Au minimum.
Boule de flipper. Qui roule.
Il y a une personne masquée debout dans le salon, dans le noir. Un masque de bouc, cuir et plastique. Il ne dit rien, ne bouge pas. L’oeil.
A la bombe, Igor Tourgueniev, comme son grand père avant lui, inscrivit sur le mur à la peinture dorée : Первая любовь
Carver : « Aujourd’hui, marathon NERDZ sur @NolifeOfficiel « . Mina : « Montre-nous, Dagobert, ce que tu sais faire ». Igor : « Ouah ouah ! »
L’honorable Juge Ti et le bondissant Détective Dee se jaugeaient du regard. Sous la tonnelle humide, l’Abbé Vitré était propre et soumis.
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Sous la tente d’Amundsen, le froid, et une chose ténébreuse et ancienne, qui patiemment guette. Le 8, la terre du roi Guillaume est en vue.
Si je ferme les yeux, Internet n’existe plus ?
Le père est sympa avec les amies de Martine. La mère ne dit mot. Bouche cousue. Dans la remise on chante. Paix.
Drôle de frimousse mais pas de nageoires. L’homme à la tête de chat possède plusieurs prénoms. Etc…
Il y a des millions de minuscules bouts de verre très tranchants partout sur le sol du salon, blessures variées et nombreuses, ça déchire.
Hey ! Je bosse moi. Hum.
Où se trouve le vrai Igor Tourgueniev ?
Le tigre n’avait pas de nom, juste une odeur personnelle, unique. Chez les autres tigres, ça faisait peur cette odeur. Tremblez moustaches !
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
Fil à retordre.
Je ne peux plus écrire.
Quand Mina & Igor jouaient aux Snipers, ils coordonnaient leurs gestes en écoutant « Miami » par Will Smith. Ils étaient vraiment bons.
Allons donc à la messe.
Ce soir, je change d’île pour dormir.
Oui, on se le demande. t.co/gPqPCqR
Putain, me laissez pas twitter sobre.
Comme le rappelle si bien Médoc, dans les années 80 on s’habillait exclusivement avec les vêtements des ennemis vaincus au combat.
Low Bibi ?
Sur un air latino.
Mes aubes embarrassantes, mes nuits impossibles et mes journées ensablées me rappellent à quoi sert Twitter.
Décimer sur la route !
Pelez et émincer les oignons, les faire blondir à feu doux dans 30 g de margarine. Mélanger les oeufs, la margarine fondue, sel, poivre.
Pourquoi il n’y a aucun canard ?
Un conseil : ne vous faites pas enlever le week-end.
On brule les effigies de La Licorne Rose Invisible à Varsovie. Les serviteurs de L’Huitre Violette (of Doom) défilent, briquets en l’air.
Et la pluie.
Carver et Mina venaient de retrouver un artefact d’avant l’Irréparable Incident. Recueillement. t.co/Qo5oo1a
Puis viennent le cacao, le café, les agrumes, les bananes et la canne à sucre… bit.ly/l3P4YV
Ce soir @udobar : RADQOHSKI MAY 2011 TOUR – bit.ly/jYi3xt – mysp.ac/jAVSfJ – bit.ly/iWi54e – C’était la classe. Merci !
Tinjiya (recette tswana): retirer les ailes et les pattes postérieures, faire bouillir dans un peu d’eau jusqu’à ce qu’ils ramollissent.
*insérer ici une terrible gueule de bois à base de Jägermeister*
Je suis le nouveau bouddha.
Gwendoline Klingon : “Et sinon, tu connais des tours de magie clitoridiens ?”
Comment tirer cela au clair ?
Igor & Mina conte tout chacal ?
La jungle est massive.
Cette nuit, les criquets m’empêchent de dormir. Ils me parlent les langues du rêve. Évoquent les souffrances de la terre, ses blessures.
Une nuit, le pacifique. Deux jeunes filles sont installées au bord de la piscine vide, transats dépliés, pulls enfilés, surplombant la baie.
On est plus la nuit ?
Igor sentait bien que la brume avait avalé son inspiration matinale. Mina pensait donc à l’achever, à la hache. t.co/y3zi0QdM
Quand j’étais petite j’aimais vraiment les hippocampes et les hommes à tête d’éléphant.
Tear my knickers off with your teeth.
Et le vieux boxeur de décider de jeter les gants avant la troisième reprise afin d’épargner ses enfants des patriotes satanistes péruviens.
J’ai envie de relire la Marque de Raspoutine.
Demons run when a good man goes to war. Night will fall and drown the sun when a good man goes to war. Friendship dies and true love lies.
Et le bacon, à la menthe, c’est particulier. t.co/gA3JOKC7
L’heure est à la révolte. 3h15. Ce jour. Cette nuit. Vive le feu.
Le chat veut clairement me dire quelque chose, mais quoi ? Il veut de la poésie, du thon, des séances de yoga, une teinture ?
Masques. tourgueniev.com/2003/08/10/1107
We Shall Abovecome ! (dictons tourgueniste)
CARTILAGE A GOGO / A CURE FOR CANCER / ENTROPY TANGO / DUEL AU SOLEIL / MAJUSCULES BLOQUEES
J’ai cru entendre je t’aime.
Quand j’étais petite, je me souviens, trainer dans la forêt, habillée en rouge, visiter mamie, et ne pas craindre les rencontres, bath !
J’ai pris connaissance de l’avertissement et je souhaite continuer.
Et les filles, si.. Si. t.co/DFL9kPS
Les Pays-Bas, possèdent la plus puissante flotte de dirigeables cuirassés du continent, veillent sur les chocolats suisses, attendent, nus.
Je suis au Japon.
Quand j’étais petite, je n’avais peur de rien, de personne. Mâcher de petits morceaux de verre, jouer avec le feu. Boxer un plus grand.
« Allo Bain De Minuit » j’écoute !
É o Tourgueniev ce Héros, um blog coletivo engraçadinho, em francês.
Muitas fotos e imagens legais, pra quem não lê na língua do Chirac.
Jeudi matin je vais trouver un poisson rouge dans ma cafetière Bodum, au milieu des feuilles de thé vert bio. Et la fin du monde suivra.
Sur les flancs du dirigeable des terroristes, une maxime : « Jubilation matriarcale contre castration patriarcale ! »
La nuit quoi.
Je peux maintenant vous dire la Vérité, si vous sortez des limites de la ville, il n’y a rien. Un vide. Noir. Et des gnomes saouls. #fela
Si tes yeux te piquent, il faut les enlever et les laver à l’eau de javel. ensuite tu peux les donner à manger à des rats de Calcutta. Oué !
Et à la fin, on meurt.
Hop.
DESTOROYAH !
N’envoyez pas aux gens, de grandes quantités d’information non demandée.
Ce matin, draps de satin rose, cracher du sang, un peu plus que d’habitude, virer les mecs usés, un peu plus vite que d’habitude, poignant.
C’est une plaque tournante avec des ramifications internationales, particulièrement avec le Centre de Recherche Post-Dostoïevskien.
E
Nice and Smooth.
HA-HA, HO-HO & HEE-HEE
Le grand écrivain russe, qui vient de mourir, Ivan Tourgueneff, était à ses heures, un conteur fantastique de premier ordre.
Un gentil gars straight vient de me dire : « tu es trop sympa pour être hétéro ».
Et l’homme à la tête de chat, à bord de son train blindé traversant la Sibérie orientale, préparait un mauvais coup. t.co/DT3wzWfG
Mais quand tu es une petite fille et que tu collectionnes les oreilles, tu te sens un peu « spéciale ».
28 minutes avant une souffrance vraiment insupportable.
Nous ne nous parlons pas. Nous ne nous écoutons pas. Nous ne nous comprenons pas. Nous ne nous aimons pas. Galipette surréaliste.
Usenet ça devient maléfique.
Igor, incapable de dormir, encor’, somnole devant Henry V, version Laurence Olivier. Mina, épuisée, est peu attentive. Carver pionce.
Et nos amis, nos amours, sont ils morts, oubliés ou seulement pliés en morceaux égaux coulés dans une dalle du sous-sol, nos amants si doux.
Ok, tu as gagné.
Entrepenu ?
Je croque dans une pomme un peu trop verte et c’est le drame.
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
Oué ben non en fait ! haha ! j’ai un chat ! hoho ! et je vais hoho haha !
Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
Chez les Navajos, les femmes prenaient l’initiative du divorce, exposant rituellement les affaires du mari devant la maison commune.
Sarah, Mina et l’Igor s’enfuyaient par les toits. En contrebas, les flammes et les hommes du Sultan. Ce soir on rase gratis, ras du cou.
Le saucisson à l’ail tue. t.co/g4UNlUlh