Oui c’est TOI l’inconnue qui vient hanter mes nuits. T’occupant des serveurs d’une boutique de manga et bossant ensuite pour l’armée.
C’est la nuit.
Un ciseau à bois au travers de mon omoplate gauche. C’est très douloureux. Et ça saigne beaucoup. Et de plus en plus. Mais c’est twitable.
Danser en tracteur !
Have no fear Doc Savage is here !
Non. Pas lui.
Place à la détente. Il y a des huiles de massage. La fête bat son plein. Ça fait mal aux petites bêtes.
*tousse*
Enfin bref.
Le charcutier traiteur prépare et vend de la viande de porc ainsi que des produits à base de volaille, de gibier, de poisson. #xfactor
Danger Diabolik In Roma.
Si je peux prouver mon innocence, on me laissera sortir ?
Quand j’étais petite, je me souviens, j’avais gagné un lapin, un être vivant, au lapinodrome de la fête des battages. t.co/9oIrx6xI
SNIKT !
La pomme, donc, je la mets sur ma tête, donc, et toi, si tu veux bien, tu prends l’arbalète et tu.
Ce matin, l’ascète est totalement fermé.
Je vais poser nu pour une campagne de pub pour une nouvelle race de raton laveur aux yeux mercure et dents platines. Je suis intimidé.
Rêves d’examens non révisés, de compagnonnage sexuel et finalement de catastrophe aérienne.
Et le bacon, à la menthe, c’est particulier. t.co/gA3JOKC7
La vérole. Les pissenlits. La racine. Les chrysanthèmes. La tombe de Toby. A mon chien fidèle.
Et soudain, plus personne. t.co/SfJ7d96Z
Je vais embrasser un pompier myope sur le casque. Rapport au fait que la maison qui brule, ça sert à rien, sauf à ça. Enfin. La nuit.
Harold Camping !
Marcher encore un peu, ne pas dormir. #marche #ou #creve
Nous réservons tout le 3ème étage. Certaines cloisons sont abattues. On fait de la place autour des chaudrons et des planches à découper.
La honte.
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
Igor peut danser le tango de l’entropie ou la valse de l’anthropie. Au choix. Mina baille en sirotant son Club Mate, ça fait des bulles.
Quelques minutes avant la pluie, l’air, gel cotonneux, brulant gorges et naseaux, le Général, ses pucelles papotent, en retard.
Igor, une côte cassée, trouvait le matin bien long, les gestes du quotidien relativement pénibles à effectuer, le soleil bien trop rond.
On vient de me livrer un tatoueur ivre de taille inhabituelle. Un T.I.T.I. Je vais l’installer dans le bureau. Il a juste un sac à main.
Après son exécution, sa tête fut préservée dans un bocal par des scientifiques afin d’examiner la structure de son cerveau. #xfactor
Ca colle à la peau ce truc. mais en même temps, c’est plutôt sensuel, un peu comme les touches douces de ce drôle de clavier blanc.
U
Pogo c’est lui : img695.imageshack.us/img695/8131/statepossumphoto.gif
La Reine Mère des Terres Maudites communiquait. Son messager, muet et sourd, nous apportait un message, difficile à saisir, mais lisible.
Pour la nouvelle année, ses amis offrent, à Igor, tendres baisers, caresses interdites et affection spontanée. Ça le chavire. Merci.
Igor : « Je suis le seul à penser qu’Hervé Ghesquière ressemble à Jack Bauer ? »
Tous solidaires ! #B2O4Judy
Sortir dans la rue avec un marteau dans la poche, sourire aux lèvres et ne pas demander son reste. bit.ly/kUrjfv
Mina à Igor : « Tu as la sef-estime contondante. »
Encore une minute et 3 ans.
Après des années d’enquête on a trouvé la coupable, c’est @caroline_hazard ! – t.co/UGHVnmE
Sweet home Alabama…
You leave in the morning with everything you own in a little black case alone on a platform the wind and the rain on a sad and lonely face.
Le chat ronfle très très doucement. C’est extrêmement rassurant.
Je vais vérifier de suite. Merci.
Le soleil vert, c’est de la chair humaine ! #xfactor
ma tête…
Allons donc à la messe.
Igor n’était pas photographe. t.co/NVmPUNq1
Il y a un petit gars bizarre avec deux oies qui surveille la porte de derrière. Il s’appelle Franck Modeste, 46 ans. Phil et Jack les oies.
Mina fait son premier Twitpic de seins ? t.co/yfrzFYm
Une belle fille comme toi.
En ouvrant ses cadeaux de Noël, c’est un abonnement @publienet qu’Igor découvre au pied du sapin, il commence par Sleepy Hollow, au minimum.
Y’a des gifles animées qui se perdent.
Le train des rebelles en route vers la Sibérie. Mina ajuste ses cartouchières. Igor, rêveur, observe les champignons, les bombes, lumière.
Ici il ne neige pas.
Au minimum.
Man i was rollin so hard off those skittlez.
And if a ten ton truck kills the both of us, to die by your side, well, the pleasure, the privilege is mine.
Il a bon dos ton téléphone.
Les rebelles se terraient dans les sous-sols de la ville. Vastes salles aux multiples aménagements. Dehors, les bombes. t.co/1Jg5mH69
Un courrier du petit Charles M. de Cincinnati en Ohio : « Toutes les nuits, pendant que vous dormez, je détruis le monde ». Merci Charlie.
Puis viennent le cacao, le café, les agrumes, les bananes et la canne à sucre… bit.ly/l3P4YV
Mais M. Camping s’est déjà trompé sur la fin du monde. En 1994, sa prédiction, basée sur le contenu de la Bible, ne s’était pas avérée.
Sur les flancs du dirigeable des terroristes, une maxime : « Jubilation matriarcale contre castration patriarcale ! »
L’indien dans le salon : « Good culotte is no culotte. »
Magic in hotel rooms. Here’s to the blank badge. And to everything around it that makes it seem blank. No more then. No more now. To chaos.
Manquent tes bras.
Etc.
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
There’ll be a war tonight.
Bon ok, je pleure dans le train.
Je vais, me couchant, tendrement penser le futur, ou plus durablement, panser le passé. t.co/ZjfVko1H
La nuit je fais des cauchemars en rouge.
Oui ! @_omr !!
Twitter me permet de raconter au monde exactement ce qui arrive au moment où ça arrive. L’important c’est l’objectivité de l’observateur.
Mina & Igor contre tous chacals.
Et nos amis, nos amours, sont ils morts, oubliés ou seulement pliés en morceaux égaux coulés dans une dalle du sous-sol, nos amants si doux.
Des portes. t.co/vB79uzQ
La jungle est massive.
Dans mon abri j’entends les souris.
Si on ne peut plus lancer un joueur de cricket nu par la fenêtre à 5h du matin sans blesser un livre numérique je me demande où va le monde.
Une jeune fille se frotte le visage avec un poulpe vivant. Personne ne semble surpris. Ça protège vraiment du soleil ?
Comme par exemple « Washington Sofitel » ou « Tokyo Mercure » ?
Et le sommeil, illusoire petite girouette en fer blanc, putain fuck la mauvaise poésie de mes pupilles énormes.
Je vais poser mes mains sur tes hanches, retirer mon bonnet, donner à manger à l’âne, et finir dans une prison turc, content et armé.
Je me sens un peu brouillé.
Finir l’hiver. Pitié.
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Glitter !
Igor se demandait souvent si son épilepsie expliquait l’ensemble de ses désordres chorégraphiques.
Je me sens comme James Bond sans son permis de tuer.
Salive, bave, crachats et autres sécrétions. C’est plutôt stimulant.
Déjà vu.
L’enquête continue. t.co/pkM5pQ0b
Donc, la fin est proche.
Carver cultivait ses rondeurs avec affection. Une robe de soirée ou son costume de geek sous les bombardements et les faire exploser. Joie.
Le Doctor Who Flight Control Tardis est un ajout à la collection pefect tout aspirant Temps Seigneur !