Qui ?
Et on se demandait vraiment si, après moult trahisons, on pouvait encore lui confier la garde de documents vitaux. t.co/H5vaBhwU
La vérole. Les pissenlits. La racine. Les chrysanthèmes. La tombe de Toby. A mon chien fidèle.
*tousse*
Fesses. No. More.
De la vie faire ripaille.
Il y a une autoroute subspatiale passant par ma tête où tu skates allègrement, l’envie me prend de commander un bon bouquin, numérique.
Salut les jeunes, je viens vous parler d’un truc grave :
la drogue. Oui, toi jeune, si tu prends de la drogue
tu risques de finir comme moi.
Forcément je vais me renseigner. #haunting #sysadmin
Lé clip é lé lulne on a pabfzefb !
Et Igor, nu, soudainement en larmes, écoutant une, maladroite, reprise de « The Greater Times » d’Electrelane. Mina recharge son Lee-Enfield.
SNIKT !
Poignant. ✔
Puis viennent le cacao, le café, les agrumes, les bananes et la canne à sucre… bit.ly/l3P4YV
Magic in hotel rooms. Here’s to the blank badge. And to everything around it that makes it seem blank. No more then. No more now. To chaos.
Tuesday, my favorite day for hopping, stretching out rubber and punching owls.
Im happy, happy, happy, happy, happy, and not you can turn me blue now. Come a little closer, satisfy my …
La nuit, d’accord, mais le sommeil ?
Bon, la nuit, la basse est lourde, on marche vers un sourire énigmatique.
Le Quatorzième Livre n’est pas long à lire. Il consiste en un seul mot : « Non. »
Croiser @3615pbs et voir le bout de la journée à 10 du
Plus personne.
Des fez d’ange à damner un sein. Igor Tourgueniev rencontre Princesse Sarah à Istanbul. Mina conduit le taxi dans les petites rues du souk.
Igor se demandait souvent si son épilepsie expliquait l’ensemble de ses désordres chorégraphiques.
U N F O L L O W
Inerte.
Weekend violet de première force : tous mes vœux de bonheurs à Sophie et Damien !
Je veux recevoir des morceaux de ton corps. t.co/3toWtXf
« Seules les personnes vraiment célèbres passent en privé sur Twitter » théorise Carver en finissant sa 1664 grenadine. Le décor explose.
On m’a pardonné, je garde ce compte : la science c’est vraiment amusant.
Igor sentait bien que la brume avait avalé son inspiration matinale. Mina pensait donc à l’achever, à la hache. t.co/y3zi0QdM
L’actif Romantique.
Une vie de crimes.
Non, rien ici. Hum.
Mithra !
Qui n’a d’existence que dans l’idée, dans l’esprit, réunit toutes les perfections que l’esprit peut concevoir, indépendamment de la réalité.
Enfin je dis ça je dis rien. Mais Je Vous Aime.
Et encore une nuit bien sérieuse. (cc @Flore_m )
Mina et Igor se jouaient aisément des manigances des impériaux. Carver content(e) comptait ses deniers dans la cale du petit chalutier. Fin.
Place à la détente. Il y a des huiles de massage. La fête bat son plein. Ça fait mal aux petites bêtes.
Mina explique à Igor la théorie de l’avion fantôme.
Sans contrefaçon je suis un garçon. #melanielaurent
Enter the Dragon. Mina, Igor, Carver, l’homme à la tête de chat, vous souhaitent une année 2012 bien chargée en Mana. t.co/K4G6DqRX
Je vais me coucher, les barbus sont à l’affût.
Mina connaissait la vérité sur la Gaité Lyrique. Carver s’était rasé le crane, à nouveau. Igor, lui, rien. bit.ly/hNSCxi
Sérotonine bas niveau.
N’envoyez pas aux gens, de grandes quantités d’information non demandée.
A la bombe, Igor Tourgueniev, comme son grand père avant lui, inscrivit sur le mur à la peinture dorée : Первая любовь
Putain, la nuit, quoi !
Igor à Mina : « Je veux jouer avec toi. ».
Igor clignote.
Twittpic de saint.
Encore un Pastis, un double.
Nada.
Personne n’accouchera dans le boudoir aujourd’hui, merci.
La catastrophe aurait été causée par la chute de la nacelle avant, à la suite de la rupture de ses câbles de suspension.
Les champignons, au loin, dans toutes les directions. Mina frissonne, se blottit, réajuste ses lunettes polarisantes. t.co/2LJVaPZQ
Bon, Electrelane, fin du passé. J’ai des couteaux couteux. J’ai aussi une pelle. Je veux dire.
Mina, Carver, Igor dérivaient sur l’océan indien depuis déjà 23 jours, survivant d’amour et d’eau salée. t.co/1Fq0py5M
Ma maison est faite de briquettes.
Ici il ne neige pas.
Ou un liminal domestique…
C’est la nuit.
Mais qui est Ivan Sergeyevich Turgenev ?
Laisse le foma diriger ta vie. Il te fait brave et heureux, il te rend bien portant et heureux.
Et je danse et je danse.
Bon, Electrelane, fin du hiatus. Igor se tâte pour Londres. *sautille dans le salon en flamme*
Par la fenêtre je peux voir les flammes et les pompiers impuissants. Je me contente de pleurer, pour les arbres.
我测试软肋澳大利亚黑手党不坏
˙˙˙ʎɐqǝ ɯoɹɟ pɹɐoqʎǝʞ ƃuıʞɔnɟ
Sérieusement, c’était vraiment le temps idéal pour aller à la piscine, trainer dans le canal avec ses amis décédés ou son cheval nain. #fela
Mina animait un club de combat à l’arme blanche. Carver ne boudait pas son plaisir. Igor sans relâche, avouait. t.co/TLooldtk
Encore une minute et 3 ans.
On marche alors, jusqu’à l’Usine. La nuit. Les étoiles, propices. Nos bottes résonnent, ferrées. Au train, rapidement. t.co/Q8aUStz9
Un mail du jeune Paul E. : « Il n’y a pas de hasard, il n’y a que des rendez-vous. »
Sarah, Mina et l’Igor s’enfuyaient par les toits. En contrebas, les flammes et les hommes du Sultan. Ce soir on rase gratis, ras du cou.
Je pose mon cœur, là, sur la table. Pas mal de chance qu’un rat de Calcutta me le bouffe. En même temps il est vieux et rongé par les mites.
Un mec défonce la porte avec une hache. C’est trop sexy. Je vais lui faire réparer le rideau de la chambre. Ou pas.
Et nous préparons la Samain par quelques danses et liqueurs favorables. Les yeux humides.
Dans la cuisine, patauger dans les entrailles, dieux anciens, minuscules, éventrés, agonisent privés de religions, d’offrandes, à l’aide.
A 5h21 on meurt à 90 ans.
A la fois artisan et commerçant, le métier de charcutier traiteur est l’affaire de professionnels qualifiés. #xfactor
There’s joy in repetition
Dans les décombres du sexshop bulgare, Mina trouve une robe vichy, trop petite. Une étiquette, un nom étrange. www.giedre.fr
Glossolalie.
La foudre frappe dans le jardin. Les plombs sautent. Punition de nos vilaines pensées. Et le chat reste cool. Fourmillement sur le clavier.
Le matin. Encor’
Carver tremblait de froid, de faim et d’excitation. Mina pelletait la neige sous les arbres. Igor : insomnie.
Cruisin’
We are Sex Bob-Omb and we are here to make you think about death and get sad and stuff.
Igor : « on va tellement crever Sexy Sushi vendredi soir que vous aurez plus rien samedi ». Mina : « oué oué, on verra ». Carver : « policière ? »
Poker.
… et cinq. Le portail se referme. Merci de votre attention.
Le corps éparpillé, l’esprit comme les larmes d’Atlas, je retrouve les limites de nos idéaux. Enfin tout ça. Histoire de dire un truc. Nuit.
Aujourd’hui : 85 !
Autant de façons de se raconter, de se raconter l’oblique du monde, celui de la musique et de la technologie. t.co/yNojHGu
J’aime ce moment de la Nuit où mon chat et moi nous parlons en sous-titré jaune, Comic sans MS (Police créée par Vincent Connare en 1995).
P’tain faut que je dorme. Mais je ne peux pas. C’est la nuit.
Et tout à coup, sur Moscou enneigée, la nuit. Il ne fait pas bon trainer dans les rues, célibataire. Igor compulse ses notes nerveusement.