Dans les décombres de la gare, cent jouets d’enfant : de minuscules mitraillettes, des grenades ebola et des masques à gaz au look rétro.
50 secondes plus tard il perdait son chemin. Ses amis ne le revirent jamais. Ses ongles reposaient, rangés, sur le rebord de l’évier. Fin.
Il n’a pas terminé son admonestation que l’on entend, venue du fond de la salle, la voix du Grand Premier Rôle féminin.
Et le bacon, à la menthe, c’est particulier. t.co/gA3JOKC7
C’est la nuit ?
Igor à Mina : « This is really bad. » t.co/d6glD6a2 #ledebat
Igor jouait à un étrange jeu d’anniversaire manuel avec le louche Mazkärat à l’@udobar… bit.ly/bHQxq / bit.ly/udosanz
Les forces anarcho-siciliennes pilonnent la capitale occitane depuis quatre jours. Mina, Igor savourent leur hibiscus bien frais. Surprise !
Carver était tellement sympathique au réveil. t.co/TijFJpVF
« Il disait cela d’une telle façon, ce grand homme tendre et bon, qu’on avait envie de pleurer. «
Samedi matin. J’ai froid.
Quand j’étais petite fille, fraîche, futile, je n’aimais que toi, le fracas de tes explosives colères, bourrues. Et, tes mains si chaudes.
On raconte des histoires de fins du monde, et le monde continue malgré tout pour un an de plus. Mal mené, malmené mais l’histoire se poursuit. Alors pour toutes, tous et pour encore un an, beaucoup de joies, d’amours et de tendresses. Prenez soin de vous et des autres. Boum.
Mais sourire aux lèvres.
Et soudain (encore), la nuit.
Étymologiquement, le mot hachette désigne une petite hache utilisée à une main (hache + suffixe -ette). #no #hell #geek
Igor adopte un chat en nylon. Mina pense que ça n’existe pas. Carver opine du chef.
Carver découvre la vérité sur ses origines. On brûle un village breton pour protéger un élevage de galettes sauvages. Mina pleure.
Si on coupe un ongle trop court, on coupe le doigt. #charcuterie
La sérendipité est le fait de réaliser une découverte inattendue grâce au hasard et à l’intelligence, au …
Mina et Igor bloquent la porte de l’abri avec une chaise tordue. Dehors, Carver change de disque, se tourne vers la lumière et sourit. Ivre.
Alors le président a dit que l’on était en guerre, et on a regardé les missiles qui se croisaient dans le ciel grisâtre. Puis vinrent les lumières qui fondent les yeux des enfants et puis la pluie noire, le bunker puant et les pillards idiots. Et arrivèrent les rats. Et la peste.
This is Fucking brilliant ! bit.ly/AK3YE
N’allez pas sur la lande tout seul, Lord Baskerville. t.co/eLJsN3uW
Igor sentait bien que la brume avait avalé son inspiration matinale. Mina pensait donc à l’achever, à la hache. t.co/y3zi0QdM
Mina panse Yves limite ?
Il neige à Kaboul.
Sujet du bac : « Entre Tourguenisme et Walserisme, peut-on trouver une voie intermédiaire, non violente, en l’absence de petites roulures ? »
Et Mina termine, cul sec, la bouteille de vodka. Igor, tête dans la cuvette, renonce à la poésie. Carver, à la fenêtre, tire dans la foule.
Ton aura est violette.
Autant être à l’aise.
Mina : mais c’est n’importe quoi !
Juillet 1983, dos à la porte de la chambre, Michael, habillé Billie Jean, grandeur nature, me regarde entrer doucement dans l’adolescence.
L’homme à la tête de chat saute au dessus du feu et, intronisé membre, propose à la tribu sa pratique libertaire de l’astronomie hivernale.
Hey !
Igor fredonne le générique de Maraboud’ficelle, très doucement. Mina serre les poings. Carver verse deux larmes sur un bout d’enfance perdu.
6h
Mina, Igor et Carver, en traître, décident de s’embarquer pour la Sicile. On y signale une invasion. Des ours. Fariboles.
Poser quelques mines anti dauphins et licornes autour du lit. Et reposer, enfin. Dehors, les choses se passent, mal. La Nuit.
Hum… un peu trop solennel. Je trouve. Trop banane flambée du troisème sous sol. Ou incontinence programmée depuis la 6ème. Enfin ce genre.
Fête des dieux ! Igor dépense 30 pierres magiques, 6 tirages. En pure perte. Même pas un œuf d’or. Soirée fichue. Nager dans le canal. Nu.
On n’est pas assez nombreux. Ce n’est pas le bon endroit. Ce n’est pas le bon moment. Va-t’on nous comprendre ? #révolte #action #directe
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La nuit je fais des cauchemars en rouge.
Mina, soutenant un Igor bien mal en point, hésite quant à la façon de quitter la ville assiégée. Elle opte pour un dirigeable serbe rapiécé battant pavillon japonais en partance pour les états libres du Canada. Igor, en sueur, regrette la nuit passée, pupilles folles et murs nus.
Les outils du charcutier se trouvent en général suspendus à sa ceinture. Il peut ainsi les saisir facilement. C’est très important. #xfactor
un Tropico, coco ? ♫ blip.fm/~4u186
C’est l’aube. Les dernières rations sont distribuées aux miliciens ardéchois. On arme la phalange turco-suisse. Dans le bunker : frissons.
Et Carver, d’enfoncer son borescope encore plus avant dans les profondeurs dangereusement verticales, nues, de son abdomen rutilant, soyeux.
Dans la zone, plus d’espoir. Igor et l’homme à la tête de chat se murmurent, à l’oreille, de doux secrets. Minarets et citadelles cachées.
Mina, lasse, assise dans la douche exiguë, se laisse aller à la nostalgie. L’eau, pas très chaude, déborde tranquillement. Dehors, il neige.
Elle va beaucoup mieux depuis qu’elle est morte.
Ontologie granulaire : t.co/IrKWlFu7
Depuis quelques jours la Réalité s’obstinait à dépasser allègrement les limites de la fiction, coupant salement la chique du narrateur, nu.
Bulge anxious circumscribe quartermaster tipple syllogism estimate dizzy bodice dolce chinaman amend mexican synod trickster substrate !
Alors je porte Deux masques. Zéro ambition. Une amie et Trois comparses. Et la nuit du passage. t.co/HoC02C1t
On a construit une piscine à bulles sur le toit de l’hôtel. En déplaçant le cimetière. Mauvais karma à la baignade, mais belle vue sur Rome.
Proditores et transfugas arboribus suspendunt, ignavos et imbelles et corpore infames cæno ac palude, injecta insuper crate, mergunt…
Carver speakin’ : « Problems in Getting the sex Life oYu Want and Deserrve ». #spam
Igor : « on va tellement crever Sexy Sushi vendredi soir que vous aurez plus rien samedi ». Mina : « oué oué, on verra ». Carver : « policière ? »
Igor croise le festiblog. nostalgie. On passe en phase 3.
Vous allez tous mourir !
Je cherche cette amie du regard. Les passants sont trop rapides. Je les distingue à peine en contrebas. Cette amie. t.co/0klN8dIq
Saké !? t.co/ouNIeVN
Et les pourparlers de paix de se conclure par une bataille d’oeufs. Les ambassadeurs génocident. Des poussins incendient le Dôme. Vengeance.
Man i was rollin so hard off those skittlez.
je prédis un grand retour de « je connaissais la même avec un rabbin »
La hutte est en papier et les chausses sont numériques.
Gwendoline Klingon : “Et sinon, tu connais des tours de magie clitoridiens ?”
Mardi. On émerge de l’abri de fortune et on se rassemble dans la prairie luminescente. Cueillette et danses variées sont au programme. Nus.
Happy birthday to Angelo B.
Et toujours dans le ciel, les dirigeables, indéniables preuves de l’uchronie ambiante.
Tic tac. Fin du monde.
La piscine vide, moussue, où grouillent crapauds, moustiques. Igor, en scaphandre, plastique blanc, contemple les champignons, dans le ciel.
Pour la nouvelle année on a bombardé Berlin. Napalm et cotillons. 2011 l’année des. Barbelith. La balançoire est en cuir. Pas de peur. Nus.
Ensuite : des hémorragies internes et externes surviennent ensuite, suivies du décès par choc cardio-respiratoire dans 50 à 90 % des cas.
Hum.
Trop de mauvaise poésie tue la mauvaise poésie.
Mina, Carver, Igor dérivaient sur l’océan indien depuis déjà 23 jours, survivant d’amour et d’eau salée. t.co/1Fq0py5M
Il pleut tellement de trucs noirs, gluants, radioactifs que même les miliciens siciliens abandonnent les boulodromes aux alsaciens ivres.
Nous chassions autour du cratère verdoyant. Nous utilisions les arcs plutôt que les fusils, trop bruyants. Le gibier ne se montrait pas.
#Max avait refilé des pilules de rien aux badges blancs facétieux. #blank
Aujourd’hui on passe la journée à la voiture. Malice à gogo.
Je suis une nouvelle fois victime de votre censure, sur la question, dans la rubrique cinéma : Désintégration du désir. #fesses #aimer #tu
Et soudain, les sirènes.
Je ne suis pas un assassin, les punks sont de loyaux témoins. Je peux tenir une épicerie à base de cire chaude. #ΣΨΛΛ
Mes doigts dans l’acide. J’ai comme une sensation de grande douleur. Je vais acheter un poney pour Mina. Ou un dragon. Fondus les doigts.
Les Magiciens du Chaos sont souvent décrits comme amusants, individualistes, peu sérieux. Ils se décrivent eux-mêmes comme tolérants.
Igor déplace les meubles, bloquer la porte. Mina bouquine. Carver, prince et princesse, à la recherche du genre. Igor et l’armoire, amis.
Dans le lointain, les villas en flamme. Sur la terrasse de l’hôtel, Mina, Igor, se resservent en pastis et allument la piscine de pétrole.
Carver collectionne les éclats d’obus de marque chinoise. Un dans la jambe, un dans le dos. Et aime aussi le smurf, lancer des objets ronds.
Et à la fin, on meurt.
La Reine Blanche : Le Gros Coco l’a entendu, lui aussi. Il est venu à la porte un tire-bouchon à la main…
Le chat et l’islandaise font naitre en moi divers sentiments. Dehors il neige toujours. Le volcan se réveille. Je vais ranger le… BAD WOLF
un peu de fraîcheur mortelle : troudair.free.fr/underwater.html from @troudair ce héros
La cafétéria bondée, les brumes du sommeil, un thé tiède, le débat mortel du matin qui agite déjà l’abri 813 : la peste ou l’alcool de rat ?
J vs tien o courènt dè ke j finie merci.
Igor vivait finalement un été plutôt agréable. Sans parler de la jumpsuit pêche, rires joyeux, nymphettes amicales. Et la nuit, les feux.
Je n’ai pas vu les peintures éruptives des corps cendrés, embrasés par les danses guerrières – Corilen Apirana