sol. La terre, juste retournée, exhale une douce chaleur contre sa joue, son ventre. Il écoute le murmure, chthonien.

Dans les hauts-parleurs, le vol de nuit est annoncé.

Carver utilisait les phéromones marqueurs d’attaque de petits insectes tueurs pour se débarrasser des miliciens trop curieux. Affolement.

Cheval.

Igor, sous la pluie.

Saudade.

Et Mina de briser le miroir.

On s’attable, on étale les cartes, on range les munitions dans le cellier. Un peu tout ça dans le désordre. Mina aiguise son poignard.

Et Mina, de mettre le feu aux poudres. Igor ramasse le penny, en retard. Jetlag.

Mina (s’)emballe. Le chauve sourit. Carver passe des disques et, ivre, l’homme à la tête de chat ronronne sous les caresses.

Once again, a masked figure drops an iron token through your letterbox late at night.

Sanglante matinée à Vierzon. Le Gros Roger ne visitera plus ses amis en fin de semaine. Mina s’irrite.

Devant les miliciens épuisés, Mina contrebande de son mieux, mais le coeur n’y est pas. Plus de dirigeables en hiver.

Dans les prisons de Nantes (air connu).

Mina, Igor, sur les hauteurs, contemplent la ville, les flammes colorées. L’émotion est palpable. Leurs mains, serrées. Au Nord, ça explose.

Tranquillou le ronron !?

Mina, Igor, Carver, un peu orphelins. t.co/0lIJ0sKq

Oran, filles et garçonnes, locales, mènent la danse. Marché noir, poésie numérique, tendresse, musique et hospitalité sont au programme.

Et nous étions, dès le matin, sur le pied de guerre. Nos petites mains serrées sur les cerceaux, nos cheveux, rasés, et l’œil cruel et vif.

Mina, Carver, Igor et l’homme à la tête de chat, classiques nomades temporels, avaient un sens aigu de l’étiquette. Même nus.

Mina, notre relation, sa passion pour les armes, les explosions, les dirigeables, les lémuriens.

Carver répondait toujours « autre ».

5 à 10g pour un voyage de débutant.

Et nos héros, fatigués, depuis le hall de l’hôtel, préparent leur prochaine sortie en ville. Accumuler les bouquins de philo et les magrets.

Joyeux Norouz. Dixit Mina. Ivre.

Oh, Jack !