L’honorable Juge Ti et le bondissant Détective Dee se jaugeaient du regard. Sous la tonnelle humide, l’Abbé Vitré était propre et soumis.
Cadet Rousselle fait des discours qui ne sont pas longs quand ils sont courts.
Le parking une grosse voiture argentée, le chef indien me fixe depuis le siège arrière, j’évite son regard. Sur la moquette, Oneko somnole.
Le chat est vraiment étonné de l’apparition de son double maléfique. Je ne pige pas. t.co/GVJNXTH
Bon ok, je pleure dans le train.
When in doubt, bear.
L’aube. Rien ne change.
Je viens de passer 15 minutes à discuter avec un vieux compagnon, le fantôme du métro, le chef indien triste et sage, et sa coiffe à plumes.
La charcuterie désigne l’ensemble des préparations alimentaires principalement à base de viande de porc crue ou cuite. #xfactor
Un courrier du petit Charles M. de Cincinnati en Ohio : « Toutes les nuits, pendant que vous dormez, je détruis le monde ». Merci Charlie.
D’amour et de vodka huileuse.
Poignant. ✔
Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
J’ai retrouvé ton alliance. Avec ta main, sous le canapé. Le chat est tellement joueur. Pour le reste, pas de nouvelles.
Mais quand tu es une petite fille et que tu collectionnes les oreilles, tu te sens un peu « spéciale ».
Dans le salon, il y a une boite bleue, genre bois peint, et un type chelou, genre anglais, qui veut que je rentre dans sa boite, j’hésite.
Killing yourself is not the answer.
En vieillissant, le cœur grossit ? Si on se marie, le compteur se bloque pour toujours ? Ceci > Cela.
La Roupe.
Expérience traumatique dans le métropolitain. Sous les fenêtres de l’ambassade, heureusement tout va bien. Couleurs. t.co/dMLNIVaL
Manquent tes bras.
Une orgie c’est déroutant.
Vous comprenez, la tante de « I dont house the » avait enchanté dans le comédie l’autre génie que neveu.
Etc.
L’indien montre du doigt la porte du bureau. Ses yeux absents me fixent. La porte est blindée. Des coups à l’intérieur. Je tremble, pleure.
Collectionner les oreilles, c’est vraiment une idée à la con.
Sur l’île de Rowe on tire les feux d’artifice. Les filles sont à la piscine. Les gars picolent sec dans le hall désert. Année du dragon.
Un chef indien avec une coiffe de barbelés me tend son cœur à deux mains. #e3
Don’t tweet !
Every time we mindfuck we mindwin ?
Je suis malade, au lit, en pleine enquête, après l’autopsie, ce soir, sortir, manger des crêpes, en demoiselles, cracher du sang, sorceleur.
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Dormir. Sommeil. Non.
Ceci n’est pas un Haïku.
En plein cœur de l’ivresse, au milieu du chaos.
Et la pluie.
Les stars du quotidien : bit.ly/jo7DF0, bit.ly/j7rIQj, paper.li/tag/cnnum, bit.ly/iIIpra
Vil rascal, pas au Paradis.
Le « veau de la Pentecôte » est une opération de promotion de la viande de veau, menée par la Confédération française de la boucherie.
Igor déplace les meubles, bloquer la porte. Mina bouquine. Carver, prince et princesse, à la recherche du genre. Igor et l’armoire, amis.
Au village on gardait la virginité pour les grandes occasions. Collectionner les oreilles, c’était, à ce moment là, d’un coup, un peu vain.
On brule les effigies de La Licorne Rose Invisible à Varsovie. Les serviteurs de L’Huitre Violette (of Doom) défilent, briquets en l’air.
Gwendoline Klingon : “Et sinon, tu connais des tours de magie clitoridiens ?”
Je te vois. t.co/VNusqvwF
Lé clip é lé lulne on a pabfzefb !
Rien à ajouter. @Dodomina : « Il avait réussi l’exploit d’assortir son angine au climat. »
Ce matin, l’ascète est totalement fermé.
Drôle de frimousse mais pas de nageoires. L’homme à la tête de chat possède plusieurs prénoms. Etc…
Je suis dans le taxi, je suis sauvé.
Discrétion, furtivité (et entrainement).
Les radiations envahissent le salon marocain. On se recroqueville dans nos combinaisons en papier aluminium purement placebo. Yeux brûlants.
Ce matin, draps de satin rose, cracher du sang, un peu plus que d’habitude, virer les mecs usés, un peu plus vite que d’habitude, poignant.
Et le Docteur danse. Et les Oods chantent.
Man i was rollin so hard off those skittlez.
Le matin. Oui. Le sommeil. Non.
Enter the Dragon. Mina, Igor, Carver, l’homme à la tête de chat, vous souhaitent une année 2012 bien chargée en Mana. t.co/K4G6DqRX
Porter un masque de canard pour aller se coucher.
Oué ben non en fait ! haha ! j’ai un chat ! hoho ! et je vais hoho haha !
Avis aux raconteurs d’histoires, à deux : t.co/KrMMGV7M
Le grand écrivain russe, qui vient de mourir, Ivan Tourgueneff, était à ses heures, un conteur fantastique de premier ordre.
Je veux être une dinde ?
Mais qui est Ivan Sergeyevich Turgenev ?
Autant être à l’aise.
Et dehors. La chaleur lourde, à nouveau.
Carver, nous sommes, Mina et moi, avec toi à Rockland.
Rien est vrai ou Rien est faux. Ou Tout est vrai ou Tout est faux. Ou les deux. Ou pas. Ou on s’en fout. Ou c’est gris. Ou rose pâle. Rayé.
Les pucelles, jolies, causent vedettes, sur la malle percée, se sourient, se touchent le visage, s’embrassent, baissent les yeux, gênées.
Et pendant l’hiver 2007 on dansait tous sur ça : tourgueniev.com/2007/10/15/4968
Je ne peux plus écrire.
Douleur à la poitrine coté gauche qui se prolonge, mal à la toux. Mina pense que la vieille blessure indienne, la balle perdue, s’agite.
Terrorisme à base d’explosion de ventre.
Marcher encore un peu, ne pas dormir. #marche #ou #creve
Ça rigolait pas tous les jours.
Pendant quelques minutes, semelles de plomb terribles, la pluie sans doute ou le souvenir d’une chanson. Un duo boiteux, pour elle, au loin.
Quelques photos et ça sera le temps du rasoir.
Grippe.
Voilà l’été. Kirikiki !
Bon, ok, il faut que je dorme. un jour.
A la bombe, Igor Tourgueniev, comme son grand père avant lui, inscrivit sur le mur à la peinture dorée : Первая любовь
Girl meets boy. Girl falls for boy. Boy takes Girl on violent rampage through english suburb. Murder, Sex Drugs, and Anarchy follow.
J’ai froid. Il faut dormir. Mina lorgne sur les réserves d’or des uniformes dorés. On met un plan au point. Au poing. Je dors. Il fait nuit.
Les dates d’anniversaire de personnages historiques comme Jésus, Mahomet, ou Tourgueniev, sont souvent l’occasion de périodes de vacances.
Tu es amoureux ou tu as juste besoin d’amour ?
Rien du tout.
All your base are belong to us. Do a barrel roll !
Je vois l’avenir et le feu et je danse sur la langue de la déesse me demandant si la bombance durera toujours. I’m not a potato gun.
Une seule idée, une grande idée, comme une lumière, chaude, à se transmettre, dans le cou.
Putain, me laissez pas twitter sobre.
En fait si on veut aider la nation faut boire des litres de whisky-coke à Disneyland en fumant 4 paquets par jour.
La nuit le ciel, au dessus de la Cathédrale du Prolétariat, prenait d’intéressantes teintes niveaux de gris. t.co/TgcQNADf
Enfin un truc comme ça.
Fesses. No. More.
Je croque dans une pomme un peu trop verte et c’est le drame.
Et la nuit et toutes les nuits, laisser la transe pulser, nos corps luisants, émaciés, s’entrechoquant. Caves humides et sourires doux.
Igor à Mina, boudeuse : « tu me bouleverses. »
DESTOROYAH !
Messages du jour : bit.ly/kp0V2C – bit.ly/jRDXTe – perdu.com – #rencnum #nolife
Sommeil, frontière de l’infini
vers lequel voyage notre vaisseau spatial : l’insomnie.
Externet ou crêve.